После развода. Она родит мне сына

Глава 1.

— Димочка, сыночек! Я тебя сердечно поздравляю с днем рождения… — в который раз радостно произносит свекровь за праздничным столом, поднимая бокал и стуча по нему вилкой.

Уже третий бокал за вечер. Надеюсь, что последний. Ее уже слегка пошатывает.

Только Дима уже почти не улыбается.

Он как будто на нервах. И еще телефон рядом с его рукой, который он хватает через каждые две минуты…

Понимаю, он деловой человек, но это все-так его день рождения. Юбилей вообще-то. Тридцать пять лет. Можно же было…. А, бесполезно.

А за столом вся семья собралась: его мать, сестра, наша девятилетняя дочь Лера, и мы вдвоем, собственно. Моя мама не смогла приехать. А другой родни у меня нет. Чисто по-семейному собрались.

— Дима, ты меня слышишь?

— Да, мам… — снова пялится в экран своего смартфона Дима. — Я слышу… Извини.

— Да что там у тебя такого важного? — хихикает Катя, его сестра.

Дочери, похоже, вообще тут надоело с нами сидеть. Но она ждет торт, который я сделала своими руками, невероятной красоты. Я — кондитер. У меня своя точка, которую я открыла пару лет назад. Сбылась моя мечта наконец-то.

Дима не отвечает сестре, откладывает телефон в сторону и создает эффект присутствия.

Похоже, надо заканчивать. Славно посидели. Перейдем к финальной части торжества. К торту!

— Что ж, пора перейти к главному, — поднимаюсь из-за стола и забираю лишние тарелки. — Лер, помоги мне.

У дочки аж взгляд вспыхивает. Понимает, что это значит.

Мы с дочерью отправляемся в кухню. Лера помогает мне свечи поставить.

— Очень красивый, мам, — говорит дочь, пока я поджигаю свечи.

— Лер, иди выключи свет. Я сейчас понесу.

— Ага!

Торт большой. Надеюсь, не уроню. Я столько времени на него убила. Сделала его вкусным, но при этом диетическим. Дима следит за своим здоровьем, спортом занимается. Сахар — табу.

Я несу торт, вскоре появляясь в гостиной.

— А! Какая красота! — ахает свекровь.

— Просто огромный! — добавляет Катя.

А вот муж даже в этот момент с телефоном в руке.

— Пап… Пап, смотри! — произносит дочь с восторгом, чтобы привлечь внимание отца.

Но он не смотрит. Он вообще встает и выходит быстро из гостиной.

— Папа, ты куда?!

Все, мое терпение лопнуло…

Я тут ему праздник устраиваю, близких созываю, торт пеку, а он что творит?! Да что там такого важного?! Обещал же все отложить в такой-то день!

— Лер, включи свет!

Дочь включает, и я ставлю торт на стол.

— Извините… Я сейчас…

— Тая, что это с ним? — спрашивает свекровь.

— Я сейчас, — повторяю и иду его искать.

Нахожу его в прихожей, уже спешно надевающего ботинки.

— Куда ты собрался?!

Дима кидает на меня короткий взволнованный взгляд и продолжает надевать ботинки.

— Дима?.. Ты меня слышишь? Куда ты собрался?

— Мне надо бежать, — бросает раздраженно.

— Да куда тебе бежать надо? Сегодня твой день рождения. Ты обещал, что не будешь сегодня…

— К ней, — выдает муж, ошарашивая. — Вера рожает.

Не поняла сейчас…

О ком он говорит?

Сердце подсказывает кое-что, но я гоню эту мысль. Этого просто не может быть.

— К-какая Вера?..

— Моя женщина, — поднимается муж с обувницы, становясь гораздо выше меня. — Она мне сейчас сына рожает. Сына, которого ты не смогла родить мне за все эти годы! — выпаливает он так громко, что все наши гости точно услышали, а затем и хлопок железной двери.

Я стою и не могу пошевелиться.

Парализовало всю.

Но голос свекрови позади заставляет резко обернуться:

— У моего сына есть любовница? — приподнимает Валентина Марковна правую бровь.

Смотрит так, будто в этом может быть моя вина.

— Я….

— Что за Вера?

— П-понятия не имею, — качаю головой и упираю руку в стену, чтобы не упасть.

— То-то сын сам не свой уже несколько месяцев. Как ты могла не заметить этого?

— Он много… много работал, — звучит так, будто я оправдываюсь. — Я не…

— Но как же так, Таисия?

Так, я что-то не поняла…

— Я не пойму, вы меня, что ли, обвинить хотите, что у моего мужа появилась любовница?

— Ну а кто же еще виноват? Женщина всегда должна чувствовать такие вещи. Женщина всегда виновата.