Порочный глянец

Глава 1

Бывают дни, когда всё с самого утра идёт наперекосяк: пролитый на белоснежный дизайнерский пиджак от Ямамото кофе, запах чеснока из офисного холодильника, помада на зубах, пока ты флиртуешь с парнем в кафе. А потом случается нечто глобальное, и всё внезапно обретает смысл.

Для меня этот день настал.

Последние полтора года моя жизнь напоминает сумасшедшие американские горки. Как личная помощница Габриэллы Уинтерс, главного редактора журнала «Портерас», я готова ко всему: от откровенного разглядывания парней-моделей на съемках белья для Кельвина Кляйна до ежемесячных клизм вечно страдающему запором йоркширу начальницы. Не о такой карьере в мире моды я мечтала, но, кажется, начала втягиваться.

Утром я приехала к восьми. Захватила Габриэлле белковый омлет с лососем из «Барни Гринграсс», себе и второй помощнице — по кофе. Сервировала завтрак на любимом фарфоре начальницы, разослала её расписание. Время — 8:12, а от Габриэллы ни слуху ни духу. Странно. Обычно к этому моменту она уже успевает нахамить мне по телефону и потребовать невозможного.

Я отпила обжигающий латте, поперхнулась и посадила пятно на пиджак.

«Худшее за сегодня уже случилось», — подумала я, затирая пятно.

Как же я ошибалась.

В 8:30 машины Габриэллы всё ещё не было. Я запаниковала. Позвонила Джейку, одному из редакторов.

— Что происходит? — спросила я. — Все какие-то дерганые.

— Дела плохи, Софи. Похоже, Габриэллу уволили.

Я зависла.

— Что?

— Деталей не знаю, но она не вернётся, — вздохнул он и повесил трубку.

Я заметалась по приемной. Габриэллу уволили? Значит, и меня тоже? Я осела на пол возле стола и машинально начала жевать дорогущий лосось, который оплатила своей кредиткой. Без Габриэллы «Портерас» рухнет. За шестнадцать лет она брала выходной всего дважды!

Звонок. Моя соседка Холли. Она модель, и сегодня у неё тут съемка.

— Софи, что за чертовщина? — зашептала она в трубку. — Съемку отменили. Какой-то парень только что вышел в слезах в обнимку с принтером!

— Габриэллу уволили.

— Ого. Ну, если лавочка закрывается, я домой — смотреть «Настоящих домохозяек». Слушай, а вдруг тебя поставят на её место?

— Я просто ассистентка. Такое бывает только в кино. — Но мысль зацепила: кто станет новой Габриэллой?

Двери лифта открылись. Послышались мужские голоса. Я сбросила вызов, вскочила на ноги, поправила черную юбку и вскинула подбородок.

В кабинет вошел мужчина.

Гладкая серая ткань костюма, расстегнутый воротник...

Только не он. Нет. Я его знаю. Точнее, нет. В горле пересохло. Слава богу, иначе я бы выплюнула лосось прямо на его начищенные черные туфли. Он убрал пепельно-русые волосы со лба. Взгляд скользнул по мне.

— Вы помощница Габриэллы?

Что хуже: ярость или сгорать от стыда? Я кивнула.

— Да, это я.

Он протянул руку:

— Нил Элвуд. Компания «Элвуд и Стерн».

Мне хотелось заорать: «Я знаю! Мы трахались!». Но я промолчала. Во-первых, он меня в упор не помнил. Во-вторых, шесть лет назад он назвался Лейфом и соврал, что пишет для автомобильного журнала. А Нил Элвуд не пишет статьи. Он владеет журналами.

— Сожалею, — произнес он с британским акцентом. Этот глубокий голос зацепил меня еще в день нашего знакомства.

Я пожала его руку, игнорируя мощный разряд, прошивший тело и активировавший все центры удовольствия в мозгу. Я знала эти руки. Помнила каждую деталь того, что они со мной вытворяли.

— И не говорите, — выдавила я фальшивую улыбку.

— Не переживайте. Сможете поработать пару недель, пока мы не найдем вам замену и место получше?

Я кивнула, изображая адекватность:

— С удовольствием.

Хотя внутри всё кричало: моя карьера окончена.

— Отлично, — Нил глянул на часы. — Через десять минут у меня встреча с редакторами. Ты там не нужна. Мне нужен кофе и что-нибудь перекусить. Принесешь к десяти, а потом сделаем объявление для всего офиса.

К десяти? Не прямо сейчас?

— Времени не хватит? — он выгнул бровь.

Меня будто отбросило на шесть лет назад, в Лос-Анджелес. Этот жест намертво врезался мне в память. А он даже не помнит, кто я. Просто очередная аэропортовская интрижка.

— Хватит с головой. Что предпочитаете?

Один из мужчин, пришедших с Нилом, раздраженно цокнул:

— У вас что, нет кофемашины?

— Конечно есть, — я натянула профессиональную улыбку.

Нил шагнул ко мне, засунув руки в карманы:

— Я знаю, что Габриэлла была требовательной. Я тоже требую отдачи, но не стану увольнять за паршивый кофе.

— Поняла. Кофе и бейглы.

Выйдя в коридор, я потерла сведенные скулы. Спустившись в лобби, я наткнулась на Холли и утащила её в ближайшую кофейню.

— Помнишь мужика, с которым я переспала перед поступлением в универ? — спросила я, пока мы сидели в угловой кабинке.

Её и без того огромные глаза округлились.

— Это он заменил Габриэллу. Нил Элвуд.

— Тот самый Элвуд?! — взвизгнула Холли. — Владелец «Мужского стиля»?! Ты спала с Нилом Элвудом?!

— Я тогда не знала, кто он! — зашипела я. — Тише! И это не самое страшное. Ужас в том, что он меня не помнит.

Холли пожевала трубочку.

— Как такое можно забыть? Ты же говорила, это была самая горячая ночь в твоей жизни.

— Так и было! — Я до сих пор вспоминала его, когда оставалась наедине со своим вибратором.

— Ну, по-моему, он козел. Он украл твой билет на самолет, Софи!

Технически — да. Мы познакомились, когда я ждала рейс в Токио — испугалась учебы в Нью-Йорке и решила сбежать. Ему было сорок два. Наш рейс отменили, и мы провели ночь в отеле, занимаясь вещами, о которых я только читала в интернете. А утром он исчез. Вместе с моим билетом. Оставил записку с советом лететь в Нью-Йорк и четыре тысячи долларов. Я была в ярости. И до сих пор злюсь.

Но если бы не он, я бы не поступила в Нью-Йоркский университет, не познакомилась бы с Холли и не оказалась бы здесь. А «здесь» теперь означает — безработная, прислуживающая мужику, который жестко меня оттрахал и даже не запомнил моего лица.