Невеста императора тьмы

Пролог

Ветер с водопада бил в лицо холодными иглами.

Мириэль стояла на краю и смотрела вниз.

Там, в чёрной бездне, вода разбивалась о камни с таким грохотом, что земля под босыми ногами чуть вздрагивала. Брызги долетали до лица — солёные почему-то, как слёзы. Или это были слёзы. Она уже не различала.

Позади горели факелы.

Она слышала их — стражников императора. Тяжёлые шаги, лязг доспехов, сдавленные команды. Они искали её долго. Нашли здесь, на самом краю, где лес обрывался в ничто.

Шаги остановились.

— Императрица.

Голос был молодым. Почти мальчишеским — и от этого особенно неуместным здесь, у обрыва, в эту ночь.

Мириэль не обернулась.

— Пожалуйста, — сказал он. — Не делайте этого.

Она медленно опустила взгляд на правое запястье.

Золотой браслет поймал свет факелов и блеснул — тёпло, почти красиво. Тонкая работа. Изящная. Никто бы не подумал, глядя на него, что внутри — цепь. Что он гасит магию, как ладонь гасит свечу. Что с ним она — не она.

Пальцы левой руки скользнули по металлу.

Холодный.

Всегда холодный, сколько бы она его ни носила.

Она обернулась и подняла глаза.

Воин стоял в пяти шагах от неё — молодой, с белой кожей и длинными каштановыми волосами, которые ветер бросал ему в лицо. Зелёные глаза смотрели на неё с таким выражением, которое она не хотела разбирать. Просьба. Почти отчаяние.

Она смотрела на него пустым взглядом.

Он сделал шаг вперёд.

— Императрица, прошу вас—

Она отвернулась.

Посмотрела на воду внизу — чёрную, живую, жадную. На камни, которые она угадывала в темноте скорее чутьём, чем зрением. На пену, белую как то платье, которое с неё уже давно сняли.

Где-то позади тихо произнесли её имя.

Она не слушала.

Подняла левую руку — и разжала пальцы.

Что-то маленькое упало вниз. Исчезло в темноте раньше, чем достигло воды.

Она посмотрела на стражников со взглядом полными льда и безразличие. Потом она развела руки по сторонам и сделала шаг назад.