Правила приличия для попаданки

Книга 1.Правила приличия для попаданки Пролог: Судьба - это баг, а не фича

Если бы мне сказали, что я умру от того, что споткнусь о собственную кошку и разобью голову об угол кофейного столика, я бы, наверное, посмеялась. Ну, или хотя бы убрала этот долбаный столик подальше от зоны активного перемещения.

Но смерть - это всегда неожиданно. Особенно когда после неё открываешь глаза, а перед тобой висит в воздухе огромный, светящийся синим текстом системное окно. Нет, ну серьёзно? Я надеялась на белый свет, тоннель, даже на разговор с каким-нибудь батюшкой в рясе. А тут - интерфейс.

[Система уведомлений Мироздания]
Ошибка 404: Душа не найдена в реестре перерожденцев.
Инициирован протокол принудительной реинкарнации.
Мир назначения: Этерния.
Статус: «Попаданка» (нежелательная).

- Нежелательная? - прошептала я, чувствуя, как холод каменного пола впивается в колени. - Вы тут вообще смотрели мой рейтинг в «Кинопоиске»? Я, между прочим, дизайнер интерьеров! Я полезный член общества!

Система молчала. Она была похожа на тех менеджеров в техподдержке, которые делают вид, что тебя не слышат, надеясь, что ты отстанешь.

Я огляделась. Вокруг был какой-то средневековый ужас: высокие сводчатые потолки, факелы на стенах вместо нормального освещения!, гобелены с поединками рыцарей и, кажется, запах сырости и капусты. Я стояла на коленях в центре пентаграммы, начерченной мелом, а надо мной склонились пятеро стариков в мантиях, расшитых звездами.

- Свершилось! - провозгласил один из них, с самой длинной бородой. - Пророчество о Чужестранке, что придет из-за грани миров, дабы спасти королевство от... ну, от того, от чего нам лень спасаться самим!

- Спасти? - я попыталась встать, но моя нога, обутая в домашний тапок, в котором я и умерла, надо же было так опозориться, запуталась на линии пентаграммы. Я шмякнулась обратно. - Слушайте, дедушки, вы ошиблись адресом. Я вообще-то планировала провести выходные с пиццей и сериальчиком. Какое спасение? Мой максимум - это правильно подобрать цвет стен в скандинавском стиле.

Бородатый нахмурился, сверился со свитком и недовольно пробурчал:

- В пророчестве сказано: «Придет та, чья душа не знает страха перед иным миром, и разбудит сердце, скованное льдом». Вы подходите.

- Я боюсь! - честно призналась я. - Я уже вся трясусь! Я не подхожу! Отправьте меня обратно, у меня там кошка голодная! Ну, была кошка... Меня, кстати, Алиса зовут. Может, вы кого-то другого призвали?

- Алиса... - задумчиво протянул второй маг. - Странное имя. Не местное. Пророчество не ошибается.

Они переглянулись, и тут их взгляды стали какими-то... виноватыми.

- Есть одна тонкость, дитя, - кашлянул Бородатый. - Чтобы портал стабилизировался и вы не растворились в пространстве, мы использовали магическую связку. Вы теперь привязаны к определенному артефакту... вернее, к носителю артефакта.

- К кому? - моё сердце пропустило удар. И дело было не в магии, а в том ужасном предчувствии, которое возникает, когда слышишь слово «носитель».

- К королевской семье, - выпалил самый молодой маг на заднем плане, а затем спрятался за спины коллег. - К принцу-регенту, если быть точным. Он является хранителем Ключа от Граней. Без него вы не сможете вернуться домой, а он не сможет вас отпустить, иначе портал схлопнется вместе со столицей.

- То есть, я замужем? - выдохнула я.

- О, нет, что вы! - замахал руками Бородатый. - Это гораздо хуже. Вы - его проблема. Принц Дэмиан... он не очень любит сюрпризы.

Не успела я спросить, что значит «не очень любит», как тяжёлые дубовые двери распахнулись с такой силой, что факелы на стенах заколебались, отбрасывая дикие тени.

На пороге стоял Он.

Если бы существовал словарь с иллюстрациями к слову «ледяное высокомерие», там была бы его фотография. Высокий, широкоплечий, с волосами цвета воронова крыла, которые были стянуты в низкий хвост, и глазами, которые, казалось, были выкованы из холодной стали. Он был одет в простой, но идеально сидящий черный камзол, и вся его фигура излучала такую концентрацию скуки и раздражения, что мне захотелось извиниться. Просто так, на всякий случай.

- Магический Совет, - голос принца прозвучал как приговор. Он был низким, вкрадчивым и очень, очень опасным. - Мне доложили, что вы устроили цирк в тронном зале. Вы осмелились провести ритуал призыва без моего ведома. И кто... - он перевел взгляд на меня, и на секунду мне показалось, что температура в зале упала до абсолютного нуля. - ...это?

Я хотела сказать что-то умное, колкое, достойное женщины, которая в своей прошлой жизни пережила кризис среднего возраста у клиента-миллионера. Но из моего рта вырвалось только:
- Это я - ваша «проблема». Приятно познакомиться.

Принц Дэмиан медленно перевел взгляд с моих растрепанных волос на домашний халат с единорогом, который каким-то чудом переместился вместе со мной, и наконец - на тапки с кошачьими мордочками.

- Великие боги, - произнес он с таким отвращением, словно перед ним разложили дерьмо на блюде. - Совет, вы призвали мне попаданку? В тапках?

- Это временно! - пискнула я, чувствуя, как краска стыда заливает лицо. - У меня там, в моём мире, был ремонт! Я просто неудачно...

- Молчать, - отрезал он. Голос его был тих, но в нем чувствовалась сила, способная раздавить. - Ты будешь говорить только тогда, когда я разрешу. Пока ты здесь, ты - никто. Ты - обуза, навязанная мне моими же недальновидными подданными. Ты будешь жить в восточном крыле, не будешь выходить на люди и будешь молиться всем богам, чтобы я нашел способ отвязать тебя от Ключа раньше, чем я потеряю терпение.

Он развернулся, плащ эффектно взметнулся за его спиной. У двери он замер и бросил через плечо:
- И уберите это... недоразумение с пола. У меня аллергия на вульгарность.

Двери захлопнулись. Маги смотрели в пол. А я сидела в центре пентаграммы, сжимая в кулаке упавший с моей ноги тапок, и чувствовала, как во мне закипает что-то очень горячее, очень злое и, на удивление, очень живое.

Тронный зал