Притворство соленой рыбой

Пролог. Тридцать три несчастья.

День начинался как обычно: утюг прожег любимую блузку, сломавшийся чайник выбил дореволюционную пробку, прилепленную к чуть более новому счетчику, затем последовало логичное отсутствие на крайне важном совещании по скайпу, и как итог новый строгий выговор от начальника.

- … да, Петр Сергеевич. Все будет сделано в срок. Обещаю, - морщась, прорываюсь я через визгливый ор, который динамики китайского технологического чуда-юда превращают в малопонятный разноголосый писк.

- ..о завтра, чтоб сдала все! Чтоб вас всех с вашей удаленкой! – наконец, выдает через телефон нечто более-менее членораздельное сердитый голос.

Я лишь горько вздыхаю, оглядываясь на коридор. Там орудовал симпатичный электрик, примерно мой ровесник, тридцатилетник. Естественно, глубоко и счастливо женатый. Он ослепительно улыбнулся и заломил цену в семьдесят пять косарей. Этот человек почти сразу утратил практически все очки привлекательности, опускаясь чуть ли не до уровня разгневанного Петра Сергеевича.

- Сколько?! За пару пробок?!

- Нужно менять не пробки, а проводку и подключение к щитку

- Но может можно как-то дешевле? У нас с бабулей столько нет. Может просто заменить пару проводков, подшаманить, а? – самым жалким голоском сыплю я. Моя внешность серой бедной мышки мало кого могла привлечь в любовном плане, но на жалость у мужской половины давила с утроенной силой. Исключением являлся лишь Петр Сергеевич, уже имеющий иммунитет к таким приемчикам.

Как раз вовремя бабуля начинает надрывно кашлять из своей комнаты.

- Она… В порядке? – серьезно так насупился молодой человек.

- Ох, не волнуйтесь! Это не модная нынче болезнь. И КТ, и анализы указывают на хронический бронхит. Моей старушке перевалило за девяносто годков, - с печальной ухмылкой констатирую.

- Да, почтенный возраст, - произнес электрик, уже внимательней оглядывая неказистый требующий хотя бы косметического ремонта коридор, и после паузы тише прибавляя: - Ну, можно и без бумажек за двадцатку все сделать с доплатой материала, естественно.

- Правда? Тогда вы наш спаситель! А сколько по времени? – совершенно искренне радуюсь я.

- Но это конфиденциально… Понимаете?

- Я-могила! – складываю руки в молитвенном жесте, и мне сочувственно-неловко кивают в ответ.

- Тысяч восемь на материалы нужно сейчас, - все же задумчиво вымолвил электрик.

Я энергично киваю и тут же печально охаю, чтобы парень ничего не заподозрил. На самом деле семьдесят пять тысяч я могла и заплатить, да, это серьезно ударило бы по карману, но при моих заработках и накоплениях на сей момент мы с бабулей голодать не стали бы. Треклятый иммунный Петр Сергеевич, несмотря на всю злобную вспыльчивость, платил достойно. Даже поднял меня на должность зама своего зама. В частных беседах он частенько сожалел о том, что такие блестящие способности к расчету и анализу достались «флегматичной неуклюжей лентяйке без образования», на что я лишь разводила руками. Не моя вина была в отсутствии должной компетенции, к сожалению, иногда бедным живущим в долгах и кредитах семьям даже при хороших (пусть не идеальных) экзаменационных баллах бывает трудно поступить. Но я поступила! Правда, платно… И не смогла… Не смогла вовремя отсечь семейные проблемы… В итоге, родители в могиле уже больше десятилетия, а с долгами рассчиталась буквально год назад. Это если не брать в расчет свой кредит уже на соответствующее лечение бабули.

«Ничего, эта сумма - копейки. А в остальном, все не так уж и плохо,» - все же я позволила себе улыбку, провожая электрика, который обещал управиться со всем до полуночи сегодня.

И тут же ударом под дых раскрывается дверь к бабуле. На пороге побелевшая тетя Ира. Она – одна из немногих старых соседок, проживавших в этой хрущевке шестой десяток. Хорошо помнила не только как я, но и как моя уже покойная мать бегала в этом самом дворе сопливой мелочью. Она частенько теперь зависала с почти не выходящей на улицу бабулей, а я приплачивала, когда требовалась отлучиться (не как настоящей сиделке, но все же десятка-двадцатка для пенсионера существенно)

- Антонина, она… Ей совсем плохо…, - чуть не падая, прохрипела соседка.

Дальше я сама плохо помнила. Автоматом набрала 112, что-то говорила, пыталась достучаться до бабули.

И отчаянно молилась: - «Нет, еще рано, хотя бы еще полгода, пожалуйста! Боже!»

Скорая приехала быстро, но сделать уже ничего не смогла. Я опустилась на пол. Что-то дальше происходило, но я почти ничего не понимала, вроде бы тетя Ира заплатила электрику из своих сбережений и попросила прийти завтра с утра. Бабулю куда-то повезли, вроде в морг на экспертизу. И я осталась одна. Совсем.

Каким-то чудом я доползла до балкона, в самом захламленном темном углу достала нераспечатанную бутылку с коричневой жидкостью. Всегда ненавидела алкоголь, поэтому, когда коллеги преподнесли такой дар на мое повышение, едва смогла выдавить из себя улыбку и любезные слова. Виски было каким-то элитным, и у меня не раз закрадывалась мыслишка продать за неплохие деньги, однако руки так и не дошли.

С трудом откупорив, я налила целый граненный советский стакан и полностью влила в себя. Огонь прошелся по горлу и… Ничего!!! На душе было все также тяжко, лишь комната начала немного двоиться.

- Как глупо! Глупо! Почему сейчас? Я даже не попрощалась… - застонала я, сжимая голову.

«Смерть не приходит в соответствии с планами,» - словно бы кто-то шепнул мне эту и так всем известную истину.

Бабуле было до неприличия много лет. Я знала, что она должна скоро покинуть сей бренный мир. А я должна была жить уже без нее. Свою жизнь…

- Бабуля… - прошептали губы.

Я зачем-то попыталась подняться, пошатнулась и… Рухнула прямо на острый край советского раздвижного стола. Что-то хрустнуло и похоже это был не стол.