Ночи Тосканы

Глава 1

Елена

Бросив взгляд на часы, понимаю, что катастрофически опаздываю на занятие. Ускоряю шаг, стараясь не споткнуться о брусчатку. Проношусь мимо средневековых палаццо, не обращая на них никакого внимания. Сейчас мне не до восторгов архитектурой. Злюсь на себя, что заранее не разыскала здание, где должны проходить лекции, на прохожих, которые своими противоречивыми объяснениями только ещё больше запутали меня. Кто же знал, что корпуса университета разбросаны по всему городу?

Рубашка прилипла к сырой от пота спине. Хочется пить, но заходить в бар или магазин, чтобы купить воду, времени нет. Это же надо, так облажаться! Опоздать в первый же день! Совсем не так я себе его представляла, когда копила деньги на курсы в Италии, когда денно и нощно зубрила язык. Думала, что в колыбели эпохи Возрождения буду наслаждаться шедеврами искусства, скульптурами, живописью. Наберу материал для научной работы. И вот я здесь. Ношусь по улицам Флоренции, как взмокшая курица.

Наконец, вижу в одном из двориков толпу студентов. Некоторые из них сидят на газоне, заткнув уши наушниками и перелистывая конспекты. Другие что-то оживлённо обсуждают. Пьют газировку, жуют бутерброды, курят.

На всех парах залетаю в фойе здания. Останавливаю азиатку, прижимающую к себе стопку учебников.

— Извините, где аудитория 208А? Занятия по истории искусства…

— 208А? Там, - мяукает она и машет рукой, указывая на лестницу.

— Ага, спасибо.

Перепрыгивая через две ступеньки, забегаю на второй этаж. Нахожу заветную дверь. Делаю несколько глубоких входов и выдохов, чтобы успокоиться. Приглаживаю растрепавшиеся волосы. Осторожно тяну на себя ручку тяжёлого дверного полотна. Просачиваюсь в появившуюся щель.

Лекция уже идёт. В большой аудитории прохладно, несмотря на то, что полно народа. Стараясь казаться незаметной мышкой, юркаю на первый ряд за свободный стол. Бесшумно достаю из сумки чистую тетрадку и ручку. Всё. Я готова к учёбе. Слава богу, преподаватель даже ухом не повёл при моём появлении.

Сразу вспоминается, как в институте, который я заканчивала в Москве, лекторы постоянно отпускали недовольные замечания в адрес опоздавших студентов. Отдельные личности даже стыдили перед всеми «опоздунов», позволяя себе едкие высказывания в их адрес. В Италии, видимо, совсем другой подход к процессу обучения.

Пытаюсь сосредоточиться на том, что говорит преподаватель, но понимаю только предлоги. И то через раз. Не потому что настолько плохо знаю итальянский, а потому что терминология, которую использует лектор, даже близко не похожа на нормальный язык. А ещё в речи препода нет ни слова об искусстве.

Постепенно до меня доходит: я ошиблась аудиторией. Вот же дура! Неприятный холодок блуждает по низу живота. Что теперь делать? Встать и уйти? Такое поведение уж точно привлечёт внимание всех окружающих к моей персоне. А я этого не хочу. Чего доброго препод бросит саркастичное: «Моя лекция такая скучная, что Вы решили свалить?» Прямо слышу, как будет гоготать весь зал. Ладно. Досижу до конца с максимально умным видом.

Поскольку записывать материал занятия смысла нет, рассматриваю итальянца, стоящего перед доской. Он обалденный. Холёный, стильный и вместе с тем очень мужественный. От него исходит мощная аура власти, даже какого-то могущества. На вид преподавателю лет тридцать пять-тридцать семь.

На нём слаксы угольного цвета и антрацитовая рубашка с отогнутыми манжетами. На левом запястье поблёскивают несомненно дорогие часы, а правое украшают несколько плетёных браслетов из чёрной кожи.

Волосы брюнета красиво подстрижены, на щеках ухоженная небритость. У этого щёголя явно отменный барбер. Карие глаза настолько тёмные, что зрачок сливается с радужкой. Выражение лица мужчины слегка безразличное. Он расслаблен, его жесты вальяжны. Ему бы в кино сниматься, а не лекции читать. Первая мысль, которая приходит в голову при взгляде на этого инфернального мужчину: «Шикарный». Вторая: «Порочный хозяин жизни». Преподаватели такими не бывают.

Паоло

Она выглядела слишком наивной и чистой, чтобы я не обратил на неё внимание. Как только эта девушка зашла в аудиторию, во мне проснулся тот самый инстинкт, который я пытался обуздать в последние годы. Надо признать, небезуспешно.

После истории с Бьянкой я дал себе зарок, что впредь буду связываться только с опытными, понимающими правила игры, женщинами. А тут это создание с волосами цвета льна и лицом Мадонны с полотен Рафаэля. Ну как удержаться, чтобы не заманить её на самое дно бездны греха? Как не затащить в самые тёмные лабиринты разврата? Как не стать проводником по пути похотливого сумрака? Не подчинить? Не напитаться эмоциями, когда из светлого ангела она шаг за шагом начнёт превращаться в падшего? Если это была проверка, посланная Высшими силами, то мои демоны её не прошли.

— Задержись на минуту, - окликаю девушку, когда она направляется к выходу из лекционного зала. Занятие закончилось, и аудитория быстро опустела.

Студентка замирает как вкопанная. Оборачивается с видом затравленного тушканчика. Ох, девочка… Зря ты так реагируешь. Знала бы ты, как меня это возбуждает.

— Покажи мне свои записи, - мягко прошу, глядя прямо в невинные аквамариновые глаза.

— Я не… Так получилось, что я ошиблась аудиторией, - шепчет она, не дыша.

Неудивительно. Ещё на лекции по растерянному виду студентки догадался, что с ней что-то не так. А вот сейчас в довершение праздника понимаю: девушка – иностранка. Судя по акценту, из Восточной Европы.

— Как же так вышло? – снисходительно улыбаюсь.

— Сегодня у меня первый день занятий. Сначала я заблудилась в городе, а потом… - студентка замолкает. - Извините, - подбирается, думая, что зря тратит моё время. Её фарфоровые щёки покрываются стыдливым румянцем. От этого у меня кровь приливает туда, куда не должна приливать в стенах университета.

— А потом? – вопросительно выгибаю бровь.

Глава 2

Елена

Выхожу на улицу на ватных ногах. Меня заметно потряхивает. Что это сейчас было? В Италии все преподы предлагают выпить кофе студентам? Это норма поведения такая? М-да, как многого я, оказывается, не знала об учёбе в этой стране.

Достаю телефон и звоню своему другу по переписке. Маттео – милый молодой человек, с которым я познакомилась в одной из соцсетей. Общение с ним неплохо прокачало мой итальянский. В отличие от других парней, встреченных мною на просторах Интернета, этот итальянец не присылал фотки своего члена, не писал похабщину, не отпускал скабрезные шуточки и жирные намёки на секс. Поэтому и задержался среди моих контактов на целых полтора года. К тому же, Маттео – коренной флорентиец, что удобно, ведь именно в этот город я собиралась приехать. Как настоящий друг, парень встретил меня вчера в аэропорту и в лучшем виде доставил до съёмной квартиры. На том мы и распрощались. После перелёта я была уставшей и отказалась от приглашения на ужин.

— Чао, Элена! Как дела? – почти сразу в динамике сотового раздаётся задорный голос Маттео.

— Привет! Мне нужна твоя помощь.

Далее я пересказываю парню все свои утренние приключения. Он хохочет и обещает заехать за мной через десять минут, которые по факту превращаются в полчаса. Но не в моём положении обижаться и высказывать недовольство.

— Какой адрес указан в приглашении? – спрашивает Маттео, когда я сажусь в его видавший виды «Фиат».

Протягиваю флорентийцу распечатанное письмо из университета.

— О! Так это совсем в другой части города! – смеётся он. – Поехали, покажу тебе, где находятся твои курсы.

В машине пахнет фруктовым ароматизатором. Из колонок звучит весёлая попсовая мелодия. Маттео барабанит пальцами по рулю в такт музыке и подпевает песню. Иногда он прерывает пение, чтобы выругаться на нерадивого водителя, замешкавшегося на светофоре или не дающего обогнать себя. Стиль вождения у парня эмм… своеобразный. Сродни камикадзе. Становится понятно, почему на его «Фиате» так много царапин и вмятин.

— Ну вот. Твои курсы проходят здесь, - произносит Маттео с добродушной улыбкой, подъехав к нужному зданию.

— Но на вывеске же написано «Библиотека», - бормочу растерянно.

— А мне почём знать? – пожимает плечами парень. – Я привёз тебя туда, куда было указано в письме.

— Ладно. Спасибо, - собираюсь выйти из машины.

— А поцелуй? – Маттео озорным взглядом смотрит на меня.

— Поцелуй? – опешиваю.

— Ага. Разве я не заслужил один маленький поцелуйчик? – флорентиец подаётся всем корпусом в мою сторону.

Целую его в щёку. В Италии принято обмениваться поцелуями при встрече. Об этой норме этикета я знаю. Но то, что надо целовать человека за любую оказанную услугу, нигде не читала.

— Сегодня мы ужинаем вместе. Отказы не принимаются, - сообщает Маттео. – Я заеду за тобой около семи.

Парень прост как три копейки. Поразительное создание. А может, все итальянцы такие? Незадачливые, вечно радостные, лёгкие на подъём. Надо постараться адаптироваться к новой для меня реальности. В той, из которой я уехала, молодые люди считают чуть ли не подвигом поход в кафешку. И не приведи Господи не дать мужику после того, как он заплатил за твой салат. Вони не оберешься. Почему-то они все считают, что женщина обязана раздвинуть ноги чуть ли не за чашку кофе. Как же! Мачо-мен потратился! Во избежание конфликтных ситуаций, я всегда предпочитала платить за себя сама. Ухажёры не возражали. Однако даже при таком раскладе рассчитывали на секс, а в случае отказа пеняли на зря потраченное время.

К моему несказанному счастью, выясняется, что в здании библиотеки действительно проводят лекции по истории искусств для иностранцев.

***

Вечером за мной заезжает Маттео, как и обещал. Правда, он снова опаздывает. Мы оставляем машину на парковке и идём пешком в бар, который расположен на противоположном от исторического центра берегу реки. Из заведения открывается шикарный вид на Понте Веккьо и Галерею Уффици.

Залипаю на огни ночной Флоренции. Десятки уличных фонарей сливаются в тонкую золотистую нить вдоль набережной Арно. Подсвеченные медовой иллюминацией палаццо Веккьо и купол собора Санта-Мария-дель-Фьоре возвышаются над городом на фоне тёмно-синего бархата неба.

— Элена, я взял тебе «Спритц», - Маттео отвлекает меня от созерцания прекрасного.

— Спасибо. Сколько я тебе должна? – по привычке решаю сразу обозначить границы.

— Ты о чём? Брось! – отмахивается парень. – Я же пригласил тебя!

— Ну и что. Мы – друзья, а…

— Именно. Держи, - он протягивает мне большой бокал с оранжевым коктейлем, в котором плавают кубики льда и долька апельсина. – Сейчас ещё оливки принесу.

Бар битком набит людьми. Официанты не успевают обслуживать посетителей. Но последних это совсем не смущает. Итальянцы привыкли, что в часы аперитива в заведении вряд ли отыщется даже свободный столик, не говоря уже о чём-то большем.

Проворный Маттео с вежливой улыбкой оттесняет двоих парней, буквально вырывая пятачок пространства за барной стойкой.

— Как твой первый день на учёбе? – спрашивает флорентиец, делая глоток «Спритца».

— Ну, ты же знаешь, что я облажалась и перепутала корпуса, - меланхолично жую оливку.

— Да, а потом? Всё удачно сложилось?

— Угу. Я успела на две лекции по Леонардо да Винчи. Получила расписание, которое нормальным слушателям раздавали на первом уроке. Оказывается, некоторые занятия будут проводиться прямо в Галерее Уффици и палаццо Питти. Это так круто! Нам обещали даже показать музейные фонды. А главное, что билеты уже включены в стоимость обучения. Я могу хоть каждый день ходить любоваться на картины, предъявляя пропуск с курсов.

— Интересно, - Маттео задумчиво смотрит вглубь бара. Потом кивает и машет рукой кому-то. Через толпу к нам пробирается молодая худенькая брюнетка.

— Привет, Сильвия! – парень целует её в обе щёки. – Познакомься, это – Элена, моя подруга из России. Она приехала на курсы по искусству в наш университет.

Глава 3

Елена

Сначала никак не могу уснуть. Ворочаюсь с боку на бок, перебирая в голове события прошедшего дня. Потом мучаюсь угрызениями совести, что достаточно грубо отшила Маттео. Надо было как-то помягче. С другой стороны, моя мягкость однажды уже вышла мне боком.

С бывшим парнем я познакомились на практике. Он занимался антиквариатом, ездил по стране, выискивая раритеты. Скупал их, приводил в товарный вид, а затем продавал коллекционерам и в музеи.

С первого взгляда Вадим вызвал у меня симпатию. Я вроде как даже была влюблена в него. Однако через полгода мои чувства притупились. Я стала замечать в молодом человеке то, что раньше не видела. А именно алчность, беспринципность, презрительное отношение к людям. Друзья Вадика всегда казались мне подозрительными, какими-то скользкими. А потом и вовсе стали вскрываться нелицеприятные подробности о некоторых их них. Кто-то отсидел за кражу, кто-то находился под следствием за мошенничество, но сумел отмазаться от тюрьмы.

Несмотря на это, поставить точку в отношениях с бывшим парнем не хватало мужества. Я боялась ранить Вадима. Тянула время. Рассчитывала, что Вадик сам почувствует охлаждение, возникшее между нами, и уйдёт. Плюс мои подружки все уши мне прожужжали, мол, Вадим – клёвый мужик. Молодой, при деньгах, на крутой тачке гоняет, своя квартира в хорошем районе Москвы. Надо держаться за такого жениха. А с кем он дружит, не суть важно. Это его дела.

Окончательно я утвердилась в мысли, что нам с Вадимом не по пути, когда поехала с ним в одну из его командировок. Там у меня, наконец, открылись глаза на то, каким подлым был на самом деле мой бывший.

Богом забытое село в Ивановской области встретило нас полуразвалившимися деревянными домиками с покосившимися крышами. Вместо асфальта – грунтовая дорога, которую осенние дожди превратили в жидкую грязь. Воду местные старики и старушки носили вёдрами из колонки на улице. Насколько помню, в том селе даже газа не было. Только тот, что из баллонов. Куда ни кинь взгляд - кругом безнадёга и разруха. Такой запредельной нищеты я не видела нигде, хотя сама не из богатой семьи.

Вадима же ничего не удивляло. Он прямой наводкой направился в один из ветхих домиков и начал бойко вести переговоры с хозяйкой о покупке древней иконы. Бабульке на вид было лет сто, не меньше. Думаю, она плохо соображала, потому что согласилась продать раритет за сущие копейки. Услышав цену, озвученную Вадиком, я офигела. Хотела сказать, мол, не соглашайтесь! Но не успела произнести ни звука, потому что Вадим больно ткнул меня локтем в бок.

— Ты же обманул её! – негодовала я, когда мы вышли из дома.- Такая икона стоит раз в десять больше!

— Не лезь не в своё дело! – грубо рявкнул парень. – Этой бабке уже на кладбище прогулы ставят. Нахрена ей деньги? В могилу с собой всё равно не унесёт.

Ситуацию усугублял тот факт, что старушка по-доброму отнеслась к нам. Угостила чаем с вишнёвым вареньем и пирогами. Даже дала пакетик с выпечкой на дорожку.

— Дело не в этом. А в том, что ты поступил мерзко. Недостойно! Нельзя обманывать стариков! - я продолжала возмущаться, чувствуя, как слёзы обжигают глаза.

— Ого! Какие высокопарные речи поперли, - оскалился Вадик. – А когда я тебя по ресторанам и ночным клубам водил, что-то ты не пеклась о стариках.

— Я думала, ты зарабатываешь деньги честным путём, а не мошенничеством.

— Объясняю на пальцах: если я буду скупать товар за его реальную стоимость, то мой бизнес пойдёт по *изде. Весь смысл в том, чтобы добыть подешевле, загнать подороже. Сечёшь? Люди сами идиоты, раз соглашаются на то, что я им предлагаю.

— Да эта бабушка понятия не имеет о настоящей стоимости иконы. Ты же это прекрасно знал!

— Не мои проблемы. Ленка, ты живёшь в мире розовых грёз. Думаешь только о своих Моне и Пикассо. А настоящая жизнь, милая, совсем другая.

Вернувшись в Москву, я прекратила всякое общение с Вадимом, но ещё долго не могла отделаться от противного липкого ощущения, что стала соучастницей подлого обмана. Чувствовала себя так, будто в грязи вывалилась.

***

Под утро мне удаётся задремать. Но в мой сон почему-то приходит демонический преподаватель. Тот самый, на лекцию к которому я попала по ошибке. Он страстно целует в губы, сжимает грудь, дразнит соски. Его действия не вызывают у меня ни малейшего отторжения. Наоборот, я вся горю. Хочу его и отвечаю на ласки призывными стонами.

Просыпаюсь взмокшая от пота. Между ног сладко пульсирует. Пижамные шорты – хоть выжимай. Я что? Кончила во сне? Такого со мной ещё ни разу в жизни не случалось. Ну и дела…

Паоло

Сижу в машине, ожидая, когда появится та, что пробудила от спячки моих внутренних демонов. По всем морально-этическим нормам, я не должен с ней сближаться больше, чем позволяет схема «препод-студентка». Но, во-первых, мне давно плевать и на мораль, и на этику. Во-вторых, я – не преподаватель, а залётный гастролёр. Лекции по коммерческому праву должен был читать Джулиано, но он попросил меня заменить его, ссылаясь на то, что «слишком стар, слишком богат». Да и со своей виллы в Калабрии выбираться во Флоренцию не захотел.

Я же, наоборот, с интересом воспринял предложение бывшего советника нашей семьи. Это был новый опыт для меня. В роли препода я ещё никогда не выступал. К тому же, мне нравится жить в Тоскане, и когда выдаётся такая возможность, с удовольствием провожу время в своём деревенском доме.

Элена не на шутку засела в моей голове. Не могу перестать думать о девчонке уже который день подряд. Даже вчерашний секс с Маргери не помог. Что странно. Обычно любовнице удаётся охладить мой пыл, если меня ведёт. Самодостаточной успешной адвокатессе нравятся грубые вольности в постели. Маргери любит, когда над ней доминируют. Ей, как и мне, не нужны отношения. Только жёсткий трах. На этой почве мы и сошлись.

Однако ничто не может быть слаще, чем застенчивая, неискушённая девушка, которую ты подчиняешь своей воле. Она напитывает тебя эмоциями, насыщает кровь адреналином. Это сродни глотку чистого горного воздуха после долгого заточения в пропитанном сыростью подвале.

Глава 4

Елена

После занятий мы с одногруппницами идём перекусить. Покупаем свежеиспечённую пиццу на вынос и спускаемся на берег реки Арно. Наша мультикультурная компания состоит из шведки, двух китаянок, полячки, австрийки и меня. Каждая из девчонок по своему сдвинута на Италии.

У Агнешки - жених итальянец. Она без устали рассказывает о красавце-карабинере, за которого собирается замуж. Бригитта ещё студентка. Она – моя будущая коллега, изучает историю искусств в Вене. Ингер – просто любительница всего итальянского. У себя на родине, в Эребру, она преподаёт английский язык. Китаянки Лан и Мей переехали во Флоренцию с родителями и работаю в сувенирных магазинчиках. Однако мечтают сдать экзамены, чтобы получить лицензию и стать гидами. Это перспективно, потому что поток китайских туристов в Италию нескончаем.

Майское солнце припекает совсем по-летнему. Его лучи играют ослепляющими бликами на нефритовой глади реки. Совершенно особенный, мягко искрящийся свет пронизывает воздух. Не зря говорят, что такого света, как в Тоскане, нет больше нигде на планете. Именно поэтому Флоренция стала Меккой для художников.

Я специально выбирала курс, который начинался в мае, чтобы к отпуску добавились праздничные дни. В Италии-то они не считаются выходными. К счастью, занятия по истории искусств для иностранцев – круглогодичные.

— Как насчёт мороженого? – спрашивает Ингер.

Все, кроме Лан и Мей, поддерживают её. Китаянки извиняются, но им пора на работу.

Набережная кишит народом. На центральных площадях Флоренции вообще яблоку негде упасть. Это просто какое-то нашествие. Мы пробираемся сквозь толпы туристов к джелатерии (ит. кафе-магазинчик мороженого).

Об итальянском мороженом ходят легенды. Главная из них: холодный десерт был изобретён в Италии. Эту версию оспаривают французы, но во Франции я не была. А по сему, не знаю, как там обстоят дела с данным лакомством.

Сейчас же, стоя перед прилавком, на котором представлены несколько десятков видов мороженого, у меня разбегаются глаза. Хочется попробовать всё и сразу. В итоге выбираю три вкуса: фисташковое, шоколадное и фьор ди латте (сливочное). Боже! Боже, как это неподражаемо вкусно! Едва ли не урчу от удовольствия, отправляя в рот очередную ложечку с лакомством. Похоже, теперь я буду питаться только мороженым.

После посещения джелатерии мы с девчонками расходимся каждая по своим делам. Я, как и собиралась накануне, отправляюсь по магазинам. И здесь меня поджидает очередная феерия. Дело даже не в брендовых бутиках, а в изобилии качественных, красивых вещей, которые по ценам вполне доступные, если не выбирать из последних коллекций.

Очень быстро я становлюсь обладательницей двух туник с изящной вышивкой, светло-голубых джинсов, которые каким-то особым образом визуально делают бёрда более стройными, а попу подтягивают, и летнего платья из шелковистой ткани с бело-коралловым принтом.

В бутик нижнего белья залетаю по инерции. Окидываю взглядом ряды кружевных лифчиков и трусиков. В сущности, мне здесь ничего не надо. Никого соблазнять я не собираюсь. Задерживаюсь у комплекта цвета слоновой кости. Мой любимый оттенок. Вещицы, конечно, бесподобные, но и стоимость на них соответствующая. Хватит! Пора заканчивать шоппинговый разврат, иначе я потрачу все деньги и следующий месяц буду сосать лапу.

— Добрый день! Вам помочь? – услужливый продавец тут как тут.

— Н-нет, спасибо, - неуверенно отвечаю.

—На этот комплект действует скидка. Хотите его примерить? У Вас же чашка С?

— В, - машинально исправляю итальянку. Она улыбается и протягивает мне бюстгальтер с чашками С.

Ладно, сейчас померю и скажу, что не подошло. Но к моему удивлению, лифчик идеально облегает грудь и отлично её держит. Как так получилось? Всё равно отказываюсь от комплекта под предлогом, что подумаю.

Обвешанная пакетами, заглядываю в уличное кафе на площади Синьории. Сейчас передохну, и можно будет ехать домой. Едва официант приносит мне чашку кофе, как в поле моего зрения попадает высокая мужская фигура. Не знаю, каким образом среди толчеи перед фонтаном Нептуна я выхватила взглядом именно этого мужчину. Возможно, потому что он разительно выделяется на фоне туристов? Брюнет идёт уверенной походкой хищника, высматривая кого-то за столиками кафе.

У меня внутри всё сжимается. Хочется стать невидимкой. Раствориться в воздухе. Из всех заведений города я умудрилась выбрать именно то, куда сейчас направляется синьор Дьявол. По-другому не могу назвать этого мужчину. Встретиться с ним два раза за день – это слишком. Может, он не заметит меня? Какой там! Итальянец подходит к моему столику и садится с таким видом за него, будто у нас тут назначено свидание.

— Привет, Элена! – инфернальный мужчина произносит моё имя как-то по-особенному. Слишком многозначительно, даже эротично.

— Здравствуйте! – выдавливаю из себя.

— Удачный шоппинг? - он кивает на покупки. – Но мне кажется, чего-то здесь не хватает. В последнем магазине ты забыла вот это, - Паоло ставит картонный пакет с логотипом фирмы нижнего белья на плетёное кресло.

— Вы что? Следили за мной? – ужасаюсь, чувствуя, как волоски на коже встают дыбом. По телу проносится озноб.

— Не совсем. Случайно увидел тебя…

— В магазине женского белья, - саркастичным тоном заканчиваю фразу. – И часто Вы там одеваетесь?

— Ну почему же сразу «одеваюсь»? Может, я зашёл туда, чтобы выбрать подарок для любовницы? – иронично парирует Паоло.

К моим щекам приливает краска. Из холода резко бросает в жар. Я не привыкла слышать интимные откровения от посторонних мужчин.

— А у тебя, Элена, есть любовник? – продолжает итальянец с дьявольской улыбкой на губах. – Или много любовников?

Ну, вот это уже перебор. Да что он себе вообще позволяет? Кто дал ему право задавать мне такие вопросы? Или я пропустила ту часть нашего знакомства, когда разрешила этому самоуверенному типу вторгаться в мою личную жизнь?

Глава 5

Елена

Следующее утро выдаётся пасмурным и прохладным. Хмурые тучи бродят над городом, не давая ни малейшего шанса солнцу пробиться свозь них. Ну да, логично. Я же накануне купила летнюю одежду. Закон подлости в действии.

Позавтракав омлетом и парой бутербродов с творожным сыром и помидорами, надеваю джинсы, футболку и кашемировый кардиган. Выхожу из дома заранее, чтобы успеть выпить чашечку капучино в ближайшем баре. Знаю, что на завтрак итальянцы ограничиваются кофе и круассаном. Но я так не могу. Если не поем нормально, желудок будет обиженно урчать.

Сегодня у нас занятия в Галерее Уффици. Было бы странным показывать репродукции картин на компьютере, когда в этом же городе находятся подлинники. От настоящих полотен исходит особая энергетика. Ею проникаешься, глубже понимаешь задумку автора. Ни одна даже самая искусная копия, не говоря уже о цифровом снимке картины, не способна пробудить те эмоции и чувства, которые ты испытываешь, стоя перед произведением в полном масштабе. Ты улавливаешь передачу света, малейшие оттенки красок, ведь художник подбирал их не случайно. Можно тысячу раз увидеть репродукцию, но всё это будет не то. Только в подлиннике кроется истинная сила шедевра.

У входа в Уффици мы встречаемся с Габриэллой, невысокой полненькой итальянкой в годах. Эта жизнерадостная, бойкая и очень общительная женщина совсем не похожа на высокомерных искусствоведов, с которыми я сталкивалась в Москве. Те на тебя априори смотрят, как на вошь, всем своим видом давая понять: куда ты лезешь со свиным рылом в калашный ряд?

Сначала Габриэлла проводит нам краткую обзорную экскурсию по галерее. Выглядит это примерно так: здесь у нас Боттичелли, там Рафаэль, потом Тициан, а дальше Караваджо. У картин преподаватель особо не задерживается, обещая, что каждому художнику, запланированному по программе, будет посвящено отдельное занятие.

Выполнив план минимум, Габриэлла приводит нас обратно в зал Сандро Боттичелли. И вот теперь мы погружаемся в пятнадцатый век.

После лекции итальянка прощается с нами и отпускает на перерыв. Учебный процесс на курсах построен так, что после двух занятий, делается сорокаминутная пауза, чтобы слушатели и преподаватели могли сходить поесть в бар или кафе. Обычно во время перекуса все оживлённо беседуют, делятся впечатлениями. Но сегодня мы жуём панини (ит. бутерброды) молча. Каждый погружён в свои мысли. Встреча с шедеврами мировой живописи потрясла до глубины души.

На смену Габриэлле приходит профессор Валентини. Он немного зануден, но видно, что увлечён своим делом. Когда пожилой синьор заканчивает вещать о полотнах Рафаэля, народ разбредается кто куда. Я решаю остаться, чтобы погулять по галерее и посмотреть вживую на полотна, которые раньше видела только в учебниках и в Интернете.

Стоя перед «Флорой» Тициана, внутри меня внезапно просыпается тревога. И я буквально кожей ощущаю, как сгущается сумрак. В воздухе разливается запах греха. Ошибиться невозможно. Инфернальный мужчина здесь. Я его не вижу, но чувствую присутствие.

— Нравится? – раздаётся за спиной хрипловатый баритон.

— Да, - отвечаю, не оборачиваясь.

— А мне больше по душе вот это полотно, - Паоло подводит меня к картине «Венера Урбинская». — Что скажешь?

— Волнующе. Чувственно. Эротично.

— Хочешь, покажу тебе действительно кое-что эротичное?

— Хочу.

Зачем я это сказала? Что на меня нашло? Запоздалый здравый смысл бьётся в агонии. Громкий раскат грома сотрясает стены галереи. Вздрагиваю от неожиданности. Паоло кладёт ладони мне на плечи. Слегка сжимает их. Наверное, этот жест должен успокоить, однако всё выходит наоборот. По коже ворохом рассыпаются мурашки. Улавливаю тонкий запах дорогого парфюма от мужчины. Сложный терпкий аромат с нотами вишни, табака и амбры будоражит. Вызывает обильное слюноотделение, к которому прибавляется ноющее ощущение внизу живота. Похоже, одеколон этого препода содержит феромоны.

— Пошли, - настойчивый голос Паоло заставляет подчиниться.

Мы выходим из Уффици, когда на землю падают первые крупные капли дождя. Зонта у нас нет. Итальянец без тени сомнений берёт меня за руку и тянет за собой.

— Куда мы идём? – озираюсь по сторонам. Была уверена, что Паоло хотел показать какую-то картину в галерее. А он зачем-то вывел меня на улицу.

— К моей машине.

Я не сопротивляюсь. Очевидный плюс в наличии автомобиля в том, что в нём можно переждать дождь. Но Паоло не собирается ждать, пока разбушевавшийся Громовержец успокоится. Как только мы садимся в шикарный чёрный «Ламборгини», мужчина заводит мотор.

— А это Ваше «эротичное» далеко находится? – достаю из сумки пачку бумажных платков и вытираю мокрое от дождя лицо.

— Не очень. Минут пятнадцать-двадцать от Флоренции, - Паоло нажимает кнопки на встроенной панели. Из колонок раздаётся негромкая классическая мелодия. Звук удивительно чистый. Не то, что в машине у Маттео.

Совсем некстати на ум приходит мысль, что маньяки в фильмах ужасов всегда совершают свои злодеяния под классическую музыку. Рокочущий гром и молния, раскалывающая лилово-свинцовое небо, добавляет колорита. Становится не по себе.

Нервные окончания напрягаются и коротят, от чего по коже, будто швейная машинка иглой проходится. Туда-сюда. Туда-сюда. Возможно, я перечитала детективов или пересмотрела триллеров, но в данный момент чувствую себя героиней одного из них. Той самой, у которой нет сценарного иммунитета.

Откуда этот мужик узнал, где меня искать? Нахрена я села к нему в машину? Что у него на уме? Мы ведь едва знакомы. Ну и что, что он препод? Интеллигентные тихушники чаще всего оказываются садистами. При знакомстве ни у одного изувера на лбу не написано, что он собирается порезать кого-то на куски. Наоборот, своим благопристойным видом злодеи усыпляют бдительность. А я же – идеальная жертва. Иностранка, которую никто не будет искать. Паника внутри меня нарастает.

— Знаете, я передумала. Если Вас не затруднит, остановитесь, где это не запрещено, - стараюсь сохранять хладнокровие и быть максимально вежливой. Плохих парней лучше не злить.

Глава 6

Елена

Миновав террасу с плетёной мебелью, мы оказываемся в небольшом холле. Его стены сохранили аутентичную каменную кладку. Деревянный потолок выполнен в тосканском стиле. Светильники, стилизованные под факелы, придают помещению колорит средневековой цитадели. Но не в пример крепости, входная дверь в дом выглядит слишком тонкой и ненадёжной, а замок на ней - хлипким.

Паоло проводит меня на просторную светлую кухню. Она обалденная. С большими окнами и стеклянной дверью, ведущей в сад. Антикварный буфет, шкафчики, стилизованные под старину, стол с мраморной столешницей, расписные глиняные кувшины и блюда, медная утварь – впечатление, словно я попала в музей сельского быта. Интерьер настолько классный, что, рассматривая его, забываю о своих переживаниях и страхах.

— Предлагаю сначала пообедать, а уже потом прикоснуться к прекрасному, - говорит Паоло, небрежно бросая ключи от машины на стол.

Хмм… Это акт доверия или провокация? Хочет проверить: стащу – не стащу ключики, чтобы сбежать? Мне такой вариант всё равно не подходит, так как водить я не умею.

Хозяин дома снимает пиджак и бросает его на высокий стул, стоящий около кухонного островка. Затем итальянец достаёт два больших бокала и бутылку красного вина. Откупоривает её при мне. Опять же, как бы демонстрируя, что в напиток ничего не подмешано.

— Ты умеешь готовить? – Паоло разливает тёмно-рубиновое вино по бокалам.

— Ну так… - заминаюсь. – Кое-что из русских блюд могу сделать.

— Оставим эксперименты на другой раз, - итальянец выкладывает на тарелку прозрачные ломтики прошутто и салями, рядом ставит пиалу с крупными оливками. Также на столе появляются гриссини с розмарином (хлебные палочки). - Сегодня на обед у нас будет панцанелла и стейки на гриле. Ты ешь мясо?

— Да, ем. А что такое «панцанелла»? – беру бокал, который подвигает мне Паоло.

— Это крестьянский салат, типичный для центральной Италии. За наше знакомство, Элена. Чин-чин, - он салютует своим фужером и делает небольшой глоток вина, изумительно пахнущего спелым виноградом и солнцем.

— Чин-чин, - первый раз за всё время несмело улыбаюсь хозяину дома.

— Ешь, - кивает он на тарелки с закусками.

Всё-таки я параноик. Зря накрутила себя. Ну какой маньяк, скажите на милость, станет потчевать свою жертву вкуснятиной перед тем, как её того… Стоп! Надо немедленно выкинуть из головы дурацкие мысли.

С наслаждением пью вино, заедая его мясной нарезкой. То ли из-за нервов, то ли по времени уже пора обедать, но у меня разыгрался зверский аппетит.

Паоло расстёгивает рукава белоснежной рубашки и закатывает их до локтя. Обращаю внимание на чёрный трайбл - этническую татуировку на внутренней стороне руки итальянца. Ух-ты! А для серьёзного адвоката и препода он с огоньком. Не думала, что люди этих профессий украшают себя стильной нательной живописью.

— Нравятся татуировки? – мужчина замечает мой взгляд.

— Да. У меня тоже есть.

— Неужели? И где же? Покажешь? – Паоло лукаво улыбается. В тёмно-карих глазах загораются бесовские огоньки. Наверное, он подумал, что моя татуировка располагается на каком-нибудь интимном участке тела. Придётся разочаровать синьора препода. Разворачиваюсь к нему спиной и собираю волосы в хвост, демонстрируя рисунок у основания черепа.

— Что это значит? – интересуется хозяин дома.

— Это «Ингуз» - скандинавская руна. Она привлекает достаток, энергию. Помогает легко расставаться с прошлым, заводить новые знакомства, путешествовать. Подходит тем, кто хочет ребёнка.

— По-моему, ты слишком молода, чтобы думать о детях, - Паоло отпивает вино, изучающе рассматривая моё лицо.

— Я о них и не думаю, - смеюсь. – Пока не думаю. Но когда-нибудь в будущем они же у меня появятся. А вторая татуировка на щиколотке. Там скандинавский узор.

— Увлекаешься Скандинавией? – итальянец достаёт из холодильника овощи и моет их в раковине.

— Раньше увлекалась. Сейчас уже не очень.

— Это когда «раньше»? В детском саду? – подтрунивает надо мной Паоло, намекая на то, что я младше его.

— На первых курсах института. Даже хотела перевестись на исторический факультет, чтобы изучать историю кельтов и викингов.

— Какая ты многогранная девушка, Элена. Что же тебя привело в Италию? Мы далековато находимся от викингов. Совсем другая культура, - он кладёт передо мной разделочную доску, нож, красный лук, помидоры, огурцы и деревенский хлеб.

— Со временем мои интересы изменились. В этом году я поступила в аспирантуру. Моя научная работа будет посвящена живописи эпохи итальянского Ренессанса. Её малоизвестным и утерянным шедеврам.

— Молодец! Но вернёмся к нашему обеду. Нарежь овощи и хлеб для салата, пожалуйста, пока я займусь мясом.

— Ты сам будешь жарить мясо? – таращусь на Паоло, как на восьмое чудо света.

— Да. А почему тебя это так удивляет? – он ставит на плиту сковороду-гриль.

— Думала, ты далёк от кухни, - пожимаю плечами.

— Обычно да. Но иногда мне нравится готовить, - итальянец так непринуждённо общается, будто мы с ним закадычные друзья. И вот что самое забавное, чувства неловкости между нами действительно нет. Я больше не скованна и не нервничаю. Общество Паоло мне приятно. Возможно, всё дело в расслабляющем эффекте вина.

— А как резать овощи? Я никогда не делала панцанеллу.

— Лук нарежь кольцами. Помидоры и огурцы - кубиками среднего размера. Хлеб - тоже кубиками, мы их потом подсушим на сковороде.

Выполняю всё чётко по инструкции, стараясь не смотреть на Паоло. Он стоит ко мне спиной, колдуя над мясом. Черничного цвета слаксы идеально сидят на узких бёдрах и классной заднице мужчины. Под тонкой тканью рубашки отчётливо прорисовываются рельефные плечи. Вот бы их пощупать. Блин! О чём только думаю! Трясу головой, отгоняя от себя крамольные мысли.

— Ну, как там у тебя дела? – хозяин дома оборачивается.

— А? – зависаю. Видок у меня, небось, дебильноватый. Только что слюни не пускаю. Но моя заторможенность простительна, потому что не каждый день вижу, как мужик с охренительной внешностью готовит еду.

Глава 7

Елена

— Ты знаешь, что кухня Тосканы преимущественно мясная? – Паоло ставит передо мной тарелку с большим куском жареного мяса, затем садится напротив и приступает к еде.

— Да, мне об этом рассказывал мой друг. Он – флорентиец, - делаю большой глоток вина.

— Вот как. У тебя во Флоренции есть друг? – хозяин дома удивлён настолько, что даже жевать перестал.

— Ага, мы по Интернету познакомились, - беззаботно орудую столовыми приборами. Стейк Паоло удался на славу. Сочный внутри, с хрустящей корочкой снаружи.

— Хорошо, - медленно произносит итальянец, но по тону и нахмуренным бровям, вижу, что ему не понравилось упоминание про Маттео. Дальше мы едим молча.

После рюмки охлаждённого ликёра «Лимончелло», который подаётся в качестве дижестива, Паоло приглашает посмотреть то, зачем собственно привёз меня к себе домой.

Мы идём вглубь коридора на первом этаже. Там итальянец набирает код на замке бронированной двери и прикладывает к сенсорной панели большой палец.

Я оказываюсь в просторной комнате, на стенах которой висят картины. Затаив дыхание, обвожу ошалевшим взглядом полотна. Все они исключительно эротического содержания. Обнажённые тела, преимущественно женские, в разных позах и декорациях. Здесь и яркая латиноамериканская живопись, и французский экспрессионизм, и современный реализм.

«Секс как религия» можно было бы назвать данную коллекцию. Вместе с тем, в каждом изображении много духовного. Картины не пошлые или развратные, а скорее смелые, провокационные.

— Неужели подлинник? – отрываюсь от работы Эгона Шиле и недоверчиво смотрю на Паоло. Он скромно кивает.

М-да уж… Кто бы мог подумать, что в одном из домов в сельской местности Тосканы хранится многомиллионное состояние. Непостижимо! Не знаю, сколько зарабатывают адвокаты в Италии, но на зарплату препода вряд ли можно купить даже рамы от представленных полотен.

— Что ты чувствуешь, глядя на эту картину? – Паоло внимательно вглядывается в мои глаза.

— Боль. Страдания. Ощущение, что модель несчастна.

— А я вижу здесь одиночество,- сообщает итальянец. – Обнажить тело легче, чем душу. Поэтому возникает диссонанс в восприятии изображения. На первый взгляд оно откровенно, но на самом деле натурщица скрывает душевные муки.

— Пожалуй, - быстро соглашаюсь, дабы свернуть щекотливую беседу.

— А как насчёт этой? – Паоло обращает моё внимание на полотно, на котором мужчина в порыве страсти схватил женщину за волосы и тянет на себя, проникая в неё сзади.

— Горячо. Дерзко.

— А ты, Элена, дерзкая? – хозяин дома подходит ко мне вплотную. Снова улавливаю запах одеколона итальянца. Тепло, исходящее от сильного мужского тела. В данный момент Паоло излучает чистый секс. Как он это делает? То нейтрален и вежлив, то невероятно сексуален. Можно подумать, что у него есть какая-то кнопка, которую он нажимает, когда ему надо.

Как бы то ни было, я возбуждаюсь. Соски твердеют и упираются в кружево лифчика. Во рту становится сухо, как в пустыне. По логике вещей, сейчас Паоло должен поцеловать меня. Но он этого не делает, а просто смотрит в глаза долгим тягучим взглядом, от которого пол под моими ногами качается. Воздух в комнате наэлектризовывается. Кажется, я ещё ни разу в жизни так не хотела, чтобы меня поцеловали.

— Что для тебя секс, Элена? – спрашивает Паоло, не дождавшись ответа на предыдущий вопрос.

— Удовольствие. А для тебя? – быстро "перевожу стрелки", пока наш диалог не превратился в раскладывание меня на психологические атомы.

— Реализация инстинкта охотника. Возможность получить то, что не каждый может себе позволить. Ну и удовольствие, разумеется.

С трудом сглатываю слюну. Наш разговор, как в общем-то, и вся ситуация отдаёт сюрреализмом. Меня посещает странное чувство, будто Паоло прощупывает почву. Пытается понять, как далеко я позволю ему зайти. К своему стыду осознаю, что готова отдаться этому мужчине прямо здесь и сейчас. Куда только подевался мой настрой: «никаких романов»? После истории с Вадимом я решила уйти с головой в карьеру, потому что она уж точно не разочарует. А в данную минуту все мои мысли только о сексе. Наверное, в этом виновата дьявольски притягательная аура Паоло. Его порочной энергетике невозможно противостоять.

Обсудив ещё пару картин в абсолютно светском ключе, инфернальный мужчина угощает меня кофе, а потом отвозит обратно во Флоренцию.

— Что ты делаешь в выходные? – интересуется Паоло, остановившись у моего дома.

— Пока точно не знаю. Маттео, ну мой друг, предлагал погулять по городу, потом сходить на дискотеку.

— Ты спишь с ним? – напрямую спрашивает итальянец.

— С кем? С Маттео? Нет, конечно. Он просто друг по переписке.

— Что скажешь, если в субботу мы съездим в Вольтерру? Кроме прочего, там большой музей этрусков.

— Ну… - задумываюсь на пару секунд. Встретиться с Паоло ещё раз я бы однозначно хотела. - Давай съездим. А это далеко?

— Не очень. Чуть больше часа езды на машине от Флоренции.

— Договорились.

— Хорошего вечера, Элена, - прощается со мной мужчина, пахнущий вишней и амброй. А может, это сандал? В любом случае, парфюм зубодробительно прекрасный. Им хочется пропитаться насквозь.

— И тебе. Спасибо за обед. И за то, что показал картины.

— Не за что, - вежливо улыбается Паоло.

Слегка разочарованная поднимаюсь в квартиру. Он так и не поцеловал меня.

— Да с чего ты решила, что этот шикарный самец должен целовать тебя? - говорю своему отражению в зеркале. – А тогда зачем он вообще приглашал к себе в гости? Картины показать. Угу. Конечно, - строю саркастическую гримасу. – А бельё зачем подарил?

Кстати, я ведь надела сегодня голубой комплект. И всё-таки странный мужик этот Паоло Спада. Непонятный. С теми, кого я встречала до него, было просто. Почти сразу они ясно обозначали свои намерения. Пытались уложить в постель при первой же возможности. А Паоло будто и не ставил такой цели. Будто ему достаточно просто общения. Вот же парадокс: Маттео, в котором я вижу исключительно друга, рассчитывал на близость, а Паоло, всколыхнувший мои первобытные инстинкты, даже не попытался поцеловать.

Глава 8

Елена

Субботы я жду как праздника. Считаю не только часы, но и минуты. Меня не столько волнует встреча с Вольтеррой, сколько общение с Паоло, который, кстати, больше не даёт о себе знать. Иногда уже начинаю думать, что он забыл о нашей поездке, да и о моём существовании в принципе.

По ночам я представляю себя в объятиях инфернального мужчины. Не верю в то, что он импотент. Это была бы слишком жестокая насмешка судьбы. Ирка не видела Паоло, поэтому не может адекватно оценить его. Вероятно, её радар не работает на расстоянии нескольких тысяч километров.

В пятницу меня вдруг осеняет, что у итальянца нет моего номера телефона, а о времени выезда мы не договорились. Как же быть? Сидеть и ждать у моря погоды? Ну уж нет. Вместо своих занятий иду в тот корпус, где читает лекции Паоло. Не факт, что застану его там, но попытаться всё же стоит.

Подхожу к аудитории как раз, когда в ней собираются студенты. На всякий случай уточняю у одной из девушек:

— Занятие по коммерческому праву будет здесь?

— Нет. Здесь сегодня лекция по уголовному, - разочаровывает меня брюнетка с короткой стрижкой. – А ты кого-то ищешь?

— Угу. Преподавателя. Я должна ему… Должна отдать контрольную, - сочиняю на ходу.

— Так это, зайди на кафедру. Там тебе точно скажут, когда он будет.

— Ааа, хорошо. Спасибо!

— Эй, ты куда? – раздаётся мне в спину. – Кафедра в другом конце коридора.

— Спасибо! – оборачиваюсь, чтобы поблагодарить неравнодушную девушку.

Проходя мимо лестницы, вижу, как по ней поднимается Паоло в компании молодой женщины. Ну вот! На ловца и зверь бежит. Поправляя волосы, чувствую, что мой пульс зачастил, а по низу живота пробежал холодок. Уф! Прямо как на американских горках.

Мужчина разговаривает с коллегой. Делаю вывод о том, что итальянка, идущая рядом с Паоло тоже препод, потому что по возрасту на студентку она не тянет. Поначалу синьор Спада не замечает меня, а наткнувшись взглядом, меняется в лице. И это не радостное выражение, а недоумённое.

— Здравствуйте! – первой делаю шаг к мужчине.

— Здравствуйте, - кивает он. – Синьора Риччи, я Вас сейчас догоню, - Паоло натянуто улыбается коллеге. Та уходит, оставляя нас посередине шумного коридора.

— Элена, что ты здесь делаешь? – строго спрашивает итальянец. От его ледяного тона я теряюсь.

— Это… Ну… - бормочу невразумительно, переминаясь с ноги на ногу.

— Ну? – нетерпеливо подгоняет он меня.

— Мой номер телефона…

— Что с ним? – у Паоло такой вид, будто мы с ним совсем чужие люди. По сути, так оно и есть. Но почему-то мне обидно от такого равнодушного приёма.

— Нет. Ничего, - трясу головой и срываюсь вниз по лестнице.

Дура! Какая же я дура! Зачем только пришла?! На что надеялась? Напридумывала бог знает что! Ругая себя на все корки, вылетаю из здания. Слёзы застилают глаза. Это так глупо, но ничего не могу с собой поделать. Вопреки всякой логике хочу, чтобы Паоло догнал меня. Придумал оправдание своему безразличию, мол, в стенах университета должен сохранять дистанцию и всё такое. Однако ничего не происходит. Никто не спешит за мной. Пройдя по улице достаточно долго, окончательно понимаю, что приглашение Паоло в Вольтерру было для красного словца.

***

Вечером остаюсь дома, отказавшись от встречи с Маттео. Не в настроении я развлекаться по барам и дискотекам. Навернув от души тарелку спагетти с соусом песто, заваливаюсь на диван. Укрываюсь мягким пледом и включаю музыку в плеере. Пропуская бодрые песни, прослушиваю меланхоличные и печальные.

Почему всё так? Шиворот - навыворот? Нормальные мужики обходят меня стороной, а всякие аферисты, типа Вадика, прилипают? Да, я не красавица. Но и не уродина. Могу поддержать умную беседу, особенно относительно искусства. Только кому это надо? В моём окружении на работе одни женщины, а если и заблудится какой-нибудь парень, то он больше похож на водоросль, чем на нечто маскулинное. Не ту профессию я выбрала. Ох, не ту.

То ли дело Ирка. Училась на факультете информационных технологий. Гениальным хакером не стала, зато всю жизнь в мужиках как в репьях. Уже третий раз к свадьбе готовится. Что самое интересное, предыдущие две отменяла сама. А мне ни разу никто даже предложения не делал. Так и помру я среди пыльных манускриптов и картин. И будет от меня вонять кошачьей мочой, как от Нины Сергеевны, старшего научного сотрудника музея, в который я устроилась сразу после университета. «Эх, жизнь моя жестянка»… Надо шоколадку загрызть. С карамельной начинкой. Это всегда помогает утешиться. Лучше бы, конечно, мороженое, но его у меня нет. А одеваться и выходить на улицу лень.

Шарю рукой в кухонном шкафчике как раз в тот момент, когда раздаётся звонок в дверь. Кого там ещё леший принёс? Неужели Маттео оказался настолько непонятливым, что лично припёрся уговаривать меня пойти с ним на дискотеку?

— Кто? – предупредительно спрашиваю, откусывая кусочек шоколада.

— Паоло.

Меня резко бросает в жар. Давлюсь шоколадом и закашливаюсь. Писец! Инфернальный мужчина на пороге, а я что? Растрёпанная, не накрашенная, в розовой пижамке с весёлыми барашками. Но времени переодеваться нет. Приходится открыть гостю, несмотря на мой совершенно непрезентабельный вид.

— Привет, - улыбается Паоло, скользя по мне заинтересованным взглядом.

Да-да, милый, смотри. Вот такая я растрёпа в обычной жизни. Ну а ты как всегда идеален в своей чёрной рубашке и антрацитовых джинсах.

— Привет, - выдыхаю. Внутри всё переворачивается. Наверное, он приехал, чтобы высказать своё «фи» за то, что я утром припорола к нему на работу без разрешения.

— Хочешь прогуляться? – миролюбиво произносит Паоло.

— Прогуляться? – моргаю от удивления.

— Ну да. Выпить что-нибудь. Поужинать, - он стоит на площадке, не пытаясь зайти внутрь квартиры.

— Нет, не хочу, - честно отвечаю, потому что недавно поела.

— А чего бы ты хотела, Элена? – Паоло с усталым видом опирается рукой на дверной косяк.

Глава 9

Елена

Паоло оказывается пунктуальным, что, как я уже успела понять, большая редкость для итальянцев. Подавляя зевоту, сажусь в машину. Синьор Спада бодр и свеж, как морковка на грядке. А вот я не могу сказать то же самое про себя. После вчерашних поцелуев эротические образы преследовали меня полночи.

Выехав за пределы Флоренции, мы попадаем в зелёное море. Я прилипаю к окну автомобиля, впитывая взглядом палитру тосканских полей, лугов и бесчисленных виноградников. Игра света на изгибах холмов потрясающая. Стройные кипарисы похожи на парусники посередине нефритовых, изумрудных, малахитовых, мятных и лаймовых волн. Никогда не думала, что в природе существует столько оттенков зелёного. Иногда среди живописной травяной глади вспыхивают ярким огнём маки. Манят к себе подобно маякам.

Не сдерживая восторженных возгласов, фотографирую на телефон то, что успеваю. Из-за скорости снимки получаются смазанными. Пусть. Этого хватит, чтобы воскресить воспоминания, когда мне придётся покинуть землю богов.

— Если хочешь, мы можем остановиться, чтобы ты сделала нормальные фотографии. Только скажи, где, - говорит Паоло.

— Тогда мы до завтра не доедем до Вольтерры, - смеюсь, потому что готова останавливаться каждые сто метров. Здесь любой поворот дороги открывает невероятные пейзажи. Каждый одинокий домик на холме просто требует быть увековеченным на снимке. Гармония природы и человеческого гения породила исключительную эстетику Тосканы.

Всё-таки Паоло притормаживает и съезжает на обочину.

— Иди, я тебя пофотографирую, - он достаёт свой смартфон, который, естественно, гораздо круче моего.

Поначалу мне неловко. Я не люблю позировать. Натянуто улыбаюсь, застывая как памятник. Паоло подходит, наклоняется и шепчет на ухо:

— Элена, ты очень красивая девочка. Отпусти себя. Оглянись вокруг. Посмотри в лазурное небо. Подставь лицо нежным лучам солнца. Прикоснись к бархату травы. Вдохни дивный кристально-чистый воздух. Представь, что ты здесь одна. Только ты и тишина.

Сердце заходится от гипнотического тембра его голоса. Суставы во всём теле размягчаются. Вместо воздуха вдыхаю вишнёвый аромат итальянца. Голова снова кружится. Почти как вчера вечером. Да что ж он за человек такой!

Впрочем тренинг подействовал. Потому что в ту минуту, как Паоло назвал меня красивой, я действительно ощутила себя таковой. Самой-самой красивой. А новое платье, надетое впервые, способствовало этому. И вышли роскошные фотки. На них я даже лучше, чем в жизни. Счастливая. Умиротворённая. Светлая.

«Здесь пейзаж становится искусством» - гласят путеводители по Тоскане. Смело подписываюсь под этими словами. Ведь благодаря Паоло я стала частью фото-шедевра.

Вольтерра разместилась на высоком холме. Маленький средневековый город хорошо виден издалека. Паоло останавливается на большой парковке, недалеко от которой раскинулась великолепная обзорная площадка. Я снова замираю, глядя на сочные тосканские поля. Сделав несколько панорамных снимков, мы отправляемся в центр.

Вольтерру называют мрачной и зловещей. По одной из легенд здесь родилась первая ведьма. Мне же город кажется солнечным и тёплым. Окна тёмно-песочных зданий, стены прокопчённых веками палаццо украшают многочисленные кашпо с ярко-красными, белыми розовыми цветами.

Гуляя по одной из мощёных улочек, я читаю вывеску «Музей пыток».

— Зайдём? – предлагаю Паоло.

— Интересуешься пытками? – он удивлённо поднимает брови.

— Ну, это часть истории. Всегда поражалась тому, на какие только ухищрения не идут люди, чтобы истребить себе подобных. Ни один биологический вид на земле не бывает так жесток по отношению к своим же особям, как человек.

— Пожалуй, - задумчиво протягивает итальянец. – Что ж… Вперёд, - он открывает дверь в музей, пропуская меня вперед.

Паоло

Наблюдать за Эленой чертовски интересно. Она как маленький солнечный зайчик. Охренительно сексуальный и красивый зайчик. Всё время улыбается, радуется каждой травинке, каждому камню и барельефу. Кроме того нельзя не отметить, что девчонка не глупа. Может, поэтому у неё нет мужика? Наш брат не особо любит умных баб. От них одни проблемы. Это факт. Равно как и то, что трахать тупых картонных кукол – удовольствие ниже среднего. По крайней мере, для меня.

В том, что Элена не состоит в отношениях, я уверен, хотя не спрашивал её об этом. Моя чуйка слишком хорошо развита на *лядей. Эта девочка к ним не относится. Смущение в её взгляде, проступающий румянец на щеках и прерывистое дыхание, когда я подхожу близко или прикасаюсь к ней, выдают Элену с потрохами. Такое не сыграть, как ни старайся.

Неискушённая малышка не понимает, что подлетела к огню на опасное расстояние. А когда поймёт, будет уже поздно. Я хочу её. Жёстко, много. До хрипов и стонов. Но неожиданно из каких-то неведомых глубин во мне проснулось чувство человечности к Элене, затмив животную похоть. Такого я от себя не ожидал. Слишком долго вращался среди сумрака. Жил на тёмной стороне. И даже если на короткое время смогу быть нормальным, то потом меня всё равно накроет. Сдерживать инстинкты реально. Заткнуть и побороть навсегда – нет.

Я решил не трогать её. Отпустить с миром до того, как вкушу запретный плод. Иначе потом уже не остановлюсь. И тут вдруг Элена внезапно удивляет меня своим желанием посетить музей пыток. Солнечные зайчики должны сторониться боли. Конечно, вряд ли за банальным любопытством девушки кроется второе дно. И уж тем более Элена не догадывается о моей сущности и предпочтениях. И всё же…

Она ходит среди экспонатов, пропитанных кровью и потом, страхом и страданиями жертв инквизиции. Рассматривает орудия пыток. Читает описания. Где-то морщится, где-то пугается. Замечаю, что её кожа покрылась мурашками. Музей, кстати, богат на экспозицию. Никаких подделок и профанации. Только подлинное наследие изуверов. Гнетущую атмосферу безысходности и отчаяния усиливает полное отсутствие людей. В выставочных залах мы - единственные посетители. Даже смотрители куда-то ушли.

Глава 10

Паоло

К счастью, в Вольтерре есть на что временно отвлечься от мыслей об обнажённой Элене на смятых простынях. После обеда в уютной траттории мы идём в музей этрусков. Кто бы мне сказал ещё неделю назад, что я стану истовым экскурсантом, поржал бы от души. Однако сейчас, стоя перед мраморными саркофагами, погребальными урнами и различными артефактами, которые принадлежали народу, населявшему территорию Тосканы до нашей эры, хочу, чтобы Элена рассматривала их как можно дольше. Так я могу быть рядом с ней, наслаждаться её светлой аурой и не причинять вреда.

— Ты знаешь, что этрусский язык до сих пор не расшифрован до конца? – спрашивает Элена.

— Угу, - киваю. – Существует много гипотез о его родстве с другими вымершими языками. Но точно никто так и не смог ничего установить.

— Удивительно, правда? Загадочный народ, исчезнувший по невыясненным причинам. Язык, о котором мало что известно. Целая цивилизация жила и процветала, а потом её раз и не стало.

— Ну, не думаю, что это произошло в одночасье. Вероятно, как и всякое государство в этом мире, Этрурия постепенно пришла в упадок, а её останки поглотила Римская империя.

Вести интеллектуальную беседу с Эленой мне нравится. Но с каждой минутой это всё больше походит на мазохизм. Я хочу целовать нежные розовые губы, слышать хриплые стоны удовольствия, чувствовать, как девушка сгорает от желания. Мадонна! Да за что же на меня свалилось такое наказание?

На обратной дороге искушение свернуть с трассы на Флоренцию и привезти Элену на мою виллу раздирает изнутри. Демоны словно взбесились. Им плевать, что будет с солнечным зайчиком потом, когда они наиграются. Когда напьются свежей крови. Я почти готов пойти у них на поводу. Однако мозг угодливо подсовывает картинки, которые я бы хотел забыть, да только не смог.

— Поднимешься? – в глазах Элены теплится надежда. Мы стоим около её дома и пора бы уже сказать «до свидания», но меня будто что-то держит. Я мысленно прощаюсь со светлой девочкой, потому что не хочу ей такой же участи, какая постигла Бьянку. Не хочу брать ещё один грех на душу. Их и так у меня хоть отбавляй.

— Нет, Элена. Спасибо.

Она понимает, что это наша последняя встреча. Молча кивает, спешно благодарит за поездку и выходит из машины. Знаю, что солнечному зайчику будет хреново какое-то время. Но лучше сейчас, чем после того, как мы переспим, и она осознает, что внутри меня живёт монстр.

Вернувшись домой, наливаю себе виски. Хлещу залпом, ненавидя себя за то, кто я есть. *лядь, все люди как люди. Большинство моих друзей женаты, оба брата тоже. Живут и радуются. А я всё никак не найду женщину, которая бы приняла мою натуру. Позволяла бы грубые вольности в сексе, но не в угоду мне, а потому что ей самой это нравится. Не ломалась бы психологически. Не выгорала эмоционально. Да, такие экземпляры есть. Вон хотя бы Маргери тому пример. Однако засада в том, что к Маргери я ничего не чувствую. Западаю на непритворную робость, неискушённость.

Поздно вечером, уже изрядно набравшись, отправляю Элене по мессенджеру её фотографии. Надо вычистить из телефона всё, что может напоминать мне о солнечном зайчике. Не провоцировать самого себя. Зависаю на снимках девушки. Увеличиваю их на экране. Вглядываюсь в чистые аквамариновые глаза, в красивые черты лица. **здец, как я хочу её. Чтобы эти карамельно-розовые губы скользили по моему члену, чтобы эти длинные волосы были намотаны на мою руку, когда я вдалбливаюсь сзади в девчонку, чтобы на этой белоснежной шее красовались мои засосы и отметины от пальцев.

Ни одно сообщение с фото не просмотрено. Проходят десять минут, двадцать, а чёртовы галки так и не меняют цвет с серых на синие. Если бы Элена блокернула меня, то послания вообще не были бы доставлены. А так… Странная история.

Звоню девчонке, чтобы удостовериться, что она в порядке. Ответа нет. Появляется нехорошее предчувствие. По жизни я не склонен к переживаниям за женщин. Не хочет разговаривать – дело хозяйское. Без проблем найдётся та, которая будет смотреть на меня, как на боженьку, и ловить каждое слово. Но случай с Эленой иной. Ей удалось затронуть потаённые струны моей души. Думал, они уже атрофировались. А светлая девочка, сама того не подозревая, оживила их. Реанимировала. Поэтому набираю её номер снова и снова.

«Извини, я занята», - прилетает сообщение через час.

«Чем же это ты так занята, что даже на телефон ответить не можешь?» - вступаю в переписку вместо того, чтобы спокойно выдохнуть. Раз ответила, значит, жива. Остальное меня касаться не должно.

«Я с Маттео».

Едкая как кислота, волна ревности захлёстывает моё не совсем трезвое сознание. Пока воображение рисовало картины, в которых Элена плачет, страдает из-за меня, она на самом деле развлекалась с другим мужиком. Ещё только днём целовалась со мной, а уже вечером пошла искать замену. Вот тебе и неискушённая малышка! Ох**ть!

Это что же получается? Сегодня ночью Элену будет трахать какой-то Маттео? С одной стороны, прав на девчонку я не имею. Она - вольная птица. Захочет, может хоть всем мужикам в городе дать. А с другой стороны…

Наспех умываюсь холодной водой. Прыгаю в тачку и несусь во Флоренцию. Не позволю, чтобы Элене присунул свой микрочлен флорентийский сосунок. Если уж девочка желает секса, то он у неё будет со мной.

Мой поступок охренеть какой иррациональный и нелогичный. Пусть я веду себя, как собака на сене, но другому мужику солнечный зайчик не достанется.

«Где ты сейчас?» - строчу, въезжая в город.

Элена присылает название бара в центре.

«Выйди через десять минут на улицу».

Так будет лучше. Иначе могу не сдержаться и утрамбую дружка Элены в пол прямо на глазах у посетителей.

— Паоло! Что случилось? – девчонка смотрит с испугом, когда я подхожу к заведению.

Вместо ответа хватаю её за плечи и впиваюсь в губы жадным поцелуем. Элена мычит, упирается ладошками в мою грудь, пытается оттолкнуть. Зря. Неповиновение ещё больше распаляет меня. Прикусываю женскую губу до крови. Впечатываю девушку в своё тело, ломая её сопротивление. Она обмякает в моих руках. Сдаётся.