Их свела судьба.
Так говорили люди. Позже.
Судьба, рок, случай – вершины проклятого треугольника, которым хочется объяснить то, что не подаётся пониманию.
Придать значение. Наделить смыслом.
Всё было не зря, а ради чего-то. Это был план свыше. Тонкая нить мироздания, опутавшая нас, чтобы вслед произошло что-то великое. Может, не конкретно для нас. Может… для чего-то большего?
Потому что, когда горит твой дом, ты хочешь верить, что у этого есть смысл. Что факел зажёгся в руках завоевателя не просто так. Что ребёнок на твоих руках, плачущий и чумазый от сажи, переживёт это и не позволит этому повториться.
Ведь как вынести разрушение, если оно не имеет никакого смысла?
Королевство горело. Трещали мостовые. Кричали вековые сосны в мрачном, скорбящем лесу.
Армия наступала. Каждый их шаг означал конец прошлого мира.
Всё было ради этого? Ради начала чего-то нового?
Верена читала это на лицах своих людей. Миллион вопросов. Неутолённая жажда миллиардов ответов. Нежелание признать, что смысл у этого, возможно, был. Просто не для неё и не для них.
Она стояла среди народа. Не двинувшись ни на шаг. Смотрела, как приближается дьявол на вороном коне и несёт за собой смерть.
Сгоревшие флаги, поднятые в её честь, опадали. Переворачивались повозки. Исчезал в дыму дух праздника, замершего плачем над площадью.
Её королевство захватили.
Вот так просто. В один день. День её несостоявшейся коронации.
Верена и до этого знала, что сегодня запомнится ей навсегда. Но ей и в голову не приходило – как именно.
Вороной конь приблизился.
Лишь фигура некоронованной королевы отделяла его от толпы.
Всадник снял с головы шлем и взглянул на неё. Их глаза встретились – янтарные и кроваво-карие.
С минуту не было слышно ничего. Даже её разрушающийся мир больше не вопил: отказывался умирать при нём.
Именно тогда, глядя в глаза королю, Верена убедилась. Здесь не было место ни судьбе, ни року, как и во всём, что касалось действий людей.
Дело было в выборе.
Его выборе.
Это он выбрал сделать их врагами.