Пепел Босфора

Пролог

Мирай — наше время

Босфор дышал холодом.
Я стояла у самой воды, вертя телефон в руках, хотя пальцы давно онемели.
Тишина внутри была громче шума волн — та самая тишина, которая приходит после полутора лет борьбы.
И полугода боли.

Я любила его.
Слишком сильно.
Так сильно, что эта любовь превратилась в наказание.
Сколько бы мы ни пытались, всё кончалось одним — мы тонем, каждый раз чуть глубже.

Почему судьба дала нам чувство, для которого не оставила места?

Колени подогнулись, и я опустилась на холодный камень.
Не плакала — просто пыталась дышать.

— Девушка, вы в порядке? — услышала рядом.

Я подняла взгляд.
Незнакомка внимательно смотрела на меня.

— Всё хорошо, — выдавила я и махнула рукой.

Она кивнула и ушла, а телефон в моей ладони вдруг завибрировал.
Сердце сорвалось.

На экране — Афра.

— Афра… ну что? — голос едва слушался.

— Его задержали, — сказала она. — Тайлан едет в участок.

У меня холодеют пальцы.

— Ему грозит срок… — прошептала я. — И это моя вина.

Пауза.

— Что ты несёшь, Мирай? Как ты вообще замешана?

Я поднялась, выдохнула — коротко, резко.

— Мне нужно идти.

— Мирай! Мира....
Я сбросила вызов.

Телефон ударился о камень и разлетелся на куски — словно последняя связь с прошлой жизнью.

Если бы я знала, что этот город перевернёт всё…
Я бы никогда не ступила в этот чёртов Стамбул.

И вдруг, среди шума волн, меня накрыло одно-единственное воспоминание.

Тот день.
Тот первый шаг в Стамбул.
И его взгляд — тёмный, опасный, от которого у меня перехватило дыхание ещё до того, как я поняла, кто он.

Эмир Туран.

Разве можно было так полюбить?
Так быстро — и так безнадёжно?