Папа в разводе. Отпуск (не) по плану

Глава 1

— Жду тебя, дорогая. Уже совсем скоро? — я невольно улыбнулся, прижимая трубку к уху. Голос Наташи в динамике звучал как глоток холодного шампанского в жару — дразнящий и освежающий.

— Уже проезжаем мост, Саша. Минут пять, и такси будет у твоего подъезда, — проворковала она. — Надеюсь, ты готов к нашей безумной ночи?

— Готов на все сто! — ответил я, чувствуя, как внутри разливается приятное нетерпение.

Я быстро отложил телефон и бросил взгляд на накрытый стол: блюдо с вымытыми до блеска фруктами, два бокала, запотевшая бутылка шампанского в ведёрке со льдом и ещё горячие мясные блюда, которые привезли из ресторана всего десять минут назад.

В свои сорок, будучи полковником МЧС, я привык командовать и сохранять ледяное спокойствие в самых жутких ситуациях, но сегодня волновался, как мальчишка.

Я подошёл к ноутбуку, открытому на странице бронирования. Вилла в десяти минутах от моря, небольшой лазурный бассейн, уединенный двор — всё это станет сюрпризом.

Завтра самолет унесёт нас в этот рай на две недели. Только я и Наташа. Без отчётов, без вызовов на пожары и, честно говоря, без бесконечных мыслей о разводе, который полгода назад выпил из меня все соки.

Я быстро накинул новую, хрустящую от свежести рубашку, поправил брюки. В воздухе остался тонкий шлейф моего дорогого парфюма. Я был в предвкушении. Я заслужил этот отдых.

Марина, моя бывшая, теперь жила своей жизнью. Наши дети — тринадцатилетняя Лика, восьмилетний Матвей и трёхлетний Марк — жили вместе с ней.

Я исправно перечислял алименты, виделся с ними пару раз в месяц, и этого, как мне казалось, было вполне достаточно для «воскресного папы».

Раздался звонок в дверь. Сердце отчётливо стукнуло в предвкушении встречи.

— Ну, наконец-то, — прошептал я.

Я схватил букет роз, который тоже заранее заказал с доставкой, на ходу взглянул в зеркало в прихожей, пригладил волосы и с широкой улыбкой распахнул дверь.

— Привет, до…! — начал я, уже готовый осыпать Наташу лепестками и комплиментами, но осёкся, увидев перед собой совсем не её.

На пороге стояла Марина. Она выглядела измотанной, с растрёпанным пучком на голове, с двумя спортивными сумками на плечах и огромным чемоданом у ног. Из-за её спины выглянула Лика и тут же уткнулась в телефон, даже не поздоровавшись. Матвей тем временем уже пытался отобрать у младшего брата какую-то игрушку

— Саша, привет. Прости, что без предупреждения, — быстро, почти скороговоркой начала Марина, заталкивая чемодан прямо в мою идеально чистую прихожую. — У меня ЧП. В агентстве аврал, меня завтра утром отправляют в командировку на две недели, проект горит. Мама заболела, оставить детей не с кем. Так что они поживут у тебя.

— Какие две недели, Марина? — выдавил я, всё ещё сжимая букет роз и чувствуя, как мой романтический вечер с треском разлетается. — У меня завтра отпуск! Я улетаю!

— Вот и отлично, значит, ты свободен, — отрезала она. — Вещи в сумках, а вот график питания Марка, — сунула мне в свободную руку мятый бумажный лист.

— Папа! — вдруг раздался звонкий крик Марка, пробегающего мимо меня в туалет. — Я хочу какать!

— О-о-о, опять начинается! — простонала Лика, быстро разулась и ушла в гостиную.

— Это он слив объелся, — прокомментировал Матвей, тоже скинул кроссовки и ушёл на кухню.

Я был в полном шоке. Когда Марина решительно направилась к выходу, я буквально ринулся за ней.

— Марина, подожди! Так не пойдёт, у меня вообще-то свои планы были. Нельзя вот так просто врываться в чужую жизнь!

— В чужую? — она зло усмехнулась, уже стоя на пороге. — Это твои дети, Александров! Ты им точно не чужой!

— Но... — я попытался возразить, но Марина уже вышла, с грохотом захлопнув за собой входную дверь.

Я хотел выскочить за ней в подъезд, надеясь перехватить её на лестничной клетке, но не успел сделать и шага. В мои новые, тщательно отглаженные брюки мёртвой хваткой вцепился младший сын.

— Папа! — требовательно закричал Марк, задрав голову. — Папа, я покака-а-ал! Вытилай! Сколее!

— Что? — ещё больше опешил я, не совсем понимая сына, который до сих пор не умеет выговаривать букву «р».

— Он попу просит вытереть! — объяснил средний ребёнок, выглядывая из кухни.

Я замер перед закрытой дверью, сжимая букет, и глядя на сынишку, ожидающего от меня «помощи».

В ушах всё ещё звенел грохот захлопнутой двери и издевательское «Александров!» Марины.

Сорок лет, полковник МЧС, человек, который вытаскивал людей из-под завалов и координировал тушение лесных пожаров, сейчас стоял в собственной прихожей и чувствовал абсолютное, парализующее бессилие.

— Марина! — рявкнул я, запоздало бросаясь к замку. — Вернись сейчас же! У меня самолёт завтра! У меня…

Я рванул ручку на себя, надеясь перехватить её у лифта, но тяжёлый груз на моей правой ноге не дал мне сделать и шага. Трёхлетний Марк мёртвой хваткой вцепился в мою новую брючину. Его маленькое личико было сосредоточенным и требовательным.

— Папа! Попу вытилать! — повторил он ещё громче капризным тоном. — Каку вытилать! Быстлее!

Я посмотрел на часы. Наташа вот-вот будет здесь. У меня на столе шампанское, два говяжьих стейка и утка в брусничном соусе, в спальне — шёлковое бельё, а в коридоре — трёхлетний сын с грязной задницей, восьмилетний Матвей, который уже вовсю хозяйничает на кухне, брякая шкафчиками в поисках чипсов, и Лика, которая с видом вселенской скорби ушла в гостиную и не показывается.

— Лика, помоги брату! — взмолился я, чувствуя, как моё чистое, только что из душа тело начало усиленно потеть под накрахмаленной рубашкой.

— Это твои дети, папочка! — процитировала она мать, крича из гостиной. — И вообще, это сексизм. Почему я должна это делать?

Марк снова дёрнул меня за штаны.

— Папа-а-а! Ну пошли!

В этот момент мой телефон, лежащий на тумбочке в прихожей, ожил.

Экран засветился, и я увидел сообщение от Наташи: