Однажды в Париже

Глава 1. Полёт в неизвестность

Я сидела у окна в переполненном самолёте, наблюдая за облаками, проплывающими под крылом. Вокруг звучали голоса, доносился гул двигателей, но мне казалось, будто я нахожусь в тишине. За иллюминатором простиралось небо — единственный собеседник за последние часы.

Рядом молодой мужчина что-то объяснял своей спутнице, время от времени бросая быстрые взгляды на её руку. Обручальное кольцо. Я отвела глаза, не давая памяти увести меня в прошлое. Моё кольцо теперь лежало в коробке на самом дне шкафа, среди вещей, которые я больше никогда не надену.

Париж. Никогда не думала, что окажусь там одна. Мечта детства, романтика узких улочек, запах кофе и свежей выпечки — раньше всё это ассоциировалось у меня со счастьем. А теперь… Теперь это скорее попытка начать жить заново. Париж не был побегом, скорее — временным укрытием, где можно перевести дух и не думать о прошлом.

Я провела ладонью по поясу безопасности, будто это могло удержать меня в реальности. После смерти отца финансовое положение стало стабильным, но я и сама всегда умела зарабатывать. Париж был моей мечтой, и теперь, когда все преграды исчезли, я позволила себе это путешествие. Раньше я думала, что поеду сюда с Игорем, чтобы отметить годовщину свадьбы. Теперь же он, вероятно, проводит вечера с той самой «понимающей» женщиной, к которой ушёл, когда перестал зависеть от тестя.

Я закрыла глаза. Дыхание стало ровным, но в памяти всплыли последние слова Игоря. Мы спорили. Громко, жестоко.

«Да я женился на тебе лишь потому, что этот брак открывал мне дорогу в фирму твоего отца!» — выкрикнул он, когда я, дрожа, собирала чемодан.

Я выдохнула, отгоняя эти воспоминания. Ещё не время.

Квартира оказалась даже меньше, чем я ожидала, но это меня не смутило. Скромный интерьер: белые стены, крохотная кухня, одна единственная кровать. На столике стоял крошечный кактус в горшке. Вид из окна выходил на старую улочку, где уже затихали последние шаги прохожих.

Я распаковала вещи, достала из чемодана блокнот и аккуратно положила его на стол. Это был мой способ разбираться в мыслях — писать. Не всегда осмысленно, не всегда красиво, но так, чтобы стать честной хотя бы перед собой.

Когда я легла, улица за окном начала наполняться звуками ночной жизни. В другой ситуации они могли бы меня раздражать, но сейчас это казалось частью нового мира. Я слушала незнакомую речь, смех людей вдалеке, шаги по мостовой.

Засыпая, я впервые за долгие месяцы почувствовала лёгкость. Завтра я начну всё сначала.

Дорогие читатели!

Эта история — эксперимент. Впервые я попробовала написать лёгкий роман, наполненный атмосферой Парижа, романтики и новой надежды. Здесь нет сложных драм и глубоких психологических конфликтов — только эмоции, ощущения и поиск себя. Это история о том, как однажды можно решиться на перемены, отправиться в неизвестность и, возможно, встретить что-то особенное.

Я просто хотела создать лёгкое, романтическое настроение, чтобы подарить вам приятные моменты во время чтения. Надеюсь, вам понравится!

Глава 2. Первый день

Я проснулась от едва различимого шума за окном. Шторы пропускали мягкий утренний свет, окрашивая комнату в тёплые оттенки. На секунду я замерла, пытаясь понять, где нахожусь, а потом вспомнила — Париж. Начало моей новой жизни.

Поднявшись, я подошла к окну. Узкая улочка внизу оживала: хозяин булочной выставлял корзины с багетами, мальчик на велосипеде торопился в школу, женщина выгуливала крошечную собачку. Всё это выглядело почти как в старом фильме.

Я быстро оделась, накинула пальто и вышла на улицу. Воздух был прохладным, с тонким ароматом свежей выпечки. Я не ставила себе чётких планов на этот день. Просто хотела идти, куда глаза глядят, вдыхать атмосферу, слушать парижскую речь, которую едва понимала.

Спустя полчаса прогулки я наткнулась на небольшую кофейню на углу. Деревянные ставни, мелом написанное меню на табличке, уютные столики снаружи — всё это словно приглашало зайти.

Я толкнула дверь, и тёплый аромат кофе окутал меня. В помещении царила приятная суета: бариста ловко готовила заказ за заказом, пара туристов оживлённо обсуждала что-то на английском, а за угловым столиком сидел мужчина с книгой.

Я едва заметила его, когда проходила мимо, но почему-то мой взгляд зацепился. Он выглядел расслабленным, сосредоточенным, будто время здесь двигалось по его правилам. Взъерошенные волосы, лёгкая щетина и старый свитер делали его чуть небрежным, но эта небрежность выглядела намеренной, подчёркивая уверенность.

Я выбрала столик у окна, стараясь не смотреть в его сторону. Заказала капучино и круассан, но вдруг почувствовала, как сердце ускорило ритм. Почему? Из-за этого города? Или из-за странного ощущения, что за мной кто-то наблюдает?

Мужчина поднял голову и на мгновение встретился со мной взглядом. Это длилось всего секунду, но что-то в его глазах заставило меня почувствовать себя неловко. Я быстро отвернулась, сделав вид, что сосредоточена на меню.

Когда официантка принесла мой заказ, я постаралась отвлечься, но мысли возвращались к незнакомцу. Это было странно. Я не знала его, но всё же ощущала какую-то… искру.

Он сидел так же спокойно, погружённый в чтение. Иногда делал пометки в блокноте, лежавшем рядом.

«Может быть, писатель?» — подумала я, украдкой бросая на него взгляд.

Когда я собралась уходить, он снова поднял глаза и посмотрел прямо на меня. На этот раз дольше, словно хотел что-то сказать, но так и не решился.

Я вышла из кофейни, и прохладный воздух мягко коснулся кожи. Но внутри всё ещё оставалось странное тепло. Едва уловимое, но настоящее.

Глава 3. Случайная встреча

Я провела день, гуляя по незнакомым улицам и наслаждаясь простыми моментами: витринами с изящными украшениями, запахом кофе, доносящимся отовсюду, и звуками уличных музыкантов. Париж жил своей жизнью, как огромный живой организм, не обращая внимания на моё одиночество.

К вечеру я вернулась в свою квартиру — уставшая, но довольная. Я не ожидала, что прогулки без цели могут приносить столько радости. Сделав себе чашку чая, устроилась у окна и просто разглядывала улицу.

«Может быть, именно здесь я смогу начать всё с чистого листа?» — мелькнула мысль.

На следующее утро я решила вернуться в ту самую кофейню. Вчера она показалась мне особенно уютной, и мне хотелось снова ощутить ту лёгкость, что я почувствовала тогда.

Когда я вошла, помещение было почти пустым. Бариста приветливо улыбнулась и кивнула мне. Я заказала капучино и круассан, заняла столик у окна… и вдруг снова заметила его.

Вчерашний мужчина с книгой сидел за тем же угловым столиком. На этот раз он не читал, а просто смотрел в сторону, задумавшись о чём-то своём. Я невольно задержала на нём взгляд.

Он поднял голову, увидел меня и едва заметно кивнул, будто узнал. Внутри что-то дрогнуло. Я смутилась и быстро отвела глаза, но поймала себя на том, что его жест почему-то согрел.

На выходе из кофейни я неожиданно столкнулась с ним. Он держал в руках стаканчик кофе на вынос и блокнот.

— Прошу прощения, — сказал он на русском с лёгким акцентом, когда я чуть не врезалась в него.

Я замерла. Русский? Здесь?

— Всё в порядке, — ответила я, стараясь скрыть удивление.

— Простите, что сразу заговорил на русском, — продолжил он, чуть улыбнувшись. — Просто услышал, как вы что-то сказали баристе. Акцент.

Я почувствовала, как мои щёки слегка розовеют.

— Правда? — я улыбнулась. — Я старалась быть незаметной.

— В этом городе трудно оставаться незаметным, — он посмотрел на меня тёплым, внимательным взглядом. — Простите, если показался навязчивым. Я Александр.

— Светлана, — сказала я после короткой паузы.

На несколько секунд между нами повисло молчание, но оно не было неловким. Я вдруг почувствовала, что этот незнакомец не похож на тех, с кем я привыкла общаться. В его взгляде было что-то спокойное, уверенное, будто он мог разглядеть меня насквозь, не произнеся ни слова.

— Ну что ж, Светлана, — произнёс он, кивая на стаканчик кофе в моих руках. — Это хорошее место. Удачи вам.

Он прошёл мимо, оставив после себя лёгкий аромат цитрусового парфюма.

Я смотрела ему вслед, чувствуя странную смесь удивления и радости. «Что это было?» — думала я, идя по улице с кофе в руках.

Весь оставшийся день мысли о случайной встрече то и дело возвращались ко мне. Я ругала себя за то, что не сказала ничего более осмысленного. Но, несмотря на это, впервые за долгое время я ощущала что-то кроме боли.

Это было странно, но приятно.

Глава 4. Больше, чем случайность

Я уже неделю жила в Париже, постепенно осваиваясь в новом городе. Утренние прогулки стали моим ритуалом, как и визиты в ту самую кофейню, которая теперь казалась маленьким островком стабильности. Я приходила сюда каждый день, выбирала один и тот же столик у окна, наблюдала за жизнью улицы, иногда делала наброски в своём блокноте.

Но с тех пор, как встретила Александра, мысли всё чаще возвращались к нему. Я несколько раз видела его здесь — за тем же угловым столиком, всегда с книгой или блокнотом. Иногда он кивал мне в знак приветствия, иногда не замечал вовсе, погружённый в свои дела.

И всё же, каждый раз, проходя мимо, я ощущала лёгкое волнение.

Сегодняшнее утро началось как обычно. Я заказала капучино и круассан, уселась за свой столик и раскрыла блокнот. Записала несколько строк, пытаясь поймать ускользающее вдохновение, но мысли разбегались.

Когда я подняла голову, Александр уже сидел за своим столиком. Улыбнувшись, он неожиданно поднялся и направился ко мне.

— Простите, что прерываю ваше утро, — сказал он, остановившись рядом. — Вы не против, если я присоединюсь?

Я на секунду растерялась, но быстро кивнула.

— Конечно, садитесь.

Он поставил чашку на стол и сел напротив.

— Вы всегда так сосредоточенно пишете, — заметил он, кивнув на мой блокнот. — Что это?

— Просто мысли, — я закрыла блокнот, не зная, как объяснить.

— Журнал для себя? Или вы писатель?

— Ничего такого, — усмехнулась я. — Скорее, способ разобраться в себе.

— Понятно, — кивнул Александр. — Я сам пишу, поэтому мне всегда интересно, чем занимаются другие.

— Вы писатель? — удивилась я.

— Нет, — он слегка улыбнулся. — Пишу только для себя. Это… помогает выстроить мысли в голове.

Я молчала, чувствуя, как разговор постепенно сближает нас. Он не казался мне чужим. В его словах было что-то знакомое, будто мы знали друг друга тысячу лет.

Мы проговорили почти час, обсуждая всё — от книг до улиц Парижа. Александр рассказывал об антикварном магазине, о том, как несколько лет назад приехал сюда, оставив прошлую жизнь позади.

— Почему Париж? — спросила я, когда он рассказывал о переезде.

— Потому что здесь легко потеряться, — ответил он. — Этот город принимает всех.

Я кивнула, чувствуя, как его слова находят отклик внутри меня.

— А вы? — спросил он. — Почему вы здесь?

— Хотела сбежать, — призналась я. — Хотела забыть.

Он внимательно посмотрел на меня, но ничего не сказал, словно понимая, что мне ещё слишком больно делиться подробностями.

Когда мы вышли из кофейни, светило яркое солнце.

— Спасибо за компанию, Светлана, — сказал Александр, прежде чем уйти. — Надеюсь, ещё увидимся.

Я смотрела ему вслед, ощущая странную смесь радости и лёгкой грусти.

«Надеюсь, тоже», — подумала я, впервые за долгое время чувствуя, что кто-то может понять меня, даже не зная всех деталей.