Поцелуй во Флоренций

Глава 1.

Флоренция дышала летом. Солнце раскаляло мостовые, и воздух дрожал от жары, пропитанный ароматами свежесваренного эспрессо, жасмина и тёплого камня. Узкие улочки кишели туристами, которые тянулись к галереям Уффици, фотографировали собор Санта-Мария-дель-Фьоре или просто терялись в толпе на пьяцце Синьории.Эмилии, шестнадцатилетней школьнице из Атланты, всё это казалось сном. Она приехала во Флоренцию по программе для одарённых подростков — её эссе об итальянском Ренессансе неожиданно выиграло конкурс. Впервые в жизни она путешествовала без родителей, и это пугало её так же сильно, как вдохновляло. В группе из десяти подростков она держалась особняком. Её одногруппники хвастались селфи и спорили о лучших пиццериях, а Эмилия могла часами разглядывать облупившуюся краску на старых стенах или витрины антикварных книжных лавок. Она чувствовала себя чужой — и в группе, и в этом слишком красивом городе.В тот день их экскурсия по пьяцце Синьории была в самом разгаре. Куратор, энергичная синьора Мария, тараторила о статуе Давида, пока группа спешила к Уффици. Эмилия отстала, засмотревшись на уличную художницу. Та, с растрёпанными седыми волосами, рисовала акварелью мост Понте-Веккьо, и её движения были такими лёгкими, будто она танцевала. Эмилия шагнула назад, чтобы лучше рассмотреть картину, и вдруг врезалась в кого-то.
— Осторожно, — сказал низкий голос. Чья-то рука мягко, но крепко поймала её за локоть.
— Ещё шаг, и ты бы искупалась в фонтане.Эмилия обернулась, чувствуя, как щёки вспыхнули. Перед ней стоял парень — высокий, с тёмными растрёпанными волосами и лёгкой щетиной. Лет девятнадцать, не больше. Его чёрная футболка и потёртые джинсы контрастировали с яркими толпами туристов. Глаза, глубокие, почти синие, смотрели на неё с лёгкой насмешкой.
— Прости, — пробормотала она, поправляя рюкзак.
— Я не нарочно.
— Ничего страшного. Ты спешишь, как будто Флоренция завтра исчезнет, — он улыбнулся, и его акцент — американский, но с мягкими итальянскими интонациями — заставил её замереть.
— Туристка?
— Да. Из США. А ты?
— Тоже американец. Андре. — Он протянул руку, и она нерешительно пожала её. Его ладонь была тёплой, чуть шершавой.
— Приехал сюда... скажем, за вдохновением.Он отпустил её и ушёл, растворившись в толпе. Эмилия смотрела ему вслед, пока синьора Мария не окликнула её: «Эмилия, поторопись, мы опаздываем!»К вечеру группу отпустили до ужина. Эмилия, устав от болтовни одногруппников, сбежала гулять одна. Она бродила по площади Санта-Кроче, где уличные музыканты играли мелодию, похожую на старый итальянский романс. Гитара и скрипка сплетались в тёплом воздухе, и люди вокруг смеялись, танцевали, потягивали вино из пластиковых стаканчиков. Эмилия остановилась, заворожённая. Её мысли путались: она скучала по дому, но здесь, среди музыки и света, впервые за долгое время чувствовала себя живой.
— Снова ты? — знакомый голос выдернул её из раздумий.Андре сидел у стены базилики, с блокнотом на коленях и бутылкой лимонада в руке. Увидев её, он чуть наклонил голову, будто они были старыми знакомыми.— Узнала меня? — спросил он с лёгкой улыбкой.
— Конечно, — Эмилия почувствовала, как уголки её губ невольно приподнялись.
— Ты же спас меня от фонтана.— Точно. Садись, героиня.
— Он похлопал по каменной ступеньке рядом.Она села, стараясь не смотреть на него слишком долго. Музыка лилась, как река, и Эмилия вдруг поняла, что ей уютно. Впервые за весь день.
— Попробуй. — Он протянул ей лимонад.
— Мятный, по-флорентийски. Говорят, помогает от всего.Она отпила. Напиток был прохладным, с лёгкой горчинкой, и почему-то напомнил ей о доме — о летних вечерах, когда она сидела на крыльце с мамой. Эмилия тряхнула головой, отгоняя воспоминания.
— Ты из США? — спросил Андре, глядя на площадь.
— Атланта. А ты?
— Сиэтл. Приехал сюда на стажировку. Учусь на историка искусств, но, честно, просто сбежал от рутины. Флоренция... она другая. — Он замолчал, будто хотел сказать больше, но передумал.
— Я тоже сбежала, — неожиданно для себя сказала Эмилия.
— Ну, не совсем. У меня дома... всё сложно. Хотела доказать, что могу сама.Он посмотрел на неё внимательнее, и в его взгляде мелькнуло что-то тёплое. Не жалость — понимание.
— Доказать — это хорошо. Но не торопись. Флоренция учит жить медленно.Они проговорили до заката. Андре рассказывал о местных легендах — о призраке на Понте-Веккьо, о тайных проходах в Палаццо Веккьо. Эмилия слушала, забыв о времени, пока не заметила, что площадь опустела. Её телефон завибрировал — сообщение от синьоры Марии: «Где ты? Ужин через 20 минут!»
— Мне пора, — вздохнула она.
— Я тебя провожу, — сказал Андре, вставая.
— Где твоя гостиница?— Недалеко, у Арно.Он повёл её через узкие улочки, и Эмилия вдруг почувствовала себя героиней старого фильма. Они остановились у моста, где река отражала оранжевый закат. Андре замедлил шаг.
— Знаешь, — начала Эмилия, теребя ремешок рюкзака, — у нас в школе есть парень. Стефан. Он мне нравится, но я... я никогда не целовалась. И боюсь, что буду выглядеть глупо, если... ну, ты понял.Она покраснела, жалея, что вообще заговорила. Андре остановился, глядя на неё с лёгким удивлением.
— Ты серьёзна? — спросил он, и в его голосе не было насмешки, только любопытство.
— Да, — выдохнула она.
— Просто... можешь показать, как это? Чтобы я знала.Он долго смотрел на неё, будто взвешивая. Потом покачал головой, но улыбнулся.
— Ты слишком юная для таких экспериментов, Эмилия. Но... один раз, только чтобы ты не боялась, ладно?Она кивнула, чувствуя, как сердце бьётся где-то в горле. Андре шагнул ближе, и его пальцы коснулись её щеки — легко, словно он боялся её спугнуть. Его губы мягко прижались к её, всего на секунду. Это было тепло, невесомо, как бриз. Эмилия замерла, ощущая, как всё внутри перевернулось.
— Вот так, — сказал он, отстраняясь. Его голос был чуть хриплым.
— Теперь Стефан точно не устоит.Она засмеялась, но смех вышел нервным. Андре проводил её до гостиницы, и у входа остановился.
— Эмилия, — сказал он, когда она уже повернулась, чтобы уйти.
— Флоренция запоминает таких, как ты. Может, ещё встретимся.Он улыбнулся — той улыбкой, которая обещала что-то большее, чем один вечер. А потом ушёл, оставив её с бешено стучащим сердцем и вкусом мятного лимонада на губах.