Офицер. Пленитель сердца

Глава 1

Ева

Когда же это закончится? Я не знаю…

Захожу домой и с порога понимаю, что вечер опять пошел по одному и тому же кругу.

По тому самому, от которого меня уже тошнит.

В прихожей ботинки грязные валяются вразнобой, один вообще перевернут, второй уткнулся носом в стену, рядом грязная мокрая куртка скинута прямо на тумбу, и у меня с губ само собой срывается:

— Опять нажрался?…

Даже не вопрос. Констатация факта.

Я закрываю за собой дверь, ставлю сумку на пол и на секунду прикрываю глаза от усталости.

День был длинный. Настолько длинный, что у меня спина ноет, ноги гудят, в висках пульсирует, а в голове только одно желание… только одно.

Снять с себя все, смыть этот день, поесть что-нибудь горячее и хотя бы час не думать ни о чем.

Но, видимо, не сегодня. Опять.

Стоит мне пройти по коридору в сторону кухни, как я вижу его. Своего мужа.

Руслан сидит за столом, курит.

Я смотрю на закрытое окно и понимаю, что не просто так наша кухня снова провоняла его перегищем и сигаретами.

Сидит… развалившись на стуле так, будто не он опять устроил из нашего маленького жилья притон отчаяния.

Перед ним уже почти пустая бутылка водки.

А меж пальцев он лениво крутит игральную фишку.

Эту дрянь.

Эту блестящую круглую гадость, от которой у меня уже дергается глаз.

Я останавливаюсь в дверях и несколько секунд просто смотрю на него.

На человека, за которого я выходила с дрожью в коленях, с улыбкой до ушей, с ощущением, что мне выпал счастливый билет.

Красивый, обаятельный, внимательный.

Он умел ухаживать так, что у меня все в груди переворачивалось и я почти поверила в любовь, в то, что он правда дорог моему сердцу и я дорога для него.

Этот мужчина был краснословным… Господи, как же красиво он умел обещать.

И вот сейчас передо мной сидит этот же человек. Небритый. Помятый, в домашней растянутой футболке.

— Ты снова? — спрашиваю я, делая шаг к нему.— Снова играл?

Он поднимает на меня глаза так лениво, будто это я мешаю ему жить, а не он превращает наш брак в помойку.

Боже мой…

— Мне почти повезло. Че ты начинаешь?

Я нервно усмехаюсь. Как всегда одна и та же фраза.

— Конечно. А что, я тебя пилю, хочешь сказать?

— А разве нет? — тут же огрызается муж. — Вместо «привет» сразу допрос.

Ну еще бы, как же я так могла?

Вместо приветствия у меня весь коридор в грязи, ботинки по углам и муж с бутылкой водки на столе.

Прямо семейная идиллия. Хоть открытки печатай.

Я медленно обхожу стол, ставлю сумку на табурет и сажусь напротив. Смотрю на него.

Пытаюсь найти там того Руслана, которому поверила, что настоящие мужчины еще есть.

Но каждый раз, когда я вот так вглядываюсь, мне кажется, что он давно исчез.

Растворился в алкоголе.

Остался только этот паршивый тип.

Злой, нервный и чересчур агрессивный.

— Руслан… — произношу я уже тише, — Ну пожалуйста. Ну скажи мне, зачем? Я тебя умоляла, я просила, правда. Я плакала… Ты ведь работаешь только ради игр. Ты приносишь деньги и тут же несешь их туда. Зачем?

Он перестает крутить фишку и хмурится.

— Хотел сказать, — бормочет он и даже в глаза мне не смотрит. — Меня уволили. Сократили сегодня с отдела.

Я слышу эти слова и у меня в ушах начинает звенеть.

Что?

Я сижу, смотрю на него и не понимаю.

Уволили? Сократили? Сегодня? С отдела?

Я моргаю. Один раз. Второй. Но картина передо мной не меняется. Вот он. Вот бутылка. Вот фишка. Вот мои занавески, которые я так долго выбирала, чтобы хоть как-то сделать эту халупу похожим на дом.

И вот мужчина напротив, который только что спокойно, между глотком водки и своим дурацким жетоном, сообщил мне, что теперь мы еще и без его зарплаты.

Замечательно…

Мне немного за двадцать. Всего.

Год назад я закончила университет и вышла замуж.

Год назад мне казалось, что я начинаю взрослую жизнь после той лжи, которая меня окружала, я просто хотела спокойствия рядом с обычным парнем, без криминала и всего прочего, что завещал мне папа.

А получила что?... долги? Какая же я была дура.

Я тянусь к нему через стол, хочу взять за руку, но он резко встает и отходит к холодильнику.

Открывает дверцу. Долго смотрит внутрь. Я не понимаю к чему это. Что за эмоциональные качели?

— Теперь у нас будет не просто пусто, — в голосе у него появляется какая-то мерзкая усмешка. — Теперь у нас мышь повесится.

Я смотрю туда же, в открытый холодильник. Там стоят две кастрюли. Я готовила вчера. Суп и тушеную картошку с курицей, чтобы нам хватило на пару дней. По бокам соусы. Яйца. Половина батона. Огурцы. Банка сметаны.

Это не богатство. Это мой труд. Мои попытки. Мое «хоть бы дотянуть до зарплаты».

И от его тона мне хочется взять эту кастрюлю и надеть ему на голову.

— Я работаю, Руслан! Ты меня хочешь обвинить что ли, что у нас нет забитой морозилки и прочего? Угораешь? Я не могу тянуть все одна. Сколько можно? Ты только просаживаешь все на казино. А теперь что будешь просаживать? Деньги на продукты? На коммуналку? Мою зарплату? Твои последние копейки? Твой азарт сводит тебя в могилу, и ты тащишь туда меня.

Он недовольно фыркает, захлопывает холодильник и поворачивается ко мне.

— А что мне еще делать?

Я даже не сразу нахожу слова.

— Что?..

— Что мне еще делать? — повторяет он уже громче, с вызовом, с этим своим дурацким выражением лица, когда он заранее считает себя чертовым гением. — Мне же должно когда-то по-крупному повезти. Обязано просто, Ева! Я обязан сорвать джекпот. Я только этим и живу. Только одной мыслью, что выиграю! Это единственное, что меня радует и ты как моя жена должна была это понимать, а не строить из себя эгоистку!

У меня по спине пробегает такой холод, что я стискиваю пальцы под столом.