Предатель. Сердце в клочья

Глава 1

Варвара

Цифры на экране телефона пляшут перед глазами, сливаясь от усталости. Отодвигаю чашку с остывшим чаем — запах мяты вдруг кажется тошнотворным. За окном мартовский ветер бьётся о стекло, а в крошечной кухне нашей однокомнатной квартиры разносится аромат только что приготовленного лагмана, такого любимого моим мужем.

- Варечка, выезжаю! У меня есть новости! И они просто обалденные! – голос Динияра буквально искрился от охватывающих его эмоций.

- Жду... – это все, что я смогла выдавить из себя.

Живот сжимается спазмом. В горле встал ком – мерзкое ощущение тошноты. Голова кружится, будто я стою на краю качающейся лодки. Упираюсь локтями в стол, пытаюсь сфокусировать взгляд на одной точке.

Просто дыши Варя. Мысленно сама себя успокаиваю. Пять секунд вдох, пять — выдох. Так учила та девушка из видеоролика по йоге.

Отпускает. Слабость растекается по телу тёплой волной. Тошнота отступает, оставляя во рту привкус меди.

Телефон лежит рядом, на обеденном столе, экран заблокирован. Включаю. Время — восемнадцать сорок три. Динияр будет буквально через двадцать минут.

В углу экрана — иконка «Женского календаря» с белым миленьким цветочком. Приложение, которое я скачала несколько лет назад, когда узнала о первых проблемах с зачатием, чтобы отслеживать свой цикл. Отчего-то именно сейчас оно привлекло мое внимание, хотя я уже давно вспоминаю про него крайне редко.

Палец дрожит, когда тыкаю в значок. Открывается календарь. Розовым помечен день последних месячных — седьмое февраля. Сегодня — двадцать восьмое марта. Крупными цифрами и буквами написано: - «Задержка 23 дня».

Сердце стучит где-то в висках. В голове ворох мыслей и тысяча объяснений происходящему - стресс, смена погоды, гормоны сдали… Объяснения роем носятся в моей голове и меня накрывает волной паники.

Этот чертов холодильник еще раздражающе гудит за спиной. Встаю. Зачем-то открываю его — и накатывает новая волна тошноты от вида сырокопченой колбасы. Ее запах впивается в нос, буквально выворачивая меня наизнанку своим зловещим ароматом... Захлопываю дверцу. Хватаю ртом воздух.

Тест! Мне нужно сделать тест!

Слова ударяют, словно тысяча молоточков.

Надо купить тест. Прямо сейчас. Пока Динияр не приехал.

Накидываю первое, что попало под руку — старая куртка. Джинсы. Кроссовки на босу ногу. Вылетаю из квартиры, даже не проверив ключи. Да в принципе я и квартиру то даже не закрыла. Выбежала как ополоумевшая.

Аптека буквально на углу нашего дома.

— Мне… тест, — выпаливаю я, вбежав в помещение. Фармацевт поправляет очки и смотрит на меня, будто ждет продолжения моей речи. В горле пересохло.

— Девушка какой именно? — её голос звучит громко в пустой аптеке. — Есть струйные, планшетные, с высокой чувствительностью…

— Мне самый точный! — перебиваю, чувствуя, как щёки горят, то ли от волнения, то ли гормоны уже хлещут. – И быстрый!

Она протягивает коробочку - «Ультрачувствительный. Результат за 5 дней до задержки».

— Двести сорок семь рублей, — говорит фармацевт. Ее взгляд пристальный, словно она чувствует, что меня накрывает новая волна тошноты и головокружения. Я судорожно прикладываю телефон к терминалу.

Оплачено. Хватаю свою покупку. Бегу домой. Часы показывают без двух минут семь. Тест сделать скорее всего не успею, Диня вот-вот появится на пороге квартиры. Скидываю одежду, все еще тепля капельку надежды, что успею, но слышу звонок в домофон.

Ладно, расскажу ему, а потом тест сделаю.

— Иду!

Распахиваю дверь. Дин стоит на пороге, лицо, раскрасневшееся от мороза, глаза сияют, как фонарики в темноте. В руках — букет жёлтых тюльпанов, моих любимых.

— Дорогая! — Он врывается внутрь, не снимая ботинок, грязный снег тает на линолеум. — У меня новость! Невероятная!

— Диня, слушай, у меня тоже… — начинаю я. Эмоции бьют через край. Хочется поскорее поделиться с любимым новостями.

— Сядь! — перебивает он, хватая меня за плечи, усаживая на краешек дивана. Букет падает на пол, тюльпаны рассыпаются. — Ты не поверишь! Меня… меня переводят!

Он мечется по комнате, срывает галстук, швыряет его на стул.

— В Пекин! Руководителем филиала! — Его голос звенит, как разбитое стекло. — Зарплата — в пять раз больше! Квартира! Виза на три года!

— Пекин? — повторяю я.

— Да! — он замечает стакан с гранатовым соком на столе. Хватает, пьёт залпом. — Представляешь? Карьера! Это совершенно новый уровень!

— Диня, — встаю, голос дрожит. — Это чудесно, но… – волнуюсь, поэтому делаю небольшую паузу. – У меня тоже есть новости...

— Именно! — он вдруг обнимает меня и кружит. — Понимаешь, Варя? Бог всё видит! Пять лет не давал детей — а теперь ясно почему! Просто сейчас — не время! Не время для детей! Карьера, переезд, новые горизонты! Потом… потом всё устроим!

Его слова врезаются в сознание, как ножи. «Не время». «Потом». Пять лет молитв, надежд, боли — и вот это «потом». В ушах звенит. Вижу его лицо, сияющее восторгом – у него совсем другие приоритеты.

Глава 2.1

Варвара

- А разве эти два события не совместимы?

Голос мой дрожит, как натянутая струна. Смотрю Динияру прямо в глаза, цепляясь пальцами за край кухонного стола. Где-то внутри все еще тепля надежду, что он увидит в моём взгляде боль... Ту самую, что сжирает меня изнутри уже пять лет...

Он отводит взгляд.

- Нет, конечно! — ответ сопровождается легким смехом. Возможно, это защитная реакция, но кажется, что для него это будто шутка. - Где карьера и переезд, и где ребёнок?! Эти вещи не совместимы!

Роняю на пол тарелку, которую нервно натирала кухонным полотенцем. Звон разбитого стекла заполняет комнату. Мелкие осколки разлетаются в разные стороны, словно создавая проекцию моего разрывающегося на клочья сердца.

- Не совместимы? Миллионы женщин доказывают обратное каждый день! – все еще пытаясь пробить равнодушие Динияра. Но тщетно... Дин словно не слышит меня.

- Зато у тебя будет время подлечиться, — продолжает он мягче, но эта “мягкость” режет хуже ножа. - Да и Китай… - делает паузу, будто продаёт мне рекламный букет. - Страна возможностей. Быть может, именно там ты найдёшь причину твоих неудач с зачатием.

Дыхание моментально перехватывает. Комната плывёт. В голове эхом отдается - «Твоих неудач»...

- Моих? - слово вырывается хрипом, после недолгого молчания. Ладони влажные. — А разве проблемы только у меня?!

Динияр моргает, отступает на шаг. Он явно не ожидал. Всегда тихая Варя, которая глотала обиды с улыбкой в данную минуту готовится дать отпор, и он явно это видит.

- То есть это, по-твоему, моя вина? - голос набирает силу, как туча перед грозой. - Что завести ребёнка у нас не получалось пять лет?

- Варя, только не надо истерик… – говорит спокойно, но уверено.

Перебиваю.

- А ты проверялся?! - кричу. Кажется, будто стекло на дверце старенького шкафа звенит в такт с моим криком. - Уверен, что проблема не в тебе?

Он бледнеет. Губы поджимаются в тонкую нитку. Знакомый жест - жест, когда он из последних сил пытается держать себя в руках.

- Это не про меня, — бросает он, хватаясь за телефон. Всегда так делает – когда на пределе. - Ты же знаешь, у мужчин реже…

- Знаю! — смеюсь горько, чувствуя, как слёзы жгут щёки. - Знаю, что ты никогда даже не пытался искать проблему параллельно со мной! Тебе всё время «некогда», «стресс», «потом»! А я, - тычу пальцем в грудь. - Я прошла семь кругов ада! Лапароскопии, гормоны, биопсии! Просыпалась ночью от боли и накатывающих эмоций, буквально захлебываясь в горьких слезах, а ты… - голос срывается, - ты просто спал...

Он молчит. Тычет нервно пальцем по экрану телефона. Давит кнопки на телефоне, но экран чёрный. Выключен.

- Жаль, что тебе досталась барышня с «дефектом»! – громко выпаливаю я. - Хотя нет! Тебе не жаль! У тебя же Китай...

- Хватит! - он хлопает ладонью по столу. Чашка подпрыгивает от удара. - Я же предложил решение!

- Решение? - вытираю лицо рукавом. Тушь размазывается, но мне плевать. - Ты просто вовремя вспомнил о возможностях. О возможностях страны куда тебе очень нужно! Проверился бы, - шепчу, падая на стул. Ноги не держат – ватные. - Хоть раз… ради нас.

Он отворачивается, глядя в окно. На улице темно, только фонарь рисует жёлтый круг на дороге.

- В Китае… - начинает он.

Больше я ничего не слышу. Не хочу. Встаю, иду в ванную. Закрываюсь на замок. Сажусь на пол, прижимая колени к груди.

«Несовместимо» – это слово плавит мой мозг, раз за разом всплывая в моем подсознании.

Стук в дверь. Не реагирую. Пусть бьётся. Пусть почувствует, как это - годами биться о глухую стену...

- Варя, открой!

Кулак бьёт в дверь ванной так, что стеклянная вставка в полотне звенит. Я сижу на холодном кафеле. Слёзы солёным приливом заливают губы. Крика нет — только прерывистый стон, как у раненого зверя...

- Да что с тобой сегодня? - голос Дини за дверью режет слух. Наивный... Искренне не понимающий...

Сжимаю веки, пытаясь сделать глубокий вдох. Воздух буквально обжигает лёгкие.

Стук усиливается.

- Варюш, я волнуюсь! Вылезай!

- Отстань! - вырывается крик. Голос мой, но будто чужой - срывающийся на визг.

Поднимаюсь, опираясь о стену. В зеркале - лицо в красных пятнах, тушь размазана до висков

Распахиваю дверь.

Динияр замирает с поднятой для стука рукой. Его глаза - круглые, испуганные. Как тогда, при первой нашей встречи, когда я упала с велосипеда.

- А если я уже? — бросаю в тишину коридора. Слова висят между нами, тяжёлые, как гири.

Он моргает. Медленно опускает руку.

- Что… уже? – делает вид, что не понимает, о чем я.

- Беременна… - выдавливаю ответ, не сводя с него своего взгляда.

Тишина. Не долгая. Но до безумия мучительная.