Поколение Альфа

1. Виктория

-Блядь! -взревел высокий худощавый парень и занёс кулак в мою сторону.

Кровь капает на асфальт, его друг держится за челюсть и с испугом смотрит на происходящее. Ни капли промедления, и я уже отправляю и этого ублюдка в нокаут, молниеносным ударом моей правой. В моих глазах свирепствует только ярость, ни капли сомнения, я уверена в своих силах, хоть я и мелкая.

Вытираю кровь с губы, дыхание ровное. Эти двое скрываются в темноте зимней улицы.

Трусы! Будут знать как приставать к малолеткам. Развлечься захотелось им видимо, получили сполна.

Возвращаться с балета приходится в ноябре в глубокой темноте. Вздыхаю, поправляя белые длинные волосы которые струятся водопадом из под чёрного капюшона куртки. Запихиваю пуанты и разбросанные вещи с асфальта обратно в рюкзак.

Мне бы хотелось жить спокойную жизнь, но увы я из поколения Альфа. Как говорит моя подруга с балета Алеся мы не просто Альфа , мы АЛЬФА-ВОЛКи!

Горячий кофе, полумрак кухни.

Но от мамы не скрыть мои избитые пальцы.

-Да, мам, всё хорошо, поскользнулась на льду... - оправдываю очередные ссадина на кулаках. Моя мама психолог и часто ездит в командировки в Москву, там она живет у Кристи, моя старшая сестра. У нее своя школа танцев. Мы с сестрой вообще разные и внешностью и характерами.

Может я приёмная? Было бы логично.

Кристи 19 и она уже успешная медийная личность, а мне приходится жить в тени и подальше от нее. Мы часто созваниваемся и у нас нет между собой секретов, она всё знает про меня, чего не скажешь про маму.

Ведь Я и так ходячая катастрофа. Маме не понравится правда...

Но наша мама верит, что и я стану известной танцовщицей, поэтому в этом году я заканчиваю школу театра БАЛЕТА. Маме важно что бы я получила этот, грёбаный, аттестат, закрывая глаза, на то что мне это соверненно не по душе. Все 9 лет, мне это не по душе... Но против воли родителя не пойдешь.

С папой они разошлись давно уже, но я не перестала с ним общаться.

И вот опять мама собирает вещи.

Я смотрю в окно.

Холодный вечер. Узкая улица, снег, приглушённый свет фонарей.

Ноябрь 2025.

Смортю на падающие снежинки... И память швыряет меня в прошлое: мне двенадцать, мы с папой идём по этой же улице. Он несёт мою балетную сумку, а я прыгаю по лужам, игнорируя его шутки про «грацию».

— Почему ты не хочешь в школу балета? — спрашивает он вдруг.
— Там скучно. И пуанты натирают.
Он смеётся:
— А если бы могла выбрать что угодно?
— Бокс. Или скалолазание.
— Значит, будешь боксировать. После балета.

Я тогда подумала, что он шутит. Только сейчас понимаю: он единственный, кто спросил, чего хочу я.