Офицер строгого режима

Глава 1

– Говорит полковник Муромов. Ваш сын задержан за вандализм, – басит мне в телефоне.

Хватаю ручку и на ходу на светлом фирменном коврике для мыши переписываю с экрана номер. Я же тебя найду, гад!

– Вам необходимо… – продолжает.

– Сказать код из смс, перевести вам деньги, и тогда вы его отпустите? Ничего я вам переводить не буду. Не на ту напали!

– …Вы закончили?

– Почти. Осталось сказать, что разговор записывается, и я прямо сейчас напишу на вас заявление в полицию. Номер ваш у меня есть!

– Ну отлично, приезжайте. Напишите заявление и заодно вашего несовершеннолетнего сына заберете.

– Мой сын сейчас на учебе, – отталкиваю стул и поднимаюсь.

– Да? Слышь, малец, мать твоя говорит, что ты на учебе. Может, не твоя?

– Дайте мне поговорить, – голос Дениса узнаю. – Мам…

Голос сына и все… Как опору из-под ног выбивают.

Падаю назад на стул.

– Денис? Это что… правда? Ты в полиции?

– Мам, не волнуйся, нормально все. Заберешь меня?

Куда на этот раз?!

Все для него делаю! Лучшие репетиторы, университет, тренеры, а его, как магнитом тянет по стопам отца.

Давно уже его нет среди живых, но фантомно как будто все равно рядом и при каждом удобном случае сыну не ангел-хранитель, а демон-искуситель.

Если Дениса оформят сейчас, то бумага пойдет дальше, из универа отчислить даже могу, мне на работу придет уведомление.

Облокачиваюсь на стол и упираюсь лбом в ладонь.

По дороге набираю одну знакомую, у которой там папа работал недавно.

– Ларис, слушай, там мой сын, в полицию попал, у тебя же отец работал там. Он может помочь, чтобы без протокола было? Мудрый Дениска нанес акт вандализма.

– Оу… Серьезно. Сейчас наберу папу, но он говорил, что там теперь новый начальник у них. Сама понимаешь, все хотят выслужиться и закрыть побольше дел. Виноват – не виноват уже не важно. Но, что может, то сделает.

Через двадцать минут приезжаю в отделение. Ну чего уж сразу к начальнику иду.

Позорище какое. Замдиректора Василиса Мудрая приехала вытаскивать по знакомству сына из полиции. Мудрая. Дальновидная. Просто образец воспитания.

Мама бы похвалила такую дочь.

Да по мне уже ток-шоу плачет.

Нахожу дверь. На новенькой только из типографии красной табличке золотыми буквами выбито: “Муромов Илья Романович”.

Три раза стучу.

– Да, – жесткое за дверью.

Сейчас меня этот Муромов замурует.

Заглядываю.

За столом сидит этот Муромец. Верхние пуговицы расстегнуты. На спинке кресла висит пиджак. Рукава белоснежной рубашки закатаны до локтя. А предплечья, на которые он опирается, занимают полстола. Не меньше.

Рядом на стуле сидит Денис.

– Мам… – поднимает на меня взгляд.

– Я за ним, – киваю на сына.

– Проходите, – лениво убирает в сторону бумаги Муромов. – Паспорт.

Вот так растишь-растишь, а потом вытягиваешь из полиции. Хорошо хоть не в камере.

Подхожу ближе и протягиваю паспорт.

Пахнет у него тут табаком с примесью свежей туалетной воды.

– Мудрая Василиса Ярославовна…

Исподлобья поднимает на меня взгляд. Сверяет фото в паспорте и оригинал.

Улыбку он сдерживает, но уголок губ вверх ползет.

Но у меня к этому уже иммунитет.

Листаю страницы на графу дети.

– Мудрый Денис Борисович.

Возвращает паспорт.

– Вы присаживайтесь, – кивает на стул Муромов и широкой ладонью берет заявление. – Мы тут надолго…