Поженились без любви!

Глава 1.

Юлия.

Я сижу на очередном свидании и совершенно не понимаю, что здесь делаю. С каждым разом экземпляры мужского пола становятся всё хуже. Каждый раз думаю: «Вот оно, дно». Но нет — снизу уже стучат.

Я красивая и успешная женщина. Сделала прическу, намазала губы красной помадой, и даже под этим облегающим платьем на мне восхитительное кружевное белье. Ну а вдруг? Мне уже не двадцать, могу позволить себе поцелуи на первом свидании.

Через год мне тридцать. Я хочу семью! Но для этого сначала нужно найти мужчину, влюбиться в него, а потом уже рожать от него детей.

Но как его найти? Как, черт возьми? Может, у меня слишком завышенные требования? Нет же.

Просто мойся каждый день, не живи с матерью и, по возможности, плати алименты на своих детей, если они у тебя имеются от других отношений. Не будь козлом, мать вашу!

— Ты будешь доедать? — спрашивает мужчина, чье имя я даже не стала запоминать. Не стоит засорять память теми, с кем я не продолжу общение.

— Эм... Нет, — отодвигаю тарелку. Кусок в горло не лезет после его ответов на мои вопросы.

— Тогда я доем, — он радостно потирает потные ладошки и жадно втыкает вилку в кусок прожаренного мяса, который я не доела. — Но счет все равно пополам, помнишь? А то знаю я вас, тарелочниц.

Я закатываю глаза, беру сумочку и достаю несколько купюр.

— Не переживай, ужин за мой счет, пупсик! — наклоняюсь и похлопываю его по щеке.

Он замирает. Кусок мяса падает из открытого рта прямо на стол.

Я молча встаю и ухожу. Все. Баста.

Нашла, блин, любовь всей жизни. Удалю нафиг это приложение для знакомств — ничего стоящего там не найти.

***

Через полчаса захожу в свою пустую квартиру, кидаю ключи на тумбочку и снимаю туфли на каблуках. О, это чистый кайф. Расслабление на высшем уровне.

Прохожу в гостиную, падаю на диван и только прикрываю глаза, как телефон в сумке вибрирует.

Достаю.

Мамочка.

— Алло, привет, мамулечка, — отвечаю. — Дела хорошо. Нет, жениха не нашла. Нет, ни с кем вас знакомить не собираюсь. В ближайшую неделю в деревню не собираюсь.

Решаю сразу ответить на все её ежедневные вопросы.

— Юленька, милая моя, звоню сказать, что тетя Света нас приглашает на свадьбу своей Катеньки.

— Катеньки? Она же в первый класс ходит? — пытаюсь вспомнить, сколько лет дальней родственнице.

— Здрасти приехали! Юлька, тебе уже не шестнадцать, и Катюхе не семь! Ты бы тоже уже о замужестве подумала, а? Ну, карьера твоя в холодный вечер не обнимет и не согреет.

— Мам, не начинай!

— Что «не начинай»! Вас у меня пятеро, и ты одна не замужем!

— А Сашка!

— А Сашке пятнадцать, моя дорогая. А вот ты — старая дева. У тебя все одноклассницы уже по второму рожают!

— Ой, мам! Всё, пока!

Я отключаюсь и начинаю выть от отчаяния и бессилия.

Как же всё достало, мать вашу!

***

Это вечером я пытаюсь найти спутника жизни. А днем я — деловая женщина. Руководитель отдела ключевых проектов. Ивент-продюсер. Тот, кто сделает ваше мероприятие незабываемым.

Сейчас у меня главное событие месяца — свадьба моего босса. Сергей Игоревич Северский женится. Мероприятие огромное, я курирую каждый этап. В зале уже всё готово: цветы, свет, музыка. У фотозоны я задерживаюсь на секунду дольше. Красивая табличка с именами молодоженов: «Сергей и Юлия».

Невесту босса зовут так же, как меня. Приятное совпадение, которое он, кажется, особенно не замечает.

До церемонии остаётся полчаса, и я проверяю последние детали, разношу указания персоналу, чувствуя себя дирижёром огромного оркестра. И тут телефон вибрирует. Босс.

— Юлия Сергеевна, найдите меня. Срочно.

Что значит найдите? Где он?

Голос странный. Пьяный? Нет, не может быть.

Через две минуты я захожу в его гримерку на втором этаже ресторана. Картина маслом: Сергей Игоревич сидит в углу на диване, держит бутылку виски и пьёт прямо с горла. Галстук расстегнут, взгляд мутный.

Ёшки-макарошки, этого только мне не хватало!

— Какого черта? — вырывается у меня. — Вы решили нажраться до свадьбы? Не советую!

Я выхватываю бутылку из его рук. Он поднимает на меня взгляд — снизу вверх, растерянный, почти детский.

— Свадьбы не будет, — выдыхает он.

— Что? Как это не будет? Что случилось? Нельзя отменять, гостей полный зал!

— Я понимаю, Юлия Сергеевна, — он медленно поднимается, хватаясь за мою руку.

Через минуту он уже возвышается надо мной и смотрит прямо в глаза. И в этот момент в воздухе между нами пробегает что-то странное. Тлеющее. Опасное. Я чувствую, как немеют кончики пальцев.

А потом он начинает смаковать моё имя.

— Юля... Юля. Тебя ведь зовут как мою бывшую...

— Бывшую? В смысле — бывшую? Вы ещё час назад миловались при мне!

— Так, помолчи, Юлия Сергеевна, — он нагло прижимает указательный палец к моим губам.

Я замираю.

— Не поможешь мне?

— Как? — я отталкиваю его руку.

Он смотрит на меня в упор. Трезво так, будто и не пил вовсе.

— Выходи за меня.