Одержимость

Одержимость

Всё началось вчера.

День был обычным, даже скучным. Я работал, листал новости, бездумно смотрел в экран телефона, пытаясь убить время. Вечером заварил чай, сел перед зеркалом, разглядывая себя. Глаза уставшие, тени под ними глубже обычного.

"Я так устал…" — мелькнула мысль.

Я провёл пальцами по лицу и вдруг, сам того не осознавая, пробормотал:

— Пусть кто-нибудь придёт…

Я не знал, зачем сказал это. Просто слова вырвались сами собой, и в комнате повисла странная тишина.

Лампочка на потолке чуть заметно мигнула.

Я вздохнул, выключил свет и лёг спать, решив, что мне просто нужно отдохнуть.

Но ночью я проснулся от шепота.

— Вставай…

Голос был тихий, едва слышный, словно сквозняк, проскользнувший по полу. Он звучал прямо у моего уха, как будто кто-то наклонился слишком близко, почти касаясь меня губами.

Я вздрогнул. Комната тонула в темноте, но не в полной — сквозь окно пробивался уличный фонарь, очерчивая мягким светом очертания шкафа и стула. Их привычные формы казались теперь чужими, искажёнными.

Я сглотнул. Это был сон. Просто сон.

Но в теле оставалась липкая тяжесть, ощущение, что меня видят, за мной наблюдают.

Где-то в углу комнаты что-то зашелестело.

Я резко втянул воздух и медленно повернул голову.

Тьма там была слишком плотной.

Не просто мрак, а нечто иное — вязкое, смолистое, глубже любой темноты, которую я когда-либо видел. Оно не лежало неподвижно, как обычная ночь, — оно двигалась.

Мои пальцы вцепились в одеяло. Сердце билось глухо, будто я был заперт в глухой комнате с барабанным боем внутри груди.

— Вставай… — повторил голос.

Он не доносился из-за двери, не звучал в голове. Он был в комнате.

Я не мог определить, мужской он или женский. Он переливался, будто капля масла, растекающаяся по воде.

Шорох стал громче.

Я почувствовал, как что-то медленно выползает из угла.

Вытянулась рука.

Длинная, сухая, цвета старой бумаги, с пальцами, похожими на изломанные сучья. Они коснулись пола, заскребли, оставляя тонкие следы на дереве.

Моё тело сковал холодный ужас. Я не мог двигаться.

Вторую руку я увидел уже яснее. Она вышла из тени, как скелет, натянутый на тонкую кожу. Пальцы судорожно дёрнулись.

И тут я заметил лицо.

Вернее, его отсутствие.

Вместо глаз — пустота, черная, как бесконечный колодец. Вместо рта — гладкая поверхность, но я знал, что оно улыбается.

Я задохнулся, горло сжалось, как будто невидимая рука сдавила его.

— Ты звал меня…

Нет. Нет, нет, нет!

Но мой разум предательски выдал воспоминание.

Вечер. Я стоял перед зеркалом, разглядывая своё уставшее, потерянное лицо. Мысли текли лениво, вязко, как смола.

"Я так устал быть один… Пусть кто-нибудь придет…"

Теперь оно здесь.

Оно вышло из угла в полный рост. Высокое. Нездешнее.

Я почувствовал, как слёзы подступили к глазам. Тело дрожало, а воздух стал густым, словно его недостаточно.

Оно склонило голову.

Я не мог закричать.

Оно наклонилось ниже.

Я не был один.

И оно не уйдёт.

В голове пульсировала боль. Сознание плыло, разум цеплялся за реальность, за каждую мелочь, за каждую деталь.

Я должен записать это.

Рука дрожала, но я заставил себя потянуться к тумбочке. Кончики пальцев нащупали знакомую гладкость блокнота, цепко сжали шариковую ручку.

Лёгкий звук щелчка раздался в тишине, когда я нажал на кнопку ручки.

Существо замерло.

Я почувствовал, как оно смотрит.

Я открыл блокнот.

"Записывай. Записывай быстрее."

Я вывел дрожащими пальцами:

"Это не сон. Оно здесь. Оно стоит в углу моей комнаты. Оно смотрит."

Ручка дёрнулась, пальцы задрожали. Существо сделало шаг вперёд.

"Его лицо пустое, но я знаю, что оно улыбается."

В темноте раздался звук. Что-то скреблось по полу, медленно, размеренно.

"Оно движется."

Я судорожно втянул воздух, но продолжил писать.

"Я не должен переставать."

Существо замерло.

Я ощущал его безглазый взгляд на своих пальцах, сжимающих ручку.

Я вывел последнее слово: "Одержимость."

В комнате повисла тишина.

А затем оно шагнуло ко мне.

"Что же будет дальше..."