Один безумный день

1 глава

Начало апреля выдалось прохладным — всего +7. Для нашего региона это почти зима. Сырость, ветер, деревья ещё голые. Ни намёка на весну. Только небо хмурое, и местами ещё валяется грязный снег.

Я снова ругаю себя: на хрена я вообще сюда приперся? Работы — непочатый край, завалы, дедлайны, всё в огне. А я сижу в тачке и жду, пока появится моя сестра.

Родители насели. Причём капитально: «Ты совсем забыл о семье», «Бедная девочка, она одна всё тянет», «Ты же брат, поддержка, опора» — и я сдался.

Выделил целый день из своего плотного, как бетон, графика и превратился в её персонального водителя. Туда отвези, тут подожди, там забери. О какой поддержке вообще речь - если я нужен ей, по сути, только как колёса с тёплым салоном?

Прячемся с моим другом от пронизывающего ветра в моем новом звере на колёсах — машине, которая стоила как хороший пентхаус и даже в стоящем режиме урчала так, что прохожие оборачивались.

Внутри — тишина, кожа, тепло и мягкий рык под капотом.

Комфорт для тех, кто устал. Или кто слишком много работает.

Но даже этот зверь не спасал от ощущения, что всё происходящее — какая-то обязаловка, в которую я вляпался.

— Вот скажи, неужели я вырос дебилом без всех этих новомодных кружков? — ворчит Дима,— На кой чёрт их так много? Что ни день — она куда-то тащит сына.

— Да и я вроде как состоялся, — отвечаю я, откидываясь в кресло и щёлкая подогрев сидений. — Не помню, чтобы мама со мной хоть раз уроки делала. Я сестре сколько раз уже говорил. Но ты же знаешь, какая она упрямая. — подтверждая безнадёжность вздохом - не то слова друга, не то свой факт моего присутствия.

— Никогда не прощу себе, что с ней по пьяни переспал… — пробормотал Дима, глядя в лобовое стекло. — Я тогда реально думал, что потеряю друга. Когда трахнул твою сестру.

Я не сразу ответил.

Пальцы машинально постукивали по кожаному рулю.

— Я очень хорошо знаю свою сестру. — сказал я наконец. — Она слишком давно тобой грезила. Балованной девчонке понадобился именно ты. Которого хотелось до рёва. - горько усмехнулся. Меня это тогда не удивило. Ни друг, ни она — не из тех, кто держит дистанцию, когда пьяны.

— Я не откажусь от своего сына. Никогда. Но… Марина… Я больше не могу её терпеть. Её характер не вывожу, не для моих нервов. Я подал на развод. Хотел тебе сам сказать.

— Я знаю. Она сразу пожаловалась. И что давно живете раздельно, тоже в курсе.

— Да… — Дима поёрзал на месте. — Я и не скрываю. Наконец, начал на других баб засматриваться. А то уже думал — всё, хана мне. Кончился мужик.

— Ого. Ожил. Наконец-то. Твой стручок уже кого шпилит?

— Пока думаю пройтись по клубам…Присмотреться. Знаешь какие-нибудь места, где полегче подцепить девчонок? Но и не самую шваль, конечно.

— Ха, ты уже отец семейства, — хмыкнул я. — Тебе пора не на девочек, а на женщин с опытом заглядываться. Но да, знаю парочку проверенных мест. Вместе зарулим. Мне самому стресс надо снять. Я свою предыдущую прогнал — совсем зарылась. Хату ей подавай в благодарность за её труды в моей постели.

— Так может ей тяжело твои аппетиты обслуживать? А мне бы такую, — продолжил раскатывать губу Дима, — Чтоб днём по библиотекам рефераты писала, а вечером — на шесте крутилась.

— Ага, — гоготнул я. — И желательно на твоем персональном.

Мы ещё поржали над своими несбыточными фантазиями, коротая время. Окна запотевали от дыхания, а время тянулось, пока мы беззастенчиво оценивали проходящих мимо девушек и примеряли на глаз — кто бы вписался в наши запросы.

Просто чтобы убить ожидание. Просто чтобы скинуть напряжение.

- а как тебе эта? Что слева идет? – спросил я своего друга.

Слева к машине приближалась девушка. Одета она была без новомодных оверсайзов, или растянутых худи и поношенных кроссовок. На ней всё сидело чётко по фигуре — не вульгарно, а намеренно. Обтягивающие брюки, длинные, стройные ноги, тонкая талия, короткая курточка, подчёркивающая изгибы.

Фигура — безупречная, до раздражения.

Роста — ничего особенного, средний, а вот тело… тело как вызов. Такая, скорее всего, в спортзале пашет, а не из тех, кому природа отсыпала худобу.

Она прошла мимо, виляя подтянутой попкой. Медленно. Уверенно. И даже взглядом не зацепилась за мою машину.

БИ-И-И-ИП! — сработал сигнал. Машина дернулась от легкого касания к рулю, но девушка так и не обернулась. Или ее полноразмерные наушники глушили звуки, или она уже привыкла к таким проявлениям внимания.

Она была в своём мире. А мы — остались в своём. Гореть.

— Да-а-а-а, её… насадил бы. Пойдём узнаем, кто такая? — тут же засуетился мой друг Дима. Он же по совместительству отец моего племянника. Тот самый, кто по дурости, по пьяни трахнул мою сестру.

— Аппетиты сбавь, я первым заметил. Да и Марина уже возвращается с малым.

— Чёрт… вот как у неё получается все испортить?

— Что он тут делает?! — с порога налетела Марина. Вся как на пружинах, злость во взгляде.

— Уже ухожу, — безрадостно буркнул Дима. И, оборачиваясь к сыну, добавил:— Малыш как твои дела?

— Зачем ты так, Марин? — влез я, устало. — Дима с сыном хочет пообщаться. Радовалась бы, что он вообще не кинул тебя с пузом.

— Его дни посещения — выходные! — Марина проигнорировала мои слова, сверкая глазами. — А то хорошо устроился, свободен пять дней, а я тут крутись всю неделю!

— А что ты так крутишься-то? — не сдержался я. — Зачем ребёнку столько кружков? Да ещё бабские — бальные танцы, рисование, и это ещё… юный хендлер. Это ему-то на хрена?

Хендлер (handler) - (от англ. handling, в переводе «управление», «обращение») — показ собак на выставках. Человек, показывающий собаку, называется хендлером - прим. от автора.

— Чтобы вырос не слюнтяем, как папаша. А то надумал мне тут — собак боятся. И знаешь что? Не лезь в мои отношения. Свои сначала заведи.

2 глава

У служебного выхода стояли двое. Не просто ждали, а перекрывали все пути к отступлению. Оба — в костюмах, оба — с таким видом, будто главный приз – она.

Из-за кулис на этих же мужчин с тревогой смотрел организатор выставки.

— Ты вообще в курсе, кто там стоит? — спросил он у ведущего, теребя бейдж на груди.

— Не-а. Какие-то крутые. При бабосах. — безмятежно отмахнулся тиктокер с миллионом подписчиков. Понятия не имел, кто они такие и с чего вообще должен был знать.

— Запомни, олух! — прошипел организатор на доморощенную звезду. — В каком бы ринге ни появилась эта девица — она должна быть победительницей. Это Марк Петрович — хозяин этого комплекса. И по совместительству — половины нашего сраного города! Ты понял? Она походу она его баба. Больше, чтобы не было такого провала, как с его племянником!

Ведущий нервно кивнул.

А за кулисами, отведя к довольным владельцам их победителей, девушка торопилась на главной ринг за лучшим кадром. Она отвлеклась от своей основной работы, фотографии сами себя не сделают. Надо срочно бежать и наверстывать упущенное. Но…

Девушка безнадежно вздохнула. Ничего не поделаешь, но придется как-то пройти через "живую" стену этих двоих .... такая широкоплечая, спортивная, рельефная стена .... она сразу их приметила. Еще там, у трибун. Таких просто нельзя не заметить.

Ей, конечно, было лестно заполучить внимание подобного рода мужчин — красивых, ухоженных… дорогих. Мужчин, которые измеряют всё масштабами: мега дорого, мега много, мега шикарно. Подобные мужчины решают просто: нравится — вкладывайся.
Но за таким вниманием всегда шли риски. Ей определённо нравилось ловить на себе раздевающие взгляды, но не нравилось искать пути отступления. А тут отступать некуда… только через них.

— Поздравляю… — один из «стены» без лишних вступлений вручает мне букет, тысяч за пятьдесят. С явным сигналом «я умею впечатлять, и у меня есть на это средства».

— Спасибо... — говорю я, поднося розы к лицу и глубоко вдыхая этот королевский запах. Шик. Только вот куда его теперь девать? В номере только пара кофейных кружек. Придётся отдать подруге. Жаль, если такой букет завянет… Хотя её мужу придётся поклясться почкой, что цветы точно мои.

— Может, ну эту выставку, поехали отдыхать? — тем временем уже наглеет даритель и приобнимает меня за плечи.

— В смысле? — переспросила я, хотя уже знала, к чему он клонит.

— Ну ты же понимаешь… цветы и то самое, — ухмыляется он, с мужским самодовольством, будто между нами всё уже решено. Скорее это он уже так решил. Что непонятного то? Цветы уже есть ....

Я в шоке .... хотя нет, не в шоке, в бешенстве!! Я просто разжимаю руки, и розы шлепаются к моим ногам. Молча переступаю цветы и проскальзываю через "стену". Сволочь .... хоть и шикарная, но все равно сволочь.

Букет упал тяжело, лепестки слегка разлетелись по полу, как от удара по самолюбию. Марк не шелохнулся. Стоял, как вкопанный, пока она молча прошла мимо, чётко, грациозно переступив его «жест». Даже не посмотрела.

Дима фыркнул где-то сбоку:

— Ну ты даёшь… Ты серьёзно про «цветы и то самое»?

— Неважно, — буркнул Марк, не сводя взгляда с её спины. Он понял, что сморозил лишнее.

— Ну ты, конечно… прям в лоб, — Дима присвистнул не унимаясь.

— Не лезь, — коротко бросил Марк, злясь на свое ослиное остроумие. Походу он уже разучился кадрить, привык, что телки сами на него вешаются, только завидев.

Я продолжаю смотреть, как она уходит. С такой спиной, с такой осанкой… чёрт, будто плевать ей на весь его мир — бизнес, влияние, статус. Плевать на Марка Петровича. Неужели такие еще бывают??

Сучка. Шикарная, холодная сучка. И это заводило ещё больше.

Он медленно нагнулся, поднял букет. Пальцы сжали стебли слишком крепко. Губы едва заметно дрогнули в усмешке.

— Будешь играть по моим правилам, моя сладкая…

Пока я приходил в себя после этой хлёсткой пощёчины по самолюбию, мой объект интереса как сквозь землю провалилась. Только что была тут. Секунду назад. Мы с Димой обошли полкомплекса — бесполезно. Слишком он большой, слишком людей до хрена. Не найти, беглянку.

Но у меня есть преимущества. Простое, эффективное решение — камеры.

Через пять минут уже смотрел на результат своих поисков: она сидела в специально подготовленной комнате для прессы, среди техники, света и проводов. Что-то сводила на компьютере, сосредоточенно хмуря брови. Одна. Идеально.

Марк появляется в дверях той комнаты — спокойно, как будто просто мимо проходил.

— Привет.

— Ох… опять? — вскидываю бровь. — Теперь что?

— Ты забыла цветы, — невозмутимо говорит мужчина, оставляя тот самый букет на ближайшем столе.

Я закатываю глаза.

— Не забыла, а отказала. В том самом.

Говорю это нарочито прямо, но сама ловлю себя на том, что подвисаю. Чёрт. Харизма у него зверская. С первого раза не показалось. Реально хорош.

А я? А что я? Я бедная девочка в самый пик овуляции. И у меня, мягко говоря, очень давно не было секса. А он тут — роскошный, в костюме, с этими цветами, и вообще всё как надо. Чёрт, почему ты нарисовался именно сейчас, когда я делами занята? Клиенты ждут фоточки, понимаешь? Не вовремя ты, Марк. Не вовремя.

— А что так… не подхожу? — спрашивает он, с прищуром, в котором нет более ни капли-той растерянности. Только мужская самоуверенность.

Он проходит в комнату, делает шаг еще ближе — не навязчиво, а с той самой спокойной уверенностью, которая вгоняет в дрожь. И я чувствую — он давит своей харизмой, взглядом, самим фактом своего присутствия. Он не просит ответа — он его навязывает. Словно говорит: неважно, что ты скажешь. Ты уже по мне тонешь.

И от этого сжимается всё внутри. От злости. От желания. И оттого, что он, чёрт возьми, прав. Моя поза — холодная, слова — чёткие, но тело… тело уже предаёт. Незаметно чуть свожу ноги вместе, — чтобы хоть как-то удержать себя. Там между ног, уже откликается.