Обними своего убийцу

Глава 1: Девятнадцатая подпись

Блок первый: Тень за плечом.

Ночь в Милане всегда имела особый привкус – смесь дорогого табака, влажного асфальта и едва уловимого страха, который источали те, кто привык ходить по краю. Для Элеоноры Росси этот город был не колыбелью моды, а огромной шахматной доской, где фигуры из плоти и крови слишком часто забывали свои места.

Она стояла на крыше жилого комплекса, прижавшись спиной к холодному бетону вентиляционной шахты. Черный тактический костюм казался второй кожей, поглощая свет редких звёзд. В руках она сжимала кастомную винтовку с укороченным стволом – идеальный инструмент для тех, кто предпочитает оставаться тенью. Её дыхание было ровным, почти медиативным. В мире киллеров паника была роскошью, которую Элеонора не могла себе позволить.

В оптическом прицеле отразилось окно пентхауса напротив. Там, за бронированным стеклом, которое казалось надёжной защитой лишь тем, кто никогда не сталкивался с «Призраком», металась фигура. Доменико Валли – девятнадцатая цель в её списке. Человек, построивший империю на торговле людьми и уверенный, что его личная гвардия внизу – это стена, которую невозможно преодолеть.

Элеонора чуть прищурилась. Её левая рука привычно подправила фокус, в то время как правая уже лежала на спусковом крючке. Она была редким исключением из правил – амбидекстром, способным с одинаковой точностью поражать цели любой рукой. Это давало ей преимущество, о котором легенды совета слагали шепотом.

- Девятнадцать, - едва слышно произнесла она, обращаясь скорее к пустоте, чем к жертве.

Палец плавно нажал на спуск. Хлопок был тише, чем звук упавшей книги – качественный глушитель и дозвуковой патрон сделали свою работу. Стекло пентхауса не разлетелось вдребезги, лишь покрылось изящной паутиной трещин вокруг крошечного отверстия. Доменико Валли замер, а через секунду медленно опустился на ковер, словно у него внезапно закончились силы.

Элеонора не стала дожидаться, пока охрана обнаружит тело. Спустя три минуты винтовка была разобрана и упакована в неприметный чехол от скрипки. Ещё через пять – девушка спускалась по пожарной лестнице, скрытой в тени соседнего переулка.

На её ключице, под плотной тканью костюма, жгла кожу татуировка: «Ghost. С7». Её личное клеймо, её гордость и её проклятие. Девятнадцатая подпись в контрасте со смертью была поставлена.

***

Шесть часов спустя Милан проснулся от звона трамваев и запаха свежей выпечки. Солнечный свет заливал узкую улочку, на которой располагалась небольшая, но невероятно уютная кофейня «L'Anima».

Элеонора, теперь уже в белоснежной рубашке с закатанными рукавами и коричневом фартуке, стояла за барной стойкой. Её длинные темные волосы были собраны в небрежный пучок, а голубые глаза, ещё холодные ночью, как лёд в морге, теперь излучали спокойствие и мягкость. Она методично протирала рожок кофемашины, вдыхая аромат свежеобжаренных зерён. Кофе был её личной терапией, способом смыть с рук невидимую кровь.

- Лора! Ты опять открылась раньше времени? Ты когда-нибудь спишь?

Дверь кофейни распахнулась, впуская вместе с уличным шумом Бьянку Ричи. Она была воплощением жизненной силы – яркая, с копной рыжеватых волос и вечной улыбкой графического дизайнера, который только что сдал крупный проект.

- Сон – это переоцененное удовольствие, Бьянка, - улыбнулась Элеонора, профессиональным движением подставляя чашку под струю экспрессо. – Тебе как обычно? Двойной латте с карамелью и надеждой на продуктивный день?

- И побольше надежды, пожалуйста! – Бьянка приземлилась на высокий стул у стойки и положила голову на руки. – Я всю ночь рисовала логотип для какого-то заносчивого стартапа. У меня перед глазами до сих пор пиксели прыгают. А ты? Выглядишь подозрительно свежей для человека, который встал в пять утра.

Элеонора замерла на секунду, вспенивая молоко. Перед глазами на миг всплыло лицо Доменико в момент выстрела, но она тут же загнала то воспоминание в самый темный угол своего сознания.

- Просто хорошая косметика и любовь к своему делу, - ответила она, мастерски рисуя молочной пеной сердечко на поверхности латте.

Это была ирония, которую понимала только она. Девушка, не верящая в любовь, рисовала сердце на напитках для своей единственной подруги. Для Лоры любовь была слабостью, брешью в броне. Она видела, что чувства делают с людьми: они делают их неосторожными, уязвимыми. Они делают их целями.

- Знаешь, - Бьянка отпила кофе и довольно зажмурилась, - иногда мне кажется, что ты – какой-то робот. Никаких драм, никаких парней на горизонте. Только твоя кофейня и книги по вечерам. Ты слишком идеальна, Лора. В тебе должна быть какая-то чертовщинка.

- Возможно, я просто хорошо её прячу, - Лора подмигнула подруге, чувствуя, как под воротником рубашки слой плотного крема надёжно скрывает татуировку.

Их разговор прервал колокольчик над дверью. В кофейню вошёл мужчина в сером классическом костюме. Он выглядел как обычный клерк из соседнего банка, если бы не одна деталь – слишком прямой взгляд и манера держаться, выдающая человека с военной выправкой.

Мужчина подошёл к стойке, проигнорировав меню.

- Экспрессо. Без сахара. И... передайте привет моему другу из седьмого офиса, - негромко произнёс он.

Сердце Элеоноры не сбилось с ритма, но внутри всё похолодело. Это был пароль. Представитель «Совета Семи».

- Конечно. Ваш заказ будет готов через минуту, - ответила она тем же будничным тоном.

Мужчина расплатился наличными, оставив на стойке сложенную газету, внутри которого угадывались контуры плотного конверта. Как только он забрал свой кофе и вышел, Лора быстро убрала газету под стойку, в ящик с кассой.

- Странный тип, - заметила Бьянка, провожая посетителя взглядом. – Слишком серьёзный для такого утра.

- Просто не выспался, как и ты, - отшутилась Лора, но пальцы её непроизвольно сжались на ручке холдера.

Через полчаса, когда Бьянка ушла на работу, а в кофейне наступило временное затишье, Элеонора заперлась в подсобном помещении. Она достала конверт. На нем не было ни адреса, ни имени – только тисненая цифра «7» на сургучной печати.