Принц Тьмы

Мой сон

Снова я там.

В самом прекрасном и самом страшном месте на земле. Тронный зал пылает светом тысяч свечей, будто каждая — это душа, заточённая во мраке. Стены отливают золотом, но это золото — холодное, как металл клинка. Белоснежные колонны обвиты цветами, такие живые и нежные, что от их красоты щемит в груди…

Но даже они не могут скрыть, что этот зал — храм Тьмы. Сотни глаз. Они смотрят на нас. На влюблённых, на пару, что будто бы сошла с другой стороны реальности. Мы одни. Я и Он. Я — как принцесса из древней легенды, в платье, расшитом звёздами. А Он — мой тёмный властелин. Принц Тьмы. Не просто мужчина. Сила. Стихия. Угроза, от которой не хочется спасаться. Я в его руках — и не могу, да и не хочу вырваться. Я не хочу просыпаться.

Не сейчас.

Не здесь.

Я жду…

Жду, когда он наклонится ближе. Когда скажет те слова, которых боюсь… и жажду. Я смотрю в его глаза — бездонные, чёрные, как сама ночь. Там нет света. Там — тьма, которая манит и пугает одновременно. Я задерживаю дыхание. Перевожу взгляд на его губы. Так хочется дотронуться… Я провожу языком по своим губам — в надежде, что он поймёт.

Примет.

Ответит.

Но он лишь усмехается. Легко. Жестоко. Как будто играет. И эта усмешка — как острый кинжал под кожу. Я вздрагиваю. Сердце сжимается. Хочется спрятаться… Но и сбежать — невозможно. Он склоняется ближе. Шепчет…

Его голос будто ледяной ветер, что пронзает до костей. Медленный, низкий, властный, наполненный чем-то древним и непреложным: — Я тебя найду…

Ты — моя.

Его руки охватывают меня крепко, властно, будто я — трофей, за который он сражался века.
Словно то, что между нами — древняя клятва, исполнение которой нельзя отменить.
Никогда.

Его ладонь лежит на моей талии, другая — чуть выше, на спине.
Я чувствую, как он дышит — ровно, глубоко, холодно.
Это дыхание не греет. Оно пронизывает.

Он наклоняется к моему уху, и я замираю.
Сердце предательски бьётся в его ритм.
Страх и восторг сливаются в одно чувство — мучительное, сладкое, как яд с привкусом мёда.

— Ты не проснёшься, пока я этого не захочу, — шепчет он.
И это не угроза.
Это приговор.

Моё тело подчиняется ему, как будто всегда было создано для того, чтобы быть в его руках.
Как будто я была создана для него.
И всегда знала.

Но что-то внутри кричит.
Сопротивляется.
Словно есть часть меня, что не принадлежит этому миру.

Ты должна проснуться…
Голос, еле уловимый, звучит внутри, будто зов из глубины сознания.
Это ловушка. Он не настоящий. Это сон. Тебя ждёт другой путь.

Но как?
Как оторваться, когда в его руках — дом?
Когда его взгляд — темнота, в которой хочется исчезнуть?
Когда каждый нерв, каждая клетка шепчет:
Останься…

Я поднимаю глаза.
Он смотрит на меня.
Чёрные, бездонные зрачки — в них нет ни света, ни тепла.
Но в них — истина.
И я не знаю, моя ли она.

В груди — судорожный вдох.
Тело дёргается. Резко.
Как будто кто-то выдёргивает меня изнутри.

Раз —
И я падаю.
Мир вокруг трещит, рассыпается, как чёрное стекло.

Я просыпаюсь.

Всё та же комната.
Темно. Холодно.
Но я чувствую его руки.
Их фантом — всё ещё на моей коже.

А в висках звучит голос.
Уверенный. Низкий.
Где-то внутри, в самой глубине:

— Я вернусь.
Ты — моя.

Дорогие мои, это моя вторая книга🤭 Отдвх был 5 лет🤔 И я буду рада любым комментариям, что вам понравилось, а может наоборот.

Глава 2 Пробуждение

Я сижу в темноте.
Постель смята. Простыня соскользнула на пол.
Сердце стучит так, будто я бежала.
Тело дрожит — и не от холода.
Я всё ещё чувствую его. Его голос. Его руки.

Глубокий вдох.
Выдох.

Это был сон.
Опять.
Тот самый.

Я зажмуриваюсь, провожу ладонями по лицу.
Веки влажные — будто плакала.
Сон кажется реальнее самой реальности. Словно я жила там. Любила. Боялась. Ждала.

С трудом поднимаюсь с кровати, иду в ванную.
В зеркале — я.
Обычная. Без макияжа, с растрёпанными волосами.
Не принцесса в звёздном платье.
Просто Лея.

Журналистка.
Городская суета, дедлайны, кофе навынос, метро и блокноты, исписанные мелким почерком.

Я открываю кран и плескаю холодную воду на лицо — будто пытаюсь смыть остатки сна.
Но он не уходит.

Пока кипит чайник, включаю новости.
Фоном — голос ведущего, знакомый до боли:

«…в центре города вновь обнаружены граффити с неизвестным символом. Полиция не комментирует, но…»

Щелчок — выключаю.
Не хочу реальности. Пока нет.

Вместо этого достаю из сумки ежедневник.
На развороте — десятки задач.
Список интервью, сводка по расследованию, тема для нового выпуска рубрики "Неразгаданные".

Я вычёркиваю два пункта — чисто машинально — и замечаю: в уголке страницы, где обычно ставлю дату, чёрной ручкой выведено:

"Ты — моя."

Я замираю.

Этого там не было. Я уверена.
Может… записала сама, на автомате?
Подсознание?

Мурашки бегут по спине.

Снова тот голос в голове.
Тот шёпот.

— Я вернусь…

Нет.
Это просто сон.
Просто я слишком увлеклась новой темой — материалом о снах и подсознании. Это влияет.
Конечно влияет.

Но почему тогда я чувствую его… даже сейчас?

Телефон вибрирует.

Редактор:
"Лея, нужна ты. Срочно. Интересный след по делу о ритуальных символах. Твоя тема. Жду в офисе через час."

Я смотрю на сообщение и вдруг понимаю: он — не просто часть сна.
Он тянется за мной.
Словно сон — это только ворота.
А впереди — что-то гораздо большее.

Я беру блокнот, ключи, камеру.
На бегу надеваю пальто, завязываю шарф.
Выхожу из дома.

А где-то в глубине — внутри, там, где ещё не отзвучал его голос, я чувствую:

Он уже близко.
И это — только начало.