Отец парня. Ты моя навсегда

Глава 1

Я выхожу замуж. В белом платье, с чужим прошлым и тайной, о которой мы не говорим вслух. Этот брак должен был стать решением. Но Роман Савин возвращается — и всё, о чём мы договорились, перестаёт иметь значение. Потому что некоторые связи не разрываются. Даже если на них поставили точку.

Продолжение романа «Отец парня. Ты моя страсть»: https://litnet.com/shrt/HFJH

Глава 1

Белое платье просторнее, чем должно быть у нормальной невесты. Я выхожу замуж, зная, что ношу под сердцем ребенка от другого мужчины. Держусь за ткань, чтобы не помять. Смотрю в зеркало, будто проверяю, не чужую ли девушку нарядили вместо меня.

Лицо бледнее обычного. Губы сухие. Под глазами тени, которые визажист старательно замазал, но свет всё равно их выдаёт.

Подташнивает волной. Не так чтобы сразу бежать, но липко и неприятно, будто кто-то изнутри ладонью давит на горло.

– Аня, всё хорошо? – мама появляется в дверях, уже в платье, собранная, только пальцы теребят край клатча.

– Нормально, – отвечаю и улыбаюсь так, чтобы это выглядело убедительно.

Ладонь сама ложится на низ живота. На секунду. Быстро. Как будто кто-то может увидеть, а мне нельзя.

Шум снаружи усиливается – голоса, шаги, чьи-то смешки. Дверь в коридор приоткрыта, там суета. Уже третий раз повторяют, что «время», «машины ждут», «надо выезжать». Словно кто-то боится, что я передумаю и исчезну, если оставят одну хотя бы на минуту.

Сергей заходит без стука и замирает на пороге.

Несколько секунд просто смотрит, не скрывая восхищения. Так, будто пытается запомнить. Белое платье, фату, меня – всю сразу.

– Ты… – он выдыхает и усмехается, качая головой. – Я даже не знаю, как ты согласилась за меня выйти.

Подходит ближе, осторожно, словно боится спугнуть. Пальцами поправляет прядь у виска, выбившуюся из причёски.

– Поехали, – говорит мягко. – Я с тобой.

Я отступаю на полшага, чтобы не касался. Не резко. Просто чтобы между нами осталось пространство.

– Мы же договорились, – произношу спокойно. – Невеста должна ехать отдельно. Так… так положено.

Его челюсть дергается, но улыбка остаётся.

– Кому положено? – он тихо смеется. – Аня, я просто хочу быть рядом. Сегодня.

Я машинально провожу пальцами по серьге, проверяя застежку, и отвожу взгляд.

– Ты будешь рядом в ЗАГСе. Там и так все будут смотреть. Не надо ещё и в машине.

Он внимательно наблюдает за мной, чуть хмурится.

– Ты нервничаешь, – говорит уже тише. – С утра бледная. Может, я зря тебя одну отпускаю?

– Нервничаю, – не спорю. – Поэтому и хочу поехать одна.

Сергей молчит несколько секунд. Смотрит куда-то мимо меня, будто взвешивает что-то внутри себя. Потом выдыхает – коротко, негромко.

– Хорошо, – говорит он и тянется к внутреннему карману пиджака. – Тогда хотя бы так.

Он достаёт маленькую бархатную коробочку и протягивает мне. Не торопит.

Внутри – изящный браслет. Неброский. Дорогой. Такой, что не кричит о себе, но его замечают.

– Просто… – он пожимает плечами, словно оправдываясь. – Мне так спокойнее будет. Чтобы ты знала – я рядом. Даже если не рядом.

Я беру браслет, надеваю. Металл прохладный, приятно ложится на кожу.

Сергей смотрит, как он оказывается на запястье, и только потом кивает, будто решение принято окончательно.

– Тогда водитель мой, – говорит уже буднично. – И телефон держи включенным. Напиши, как выедешь. Потом ещё раз, когда подъедешь.

– Сергей… – начинаю я.

– Напиши, – повторяет он спокойно, без нажима, но так, что спорить не тянет.

Подходит ближе, целует в щёку. Быстро. Почти формально. Так, как целуют на камеру, чтобы все видели, что всё в порядке.

– Я буду ждать, – говорит он тихо.

В прихожей меня подхватывают девочки из института, мама суетится, кто-то поправляет фату. Я спускаюсь по лестнице, стараясь не смотреть вниз, чтобы не закружилась голова.

На улице прохладно. Воздух влажный. Лимузин, белый, длинный, глянцевый, стоит у подъезда. Водитель открывает дверь. Лицо незнакомое. Лет сорок. Вежливый. Сдержанный.

– Анна? – уточняет он.

Я киваю и забираюсь внутрь. Салон пахнет кожей и чем-то сладким, слишком насыщенным. Меня снова слегка мутит. Я открываю окно, крохотную щель.

Машина трогается плавно. Я достаю телефон. Пишу Сергею: «Выехала».

Ответ приходит мгновенно: «Жду. Не задерживайся».

Будто я могу управлять пробками.

Минут через двадцать мы встаём.

Сначала медленно ползем. Потом совсем – стоп.

Я выглядываю в окно: сплошная красная линия стоп-сигналов. Кто-то нервно сигналит, кто-то вылезает на встречку. На перекрёстке мигают аварийки.

– Что там? – спрашиваю.

– Авария впереди, – отвечает водитель ровно. – Объезд ищут.

– Мы опаздываем.

– Успеем.

Он говорит это слишком спокойно. Я смотрю на его руки на руле – крепкие, уверенные. На часы на панели. На свою ладонь, которой пытаюсь расправить складку на платье.

Становится душно. Я сглатываю, дышу через нос.

– Можно остановиться? – спрашиваю внезапно.

– Зачем?

– Мне… – я не заканчиваю. – Просто откройте окно.

Он нажимает кнопку. Окно открывается, впуская холодный воздух и шум улицы. Меня немного отпускает.

Я снова пишу Сергею: «Пробка. Стоим».

Ответ: «Выходи. Я сейчас подъеду».

Я смотрю на поток машин. На людей, перебегающих дорогу. На то, как водитель вглядывается вперед, будто не слышит сигналов сзади.

– Не надо, – печатаю. – Уже двигаемся.

И правда, поток начинает ползти. Мы сворачиваем во двор, режем через узкую улицу, потом снова выезжаем на проспект.

ЗАГС появляется неожиданно: светлое здание, украшенные двери, ленточки, шарики, люди с букетами и улыбками. Внутри на секунду становится пусто.