Попаданка. Драконы. Бунт против судьбы

Глава 1.1 Разбитое доверие и Пробуждение в другом мире

— Ты даже не будешь оправдываться?

Голос Эстрид прозвучал слишком спокойно — и именно это было страшнее всего. Не крик, не слёзы, а это... пустое, ровное звучание, будто кто-то выскоблил из неё всю боль, весь гнев, оставив только ледяную тишину.

Она стояла в дверях их — нет, уже только его — гостиной, пальцы бессознательно впились в дверной косяк. Пятно лака на ногте. Она заметила это абсурдное пятнышко раньше, чем их.

Марк.

Он сидел на диване — том самом, который они выбирали вместе, споря о цвете обивки, пока продавец терпеливо ждал. "Тёмно-синий, — настаивала Эстрид. — Практичный". "Скучный, — смеялся Марк. — Давай что-то живое". В итоге взяли зелёный, как весенняя трава.

Теперь этот диван был смят, подушки сброшены на пол. А на коленях у Марка сидела девушка с карамельными волосами — те самые локоны, что сейчас беспорядочно падали ей на лицо, пока она пряталась, будто стыдилась.

Но не измены.

Того, что её поймали.

Марк резко поднял голову. Его губы приоткрылись — то ли для лжи, то ли для оправданий, но Эстрид уже не хотела этого слышать.

Она развернулась к выходу.

— Эстрид, подожди!

Его голос дрогнул, но не от раскаяния. От паники. От осознания, что теперь придётся что-то решать, объяснять, делить вещи, менять статусы в соцсетях...

Она не ответила.

Дверь захлопнулась за её спиной с глухим, окончательным стуком, и только тогда её тело наконец среагировало.

Пальцы сжались в кулаки так сильно, что ногти — эти аккуратно подпиленные, покрытые бежевым лаком ногти — впились в ладони.

Боль.

Острая, почти очищающая.

Хорошо. Значит, она ещё что-то чувствует.

***

Машина мчалась по ночному шоссе, подчиняясь дрожащим рукам Эстрид.

Фары резали темноту узкими полосами света, выхватывая из черноты то дорожные знаки, то мелькающие деревья. Слишком резко. Слишком быстро. Спидометр давно перешагнул за сотню, но она не сбавляла скорость — будто пыталась убежать не только от города, но и от самой себя.

Радио бубнило какую-то весёлую песенку — ирония судьбы, — но Эстрид не выключила его.

Тишина была бы хуже. В тишине она услышала бы его голос.

"Ты слишком холодная, Эс. Ты как будто не здесь."

Губы сами искривились в беззвучном смехе. Холодная? Да. Потому что если она разморозится сейчас — разобьётся на осколки.

Руль дрожал в её руках, передавая вибрацию дороги. Асфальт под колёсами то вздымался, то проваливался — машина подпрыгивала, но она не снижала скорость.

Внезапно поворот. Резкий, неожиданный. Эстрид дернула руль вправо, съезжая на пустынную дорогу. Куда? Неважно.

Лишь бы подальше от этого города. От этой жизни. От себя — той наивной дуры, которая пять лет верила в чужую ложь. И тогда начался дождь.

Сначала редкие капли — одна, вторая, третья — шлёпнулись по лобовому стеклу. Потом чаще.

А потом — ливень.

Вода хлестала по стеклу, заливая дорогу, превращая её в зеркало из мокрого асфальта и отражений фар.

Как будто небо решило выплакаться за неё.

Радио захрипело, песня сменилась на статический шум.

И вдруг — голос. То ли диктора, то ли её собственные мысли, вырвавшиеся наружу: "Ты же знала. Ты просто не хотела видеть."

— Да заткнись ты!

Ладонь шлёпнулась по рулю, удар отдался в запястье.

И в тот же миг — свет, яркий и ослепляющий. Фары встречной машины. Гудок, длинный, пронзительный.

Эстрид инстинктивно рванула руль в сторону. Визг тормозов. Удар.

Тело дёргается вперёд, ремень впивается в плечо. И затем —тьма. Тихая. Беззвёздная. Без боли. Будто кто-то выключил свет.

***

Запах гари ворвался в сознание первым – едкий, обжигающий ноздри, с примесью чего-то странного, почти... серного. Эстрид моргнула, пытаясь понять: это горела её машина? Но тогда где крики спасателей? Где сирены скорой?

Она открыла глаза.

Боль. Острая, пульсирующая – будто кто-то вбил раскалённый гвоздь прямо в висок. Эстрид застонала, подняла руку ко лбу... и замерла.

Ничего больше не болело.

Ни спины, прижатой к чему-то твёрдому. Ни ног, которые должны были быть переломаны после такого удара. Только голова, будто расколотая надвое.

Разве так бывает после аварии?

Пальцы впились в песок под ней.

Песок?

Она резко приподнялась на локтях, и мир закачался перед глазами.

Это была не дорога. Не обочина.

Она лежала на тёплой, почти горячей поверхности. Песок под ней был необычный – золотисто-чёрный, словно смешанный с угольной пылью. И он... двигался. Слегка покачивался, будто дышал под её телом.

— Ты жива.

Голос раздался прямо в голове – низкий, с шипящим подтекстом, будто слова просачивались сквозь зубы.

Эстрид вздрогнула, сердце заколотилось так сильно, что она почувствовала его в горле.

Кто-то был рядом.

Медленно, преодолевая головокружение, она подняла голову. И увидела его. Дракон. Настоящий, огромный, в несколько раз выше её. Чёрная чешуя, переливающаяся багровым отблеском, будто под ней тлел огонь. Глаза – жёлтые, с вертикальными зрачками, горящие, как два маленьких солнца. Крылья – огромные, кожистые, отбрасывающие тень, в которой она сейчас лежала.

И он... Кланялся.

Голова, увенчанная рогами, опустилась перед ней, чешуйчатая шея изогнулась в почти церемониальном поклоне.

— Мы ждали тебя долго, повелительница.

Голос снова прозвучал у неё в голове, но теперь она видела, как пасть дракона шевелится в такт словам.

Эстрид застыла. Это сон. Галлюцинация. Кома.

Любое объяснение кроме одного – что это реально. Но песок под ней был тёплым. Запах гари – слишком едким.

А глаза дракона... Они смотрели на неё слишком осознанно.

— Я... – её голос сорвался, превратившись в шёпот. – Я умерла?

Дракон засмеялся – звук, похожий на скрежет камней.

— Нет, повелительница. Ты наконец проснулась.