После развода. Времени вопреки

Глава 1

Алиса

Наше такси подъезжает к аллее роскошного ресторана, и мое сердце совершает неоправданно резкий скачок. Я инстинктивно сжимаю руку Марка, и тут же чувствую, как мои ладони становятся влажными.

— Боже, я вся дрожу, — вырывается у меня шепотом. — Словно это моя собственная свадьба.

Марк не отвечает. Не отводит руку. Она продолжает лежать в моей, как мешок с песком. Такая же тяжелая и безжизненная. Он смотрит в запотевшее окно, словно за ним разворачивается самый захватывающий сериал, а не промокший от дождя асфальт.

— Марк, ты меня вообще слышишь? — осторожно спрашиваю я, отпуская его руку.

— Слышу, — его голос плоский, без интонаций.

— Тогда, может, скажешь, как тебе мое платье? Нравится? — пытаюсь перевести тему и растопить внезапно образовавшийся между нами лед.

Он бросает на меня короткий, беглый взгляд.

— Да, Алиса. Очень красиво.

Ладно. Сама виновата. Нечего напрашиваться на комплименты, когда муж не в настроении.

— Знаешь, Оля говорила, что будет много гостей, но это же просто...

— Алиса, да хватит тебе уже, — нервно отвечает он, а сам все так же смотрит в окно. — Не нужно комментировать каждую мелочь. Просто посиди молча, пока такси не подвезет нас к входу.

От его слов в груди что-то кольнуло, словно от легкого укола.

— Хорошо, — сдаюсь я. — Просто... мне казалось, мы едем на праздник. А между нами атмосфера, как на похоронах.

Он резко поворачивается ко мне, и в его глазах я впервые за сегодня вижу искру, но это не тепло. Это раздражение, ставшее мне таким знакомым в последнее время.

— Ты же знаешь, как я не люблю все эти сборища с шумной музыкой и воплями “горько”.

— Я говорила, что ты можешь не ехать, — не выдерживаю я. — Оля моя лучшая подруга. Я не могла не пойти. Но ты мог бы остаться дома, раз тебе не нравится подобное.

Таксист впереди нервно кашляет. Марк на секунду закрывает глаза, делая глубокий вдох, и я вижу, как он пытается взять себя в руки.

— Хорошо. Твоя взяла. Просто... давай не будем сейчас. Ладно?

Машина останавливается у входа. Он выходит, не глядя на меня, не предлагая руку. Я вылезаю сама, поправляя полы платья, чувствуя себя униженной и одинокой в самой гуще смеющейся толпы.

Мы входим в зал и тут же находим Олю. Она сияет в облаке белого шифона, жемчуга и кружев. Но ее глаза...они не горят.

— Наконец-то! — она тянется к нам с широкой, слишком яркой улыбкой. — Я уже начала волноваться!

— Пробки, — бросает Марк вместо приветствия.

Ее новоиспеченный муж, Артем, напротив, сияет так искренне, что почти больно смотреть.

— Марк! Рад, что вы доехали! Честно признаться, я думал, что ты не приедешь и отправишь свою жену одну, — он хлопает Марка по плечу.

— Как бы я это допустил. Она же моя жена, — слишком сухо бросает он, приобнимая меня за талию, но при этом его взгляд мельком скользит по Оле.

— Ты прав. Твою жену нельзя отпускать без присмотра. А то мало ли, — подмигивает Артем, но Марк никак не реагирует. Да что ж с ним сегодня такое?

— Ты лучше за своей женой приглядывай, — как-то резко бросает Марк через пару секунд раздумий. — Поздравляю, кстати.

Я не выдерживаю и тихо шиплю ему на ухо:

— Марк, ну хотя бы сейчас, не будь таким. Ты же сам захотел поехать.

Он наклоняется ко мне, и его шепот обжигает.

— Я согласился, чтобы ты отстала от меня с этими разговорами. Но, видимо, зря.

Я не успеваю больше ничего ответить, как к нам подбегают подружки невесты. Они смеются, светятся от счастья.

— Алиса, ты выглядишь просто потрясающе! Марк, тебе так не кажется?

— Она явно затмит нас своей красотой!

— Главное, чтобы не затмила меня, — смеется Оля.

Марк пользуется моментом и молча растворяется в шумной толпе гостей.

— Алис, что с ним? — шепчет наша общая подруга Ленка. — Он выглядит так, будто его притащили сюда силой.

Я делаю небольшой глоток шампанского, чтобы скрыть дрожь в руках и замечаю, как Оля уходит вслед за Марком.

— Не знаю. Он со вчерашнего дня не в духе. Наверное, злится, что я согласилась прийти.

— В смысле? Оля твоя подруга, как ты могла отказаться? — округляя глаза, шепчет Лена.

— Я пыталась ему это объяснить, но он какой-то непробиваемый. Заладил, что мне не надо было идти на ее свадьбу и все тут.

— М-да уж. Может, на работе устал? У него же там адский аврал, наверное.

— Не знаю, — повторяю я, чувствуя, как тревога сжимает горло. — Надеюсь, сейчас немного выпьет, расслабится и отойдет.

Но к середине торжества он не отходит. Наоборот. Он становится лишь мрачнее.

Я осторожно, касаюсь его руки под столом. Он сначала вздрагивает, а затем его пальцы разжимаются, и он убирает руку, чтобы поправить салфетку. На секунду его уголки губ растягиваются в подобие улыбки, и эта фальшь режет меня больнее, чем прямая грубость.

Оля в своем пышном платье приглашает меня на сцену, берет микрофон. На негнущихся ногах я выхожу к ней.

— Дорогие гости, я хочу сказать спасибо своей самой лучшей подруге Алисе! — ее голос звенит в наступившей тишине. — Если бы не она, не ее поддержка и ее вера в любовь... я бы никогда не поверила, что смогу обрести свое счастье! Спасибо тебе!

Зал аплодирует. Я чувствую, как заливаюсь румянцем и, улыбаясь, поднимаю взгляд, чтобы встретиться глазами с Марком. Поделиться этим счастливым, немного смущенным моментом, но вместо этого я вижу, как его лицо искажается. Не болью, не грустью, а каким-то странным раздражением. В его глазах такая ненависть и отчаяние, что у меня перехватывает дыхание.

Он срывается с места, отодвигая стул с таким оглушительным скрежетом, что музыка замолкает на полтакта, и несколько десятков гостей с удивлением оборачиваются. Он не смотрит ни на кого, он просто идет, рассекая толпу, и выходит из зала.

От его реакции у меня в груди все сжимается в тугой, холодный комок.

— Оль, прости, я пойду найду его. Что-то он... совсем не в духе.

Глава 2

Алиса

Тарелка выскальзывает из онемевших пальцев и разбивается о паркет с оглушительным звоном, разнося осколки фарфора и его любимые закуски по полу. Но я уже ничего не слышу.

— Алиса? Ты в порядке? — кто-то касается моего плеча. Голос доносится будто из-под воды. Я отшатываюсь, не глядя на того, кто ко мне прикоснулся. Телефон все еще зажат в руке так сильно, что корпус вот-вот треснет.

— Все хорошо, — слышу я свой собственный, но такой чужой голос. — Просто… рука дрогнула.

Я не помню, как выхожу из зала. Ноги несут меня сами, мимо удивленных официантов, мимо влюбленных парочек. Я прохожу в дамскую комнату. Она пуста. Благоухает орхидеями и дорогими духами. Я захожу в одну из кабинок, щелкаю замком и прислоняюсь лбом к прохладной двери.

“Алиса, прости. Но я больше так не могу. Я хочу развестись”.

Всего три предложения. Они горят на экране, такие простые и такие окончательные. Я перечитываю их снова и снова, пока буквы не начинают расплываться. Мое дыхание сбивается, в глазах темнеет. Я судорожно глотаю воздух, пытаясь не разреветься.

Марк не злился на свадьбу. Он злился на меня. На нашу жизнь. На наш брак.

Я выхожу из кабинки, подхожу к зеркалу. Женщина, смотрящая на меня оттуда, бледная. Глаза огромные, испуганные. Я включаю кран и плещу себе в лицо ледяной водой. Капли стекают по шее, словно слезы, которые я еще не позволила себе пролить.

Что теперь? Вернуться в зал? Улыбаться? Обнимать Олю и говорить, что с Марком все в порядке? Что мы помирились и теперь он будет собой?

Нет. Я не могу.

Я достаю телефон. Мне нужны ответы. Хоть какая-то ясность. Мои пальцы дрожат, я едва попадаю по клавишам, пока набираю ему сообщение.

“Где ты?”

Отправляю. Сообщение уходит, и я замираю в ожидании. Секунда. Пять. Десять. Никаких троеточий, никакого ответа. Он сказал все, что хотел.

Я выхожу из дамской комнаты и иду не в зал, а к выходу. Мне нужно найти его. Увидеть его лицо, когда он скажет мне это вслух. Услышать причину. Должна же быть причина!

Обхожу ресторан. Терраса, бар, курилка. Его нигде нет. В горле стоит ком, и с каждым шагом мне становится все тяжелее дышать.

Я иду к парковке. И вижу его. Он разговаривает по телефону. Его плечи расслаблены. Он жестикулирует рукой, и в этом жесте нет ни капли того напряжения, что было между нами в последнее время. Он… спокоен.

Я останавливаюсь в паре метров от него, не в силах сделать еще один шаг. Он чувствует мой взгляд и медленно оборачивается. Его глаза встречаются с моими. Ни сожаления, ни злости. Пустота.

Он что-то говорит в трубку. Скорее всего, это банальное:

“Перезвоню позже”.

Мы молча смотрим друг на друга. Где-то позади слышен смех.

Он подходит. Его лицо спокойное. Слишком спокойное.

— Серьезно? — выпаливаю я, и голос срывается. Я разворачиваю телефон экраном к нему. — Марк, мы семь лет в браке! СЕМЬ ЛЕТ! И ты сообщаешь мне об этом вот так? По смс? Это шутка такая? Если так, то это не смешно.

Он медленно выдыхает.

— Это не шутка. Я правда хочу развестись. Просто, я думал, это будет… проще.

— Проще? — я издаю звук, среднее между смехом и рыданием. — Проще для кого? Для тебя? Чтобы не видеть мою реакцию? Чтобы не говорить со мной?

— Алиса…

— Нет! — я отчаянно трясу головой. — Ты мне все объяснишь. Сейчас. Немедленно. Кто она?

— О чем ты? — хмурится он.

— Не притворяйся! Ты решил, что я в это поверю? Что ты просто проснулся и понял, что “все закончилось”? Так не бывает! Ты встретил кого-то. Скажи мне, кто она?

Он смотрит на меня, и в его глазах я наконец вижу усталость. Бесконечную, всепоглощающую усталость.

— Никого нет, Алиса. Речь не о другой женщине, — спокойно говорит он. Его голос ровный, усталый. — Просто...между нами все. Закончилось.

— Закончилось, — повторяю я. — Вот прямо сейчас. Когда моя лучшая подруга выходит замуж. Не раньше, не позже. Ты решил разрушить наш брак в день создания нового. Чтобы что? Уравновесить статистику?

— Я устал, Алис, — его голос тихий, но твердый. — И давай не будем сейчас об этом. Не здесь.

— А где, Марк? Где нам говорить о разводе, как не на свадьбе моей лучшей подруги? Ты же сам начал это сейчас. Ты отправил мне это сообщение.

Он делает шаг ко мне, и его лицо искажается.

— Алиса, хватит уже. Ты же больше всех на свете хотела, чтобы этот день у Оли был идеальным. Ты грезила о ее свадьбе, выбирала с ней платье, репетировала речь. Ты действительно хочешь устроить истерику здесь и сейчас и запомнить этот день, как тот, когда ты разрушила праздник своей лучшей подруги?

Его слова попадают точно в цель. Я замолкаю, сдерживая поток слез, которые комом стоят в горле. Он смотрит на меня, и его взгляд смягчается на долю секунды.

— Давай не будем портить этот вечер. Для нее. Для себя. Мы поговорим позже. Завтра. Обещаю. А пока, сделай вид, что ничего не случилось.

Он поворачивается и уходит. Снова. Оставляет меня одну в темноте. Его силуэт растворяется в светлом проеме двери ресторана.

А я стою. Стою и не знаю, что делать. Как зайти внутрь? Как смотреть в глаза Оле, зная, что мой брак, та самая “вера в любовь”, о которой она говорила, только что рассыпалась в прах? Как улыбаться, когда внутри все разорвано в клочья?

Я поднимаю руку и касаюсь своих щек. Они мокрые и холодные. Я делаю глубокий, прерывистый вдох.

“Сделай вид, что ничего не случилось”.

Хорошо, Марк. Я сделаю вид, что все хорошо. Но это будет самая тяжелая роль в моей жизни.

Глава 3

Алиса

Дверь в зал кажется нереально тяжелой. Я толкаю ее, и волна теплого воздуха, смешанного с запахом еды, духов и притворного веселья, накрывает меня с головой. Я пытаюсь сделать свое лицо нейтральным, маской, но чувствую, как уголки губ предательски дрожат.

— Алиса! Наконец-то! — Лена тут же оказывается рядом и сует мне в руку полный бокал шампанского. — Мы уже думали, что ты с Марком сбежала!

Подруги окружают меня, их лица сияют, глаза блестят от шампанского и всеобщей эйфории. Они так беззаботно радуются за Олю, что совершенно не замечают, как я рассыпаюсь на части. Как каждая клеточка внутри меня кричит от боли, а их смех больно режет слух.

И тут я вижу его. Марка.

Он стоит у бара, разговаривая с кем-то из своих знакомых. И он... улыбается. Не той натянутой улыбкой, что была до того сообщения, а широкой, искренней. Его плечи расправлены, глаза горят. Он скинул с себя тяжёлую ношу. Ту самую ношу, которой оказалась я. И он сияет. Прямо сейчас, когда наш мир рушится.

Я залпом выпиваю бокал и тут же беру следующий. Холодная жидкость обжигает горло, но не может смыть ком, застрявший в нем.

— Алис, ты как? — рядом появляется Оля. Ее голос тихий, полный беспокойства.

Я поднимаю на нее взгляд, пытаясь прочитать в ее глазах ответ. Она спрашивает, потому что видит меня насквозь? Видит мою фальшивую улыбку? Или... она уже знает? Если знает, то откуда?

— В порядке, — выдавливаю я. — Просто... жарко. Где Артём?

— Вышел. Опять работа, — она закатывает глаза, но в ее тоне нет ни капли раздражения или расстройства.

Она говорит об этом так легко, словно это не ее муж и не ее свадьба. Словно она равнодушна, что ее муж то и дело пропадает. Ее взгляд скользит по залу, находит Марка, и... ее выражение лица меняется. Всего на секунду. Но ее взгляд становится мягким, почти нежным.

— Марк, как я посмотрю, ожил? — замечает она, и я чувствую, как по спине бегут мурашки.

Я мотаю головой слишком резко.

— Не... не знаю.

— Да он, видимо, просто выпить хотел, — вставляет Лена, заменяя мне пустой бокал на полный. — Расслабиться. Мужики они такие.

Я смеюсь, но звук получается горьким и фальшивым. Я не могу отделаться от этой глупой, уродливой мысли, что поселилась в моей голове. Оля и Марк? Возможно ли? Нет, конечно нет. Это же абсурд. Она моя… лучшая подруга. А он мой муж. Они мои самые близкие люди.

Но я делаю глоток шампанского, смотрю на нее, на Лену поверх бокала и вижу в них не подруг, а женщин. Красивых, улыбающихся, с блестящими глазами и смотрящими на моего мужа. Странные, ядовитые сомнения пускают корни в моем сознании. Боже, какой абсурд. О чем только не подумаешь, после того, как собственный муж предлагает развестись по смс.

— Ладно, я пойду, — тихо говорит Оля. — Меня ждут гости.

Ее смех, когда она удаляется, такой чистый и искренний, что мне становится не по себе. Она уходит, и девчонки тут же хватают меня за руки.

— Пошли танцевать! Выпусти пар!

— Я... пожалуй, лучше подышу воздухом, — бормочу я, вырываясь из их хватки. Они кивают, видимо, решив, что я просто перебрала, и растворяются в толпе.

На негнущихся ногах я иду к выходу на летнюю террасу, которая давно закрыта из-за дождливой, осенней погоды. Мне нужен глоток свежего воздуха. Нужно привести мысли в порядок.

Шум из ресторана доносится и сюда, слишком много людей, а мне нужно больше тишины. Я обхожу ресторан, направляясь в более темную и тихую его часть. Сейчас сверну за угол, сяду на скамейку и напишу Марку. Напишу, чтобы он подошел сюда. Чтобы мы поговорили. Это же смешно. Мы должны это обсудить.

Поворачиваю за угол и забываю, как дышать.

Оля. Она стоит здесь, в своем идеальном свадебном платье. И обнимает мужчину. Ее руки обвились вокруг его шеи, лицо прижато к его плечу.

Сначала я разворачиваюсь, чтобы не мешать. Инстинкт вежливости срабатывает быстрее осознания. Но мой взгляд, цепляется за крошечную деталь.

За платок в нагрудном кармане пиджака мужчины. Темно-бордовый, в белый горох. Тот самый платок, который я подарила Марку на годовщину. Который я достала с таким трудом. И я внезапно понимаю.

Это не ее муж. Это Марк. Мой Марк.

Я замираю как вкопанная, не в силах пошевелиться.

— Все будет хорошо, — доносится шепот Оли. — Алиса сильная. Она справится.

Мои дорогие!
Я рада видеть вас в своей новинке и очень надеюсь, что вы подарите этой книге свою любовь в виде звездочек и комментариев. Ваша поддержка на старте бесценна!
Всех обнимаю 🤗❤️