Прета ди Грау.

1

1831 год

Что знаешь ты пастор о страхе? Ты призывал нас молиться своему Богу, ты говорил - в Боге спасение… Но ты был не прав пастор. О как ты был не прав. Моих детей, не спасали стены твоей церкви, не спасли твои гимны во славу ЕГО… Ты предал нас пастор… Звук битого стекла, крики наших сестёр звучат у меня в ушах… Я закрываю глаза и вижу горизонт, встающий на дыбы. Вижу пожарища, что сожгли наши дома… Вижу темные воды, что унесли наших братьев… Ничего у меня не осталось, и выхода у меня не осталось… Ты предал нас пастор… Знай, я пойду на болото, где духи Лоа сильны. Я буду просить отмщения у них. Я отдам Им свою душу и отдам Им своё тело… Не сказать, что это достойная плата, но это ВСЁ что у меня осталось… Верь мне пастор, земля восстанет, и никто не уйдет от моей мести… И ты не уйдешь.

Стерлинг Сити. 1983 год.

- «Мы нашли его, только он мало что расскажет. Парнишка, мягко говоря, не в себе.» – торопливо объяснял патрульный пытаясь подстроится под размашистый шаг шерифа. Получалось, не очень. Да и куда там успеть за почти восьмифутовой громадиной, где только форму на него нашли?

- «Да, мне плевать! Вытрясите из него хоть что-нибудь!!! Их было четырнадцать, мать его!!! Четырнадцать!!! И будь он хоть трижды не в себе, он должен рассказать, где их носило целую неделю, и куда, черт побери, подевались остальные!!!»

Голос у шерифа был под стать росту, гулкий словно обвал в горах. Он прокатился вдоль узкого коридора местного полицейского участка, от стены до стены, нарастая и вибрируя, что только усилило впечатление. До мурашек продирает.

Зачем ему ТАКОЙ голос? Зачем вообще кому-то такой голос? И рост такой зачем? Человек – гора, мать его. И вообще человек ли? Не бывает таких людей, им просто неоткуда взяться. В нормальном мире женщины не рожают таких великанов… Господи, в самом-то деле, что за дурь в голову лезет? Хотя чему удивляться? Он за эту неделю спал хорошо если часов двенадцать… Да и не он один. Долбаные скауты!!! Долбаные походы долбаных скаутов!!!

Дверь в допросную шарахнула о стену, едва не слетев с петель, однако парнишка, сидящий за столом для допросов, даже не вздрогнул. Кажется, он вообще не изменил положение тела с тех пор, как его привезли в участок. С ног до головы в засохшей крови, струйка слюны, стекающая из уголка рта, расфокусированный взгляд... Что там допрашивать?

- «На наркоту проверяли?» – рявкнул шериф, посмотрев на задержанного.

- «Да, тесты показывают - чистый. Вообще – чистый, По крайне мере в ближайшие две недели никакой дрянью не баловался.»

- «Нашли где?»

- «Ты не поверишь, сидел на крыльце Церкви Пятидесятников. Просто сидел на грёбаном крыльце.

И не спрашивай меня как он туда попал.»

Шериф приподнял бровь в удивлении, и чуть снизив обертоны поинтересовался:

- «Это же, центр?»

- «Центр…Самое яблочко…» - патрульный на минуту замолк, запустил руку в волосы, взъерошив и без того торчащие в разные стороны пряди, но будто бы и не заметив этого.

- «Стив, тебе бы подстричься надо… Устав… Ты же понимаешь?» —спросил шериф уже совсем спокойно, и как-то неловко. Будто бы стесняясь, что в такой момент, рядом с этим окровавленным мальчишкой вспомнил про какой-то устав.

Видать, не мне одному всякая хрень в голову лезет, про себя усмехнулся Стив, но да – Устав… Устав, черт возьми… последнюю мысль пробормотав вслух.

- «Устав, черт возьми…» - снова ненадолго замолчал. И продолжил торопливо, пытаясь побыстрее облечь в слова весь этот бред творящийся вокруг – «Ты знаешь, по графику сегодня мы с Метью патрулируем город… А этот… Он появился, на крыльце церкви, в центре города… Днем… Понимаешь, ты? Днем! Местный пастор, говорит, что утром после проповеди всё было спокойно. Никто ничего не видел. Никаких долбаных кровавых скаутов ни в церкви, ни в окрестностях… Как он там оказался? Каким образом он доперся до этого крыльца, не привлекая к себе внимание? В таком-то виде?!?»

Возмущенно махнул рукой в сторону сидящего, будто бы призывая шерифа оценить тот вид, и продолжил.

- «Помощница пастора позвонила в отдел, я был ближе… Подъехал… Он сидел как сейчас. Просто сидел… Ничего не делал, сидел и смотрел в одну точку. Я попытался его умыть, но… Черт, не знаю, как сказать…Он начал орать, про какого-то черного человека с белым лицом, какие-то руки… Орать и биться о крыльцо… Там теперь все перила в крови… Черт, веришь нет, я не трогал его! Не трогал!! Просто хотел умыть!!!»

- «Тихо-тихо, успокойся… В раппорте потом все напишешь, не думаю, что у кого-то возникнут сомнения в твоей честности» - выводя Стива из помещения пробурчал шериф – «И по-хорошему, надо бы психолога вызвать и прокурорских из Сан-Анжело. Думаю, сейчас не стоит и пытаться что-либо из него вытрясти… Людей с поисков пока не снимаем…»

Оборвал фразу на полуслове, пауза затянулась. И совсем уж неожиданно прозвучало тихое, почти на грани слышимости:

– «Нужно бы успокоится, только не выходит… Нервы не к черту, в этой группе была Тиша.»

Стивен сроду бы не подумал, что этот человек-гора, может так тихо говорить. А Юзеф продолжил, всё больше распаляясь:

– «Мне сегодня позвонила её мать и сообщила, что кто-то в средней школе славного города Грейп Крик решил, что будет чудесно если нынешним летом, скауты станут настоящими скаутами… Походы, палатки, зефирки на огне… А эта сука, сообщила мне об этом только сейчас!!!»

2

Берег реки Кобб Дро. Стоянка скаутов.

На предполагаемую стоянку скаутов, Стив попал ближе к вечеру. Вызовы сыпались один за другим -пропавшая собака, сломанный забор, какие-то звуки за сараем… Их маленький сонный недогородишко сильно всколыхнула новость о странном парне. И всякий старался узнать подробности из первых уст так сказать. После ланча Стив готов был проклинать всех, с их собаками, заборами, звуками. В итоге просто вырубил рацию, и прихватив по дороге сендвич с кофе сбежал на Кобб Дро, надеясь хоть чуть-чуть отрешиться от бесконечного, липкого любопытства.

Лагерь скаутов встретил пустотой.

Нет машины, оборудование, и даже пара развёрнутых шатров были на своих местах. Метрах в десяти погасшее кострище и брошенные вещи из скаутского лагеря, обнесенные заградительной лентой. Но на этом все…

Волонтеров, и обещанную прессу было не видать. Что было странно, чертовски странно. Шариться по местным каньонам на ночь глядя та ещё радость...

Стив огляделся. Вытоптанная поляна, в сумерках выглядела крайне неуютно. Вещи, будто бы пролежали не один десяток лет под всеми ветрами Техаса. Будто не вещи, а груда полусгнившего тряпья. Тьма стала гуще. Тени от громадных сосен в свете фар напоминали лапы монстров из детских сказок.

Вернулся в машину, закурил. Поймал себя на мысли что в голове крутится милый детский стишок, который когда-то перед сном читала ему мама:

«Маленькая девочка скажи, где ты была?

Ходила в гости к бабушке,

В другой конец села.

Мы с бабушкой играли и пили вкусный чай.

Что ты сказала бабушке?

Спасибо и прощай.»

И что вдруг? Своих детей у Ситва не было, и детские стишки определённо не то, что внезапно вспоминает здоровый тридцатитрёхлетний мужик.

Потушил сигарету, достал фонарик из бардачка, собираясь повнимательнее осмотреть окрестности. Но в голове раздался звонкий смех и короткий стишок почему-то продолжился капризным девчачьим голоском:

«Ещё пообещала я, к ней прийти опять.»

Блядь… Ко всему дерьму что происходило за последний день только этого и не хватало… Голоса в голове, это уже ни хрена не забавно. Настроение и без того не слишком радужное, рухнуло в бездну. Надо отоспаться. Завалится домой, выпить пару бутылок пива и спать. Просто спать… К чертям всё. Дежурства, волонтёров… И блядских скаутов…

А дальше произошло что-то совсем уж непотребное. Зазвучало кантри и долбаный стишок продолжился снова, но уже почему-то голосом Долли Партон*:

«Маленькая лгунья, не стоит маме врать.

Бабушка на кладбище. Ей вечно там лежать.»

От неожиданности фонарь выпал из рук… Блядь. Блядь… БЛЯДЬ!!! Что за херня тут творится?!?

Выскочил из машины. Звуки кантри продолжали разносится по округе. От весёленького наигрыша банджо спина под форменной рубашкой покрылась липким потом. Стив вытер вспотевшие ладони о штаны, достал табельный пистолет, и подняв фонарь и осторожно двинулся вдоль лагеря.

Странное это было ощущение. Звук доносился глухо и в то же время со всех сторон разом. Чёртов звук, от чёртова банджо, благо декламация стишков прекратилась.

- «Полиция Стерлинг Сити!!! Эй!! Есть тут кто!!!» - громко проорал Стив, потому что долбаное бренчание в тишине леса сводило с ума. Споткнулся. Снова выронил фонарь, и узкий луч света заплясал, завертелся отражаясь от деревьев, палаток, и машин, добавляя хаоса и оживляя тени.

Выхватил из тьмы видавший виды пикап стоящий в отдалении, и погас, вместе с осточертевшим банджо.

- «Твою мать.» - ругнулся, подбирая фонарь. И как-то внезапно осознал, что он в принципе был не особо нужен. Алый свет заходящего солнца ещё вполне справлялся со своей задачей.

- «Полиция Стерлинг Сити! Лейтенант Стив Свенсон. Есть тут кто-нибудь?» - повторил Стив, впрочем, без всякой надежды на ответ. И вздрогнул, когда из кузова того самого пикапа высунулось бесформенное черное нечто. Сначала показалось что это обрела плоть одна из теней, так рьяно отплясывавших джигу в свете фонаря пару секунд назад. Стив вскинул кольт машинально беря цель на мушку и щелкнул клавишей фонаря освещая пикап.

Ругнулся, не опуская ствол и уже громче повторно представился:

- «Лейтенант Стивен Свенсон, полиция Стерлинг Сити. Что вы здесь делаете? Вам нужна помощь, сэр?»

Из кузова на него пялился, осоловело моргая, латинос лет тридцати… Дреды, не слишком аккуратная борода, застиранная клетчатая рубаха. Мда, латинос в дредах. Боб, мать его, недоделанныймарлей… Господи, куда катиться этот мир?

- «Мистер, спрашиваю ещё раз. Вам нужна помощь? Что вы здесь делайте?»

- «Кхм… Чувак, всё нормально.» - прочистив горло, наконец то выдавил из себя этот «Бобби» - «Мы вчера приехали, я ногу подвернул… И теперь вот…»

Он как-то беспомощно оглянулся по сторонам, словно выискивая что-то среди деревьев.

- «Я правильно понял, вы прибыли с группой из Грейп Крик? И сейчас вы тут один? Почему вы не отозвались сразу?» - Стив подошел практически в плотную к кузову пикапа.

Узкий луч фонаря высветил кучу одеял, сваленную горой в кузове грузовичка, оловянный бок военной фляжки, бликанул от объектива камеры наполовину скрытой какой-то тряпкой. И пробежался дальше, высвечивая кусты за бортом пикапа. Ничего подозрительного, и никого… Разве что «Бобби»…