Невинная для Покровского

Глава 1.

Сижу за столом и не верю своим ушам. Жениться? Я? Да вы что, издеваетесь? Я же птица вольная, не готов ещё на себя такой хомут вешать. Костомаров, видно, совсем с катушек съехал, если выбрал меня в мужья для своей сестры. У меня эскортницы одна за другой — в день штук по пять, не меньше. Ни в чём себе не отказываю.

Я готов оказать Эмину почти любую услугу, но не это. Не удивился бы, если бы он попросил его в жёны взять — но его сестру? Эта бедовая дама на днях чуть дом ему не сожгла. Чем ему мой дом мешает? Он мог бы найти ей кого-то из своих партнёров — они менее агрессивны и опасны. А я ведь не сегодня-завтра пулю в лоб получу, и девчонка опять останется без защиты.

Сижу, перевариваю. Смотрю на Эмина серьёзно. Виски и никотин дерут горло, но ничего не помогает. Костомаров следит за мной, ждёт, пока я выйду из шока.

— Покровский, ты единственный, кому я могу верить, — тянет Эмин. — Я в полном дерьме. Если меня грохнут… Мирослава… Они… — вздыхает, хватаясь за голову.

Никогда не видел его таким убитым. Он пару девок из нашего клуба на заборе повесил ради забавы, и Тэмин после этого разорвал с ним все связи. Друг наказал его этим — сотрудничество с Тэ прибыльное дело. Но косячить нельзя. Не убил его за это, и на том спасибо. А теперь бумеранг прилетел. Тронул не ту девку — и всё, конец. Эмин знает: сестру не пощадят. В лучшем случае сделают из неё шлюху, а в худшем — даже представить страшно.

Я видел её: волосы белые, натуральные, глаза голубые, большие, как у куклы, губы пухлые, розовые. Красивая. Но не для меня. Я не делаю разницы между шлюхой и порядочной женщиной — уважаю всех. Всегда уважал. Эмин это знает. Но Мирослава не для моего мира — слишком хрупкий цветочек.

— Покровский, я тебе весь бизнес отдам. Только защити её. Твою жену только идиот решится тронуть.

— Ладно. На хрен мне твой бизнес нужен, — вздыхаю. — Она-то сама согласна? Я прыгать и пятки ей облизывать не буду.

Эмин заметно расслабляется, кивает и пьёт виски бокал за бокалом. А я понимаю, что влип. Главное — не влюбиться. Всегда говорил, что любовь и я — вещи несовместимые. Но девчонка цепляет. Придётся запереть её дома, пока всё не уладится. А потом отпущу.

Наша последняя встреча — фиаско. Кофе горячий прямо на моё сокровище пролила. Потом такие глазищи сделала, что орать расхотелось. Стояла, моргала. А я завис. Главное Тэмину с Александрой про неё не говорить, а то поженят по-настоящему.

— Привезу сегодня её?
— Вези, — киваю.

Ну всё, Покровский. Крепись. Беда же не приходит одна.

***

В зеркале отражался всё тот же циничный тип с вечной ухмылкой на лице. Покровский — человек без привязанностей, без обязательств. Свободный как ветер, жестокий как лёд. И вот теперь мне предстоит стать мужем. Смех, да и только.

Часы тикали неумолимо, отсчитывая минуты до приезда Мирославы. Я нервно прохаживался по кабинету, пытаясь привести мысли в порядок. Эмин знал, на что шёл, когда просил меня об этом одолжении. Знал мою репутацию, знал мой образ жизни. Но выбора у него не было.

Звонок в дверь вырвал меня из размышлений. Глубокий вдох — и я готов встретить свою… будущую жену.

Она стояла в холле, словно сошедшая с картины. Белые волосы обрамляли нежное лицо, голубые глаза смотрели настороженно, а пухлые губы были сжаты в тонкую линию. Совсем не та, к кому я привык. Никаких вызывающих нарядов, только простое платье и скромные украшения.

— Мирослава, — кивнул я, стараясь сохранить невозмутимость. — Добро пожаловать в ваш новый дом.

Она вздрогнула, но взгляда не отвела.
— Это временная мера, — произнесла твёрдо. — Я не собираюсь становиться вашей женой по-настоящему.

— Полностью с вами согласен, — усмехнулся я. — Мне тоже эта идея не по душе. Но пока будем играть свои роли.

Её взгляд скользнул по моей фигуре, и я заметил, как в глазах промелькнуло презрение. Отлично. Пусть ненавидит. Так будет проще. Меньше шансов, что я начну испытывать к ней что-то большее, чем просто защиту.

— Ваши покои готовы, — произнёс я, указывая направление. — Располагайтесь. И постарайтесь не устраивать пожаров в моём доме.

Она фыркнула, но промолчала. А я понял, что эта сделка будет сложнее, чем казалось. Слишком разные мы. Слишком разные миры. Но я готов на многое ради азарта. Даже на такой абсурд, как фиктивный брак. Главное — держать дистанцию. И не забывать, что это всего лишь игра. Хотя интуиция подсказывала, что эта игра может выйти мне боком.

Глава 2.

Прошёл час, а я всё не мог успокоиться. Мысли крутились вокруг Мирославы. Её образ никак не выходил из головы — эти невинные голубые глаза, пухлые губы, сжатые в упрямую линию. Хрупкий цветок в мире, где выживают только хищники.

«Так, Арт… Остынь», — мысленно приказал я себе. По-хорошему, стоило бы съездить в клуб, выцепить девчонку, снять напряжение, перестать думать о невесте.

В кабинете было душно. Я распахнул окно, вдыхая свежий воздух. Ночной город раскинулся внизу, словно карта моих побед и поражений. Сколько раз я смотрел на эти огни, планируя новые сделки, строя новые схемы. Но сейчас всё казалось иным.

Звонок телефона разорвал тишину. Тэмин. Не вовремя.

— Слушаю.

— Покровский, у меня есть дело. Нужно встретиться.

— Срочно? Сегодня не могу.

— Что-то случилось? — в его голосе проскользнуло удивление.

— Личные дела, — коротко ответил я, не вдаваясь в подробности.

Он помолчал, словно взвешивая слова:

— Хорошо. Но не затягивай. Дело срочное.

Отключился, оставив после себя неприятный осадок. Не люблю недомолвки, особенно с Тэмином. Он не только мой босс, но и лучший друг — друг, у которого появился повод меня поддеть.

В дверь постучали. Прислуга доложила:

— Господин, ужин готов.

— Пусть подадут в кабинет.

Не хотелось встречаться с Мирославой за общим столом. Пока не хотелось. Нужно было время, чтобы разобраться в себе, в своих чувствах, в этой странной ситуации. Две встречи — и я веду себя как мальчишка. Позорище.

Ужин оказался безвкусным. Мысли то и дело возвращались к ней. Как она там? Устроилась ли? Не пытается ли что-нибудь поджечь? Эта мысль вызвала улыбку. Мирослава определённо не из тех, кто будет тихо сидеть в углу.

К полуночи я всё же решил проверить, как она. Тихо вышел из кабинета, стараясь не шуметь. Её дверь была приоткрыта. Внутри горел ночник, отбрасывая причудливые тени на стены.

Прислушался. Тихо. Осторожно заглянул внутрь. Мирослава спала, свернувшись калачиком под одеялом. Волосы разметались по подушке, лицо было умиротворённым. Совсем не похоже на ту дерзкую девчонку, которую я видел при встрече.

Отступил, не желая нарушать её покой. Вернулся к себе, но сон не шёл. В голове крутились мысли о будущем, о том, как всё это закончится. Куда она пойдёт, когда я её отпущу?

Если Эмина убьют, я возьму на себя вопрос с жильём и содержанием — если сам проживу дольше него. Это даже не обсуждается. Но так не будет продолжаться вечно.

Лежа в постели, я всё прокручивал в голове события этого безумного дня. Мирослава… Её образ никак не хотел покидать мои мысли. Эта странная смесь невинности и дерзости, хрупкости и несгибаемого характера.

«Чёрт возьми, Покровский, возьми себя в руки», — мысленно выругался я, пытаясь отвлечься. Но всё было тщетно. Ни алкоголь, ни никотин, ни мысли о других женщинах не помогали.

В голове крутились воспоминания о нашей первой встрече. То, как она пролила на меня кофе, эти огромные голубые глаза, полные искреннего испуга. И потом — её реакция на брак. Никакой истерики, только твёрдое «это временная мера».

Интересно, что она думает обо мне? Наверняка считает таким же монстром, как её брат. Может, даже хуже. И в чём-то она права. Я не святой. Далеко не святой. Но ей я причинить вреда не позволю. Даже если придётся нарушить все свои принципы.

Телефон завибрировал на прикроватной тумбочке. Тэмин. Снова.

— Слушаю.

— Арт, ты точно в порядке? — его голос звучал непривычно мягко.

— Более чем. Просто устал.

— У тебя появился секрет? — усмехнулся он.

— Да. Я тебе изменяю, — рассмеялся я.

— Вот это уже серьёзно, — хохотнул он. — Он лучше меня бухает или ещё чего?

— О да…

— Ладно. Завтра жду тебя с повинной. Развратник.

Отключился, оставив после себя лёгкое чувство вины. Тэмин всегда чувствовал, когда что-то не так. И сейчас он явно что-то подозревал.

Часы показывали три утра, а сон всё не шёл. Я поднялся с постели, подошёл к окну.

Город спал, лишь редкие огни пробивались сквозь тьму.

«Что же ты такое, Мирослава?» — прошептал я, глядя на тёмные улицы.

Завтра будет тяжёлый день. Нужно быть в форме. Но как уснуть, когда в голове столько мыслей? Особенно о той, которая должна быть просто временной гостьей в моей жизни.

Глубокий вдох. Выдох. Нужно собраться. Нельзя позволять эмоциям брать верх. Никогда нельзя. Особенно теперь, когда на кону не только моя жизнь, но и жизнь Мирославы.

***

Рассвет медленно просачивался сквозь тяжёлые шторы, окрашивая комнату в бледно-розовые тона. Я всё ещё лежал с открытыми глазами, прокручивая в голове события минувшей ночи. Мирослава не выходила из мыслей, словно заноза, которая никак не желала вытаскиваться.

Телефон снова завибрировал. На экране высветилось имя Эмина. Не самое удачное время для звонков.

— Слушаю.

— Покровский, как она? — голос звучал напряжённо.

— Спит. В порядке.

— Ты обещаешь, что защитишь её?

— Я же сказал «да». Хватит уже.

Повисла тяжёлая пауза.

— Прости. Просто… она всё, что у меня осталось.

— Знаю. Поэтому и согласился.

Отключился, оставив после себя горький привкус тревоги. Эмин был прав — Мирослава действительно единственное, что у него осталось. И теперь это бремя лежало на моих плечах.

Приняв душ и приведя себя в порядок, я спустился вниз. В доме царила непривычная тишина. Слуги передвигались бесшумно, словно тени. Только тиканье часов нарушало покой.

На кухне меня ждал завтрак. Шеф-повар поклонился:

— Доброе утро, господин.

— Доброе. Где Мирослава?

Повар замялся:

— Кажется, она в саду… что-то там делает.

«Что-то делает» в её исполнении могло означать что угодно. От простого созерцания цветов до поджигания беседки.

Выйдя в сад, я замер. Мирослава стояла у клумбы, аккуратно пересаживая цветы. Её белые волосы были собраны в небрежный пучок, несколько прядей выбились и падали на лицо. Она была так поглощена своим занятием, что не заметила моего появления.

Глава 3. Мирослава.

Странный этот Арт. Я думала, он меня на куски порвёт из-за того, что я его сад перекопала. Но нет, он лишь усмехнулся и позвал на завтрак. Как-то не вяжется у меня в голове то, что говорил брат и слуги в доме Покровского.

Эмин причитал, чтобы я не выделывалась и исполняла все желания мужчины. Говорил, что тот может потащить меня в кровать за непослушание. Но я живу у него уже почти неделю. Мужчина завтракает со мной редко и всегда обращается ко мне с уважением. Даже не ругается, когда я бью посуду в его доме. Конечно же, случайно.

Он только улыбается и шутит, что заменит всё стекло в доме на бронированное, чтобы у меня не было возможности его ночью зарезать. Ну что за дурак? Разве я похожа на самоубийцу? От одного его взгляда у меня поджилки трясутся. Хоть я и бываю дерзкой через чур, он не проявил и капли агрессии.

Слуги же всё причитают, что я весь сад испоганила своими проделками. Но стоит Арту переступить порог дома, исчезают. Я не жалуюсь ему на работников. Боюсь. Не знаю, почему Эмин выставляет его жестоким тираном. Я к нему понемногу привыкаю и даже скучаю, когда его долго нет. Но не сильно. Нет.

Я совсем не согласна с этим браком. Покровский старше. Намного старше меня. Мне всего восемнадцать, а ему… А сколько ему? Тридцать? Сорок? Выглядит он довольно хорошо. Ухоженный. В дорогих костюмах ходит. Пахнет вкусно. Кажется, каждая дощечка в этом доме пропитана им, его ароматом.

Так, Мира… Не сходи с ума. Этот мужчина не для тебя. Нужно держаться как можно дальше от него. Он не про любовь. Я же видела, как он на меня смотрел, когда я сказала про любовь. Смотрел как на дуру. Будто я ему предложила дохлого ежа сожрать. Нужно держаться подальше. Да. Решено! Скоро всё решится, и он меня отпустит.

Я найду работу и буду жить самостоятельно. К брату не вернусь. Он снова будет бить меня и закроет в доме. Я больше так жить не буду. Брат причитает, что без него я не справлюсь. Стану дешёвой девкой. Брат жесток. Откуда у него такая ненависть к женщинам? Может быть, он такой из-за того, что мама нас бросила? Но я ведь не виновата.

Ладно. Хватит заниматься самобичеванием. Иду по дому. Всё сделано со вкусом. Ничего лишнего. Кажется, что только моя комната выбивается из общего интерьера. Вся в нежно-розовых тонах, будто под меня делали. Покровский подготовился? Похоже на то.

Я только утром заметила, что шкафы в моей комнате были забиты брендовыми вещами. Бирки на них читать страшно — космические суммы. Ванная комната и туалетный столик усыпаны уходовой косметикой и драгоценностями. Не побрякушками, а именно драгоценностями. Нужно поблагодарить его, если он, конечно, соизволит явиться.

И чем он только занят? Так, Мирослава. Остановись. Это не твоё дело. Он твой только формально. Подхожу к самой дальней комнате — к его комнате. Стою, смотрю на дверь как дура. Чувствую, что не стоит заходить, но не могу сдержаться. Открываю дверь, медленно прохожу в комнату.

Темно. Бордовые шторы едва пропускают свет. Посередине комнаты стоит большая кровать. Тёмное постельное бельё идеально смотрится. Невольно представляю, как он спит тут совсем один. Таааак… Совсем с ума сошла. Он не для тебя. Угомони свои гормоны.

Подхожу к шкафу, распахиваю. Руки сами тянутся к его футболке. Беру дорогую ткань, прижимаю к себе, вдыхаю его запах. Чёрт. Как же вкусно. Мужчина пахнет силой, властью. Если бы мы встретились при других обстоятельствах, я бы потеряла голову, и плевать на возраст. Но нет. Не имею права. Брат меня казнит.

Сказал выучить как молитву: не злить, глаза не мозолить, дом не громить, не хамить. Иначе Арт Покровский сделает из меня эскортницу и не женится для того, чтобы защитить. Вдыхаю, прижимаю футболку к себе и выхожу из его комнаты.

Глазами встречаюсь с прислугой. Она, кажется, идёт в комнату Арта. Смотрит на меня недовольно. Каждый день моего пребывания в доме — ад, если эта женщина встречается мне на пути. Слишком много говорит. Как говорит мой брат, «гоняет воздух». И всё причитает о том, какая я бестолковая. И как мне повезло оказаться в этом доме. Учит, как себя вести. Говорит, что нужно быть покорной. Но я же не собака. Буду такой, какая есть. И вот сейчас смотрит на меня недовольно, тонкие губы в линию сжимает. Сейчас заведёт свою шарманку.

— Мирослава. Ваш брат ждёт вас внизу. Он зол.

Глава 4.

— Мирослава. Ваш брат ждёт вас внизу. Он зол.

Я молчу. Эмин зол. Это ой как плохо. Я вроде ничего не сделала. По крайней мере, я ничего не помню. Память у меня короткая. Ага. Бегу по лестнице вниз, прижимая к себе футболку Арта. Сердце колотится как сумасшедшее. Адреналин кровь гоняет. Вены выкручивает. Мне страшно.

Спускаюсь по лестнице, стараясь не споткнуться. Футболка Арта всё ещё прижата к груди, и я чувствую, как предательски горят щёки. Знает ли прислуга, что я была в его комнате? Наверняка. Эти стены, кажется, имеют глаза и уши.

Внизу, в гостиной, ждёт Эмин. Его лицо искажено гневом, кулаки сжаты. Он замечает меня, и его глаза вспыхивают яростью.

— Где ты была? — рычит он, делая шаг навстречу. — Что ты делала в его комнате?

Отступаю назад, чувствуя, как страх сковывает движения.

— Я… я просто… — слова застревают в горле.

— Просто? — Эмин делает ещё шаг. — Ты забываешься, Мира. Ты думаешь, что можешь делать всё, что захочешь, только потому, что он тебя не наказывает?

Сжимаюсь, но стараюсь не показывать слабость.

— Я не делала ничего плохого.

— Ничего плохого? — Эмин почти кричит. — Ты нарушаешь все правила, которые я тебе установил. Ты думаешь, что можешь играть с ним?

В этот момент дверь в гостиную открывается, и появляется Арт. Его спокойный взгляд заставляет Эмина отступить.

— Что здесь происходит? — его голос звучит ровно, но в нём чувствуется сталь.

Эмин поворачивается к нему, но уже не так уверенно.

— Она… она была в твоей комнате.

Арт переводит взгляд на меня, и я чувствую, как земля уходит из-под ног.

— И?

Смотрю на него, всё ещё прижимая футболку к лицу. Его запах успокаивает.

— И что же вы там делали, Мирослава? — в его голосе нет гнева, только любопытство.

Собираюсь с духом.

— Я… я просто… хотела посмотреть.

Он улыбается, и это удивляет меня ещё больше.

— Любопытство — это хорошо. Если нравится моя комната, могу отдать. Или живи со мной.

Эмин не может сдержать возмущения.

— Арт, ты не можешь позволять ей такое поведение!

Покровский поворачивается к брату.

— А кто сказал, что я позволяю? Просто я предпочитаю не наказывать за любопытство, а направлять его в нужное русло. Хочется ей шариться по дому? Я не против. Она живёт со мной. Я сам разберусь в своём доме. И вообще, — Арт делает паузу, прищуривается, — кто тебе докладывает о том, где она бродит?

Эмин сжимает челюсти, но молчит. Арт снова смотрит на меня.

— Мирослава, идите к себе. Нам нужно поговорить.

Киваю и, не поднимая глаз, направляюсь к лестнице. Чувствую, как сердце колотится в груди. Что будет дальше? И почему Арт так спокоен? Накажет? Точно накажет.

Поднимаюсь по лестнице, чувствуя, как предательски дрожат колени. Каждый шаг отдаётся в голове глухим эхом. Футболка Арта всё ещё прижата к груди, и его запах теперь кажется удушающим.

Добираюсь до своей комнаты и захлопываю дверь. Прислоняюсь к ней спиной, пытаясь отдышаться. Сердце колотится как сумасшедшее. Что теперь будет? Арт слишком спокоен для человека, в чью личную жизнь бесцеремонно вторгаются.

Оглядываю свою розовую комнату, и она вдруг кажется чужой и тесной. Бросаю футболку на кровать. Она падает бесформенной кучей, и я злюсь на себя за эту глупую выходку. Зачем я пошла в его комнату? Что мной двигало?

Сажусь на кровать, обхватив колени руками. В голове крутятся слова Эмина о том, что Арт сделает из меня эскортницу. А вдруг брат прав? Вдруг эта снисходительность — всего лишь игра? Может, он просто ждёт, когда я совершу ошибку покрупнее?

В дверь тихо стучат. Вздрагиваю от неожиданности.

— Мирослава, можно войти? — слышу спокойный голос Арта.

Отрицательно качаю головой, хотя он не видит. Не могу сейчас смотреть ему в глаза.

— Я знаю, что вы там. Откройте дверь.

Его терпение начинает действовать мне на нервы. Встаю и, стараясь не показывать своего волнения, открываю дверь.

— Пройдёмте со мной, — говорит он, не глядя на меня.

Следую за ним по коридору, гадая, что ждёт впереди. Арт ведёт меня в кабинет. Усаживает в кресло и обходит стол.

— Мирослава, — начинает он, усаживаясь напротив, — я хочу быть с вами откровенным.

Замираю, ожидая продолжения.

— Ваше любопытство меня не раздражает. Но ваши отношения с братом… Они меня беспокоят. Эмин явно имеет свои планы на вас. И они мне не нравятся.

Смотрю на него в изумлении. Неужели он действительно заботится обо мне? Или это очередная игра?

— Я не прошу вас доверять мне, — продолжает Арт, словно читая мои мысли. — Но прошу быть осторожнее. Особенно с братом.

Встаю с кресла.

— Спасибо за заботу, — говорю сухо. — Но я сама разберусь со своими проблемами.

Он лишь кивает, не пытаясь меня остановить.

Возвращаюсь в свою комнату, всё ещё не понимая, что думать об этом разговоре. Одно знаю точно — доверять Арту нельзя. Ни при каких обстоятельствах.

Прикрываю за собой дверь и приваливаюсь к ней спиной. Мысли кружатся в голове, словно рой разъярённых ос. Его слова не дают мне покоя: «Будьте осторожнее с братом». Как будто он лучше всех знает, что творится в душе Эмина!

Беру со стола первое попавшееся украшение — изящное колье с голубыми камнями. Верчу его в руках, пытаясь сосредоточиться на гранях драгоценных камней. Но перед глазами всё равно стоит лицо Арта. Слишком спокойное. Слишком уверенное.

Раздражённо бросаю колье обратно на столик. Оно звенит, ударяясь о другие драгоценности. Пусть! Всё равно они не мои. И никогда не будут моими.

Подхожу к окну. За стеклом — ухоженный сад, который я так старательно портила. Теперь даже это кажется глупым. Детский сад какой-то!

Сажусь на подоконник, обхватывая колени руками. Что же происходит? Почему всё так запуталось? Эмин ненавидит меня, но якобы заботится. Арт относится с непонятным снисхождением, хотя должен был давно вышвырнуть за ворота.

Глава 5.

Алкоголь растекается по венам, но, нихрена, не расслабляет. Всё бесит. Контракты горят. Поставки пошли прахом. Девчонка тоже бесит. Сколько мне ещё быть понимающим и добродушным ебланом? Она характер свой показывает не тому человеку.

Я стараюсь не срываться. Даже на «вы» разговариваю. Настоящий джентльмен. Хоть сейчас в список самых галантных придурков на первое место. Когда смотрел записи с камер в своей спальне, охренел. Она с таким кайфом мою футболку нюхала. У меня аж в штанах ёкнуло.

Не стану отрицать, что я не святой. Но с тех пор, как она поселилась в моём доме… Ни к одной женщине не притронулся. Не могу. Ну могу, но не хочу. Какой-то барьер. Я на такое не подписывался. Сижу теперь и мысленно вою.

Покровский… Как же так? Может, просто девчонку в кровать затащить, и тогда отпустит? Хотя сомневаюсь. Брат же предупреждал её, что я не ангел и характер у меня не сахар.

Выдыхаю. Новое сообщение от охраны. Уже седьмое за час. Вчитываюсь в текст. Охреневаю. Мой цветочек там решила дом разгромить.

За полдня она:

Да и плевать. Пусть дом сожжёт вместе с прислугой. Не жалко. Всё равно менять.

После двухчасовой душевной беседы в подвале я выяснил, кто сливает информацию про Мирославу. Девчонка под моей опекой, а её брат, который так добродушно сдал её мне под защиту, слишком активно лезет в дела.

Встаю из-за стола, чувствуя, как закипает кровь. Нужно навести порядок. И в доме, и в голове. Особенно в голове. Потому что эта девчонка… Она как бомба замедленного действия. И я не знаю, взорвётся она или станет моим спасением.

Беру ключи от машины. Пора навести порядок в собственном доме.

***

Еду по ночному городу, пытаясь собраться с мыслями. В голове хаос. Образ Мирославы преследует меня везде. Её дерзкий взгляд, пухлые губы, сжатые в упрямую линию, голубые глаза, полные вызова. И эта её манера всё крушить вокруг себя…

Подъезжаю к дому. Свет горит только в нескольких окнах. Прислуга, наверное, уже спит. А вот в комнате Мирославы темно. Интересно, чем она занимается?

Вхожу в дом. Тишина. Только тиканье часов нарушает покой. Поднимаюсь по лестнице, направляясь к её комнате. Тихо стучу.

— Кто там? — раздаётся её настороженный голос.

— Это я. Можно войти?

Молчание.

Затем:

— Входите.

Открываю дверь и замираю на пороге. Она сидит на полу посреди комнаты, окружённая осколками вазы. В глазах — вызов и… что-то ещё. Тоска?

— Что вы здесь устроили? — спрашиваю, стараясь сдержать раздражение.

Она поднимает голову:

— А что, нельзя? Вы же говорили, что я могу делать что хочу.

— В пределах разумного.

Она усмехается:

— А кто определяет эти пределы?

Смотрю на неё и понимаю — она специально провоцирует. Но зачем?

— Мирослава, — произношу спокойно, — давайте поговорим.

Она встаёт, отряхивая пыль с одежды:

— О чём? О том, как вы защищаете меня от брата, а я не доверяю вам? Или о том, как вы держите дистанцию, хотя могли бы…

Не даю ей закончить:

— Достаточно. Я не собираюсь обсуждать это с вами.

Она делает шаг вперёд:

— Почему? Боитесь, что правда выйдет наружу?

В её глазах вызов. И что-то ещё. Что-то, что заставляет меня терять контроль.

— Успокойтесь, — говорю, стараясь сохранить хладнокровие. — Завтра поговорим.

Поворачиваюсь к двери, но её голос останавливает меня:

— Арт…

Оборачиваюсь. Она стоит, прислонившись к подоконнику, и впервые выглядит уязвимой.

— Что?

— Я… я не хочу быть той, кем меня все считают.

Не отвечаю. Просто выхожу, закрывая за собой дверь.

Глава 6. Мирослава

Ушёл? Он просто ушёл? Я же видела! Видела блеск в его глазах! Нравлюсь ему! Я уверена!

Мечусь из угла в угол, злясь на себя. Дура! Какая же я дура! Он бандит, и я его боюсь. Но он очень красивый бандит. Я для него — глупая соплячка. Только и всего. И вообще, надо сажать за такую красоту. Конечно, такого закона нет. Но его нужно придумать.

Эти татуировки на его бугристых мышцах… Чёрт. Никогда так себя не вела. Но Покровского хочется бесить, изводить, привлечь внимание. Но не так, как это делаю я. Я, честное слово, не специально всё вокруг ломаю. Правда-правда! Оно само сыпется около меня. И газонокосилка сама вспыхнула. И зачем я её трогала?

Скучно мне… Вот и трогала. Арт только вечерами дома бывает. Мне тоскливо. Больная тяга к этому человеку меня погубит. Эмин, как старший брат, предупреждает и пугает, что такие, как Арт Покровский, имеют и выбрасывают на улицу. Но я не все! Я его невеста, пусть и фиктивная. А может, буду и не фиктивной.

Та-а-ак… Мирослава, дура! Очнись! Ты малолетка. Неинтересна ему. А может, интересна только как трофей на один раз. Надеюсь, он не додумается так меня наказать.

Опускаюсь на кровать, обхватив колени руками. Мысли крутятся в голове, как карусель. Почему я не могу вести себя нормально? Почему этот мужчина вызывает во мне столько противоречивых чувств?

Встаю и подхожу к окну. Вид на сад успокаивает. Может, стоит взять себя в руки? Стать той, кем он хочет меня видеть? Но как? Как быть спокойной и рассудительной, когда сердце колотится при одной мысли о нём?

Решаю заняться чем-то полезным. Может, помочь прислуге навести порядок после моих «подвигов»? Хотя вряд ли они примут помощь от той, кто всё разгромил.

Сажусь за стол и беру книгу. Пытаюсь читать, но буквы расплываются перед глазами. Все мысли возвращаются к нему. К его взгляду, к его прикосновениям, к его голосу…

В дверь тихо стучат.

— Кто там? — спрашиваю, стараясь, чтобы голос не дрожал.

— Это я, — слышу голос прислуги. — Господин просил узнать, как вы себя чувствуете.

Чувствую, как щёки заливает румянец. Он беспокоится? Или просто издевается?

— Со мной всё в порядке, — отвечаю сдержанно. — Передайте господину спасибо за заботу.

Может, пора перестать вести себя как ребёнок? Может, пора стать той, кем я должна быть?

Но глубоко внутри я знаю — пока он рядом, я не смогу быть спокойной. Не смогу быть той, кем он хочет меня видеть. Потому что я слишком сильно его боюсь… и слишком сильно к нему тянусь.

В голове вспыхивает идея, о которой я явно пожалею. Но это будет завтра. Сегодня я прикоснусь к тебе, Покровский.

***

Надев самое красивое и дорогое кружево, смотрю на себя в зеркало. Идеально. Быть дурой — так до конца! Мой новый девиз.

Выскальзываю из своей комнаты и на цыпочках крадусь по коридору. Прислушиваюсь. Тихо. Аккуратно нажимаю на ручку двери.

Мрак. Только лунный свет освещает силуэт на кровати. Арт спит. Рядом с кроватью пустая бутылка из-под дорогого алкоголя. Брат раньше пил такое, пока с деньгами не стало туго.

Проскальзываю внутрь, тихо прикрыв дверь. Обхожу кровать и забираюсь с грацией кошечки-картошечки, потому что что-то задеваю, и это с грохотом летит на пол.

Молодец! Соблазнительница года.

Но Арт не просыпается, только что-то мычит во сне. Не проснулся — это хорошо. Или нет? К чёрту.

Забираюсь на кровать. Сажусь и смотрю на него. Грудь ровно вздымается. Арт шевелит ногой, одеяло сползает, и…

О… О! Он голый! Закрываю лицо руками. Кто вообще спит голым?

Сердце колотится как сумасшедшее. В голове полный хаос. Отползаю назад, но ноги запутались в простыне. Падаю, чудом успевая схватиться за покрывало.

Дура! Какая же я дура!

Собираюсь с духом и снова поднимаю глаза. Арт всё ещё спит. Его дыхание спокойное и ровное. В лунном свете его черты кажутся ещё более резкими и привлекательными.

Что я вообще здесь делаю?

Медленно, стараясь не шуметь поднимаюсь на ноги. На цыпочках подхожу к двери. Уже почти выхожу, когда слышу его голос:

— И куда же ты собралась, мышка?

Замираю. Медленно оборачиваюсь. Арт сидит на кровати, его глаза насмешливо сверкают в темноте.

— Ты… ты не спал? — шепчу, чувствуя, как пылают щёки.

Он лишь ухмыляется, и эта ухмылка заставляет меня замереть от страха и… чего-то ещё, чего я не могу понять.

Глава 7.

Утро выдалось лучшим за последнее время. Я специально задержался на завтрак. Смотрю на Миру, и на душе становится хорошо. Девчонка светится по всему дому своими горящими щеками. В глаза не смотрит. Ведёт себя так, будто не она ночью хныкала подо мной и умоляла.

Я же предупреждал. Давал шанс держаться подальше. Сама ко мне пришла. Получила. Понравилось, я видел. Да и опыта хватает, чтобы очевидное распознать. Сидит, вилкой по тарелке водит. А я смотрю на неё как маньяк.

— Что? — вспыхивает она, покрываясь румянцем.

— Что? — отвечаю вопросом на вопрос с ухмылкой.

— Ты так смотришь… — шепчет.

— Мы перешли на новый уровень отношений? — смеюсь. — Уже не на «вы».

Конечно, подкалывать её весело, но я вижу, что ещё чуть-чуть — и она потеряет сознание. Дышит глубоко. Глаза красные, губы кусает, щёки горят.

— То… то, что было ночью… — шепчет.

— Мне этого недостаточно. Хочу больше, Мира. Ты меня изводишь, — ухмыляюсь. — И моё терпение на нуле.

Она вздрагивает. Поднимает на меня взгляд.

— Хочешь на один раз? Как других? — шепчет, слёзы собираются в уголках глаз.

Прищуриваюсь. Выгибаю бровь. Эмин — мразь. Наговорил ей слишком много. Одно дело эскортниц трахать. Я им за это хорошо плачу. Другое дело — невесту. Которая как яд с каждым днём всё больше меня отравляет и заставляет желать её.

— Я тебя только приласкал. А мог бы сделать больше.

— Мог, — кивает. — Почему остановился?

— Ты моя невеста, а не дешёвая шлюха, — вздыхаю. — Хоть и выводишь меня из себя. С тобой я всё сделаю правильно.

— П-правильно?

— Да, — киваю. — Я не планировал тебя трогать. Ты сама нарываешься.

— Сама, — опускает взгляд.

— Ты меня боишься и хочешь одновременно. Я не дурак. Вижу. Но подумай ещё раз, — делаю глоток кофе. — Подумай о том, кто я и под кого ты сегодня ночью чуть не легла. Даю последний шанс, Мира. Переступишь грань… — рычу. — Не отпущу. Никогда.

В комнате повисает тяжёлое молчание. Мира сжимает кулаки под столом, её дыхание становится прерывистым. Она борется с собой, и я вижу эту внутреннюю борьбу в её глазах.

— А если я… если я не хочу, чтобы ты отпускал? — шепчет наконец, и её голос дрожит.

Я замираю. Этого вопроса я не ожидал.

— Что ты сказала? — наклоняюсь к ней ближе.

Она поднимает глаза, и в них читается такая смелость, такая решительность, что у меня мозг отключается.

— Я сказала, что не хочу, чтобы ты меня отпускал, — повторяет она чуть громче, и в её голосе появляется сталь. — Но я хочу, чтобы всё было по-настоящему.

Я не ожидал такого ответа. Совсем не ожидал. В голове хаос, а сердце колотится как сумасшедшее. Я думал, она отступит. Испугается.

— По-настоящему? — переспрашиваю, пытаясь скрыть своё удивление.

Она кивает, и в её глазах появляется что-то новое. Что-то, чего я раньше не видел.

— Да, — отвечает твёрдо. — Я не хочу быть просто игрушкой. Не хочу быть очередной в твоём списке.

Её честность вгоняет меня в ступор. Она смотрит мне прямо в глаза, и в этот момент я понимаю — она не играет. Она действительно хочет чего-то большего. Страх растеряла ночью, когда на мои пальцы кончала?

— Мира, — начинаю осторожно, — ты понимаешь, о чём говоришь?

Она снова краснеет, но не отводит взгляд.

— Понимаю. Лучше, чем ты думаешь. И пусть разница в возрасте тебя не напрягает. Я буду стараться, — кивает.

Я херею. Разница в возрасте? Что за бред? Так, Арт, только не смейся. Встаю из-за стола, обхожу его и останавливаюсь напротив неё. Она не отступает, хотя я вижу, как дрожат её руки. Боится, но храбрится. Ох уж этот контраст слабости и отваги. Боже, помоги. Никогда не был верующим, но, похоже, пора начинать.

— Ты осознаёшь, что назад пути не будет? — спрашиваю тихо.

Она поднимает подбородок.

— Да. Но я готова рискнуть.

Я не привык к такому. Не привык, когда женщины ставят условия и говорят «нет». А она… она другая.

Беру её за руку. Её ладонь тёплая и немного влажная от волнения.

— Мира, — произношу медленно, — я не могу обещать тебе сказку. Моя жизнь — это постоянный стресс, контракты, сделки. Но я могу обещать одно — я никогда не причиню тебе вреда. Никому не позволю обидеть.

Она сжимает мою руку в ответ.

— Этого достаточно, — кивает. — А если ты сможешь меня полюбить…

Не даю ей договорить. Сейчас разговоры о любви совсем не к месту. Не знаю, что на меня нашло, но я наклоняюсь и касаюсь её губ лёгким поцелуем. Она отвечает, и в этом ответе столько страсти и нежности, что у меня голова кругом. Покровский ведёт себя как мальчишка. Сделайте пометку в календарике. Чтобы каждый год в этот день меня стебать.

Глава 8. Мирослава.

Ношусь по дому как сумасшедшая — сегодня у меня свидание с Артом. Ну как свидание…

Цитирую: «У меня много работы, ты мне дом разнесёшь, если останешься без присмотра. Так что побудешь со мной».

Торжественно заявляю — это свидание! И я, естественно, подойду к этому со всей серьёзностью.

Выпотрошим шкаф. Пора выгуливать обновки! Тем более они стоят целое состояние. За одно уж точно брата можно поблагодарить — Арт не только красивый жених, но ещё и неприлично богатый.

Стук в дверь. Прислуга.

— Входите.

— Хозяин вам подарок прислал, — улыбается, передавая мне букет красных роз и маленькую бархатную коробочку с запиской.

Я еле держусь, чтобы не завизжать. Улыбаюсь и киваю. Когда женщина удаляется, вдыхаю аромат цветов и принимаюсь за записку.

«Красиво говорить я не умею. Прими от меня это кольцо на помолвку. Мы не сделали всё как полагается. Но это поправимо.
Покровский»

Прижимаю конверт к груди. Сердце ликует. Совсем скоро я стану Покровской.

Я боюсь его. Он взрослый мужчина, серьёзный. А я тут такая… Восемнадцатилетняя девчонка, которая не соображает, чего хочет. Ему подойдёт более зрелая спутница для брака. Но у него есть только я. Да! И вообще ему повезло — я красивая. У меня всё натуральное, между прочим.

Дрожащими руками открываю бархатную коробочку. Внутри — кольцо с огромным бриллиантом, окружённым россыпью мелких камешков. Оно такое красивое, что у меня перехватывает дыхание.

«Совсем скоро я стану Покровской», — повторяю про себя, словно заклинание. Но почему же тогда внутри такая тревога? Он же не бросит меня вскоре после свадьбы? Или, ещё хуже, до этой чёртовой свадьбы?

Сажусь на кровать, всё ещё держа коробочку в руках. Мысли скачут как сумасшедшие. Арт… Он такой загадочный, такой непостижимый, до одури красивый. Иногда мне кажется, что я знаю его, а иногда — что он совершенно чужой человек. Мы знакомы совсем недолго, а я уже с ума сошла.

Так, Мира… Спокойно. Он будет тобой очарован. Главное — не бойся его.

Рассматриваю кольцо, и мои пальцы невольно дрожат. Такой красоты я никогда не держала в руках. Бриллиант играет в лучах солнца, словно живой.

«Главное — не бойся его», — повторяю про себя, пытаясь унять внутреннюю дрожь. Но страх всё равно пробирается в душу. А что, если я ошибаюсь? Если он увидит во мне лишь наивную девчонку, не достойную его внимания?

В дверь снова стучат.

— Кто там?

— Это я, Мира.

Прислуга передаёт мне конверт с приглашением в ресторан. Самый дорогой в городе. Всё как в сказке, только вот сказка ли это на самом деле?

Смотрю на часы. Всего пара часов на подготовку. Нужно собраться, взять себя в руки.

Иду в ванную, включаю воду. В голове туман, мысли путаются. Арт… Он правда хочет этого? Или это просто игра, в которой я — лишь пешка?

Сажусь перед зеркалом, смотрю на своё отражение. Юная, испуганная, с блеском в глазах. Неужели я действительно готова к такому серьёзному шагу?

Снимаю кольцо, кладу его на туалетный столик. Оно сверкает, словно насмехаясь над моими сомнениями.

«Хватит», — говорю себе твёрдо. — «Ты этого хотела. Ты этого добилась».

Начинаю собираться. Выбираю самое элегантное платье, делаю причёску, наношу макияж. Каждая деталь должна быть идеальной.

Снова стук в дверь.

— Мира, машина ждёт.

Глубоко вдыхаю, надеваю кольцо обратно на палец. Оно идеально сидит, словно было создано именно для меня.

— Иду.

Спускаюсь по лестнице, чувствуя, как сердце колотится в груди. Сегодня всё изменится. Навсегда.

В этот момент понимаю — назад пути нет. Я стою на пороге новой жизни, и какой бы она ни была — я должна пройти этот путь до конца. Но что-то внутри подсказывает: всё не так просто, как кажется.

Глава 9.

Выхожу из дома, и холодный ветер треплет мои волосы. Машина уже ждёт у входа — чёрный джип с затемнёнными стёклами. Водитель открывает передо мной дверь, и я сажусь внутрь, стараясь унять дрожь в руках.

В салоне полумрак и приятная музыка. Смотрю на своё отражение в окне — красивая, элегантная, но внутри всё равно какая-то растерянная. Словно я играю роль, которая мне не по плечу.

«Ты справишься», — шепчу себе под нос, теребя кольцо на пальце. Оно по-прежнему кажется чужим, хотя сидит идеально.

Вспоминаю слова записки: «Красиво говорить я не умею». А мне так хотелось услышать красивые слова, признания, обещания. Но Арт не такой. Он другой. И именно это притягивает меня к нему сильнее всего.

Машина плавно трогается с места. Мимо проносятся городские огни, сливаясь в яркие полосы. Мысли снова возвращаются к нему — к его прикосновениям, взглядам, словам. К тому, как он смотрит на меня — одновременно с желанием и раздражением.

«Может, я правда слишком молода для него?» — проносится в голове. Но тут же отметаю эту мысль. Если бы он не хотел этого брака, не предложил бы кольцо. Не смотрел бы так, как смотрит.

До ресторана остаётся совсем немного. Сердце бьётся всё чаще. Что ждёт меня там? Какой будет эта встреча? Смогу ли я скрыть свои страхи и сомнения?

Вспоминаю его слова о том, что я его извожу. И невольно улыбаюсь. Да, я могу быть упрямой и взбалмошной. Но разве это делает меня хуже?

Машина останавливается у входа в ресторан. Водитель открывает дверь, и я выхожу, стараясь держаться уверенно. Глубокий вдох. Я готова.

Внутри ресторана полумрак и приглушённая музыка. Официант провожает меня к столику, за которым уже ждёт он — Арт, мой будущий муж.

Наши глаза встречаются, и всё остальное перестаёт существовать. Только он. Только я. И это странное, пугающее, но такое желанное чувство между нами.

— Привет, — Арт идёт мне навстречу с букетом белых роз.
— Привет, — шепчу, опуская глаза.
— Ты прекрасна. Рад, что носишь то, что я выбрал.

Поднимаю взгляд. Вижу довольную улыбку Арта. Вопрос крутится на языке, но я лишь улыбаюсь.

— Спрашивай, — почти мурлычет мужчина.
— Что?
— Не юли, Мира.
— Ты сам выбирал всё, что есть в моей комнате? — шепчу.
— Да, — кивает. — До последней тряпки.

Его признание заставляет меня покраснеть. «До последней тряпки…» Значит, он знает обо мне больше, чем я думала.

— И как? — не могу не спросить. — Тебе нравится то, что ты видишь?

Арт улыбается, и эта улыбка заставляет моё сердце биться чаще.

— Больше, чем ты можешь себе представить, — отвечает он, протягивая мне руку. — Пойдём.

Мы садимся за столик, и я замечаю, как его взгляд скользит по моему лицу, по рукам, по всему телу. Это одновременно и пугает, и возбуждает.

Официант приносит меню, но я едва могу сосредоточиться на выборе блюд. Всё моё внимание приковано к мужчине напротив.

— О чём думаешь? — спрашивает Арт, заметив моё рассеянное состояние.
— О том, как быстро всё изменилось, — признаюсь честно. — Ещё недавно я и представить не могла, что буду сидеть здесь с тобой.

Он наклоняется ближе, и его голос становится тише:
— А теперь?
— А теперь… — запинаюсь, пытаясь подобрать слова. — Теперь я не знаю, что думать.

— Не бойся, — его рука накрывает мою. — Всё будет хорошо.

Его прикосновение обжигает, и я чувствую, как по телу пробегает дрожь. Он замечает это и улыбается — той самой улыбкой, от которой у меня подкашиваются ноги.

— Ты сводишь меня с ума, — шепчет Арт, не отрывая взгляда от моих глаз.

В этот момент я понимаю, что он говорит серьёзно. И что я чувствую то же самое. Но страх всё ещё живёт внутри, напоминая о себе ледяными иглами.

Официант приносит заказ, но я едва замечаю еду. Всё моё внимание поглощено мужчиной напротив — его взглядом, его улыбкой, его прикосновениями.

— Мира, — Арт наклоняется ближе, — посмотри на меня.

Поднимаю глаза, встречаясь с ним взглядом. В его глазах — желание, страсть, что-то ещё, чего я не могу понять.

— Ты моя, — произносит он тихо, но твёрдо. — И я никогда тебя не отпущу.

Эти слова должны пугать, но вместо этого они вызывают внутри странное чувство покоя. Словно всё становится на свои места.

— А если я не хочу, чтобы ты отпускал? — шепчу в ответ, не отводя взгляда.

Его улыбка становится шире, а в глазах загорается огонёк.

— Тогда нам нечего бояться, — отвечает он, протягивая руку через стол. — По крайней мере, пока мы вместе.

Беру его руку, чувствуя, как тепло его ладони проникает в самое сердце. Может быть, всё действительно будет хорошо. Может быть, я наконец нашла то, что искала.

— Твой брат… — делает глоток воды. — У меня встреча с ним в этом ресторане.

— Я бы не хотела его видеть, — отвожу взгляд.

— Не волнуйся. Я ему пальцы оторву, если он ещё хоть раз поднимет на тебя руку.

Поворачиваюсь к Арту. Мои глаза полны ужаса. Откуда он знает?

— Вот, — Арт кладёт передо мной документы. — Подпиши.

Мои руки начинают дрожать. Как он узнал? Никто не должен был знать о том случае. Особенно Арт.

— Откуда… как ты узнал? — шепчу, не в силах скрыть ужас в голосе.

Арт смотрит на меня долгим, изучающим взглядом.

— Я знаю многое, Мира. Больше, чем ты думаешь. И я не позволю никому обижать тебя.

Беру документы, но пальцы не слушаются. Смотрю на бумаги, не в силах сосредоточиться на строчках.

— Это… это брак? Прямо сейчас? — мой голос предательски дрожит.

— Да, — кивает Арт, не отводя взгляда. — Я не хочу ждать. Не после того, что узнал.

В голове кружится вихрь мыслей. Он узнал про брата, хочет защитить, предлагает брак… Но так внезапно, так неожиданно.

— А как же… свадьба? Гости? Платье? — пытаюсь собраться с мыслями.

— Всё будет, — обещает Арт, накрывая мою руку своей. — Но сначала ты станешь моей женой. Официально.

Глава 10.

Вечер мог бы быть более приятным, если бы не рожа Эмина напротив.

Мира сидит рядом, жмётся ко мне. Кольцо на пальце крутит — боится его. А он смотрит зло. Не нравится ему, что девчонка около меня. Но ведь сам её в мои руки отдал. Идиот. Думал, что раз мелкая и неопытная, то и неинтересно мне будет. А мне очень интересно.

Она настоящая. Эмоции не поддельные, сладкие. Хоть и пытается иногда ерепениться, всё равно летит ко мне, как мотылёк на огонь.

— Нашли общий язык? — скалится Эмин, глядя на сестру.

Мира же обвивает мою руку своими. В глаза смотрит. А в них столько нежности и надежды. Знает, что не позволю никому тронуть её.

— Удивлён? — скалюсь. — Думал, не полажу с женой?

— Женой? — ухмылка. — Ещё далеко до свадьбы, Арт. Ты помнишь, что обещал?

— Я обещал защитить её.

— И не ебать. Она фиктивная жена. Не забывай.

— Н-да? — поднимаю бровь. — Не помню такого.

Эмин сжимает кулаки, но молчит. Мира крепче прижимается ко мне, и я чувствую, как колотится её сердце. Знаю, что она боится его, но ещё больше боится потерять меня. А я... я уже не могу представить свою жизнь без этой девчонки. Фиктивная жена или нет — плевать. Она моя, и точка.

— Мы сами решим, что нам делать, — говорю тихо, но твёрдо. — Не тебе указывать.

Эмин стискивает зубы, но отворачивается. А я обнимаю Миру крепче, чувствуя, как она тает в моих руках.

— К слову о свадьбе, — ржу. — Она официально моя жена.

Его взгляд — это нечто. Глаза кровью наливаются. Смотрит на меня как на человека, который его любимые конфеты спиздил.

— Повтори, — рычит.

— Я понимаю, что возраст никого не щадит, — киваю. — У меня колени хрустят, а у тебя, походу, уши барахлить стали.

Мира прикрывает рот рукой, сдерживая смех. Маленькая сучка. Щёки красные, глаза блестят. Моя красавица. Шутки про возраст вошли в чат.

— Мира! — рычит, вскакивая с места. — Я же предупредил тебя! Не лезть в пасть к хищнику!

Она вздрагивает, но руку не отнимает. В её глазах страх смешивается с вызовом. Знает, что я не дам её в обиду, но и Эмина боится до дрожи.

— Она со мной, — говорю спокойно, но твёрдо. — И это не обсуждается.

Эмин сжимает кулаки, его лицо искажает ярость. Воздух вокруг нас наэлектризован до предела. Одно неверное слово — и всё полетит к чертям.

— Ты пожалеешь, — цедит сквозь зубы.

— Может быть, — пожимаю плечами. — Но пока что я счастлив как никогда.

Напряжение в комнате достигает предела. Эмин тяжело дышит, его ноздри раздуваются от ярости. Мира в моих объятиях дрожит, но не отстраняется. Её страх смешивается с решимостью, и это только усиливает мою защиту.

— Ты перешёл все границы, — цедит Эмин, сжимая и разжимая кулаки. — Она моя сестра, и я не позволю...

— А я её муж, — перебиваю его спокойно. — И я не собираюсь спрашивать твоего разрешения. Ты отдал её мне. Твои вопли ничего не решат. Я убью тебя, Эмин. Клянусь. Ответишь за каждый удар, который нанёс моей жене.

Мира поднимает на меня глаза, полные благодарности. В этот момент я чувствую, как что-то внутри меня окончательно ломается. Уже не важно, что было раньше, не важно, какие договоренности были между нами. Она — моя.

Эмин делает шаг вперёд, но я поднимаю руку, останавливая его.

— Уходи, — говорю тихо, но твёрдо. — Пока я не передумал. Не заставляй забирать твою никчёмную жизнь на глазах у сестры.

Он замирает, его глаза мечут молнии, но он знает — я не блефую. Медленно поворачивается и выходит, громко хлопнув дверью.

Я обнимаю Миру крепче, чувствуя, как её дрожь постепенно утихает.

— Ты в порядке? — шепчу, касаясь губами её волос.

Она кивает, прижимаясь ближе.

— Спасибо, — шепчет едва слышно. — Спасибо, что защищаешь.

И ей необязательно знать, что эта встреча была организована специально, чтобы её брат знал своё место. Достаточно того, что он теперь в курсе: я готов забрать его жизнь для её спокойствия.

— И что теперь? — шепчет.

— Теперь? — скалюсь. — Едем домой. У нас сегодня брачная ночь.

Девчонка глаза распахивает. Дышит тяжело. А я уже предвкушаю, как она будет подо мной извиваться и молить о большем.

Ох, Мира. Ты сама нарвалась. Не стоило тебе врываться в мою спальню и тормошить мою выдержку. Этой ночью я оторвусь по полной.

Поднимаюсь с места, притягиваю её к себе. Чувствую, как дрожит в моих руках, но не отталкивает. В её глазах страх переплетается с любопытством, с желанием. Слабая, но такая сильная одновременно.

— Поехали, — шепчу, касаясь губами её виска. — Хватит игр.

Мира кивает, не отрывая от меня взгляда. В её глазах читается вопрос, страх и... надежда. Надежда на то, что я не причиню ей боли. Что я сдержу своё обещание защищать.

Веду её к выходу, обнимая за талию. Чувствую, как бьётся её сердце, как трепещут ресницы. Она моя. Полностью. И этой ночью она это поймёт.

Сажусь в машину, усаживаю её рядом. Её пальцы впиваются в мою руку, и я улыбаюсь. Боится. Но не отталкивает. И это заводит ещё больше.

— Расслабься, — шепчу, заводя двигатель. — Я не причиню тебе боли.

Она кивает, но я вижу, как дрожат её губы. Вижу, как в глазах мелькает страх. Но я знаю: она хочет этого. Так же сильно, как и я.

Машина плавно трогается с места, увозя нас в нашу первую брачную ночь. Ночь, которая изменит всё. Ночь, которая сделает её окончательно моей.