Он мой Июль

Глава 1. Илья

Внимание! Данная книга предназначена исключительно для лиц старше 18 лет.

В тексте присутствует: ненормативная лексика, откровенные сексуальные сцены, эпизоды психологического и физического насилия, сцены курения и распития алкоголя (автор крайне осуждает поступки героев и не поощряет подобный образ жизни). Книга не имеет намерений оскорбить или задеть чьи-либо чувства, взгляды или убеждения. Все события, места, персонажи и диалоги являются вымышленными. Любые совпадения с реальными людьми или ситуациями случайны.

Произведение предназначено исключительно для развлекательного чтения.

______________________

Завод – нет. Менеджер-продажник – фу. Доставщик? Смешно. Модель? Почти, но... Все эти варианты я перебирал в голове, пока однажды не зашёл в уютное кафе под названием “Rosette” и не встретил там Мари. Мою “первую”. В тот вечер настроение было где-то ниже уровня моря. В карманах свистело так, что уши закладывало. И всё почему?

Потому что я идиот!

Выпустился из универа и вместо того, чтобы сразу приступить к поиску работы, я целый месяц развлекался на те бабки, что в течение года подкидывали родители.

Месяц кончился, деньги тоже. Выделять, и дальше кэш родня отказалась. И встал вопрос: что делать дальше?

Ответ пришёл в виде хозяйки студийки, которую я снимал.

– Илюша, прости, но завтра тебе придётся съехать.

– Эм-м-м… Может, ещё недельку? – сверкнул белоснежной улыбкой, оголяя клыки. Знал, что дамочкам это нравится.

– Илья, – Анна стала серьёзной. – Ты, конечно, клёвый, да и… – она опустила взгляд вниз. – … прибор тоже у тебя хороший, но мне нужны деньги. Прости, на одной постельной романтике далеко не уедешь.

Я выдохнул. Запустил пальцы в волосы и прочесал их назад.

– Три дня.

– День.

– Два дня.

– Завтра до обеда прошу освободить мою квартиру. Я буду здесь в час дня.

С этими словами моя некогда добрая и всепонимающая милфа развернулась и ушла.

– Значит, завод… – пробормотал, поднимая голову к потолку, и потянул носом воздух.

Понял, что придётся звонить отцу, чтобы тот связался со своим братом по поводу работы для меня.

Подсобником, сборщиком металлоконструкций. Это то, что светило вчерашнему выпускнику шараги, у которого из трудового багажа только интим с двумя преподшами и деканшей, и уверенность в том, что харизма кормит лучше диплома. Спасибо, институт управления и туризма. Дал ты мне многое… кроме понимания, что делать дальше и зарплаты.

Позвонил отцу. Сообщил, что мне придётся вернуться домой. В “любимое” Барышево.

Отец был не в восторге. Выдал целую лекцию о том, что думает обо мне и что решения своего менять не станет: денег я от него больше не дождусь. Я тогда злился, хотя это и было справедливо.

За несколько часов собрал свои вещи и пошёл прогуляться по вечернему городу. Я любил такие прогулки, наверное, это травма детства, потому что всё, что я видел в Барышево это бесконечные улицы частных домов. Летом – огороды, зимой – телевизор и полудохленький интернет. Всё. Скука.

Сам не заметил, как толкнул дверь и вошёл в “Rosette”. На кофе и круассан с миндальной стружкой должно хватить – решил и подошел к стойке.

Сделал заказ. Девушка мило улыбалась. Я отвечал ей тем же. Даже мысль мелькнула: “Интересно у неё парень есть? А квартира, где можно перекантоваться?”

Добрёл до свободного столика и стал гипнотизировать вид за окном.

Через пять минут чашка звякнула, соприкоснувшись с поверхностью стола. Затем блюдце с моим круассаном.

– Приятного аппетита, – донеслось.

Повернулся. Улыбнулся. И кивнул.

– Спасибо.

– Хорошего вечера, – алея произнесла девушка.

– И вам.

Потянулся за чашкой. Сделал маленький глоток, облизнул пену с губ и снова уткнулся взглядом в окно. Город светился огнями, как будто дразнил меня тем, что у других есть жизнь – настоящая, в достатке, а у меня только кофе. Ну и круассан, конечно же.

Вот тут-то и появилась она.

– Простите, это место свободно? – голос был низкий, с хрипотцой, как у женщины, не выпускающей сигарету изо рта.

Повел головой в ее сторону.

Передо мной стояла женщина. Лет сорока пяти, не больше. Стройная, в тёмно-синем платье-футляре, с идеальной осанкой. Волосы уложены, макияж не “вышиби глаз”, но очень аккуратный, как если бы над ней колдовали визажисты. В ее руках чашка кофе, в глазах – интерес.

– Конечно, – кивнул. Встал и подвинул ей стул. – Прошу.

Она села напротив. И продолжила разглядывать меня.

– Я Мари, – произнесла, глядя прямо. – А вы?

– Илья.

– Красивое имя, – сделала глоток и слегка растянула губы в улыбке. – Такое… мягкое имя. От него заботой веет. И юностью.

Усмехнулся. Подумал о том, что странная она. Хотя нет, я мгновенно уловил: Мари не просто флиртует – она что-то просчитывает.

– У меня к вам вопрос, Илья. Завтра у меня важная встреча. Очень. Там нужно быть с мужчиной. Красивым, ухоженным и умеющим держаться в обществе. Думаю, вы подходите.

Моя бровь изогнулась в удивлении.

– Вы режиссёр порнушки? – не удержался и хохотнул.

– Это не проституция, если вы об этом. Я не плачу за секс. Только за сопровождение. Ну… и за молчание, иногда.

Она смотрела в глаза с такой уверенностью, как будто я уже согласился.

– И что, я должен просто… прийти с вами и светить своим лицом, трепетно обнимая свою спутницу, то есть вас, за талию? Если что, у меня нет подходящего костюма для светских тусовок.

– Почти. Костюм я вам куплю. Улыбаться будете, как умеете. Уверена – у вас это прекрасно получится. Главное, ни слова о себе, своей профессии и никаких глупостей. Легенду я вам сама придумаю, если какие-то вопросы покажутся щекотливыми, красиво ускользаем от ответа. Ах да. Оплата – после. Достойная.

Повисло молчание. Женщина положила на стол руки, сцепленные в замок. На пальцах золотые кольца с крупными драгоценными камнями.

Таня и Илья

Предлагаю познакомиться с героями ближе.

Она: Татьяна Евгеньевна Ильина 23 года.

Он: Илья Владимирович Заиграев 29 лет.

Глава 2. Таня

Я пришла в заведение на пятнадцать минут раньше. Специально. Чтобы сесть лицом к окну, подгадать свет, повернуться “рабочей стороной”. Потому что когда зайдёт Арсений – мой новый потенциальный мужчина, хочу, чтобы он понял: да, я стою Шабли Премьер Крю и стейка из мраморной говядины с трюфельным муссом.

Кстати, познакомилась с ним на сайте знакомств. Общались несколько дней. Флирт, обмен фоточками – всё стандартно.

И сегодня утром я думала уже скинуть медлительного романтика, но неожиданно прочла от него вот это: “Тая новое фото в профиле просто на разрыв! Выглядишь потрясающе. Знаешь, я тут подумал, пригласить тебя сегодня на обед. Как насчёт заведения “Мраморная и Винная?”.

Да ты ж мой ненаглядный! Я вскочила с дивана и закрутилась вокруг себя с радостными визгами.

– Он мой! – завопила от избытка эмоций.

– Танька, чёрт тебя дери!

В комнату влетела моя тётка и огрела по спине полотенцем. Я тут же взвизгнула и повернулась к ней лицом.

– Ой, простите, тёть Лесь.

– У меня клиент на кушетке, а ты тут кричишь, будто в жопу раненная, – рассвирепела она, и её лицо приобрело багровый оттенок.

– Тань, найди ты себе уже нормальную работу. Как все. Утром в офис, вечером домой. Ну? А то будешь, как я массажи на дому делать. На вот глянь на мои руки! Тут и туннельный синдром и артрит. Также хочешь?

Опускаю светлую головушку и виновато мотаю головой. Надо будет Арсюшу на подарки развести. Подарю что-нибудь своей тёте. Знаю, как она много работает и устаёт.

Вообще-то, она у меня классная. Строгая – да. Но даже если вспылила, то потом обязательно заобнимает, зацелует и всю залюбит. Она у меня ходячий кнут и пряник.

– Ладно. Веди себя тихо. Совесть имей в конце концов.

– Да поняла я, поняла.

Она вышла из моей комнаты, а я плюхнулась обратно на диван и долго-долго пялилась в потолок. Даже задремала вновь. А когда проснулась, клиент тёти уже ушёл, и я спокойно побрела в ванную, чтобы принять душ и начать собираться к предстоящему обеду с Арсением.

***

Начало дня мне уже не нравится. Потому что слышу знакомый бархатный и одновременно противный до скрипа зубов, голос Заиграева.

– О, привет, Танюха! Вот это скорость. Голодная, что ли? Ну и кто сегодня в меню? Региональный менеджер? Успешный айтишник? Или наконец-то, нефтяник?

– Не твоё эскортное расписание, – бросаю и плюхаюсь на диванчик, не забыв показать ему средний палец. Аккуратненько, под столом, не привлекая внимания.

– Где ваши манеры, Татьяна?

– Дома забыла, – бросаю и сразу же отворачиваюсь от него, дав понять, что его персона мне совершенно неинтересна.

С Ильёй мы познакомились случайно, тогда мне только-только исполнилось восемнадцать лет, и я впервые пришла на свидание со своим парнем. И тоже заранее. Никогда не любила опаздывать.

Если мне не изменяет память, это было в “Rosette”. Илья сразу привлёк моё внимание. Высокий, темноволосый, с большими, выразительными глазами. Тогда он ещё не был крепким, как сейчас, и скорее напоминал мне участника корейской Кей-поп группы. А ещё у него были те самые губы. Пухлые, точно надутые обидой. Ну знаете, перед тем как прольётся первая слеза. И чуть приоткрытые. Он был такой красивый, что аж бесило. Потому что я… ему проигрывала по всем фронтам.

Понимаю, как странно это звучит, сравнивать себя и парня. И всё же. Я ощущала себя замухрышкой, которая села неподалёку, чтобы полюбоваться прекрасным.

С отношениями тогда тоже не задалось. Парня, в которого я влюбилась, интересовала совсем не я, а моё тело. И после того, как он стал моим первым… а потом вторым, то сбежал. Позже я узнала, что он в целом так и живёт – коллекционируя девушек. Наверное, у него даже личный журнал побед был.

Было обидно. Очень. А ещё я постоянно вспоминала того парня из “Rosette”. Красавчика, но тоже в говнецом на языке. И захотелось… тоже стать идеальной.

Но как стать идеальной, когда ты только что окончила школу и с треском пролетаешь мимо бюджета в универе? Платное – заоблачно. Тётя, которая меня тянет, одна, не вывезет. И я пошла в техникум. Самый обычный. Просто потому, что цена за год там меньше, чем пара месяцев в вузе. Романтика, блеск и глянец, ага.

Что я любила? Залипать в ленту на идеальную жизнь звёзд и моделей. Божечки, какая они яркие! Всё у них легко, словно им помогает какой-то богатенький и очень щедрый волшебник. Кожа ровная, сияющая, с тем самым бронзовым отливом, который кричит: “Я провёл всё лето на Бали!”. Волосы блестят так, как если бы каждое утро к ним прилетали феи с Dyson в руках. Безупречный макияж, фигура… И жизнь – не жизнь, а чистейший сахар. Нет, даже не сахар – sugar, с розовой пенкой и золотыми блёстками.

Решение пришло само.

Моим спортзалом стала старая уличная площадка за школой. Вместо фитнес-коврика – сложенный вдвое плед. Вместо гантелей – пластиковые бутылки с водой. А в роли резинок для упражнений – самые обычные из коробки с шитьём. Всё максимально колхозно, но я пахала так, как будто за мной наблюдают миллионы.

И это еще не все!

Я научилась делать макияж по картинкам в соцсетях. Стала разбираться в косметике масс-маркета так, что могла уже сама раздавать советы и писать объективные отзывы. По тем же фоточкам в соцсетях я поняла, как правильно подбирать одежду, чтобы не хватать, импульсивно то, что сейчас на волне. А брать то, что будет выгодно смотреться в любое время. База.

В техникуме на меня стали чаще заглядываться парни, сначала мне это безумно льстило. И пару раз я даже пыталась завести отношения, но всё заканчивалось крайне неудачно. Создавалось впечатление, что всё, что их волнует, это то, что они могут покрасоваться перед своими друзьями, что отхватили такую красотку.

Такое противное чувство, когда на вечеринке парень выводит тебя словно напоказ, а потом просто забывает на весь вечер, глуша со своими дружками алкоголь и обсуждая, кто, когда и кого…

Глава 3. Таня

Беру в руки телефон, с ловкостью фотографа делаю несколько селфи. Разные ракурсы, разное выражение лица. Открываю галерею, свайпаю по экрану в сторону, удаляю не совсем удачные кадры. Те, что вышли хорошо, дома еще доработаю и можно будет выкладывать в соцсети.

Да, я не просто знакомлюсь с богатенькими парнями и мужчинами. Еще веду свой личный блог. Ничего особенного. Просто моя жизнь: тренировки, косметика, питание, шмоточки. Теперь я стала той, за чьей жизнью почему-то очень любят наблюдать как девушки, так и мужчины. Мужчины кстати, молчунишки. И в комментах их практически не встретить, зато в личке: полный разгар – пошленькие фотки, дикпики, ну и сообщения интимного характера. Хейта тоже хватает, но мне на него плевать. В основном он летит от тех, на чьи странички без слез и не взглянешь. Да и вообще, я считаю, что таких людей можно только пожалеть. Ведь кто, чем наполнен внутри, то и несет в мир.

Оглядываюсь, быстро достаю из сумочки зеркало, поправляю макияж. Я в платье, в котором невозможно дышать. Зато эффектное, подчеркивает каждый изгиб моей фигуры. Туфли новые, но есть нюанс: я чувствую, как они предательски натирают пятки. Опять же, терплю, потому что задница, когда я стою на этих каблуках – просто отпад.

– Снова за счёт мужчин познаёшь культурную жизнь города? – доносится со стороны.

Не оборачиваюсь. Знаю, что этот лис и так меня услышит.

– Завдуешь, что так же не можешь и приходится работать не только красивой мордашкой, но и членом? – парирую в ответ и делаю глоток воды. – Ты полегче трудяга, с годами, твой карандаш сточиться может.

Смеется. В голос. И каждый раз, вот так. Колкости, с долей яда. Зачем мы это делаем?

– Кто сегодня? – спрашивает с таким пофигизмом, что непонятно, зачем ему вообще это знать.

– Боксер.

– Воу…

Замолкает ненадолго. А я с облегчением выдыхаю и перевожу взгляд на экран телефона. Смотрю на время. Влад опаздывает.

Позволяю себе обернуться и посмотреть на Заиграева.

Сидит, вольготно раскинув руки по спинке диванчика. Улыбка и правда как у лиса, который только что сожрал полевую мышь, но всё ещё претендует на дичь более крупного калибра.

Улавливаю несколько заинтересованных взглядов с соседних столов и улыбаюсь. Дурацкая привычка.

– Тань, имя скажешь своего кавалера на вечер?

– Тебе-то какое дело?

– Ну? – давит тоном.

Он что заботиться и переживает обо мне?

По телу пробегает лёгкий разряд не неприятный, нет. Напротив. Такой, от которого внутри всё сжимается и распускается одновременно, разливаясь теплом в животе.

– Ревнуешь, что ли? — прищуриваюсь, делая очередной глоток.

– Дурная твоя голова. Я просто не хочу, чтобы ты опять вляпалась в какое-то дерьмо. Ты же мне почти как родная стала, – давит смешок.

– Угу, как же.

– Я жду.

– Шестаков Влад, – бросаю с раздражением и беру меню, прикрываясь им, как щитом от всей этой сраной химии между нами. Не то чтобы он мне нравился. Ну ладно, может, чуть-чуть. Но он же токсичный, язвительный, занудный и, в целом, слишком хорошо знает, кто я и как живу. А я знаю, кто он.

Так, твоя цель – не он. Твоя цель – Влад.

– Я за тебя волнуюсь, – продолжает он, лениво вертя чашку, в которой уже давно нет кофе. – Скоро настанет день, когда ты придёшь в ресторан, а никто не оплатит твой заказ. И тебе придётся расплачиваться… собой.

Неприятный укол.

– Ты фантазируешь или предлагаешь? Так вот, даже если такой день настанет, то с тобой... Никогда.

– Ты же в курсе, что время наш враг и с годами мы не становимся дороже?

– Ты – да. У меня все по-другому.

Илья хочет что-то ответить, но вдруг замолкает и отворачивается в сторону. Я быстро бросаю взгляд в сторону выхода. Влад. Высокий. Крепкий. Пугающий.

– Привет! Обычно девчонки опаздывают, а тут – я. Долго ждешь?

Он подходит, тянется, чтобы обнять, и я понимаю: пахнет парфюмом на уровне “дешёвый-богач”. То есть, вроде дорого, но это не оригинал, а подделка.

– Привет, Влад, – скромно улыбаюсь, и целую его в колючую щеку.

Илья… не уходит. Слышу, что он заказывает еще кофе. Ну вот зачем? А я скажу: чтобы портить мне вечер!

– Что будешь? – спрашиваю Влада.

– Я? Всё равно. По классике – мясо. Побольше. И виски. Есть тут нормальный вискарь? – оборачивается в сторону бара.

Он не смотрит в меню. Просто машет официанту как в придорожной шашлычной.

Мне вдруг неуютно становится, так как на нас обратила внимание пара за столиком справа.

Сначала все нормально. Но спустя полчаса Влад устраивается рядом так, будто мы с ним встречаемся уже лет сто. Широко раздвигает ноги, закидывает руку мне за спинку кресла, при этом едва не сбив бокал, и громко хохочет над чем-то в телефоне.

Половина ресторана на нас уже смотрит. Особенно, Илья. Он вообще не двигается, только в уголках губ ленивое презрение и усмешка. Козел. Сам-то чем занимаешься по жизни…

В какой-то момент Влад прижимает моё плечо своей мясистой лапищей, а затем его рука скользит к груди.

Резко отстраняюсь и смотрю на него широко распахнутыми глазами.

– Влад, не надо так.

– А чё такого? Ты ж моя… ну, не девчонка ещё, но... – и тут он делает вторую попытку: вновь кладет руку на плечо и его ладонь начинает сползать вниз, к груди, абсолютно не скрываясь.

– Не трогай меня, – тихо, но очень внятно говорю.

Он будто не слышит. Придвигается ближе.

– Да ладно тебе, ты ж сюда не книжки читать пришла.

– Руки убери, Влад. Серьёзно. Прямо сейчас.

Встаю. Бросаю стыдливый и немного испуганный взгляд на Илью, вижу как он внимательно и напряженно смотрит. Без издевки. И я благодарна ему за это в данный момент.

Влад раздражен, смотрит на меня с непониманием, словно я нарушаю какую-то сделку, которую он сам же придумал. Хватает салфетку, вытирает рот и бросает ее на тарелку со словами:

– Ну и пошла ты! Ведешь себя, как будто ты звезда, а на деле – обычная тарелочница!

Глава 4. Илья

– Ну и? Давай, я жду от тебя колких шуточек, – с желчью в голосе давит Таня.

Перевожу на нее удивленный взгляд. Как бы, даже и не думал.

– Значит, я заплатил за тебя, за твоего неудавшегося спонсора еще и виноват остался? Слушай, красотка, а ты берега не попутала?

– Да пошел ты! – рявкает, нервно роется в своей сумочке, достает кошелек, роется в нем. Психует. Кошелек летит обратно. Хватает в руки телефон и смотрит на меня с вопросом во взгляде. – Ну?

– Что?

– Телефон свой говори, я переведу тебе бабки.

Останавливаюсь около “Pena”, поворачиваюсь к ней. Открываю рот. Закрываю. Отворачиваюсь. Выхожу из машины и прямой наводкой в кофейню. Захожу внутрь, вдыхая густой аромат свежесваренного кофе и свежей выпечки. Мне нужен этот запах, как глоток свежего воздуха после удушающей атмосферы в салоне автомобиля. Словно с ядовитой коброй ехал.

– Добрый день! Два капучино, пожалуйста. Если можно – покрепче. Без сахара, без добавок.

– Десерты посмотрите? – улыбается бариста.

Перевожу взгляд на витрину. Вроде сытый. А вот тарелочница, по-моему толком и не ела, пытаясь отбиться от лап того мудилища.

– Что девушки обычно берут?

– По-разному. Если хотите, что-то нейтральное попробуйте лимонный кекс. Так же наши клиенты любят булочку с кардамоном. А если ваша девушка любит сладкое, можно её порадовать крем-брюле.

– Она не моя… – начинаю говорить, но осекаюсь. “Ой, да пофиг” – проносится в голове. – Давайте лимонный кекс.

Оплачиваю заказ. Отхожу на пару шагов и оборачиваюсь, сквозь витрину вижу, как Таня сидит в машине и сверлит меня взглядом – все еще злющая. Отворачиваюсь и принимаю решение дождаться кофе здесь.

Но как только, моя пятая точка касается плетеного кресла, слышу хлопок двери. Почему-то кажется, что это дверь моей машины. Черт… И зачем только связался с ней.

В кофейне звякает колокольчик. Цокот каблучков. Замирает около меня. Поднимаю взгляд. Ну конечно, моя тарелочница.

– Даже не удивлен. Лимонный кекс любишь? – оголяю зубы в улыбке.

– Номер карты говори, – цедит чуть ли не по слогам, сжимает телефон в руке так, что костяшки пальцев белеют. Смотрю на нее снизу вверх. Она ждет.

– А булочку с кардамоном?

– Заиграев, номер карты.

Подаюсь вперед, выглядываю из-за ее шикарной фигурки и смотрю на бариста.

– Знаете, а давайте сладенького. Что там, крем-брюле?

Парень, с улыбкой кивает, заканчивает приготовление кофе, добавляет к моему заказу еще один десерт, все упаковывает в крафтовый пакет.

Встаю с кресла, доплачиваю. Благодарю и направляюсь к выходу.

– Илья! Илья, куда ты пошел? – летит в спину.

Достаю стаканчик с милым украшением в виде цветка. Медленно отпиваю кофе, наслаждаясь его обжигающей горечью, оборачиваюсь через плечо на Таню и тихо произношу:

– Мне ничего от тебя не нужно. Выпей кофе и на будущее – выбирай спонсоров более тщательно, иначе рискуешь однажды оказаться изнасилованной в канаве. В лучшем случае живой, в худшем… – вздыхаю, не желая говорить последнее слово. – И да, я не шучу. Почитай новостные паблики.

Слышу ее тяжелое дыхание за спиной, затем – тихий всхлип. Не оборачиваюсь. Просто смотрю перед собой, пытаясь унять дрожь, пробежавшую по всему телу.

Какого лешего мне хочется пожалеть ее?

Еще два шага. Останавливаюсь. Она буквально врезается в меня. Замираем. А затем я разворачиваюсь и сам не понимаю зачем – обнимаю.

– Не психуй, – толкаю ей пакет. – Кекс хочешь? Крем-брюле?

– Илья, ты серьезно? – отрывается, поднимает на меня взгляд.

– М-да-а, лицо отекло, тушь размазалась, из носа сопли… Надо запечатлеть этот образ, – тяну руку к карману, но она перехватывает ее.

– Только попробуй. Я же найду способ тебе отомстить.

– И какой же? – протягиваю с усмешкой.

– Я испорчу тебе встречу.

– Да как же… кишка тонка. Я ж тебе головешку тогда откручу.

– Не сможешь.

– Да с чего бы?

– Да потому, что ты залипаешь на меня.

– Че? – чуть ли не роняю на асфальт нижнюю челюсть.

– Ты залипаешь на меня, – повторяет она, но голос уже мягче, без той жгучей злости, что еще пару минут назад шипела из каждого слова. – Только признавать не хочешь.

Смотрю на нее, на растрепанные, светлые волосы, на этот вызывающий взгляд сквозь слезы и думаю: “а черт его знает, может, и залипаю”.

– У тебя, мания величия? – фыркаю, забираю у нее кофе, который она уже успела достать из пакета. Отхлебываю. – Или ты всех мужчин, в влюбленные записываешь?

– Не всех, но если бы тебе было пофиг, то ты не стал бы оставаться сегодня в ресторане, не стал бы оплачивать мой счет и тем более, не стал бы провожать меня домой, – вскидывает подбородок.

А вот это уже сильные аргументы. Хороший хук.

– Прекрати, – морщусь, – я сейчас блевану на твои золотые черевички.

Смеется вдруг. Звонко, искренне, как будто забыла, что пять минут назад хотела задушить меня. Не выдерживаю и тоже ржу в голос, сам не зная почему.

– Черевички? Да кто вообще так говорит? Черевички, – повторяет сквозь смех. – Ты откуда вылез, принц из “Золушки”?

– Да не, я Робин Гуд скорее.

– Ты дурак, а не Робин Гуд.

Подкалывая друг друга в той же манере идем к машине. Садимся и выезжаем на оживленную улицу.

Половину пути молчим. Радио что-то бубнит про пробки, потом идет бесконечная реклама… я его вырубаю. Включаю Мота и покачиваю головой в такт музыке.

– Спасибо, что подвёз, – говорит, когда сворачиваем в её двор.

– Пожалуйста, – отвечаю, поворачивая голову в ее сторону.

Таня крепче прижимает сумочку к груди, прикусывает нижнюю губу.

– И за всё остальное... тоже, – добавляет тише.

Не понимаю, что ответить. Мы с ней не друзья и я привык к взаимным подколам, а тут с таким серьезным лицом.

Только кивок.

Она выходит, хлопает дверью. Делает несколько шагов, а потом разворачивается и быстро возвращается. Ныряет в салон, целует меня в уголок губ и пока я пытаюсь прийти в себя, Таня вновь выскальзывает из машины. И виляя бедрами удаляется в сторону подъезда. Исчезает за дверью.

Глава 5. Таня

Гипнотизирую часы в телефоне. Сегодня у меня встреча в пафосном ресторане “GRANI”. И я, как всегда, приехала раньше назначенного времени.

– Готовы сделать заказ? – раздаётся голос сверху.

Поднимаю голову на официантку и с улыбкой отвечаю.

– Чуть позже, я кое-кого ожидаю.

– Конечно, – девушка тактично улыбается и, прижав к груди планшет, удаляется в зал.

Выдыхаю. Марк опаздывает. Сильно опаздывает. И по правде говоря, мне уже становится неловко. Может сделать заказ? Сегодня даже не завтракала, а сидя здесь и впитывая в себя эти крышесносные ароматы – готова проглотить слона. Хотя нет, лучше что-нибудь более изысканное, достойное этого места. Паста с трюфелями? Или, может быть, попробовать их фирменный стейк?

И как специально, в животе громко урчит, выдавая мою растущую раздражительность и голод.

Снова смотрю на часы. Тянусь к стакану, чтобы сделать глоток воды.

Где же тебя черти носят?

Достаю из сумочки зеркало: губы блестят, ресницы веером, локоны лежат, как в рекламе. Новое платье эффектно подчёркивает мою “троечку” и бёдра. Улыбаюсь сама себе и еле сдерживаюсь, чтобы не подмигнуть.

И как вообще можно опаздывать на свидание с такой красоткой? Да он не в себе!

По классике делаю несколько фоточек для соцсетей, записываю один кругляшок и… вновь смотрю на часы. Неудобно как-то. Обычно я не пишу первой, но у меня какое-то нехорошее предчувствие.

Я: Марк, приветик. Где потерялся?

Добавляю улыбающийся смайлик и отправляю сообщение.

За пять минут моё сообщение так и остаётся непрочитанным.

Звонить? Не звонить?

– Была, ни была, – бормочу себе под нос и набираю его номер.

“Абонент временно недоступен” и короткие гудки.

– Да ладно?! – выдаю на эмоциях и вскакиваю со стула.

Этот гад меня заблокировал! Кинул! Уверена в этом, потому что сама миллион раз так делала с другими.

Хватаю сумочку с намерением уйти, как вдруг замечаю его.

Секунда. И кровь уходит куда-то в пятки.

Илья.

Шикарен, впрочем, как обычно. На нём чёрный костюм с синим отливом. Ухоженная щетина, идеальная причёска. Глядя на Заиграева, у женщин, начинает коротить и случаются эмоциональные поломки.

Идёт так, будто ресторан его. Но лицо… Боже, Илюша, да что ж с тобой? Лимон съел? Взгляд ползёт чуть в сторону на его спутницу, а там… Боже ж, ты мой…

“Старуха!” – кричу в своей голове и тут же закрываю рот рукой, будто мои мысли кто-то может услышать.

Ну ладно, не совсем дряхлая, но лет на тридцать точно старше него. Вся обтянутая, как колбаса в вакуумной плёнке, на губах – кирпичного оттенка матовая помада, в глазах голод. И этот голод вообще не имеет ничего общего с едой. Типичная “богатая тётка, кормящая мальчиков”.

И как это развидеть?

Моргаю, как будто эта сладкая парочка исчезнет, но куда там. Вновь перевожу взгляд на Илью и понимаю, что сейчас он тоже заметит. Так и есть. Его взгляд скользит по залу, натыкается на меня, и... пауза. Я прямо вижу, как он в голове прокручивает мат. Один за другим.

Отворачивается.

Что? Серьёзно? Ты сделал вид, что не узнал меня? Ох, Заиграев, да ваша “бабушка” никак держит вас в ежовых рукавицах?

Плюхаюсь обратно в кресло и нажимаю на кнопку вызова официанта. Через десять минут попиваю кофе с ехидным выражением на лице, наблюдая за “сладенькими”, хватаю десертную ложку и отламываю косочек вкуснейшего тортика, и в рот.

М-м-м… как она поглаживает его руку, а Илюша улыбается. Вот только я узнаю эту улыбку, внутри он сыпется на пазлы. Что не в восторге?

Какая я стерва, но как же это вкусно. И в данный момент, я говорю не о тортике. Хотя, стоп… Он бросает на меня взгляд. Молниеносно, как будто я его последний спасательный круг на "Титанике". В глазах читается крик о помощи: “спаси меня, святая женщина, я в заложниках”.

Да ну ладно? Внутри меня начинается истерический смех. Оказывается, даже у Заиграева бывают осечки.

Оцениваю расстояние. Пять столиков. Одна чашка с кофе. И немного отваги.

План созревает моментально.

Встаю из-за столика и походкой от бедра направляюсь к их столику.

Сейчас будет шоу, готовься, красавчик!

Иду, равняюсь с Ильей, спотыкаюсь и небольшое количество кофе попадает на его рубашку.

– Ой, простите! – наиграно восклицаю, и тут же меняюсь в лице. – Что? Тигренок, ты уже тут? Любимый! – радуюсь, будто вижу его после года в разлуке и смачно чмокаю в губы, не спрашивая разрешения.

Илюша подвисает. А я, не сбавляя напора, обвиваю его шею рукой и вжимаюсь в бок, разве что на колени не усаживаюсь.

– Я думала у нас встреча через пару часов, забежала кофе выпить, а ты уже тут… – щебечу с притворной обидой. – А это?.. Ой, простите, Ольга Васильевна, да? – мотаю головой от Ильи к его спутнице и обратно.

У “бабушки” начинает дёргаться глаз и краснеть лицо. Медленно, почти по кадрам, она переводит взгляд на Илью.

– Кто это?.. – ледяным тоном спрашивает.

– Это… – начинает он, и тут же хватается за бокал и делает несколько жадных глотков.

– Его невеста, – перехватываю инициативу и широко улыбаюсь. – Мы вместе уже… – загибаю палец. – Неделю и три дня.

– Илья, что это за цирк? – женщина мечет молнии.

– Я… – крякает он. – Прости, Марго…

– Ну ты и скотина! – рявкает она, подлетает с кресла, хватает свою сумочку и ураганом несётся в сторону выхода.

Я провожаю её взглядом и тихонько хихикаю. Пока не встречаюсь глазами с Ильёй.

– Что? Ты сам просил помочь.

– Просил? Я? Что-то не помню такого. Ты вообще хоть понимаешь, кто она такая?

– Не-а, и кто же?

– Судья, и далеко не последний человек в городе.

– Только не говори, что ты реально стал бы с этой… Серьёзно? – склоняю голову набок.

Молчит. Опускает голову и мотает ей с безнадегой.

– Ладно. Один – один. Засчитано, – говорит он и наконец, улыбается. – Спасибо. Я бы и сам слился, но ты ускорила этот процесс.