Прокачай меня полностью

Глава 1. Судьбоносное падение

Универ на этаже психфака пахнет кофе из автомата и болтовнёй о чужих проблемах.

Я сижу на подоконнике, поджав ноги, грызу яблоко и в третий раз пытаюсь понять чужую курсовую про психологическую защиту. За окном ранняя осень: листья ещё зелёные, но в воздухе уже лёгкая прохлада и прозрачность, как в только что вымытом окне.

- Лен, ты в этом семестре защитишься не на автомате, а на автоматическом провале, - сообщает мне Катя, моя лучшая подруга и ходячая аналитическая система. Её сарказм - это именно то, что всегда держит меня в тонусе.

- Ну и что? Я, между прочим, будущий психолог. Умею превратить любой провал в полезный опыт, - отвечаю ей и залпом допиваю кофе из пластикового стаканчика.

Мы идём в столовую, где шум стоит, как в улье. Каждая группа гудит своими пчёлами: “журналисты” спорят о заголовках, “дизайнеры” обсуждают проекты, юристы делят мир на «да» и «нет».

Я держусь за поднос, как за штурвал, а внутри всё равно шатает: в очереди прямо перед нами - Лика. Та самая, с нашего потока, что вечно цепляется ко мне. Ровный пробор, изогнутые брови-арки, тонкая талия и улыбка с примесью лёгкого презрения.

Она громко вещает своей свите, так чтобы слышали и соседние столы:

- Девочки, прикиньте, к нам из столицы перевёлся внук ректора. Кирилл Батурин. Я уже подписалась на его соцсети, там фотки просто… ммм. Он не такой, как все, совсем другой уровень. Глаза - как лазеры, честно! Смотришь и кажется, что насквозь прожигает. Ну реально космос… - затем кокетливо закатывает глаза и добавляет с нарочитой небрежностью: - Принимаю ставки, через сколько он сам первым пригласит меня на кофе. Неделя? Две?

Её подружки восторженно хихикают. Лика оборачивается, взгляд скользит по моей увесистой котлете с картофельным пюре, и поднимает бровь.

- О, Белова. Ты точно будущий психолог? Тогда объясни, зачем тебе два куска хлеба с такой огромной котлетой и целая гора пюрешки. На обжорство диссертацию пишешь?

Я сглатываю. Катя кидает мне взгляд: «Не ведись». Но Лика уже разгоняется, а её подружки захихикали, ловя каждое её слово.

- Ты так налегаешь на еду, что спортзал тебе, наверное, только во сне снится, - она наклоняет голову набок, улыбка милая, но ядовитая. - Спорим, ты не пробежишь и тридцати минут на дорожке? Даже в твоём любимом темпе «черепаха-дзен».

Смех заполняет всю столовую. Мои уши и щеки вспыхивают от унижения.

- Ну чего ты, Белова, не обижайся, - продолжает Лика сладким голосом. - Просто спортзал - это точно не твоё. С таким аппетитом тебе прямая дорога в тюлени на диване, бока отращивать, - добавляет она и улыбается в упор. - Или всё-таки рискнешь поспорить?

Я сжимаю зубы.

Вот и снова её приём: удар в самое уязвимое место. Мой лишний вес. Но у Лики тоже есть слабое место - она живёт ради лайков и подписчиков, считает чужие просмотры так же жадно, как калории в своей тарелке. Стоит ткнуть туда - и она взорвётся.

И тут мой язык, как всегда, ляпает быстрее, чем я успеваю обдумать мысль:

- Спорим! Более того: я заведу лайфстайл-блог и наберу тысячу просмотров на первом видео.

Реакция следует незамедлительно: Лика скептически фыркает и наконец отстает от меня, Катя давится компотом, а столовая шепчется. На секунду мне даже кажется, что я вдруг расправила крылья. А потом осознаю: я же в блогах полный ноль, ни бум-бум в этих соцсетях. И куда я вообще вляпалась?

- Слушай, - говорит Катя позже, - я, конечно, за научные эксперименты, но может, начнём с чего-нибудь гуманного? Типа с десяти минут? Или хотя бы с выбора спортивного топа? И слушай… может, хватит вестись на её провокации? В прошлый раз эта стерва пошутила всего лишь про «мышиный» цвет твоих волос - и что? Ты взяла и осветлилась! Не глупо ли?

Я делаю вид, что жую хлеб и не слышу. Но внутри уже гудит.

Действительно, почему Лика всегда выбирает меня объектом своих насмешек?

В группе полно девчонок: есть тихие, есть такие же пухляшки, есть вообще девушки поскромнее. Но Лика цепляется именно ко мне. Наверное, потому что я не умею отвечать так же ядовито. Потому что краснею и начинаю мяться - и это её развлекает. Для неё я как кнопка: нажал - и получил реакцию.

И ещё потому, что мой слегка лишний вес - слишком удобная мишень. Неоспоримая. Любое её «хомячиха», «черепаха» или «пюрешка» - попадает в цель, потому что я сама это знаю. Я и так каждое утро вижу цифры на весах, которые будто смеются надо мной.

Так что Лика всего лишь повторяет то, что у меня внутри и так звучит шёпотом. Может, поэтому больнее.

- Я справлюсь, - говорю я с нарочитой уверенностью. - Я же психолог. Найду внутренний ресурс и заодно похудею. Я…

Телефон вибрирует под ладонью.

Во флудилку студенческой «Психушки» уже летят ставки и мемы: гифка с бегущим хомячком, фотожаба с моей головой на теле спортсменки. Я криво улыбаюсь - не потому, что смешно, а потому, что это проще, чем признать, как мне обидно.

***

Фитнес-клуб “Прокачай меня полностью” живёт в отдельном шикарном здании из хрома, стекла и стали. И выглядит так, будто технологичный кит выплыл на сушу и лёг стеклянным боком к людям. Внутри - чисто, холодно, ярко. Ресепшн сияет, как идеальная кожа в рекламе, и девушка за стойкой приветствует меня профессиональной улыбкой.

- Добрый день! На день, на неделю, на жизнь? - шутит она легко, отточено.

- На… гм… полчаса, - признаюсь я. - И на тысячу просмотров.

- Люблю амбициозных, - подмигивает девушка и оформляет гостевой пропуск. - Раздевалки налево, кардиозона - прямо, силовая - ещё прямо и потом направо. Если что, консультируйтесь у тренеров в чёрных футболках.

Раздевалка - как вылизанная косметичка: шкафчики, лавочки, зеркала. В зеркале отражаюсь я, смущенная, полненькая и раскрасневшаяся. Волосы собраны в хвост, который держится исключительно на силе убеждения. Я натягиваю футболку, прячу было телефон в карман леггинсов…

Глава 2. Супермен с лазерами

Он ставит меня на ноги так легко, будто я ничего не вешу. Колени дрожат, я хватаюсь за поручень, а другой рукой - за нос.

- Ох… - шиплю тихо, ладонью прикрывая лицо.

Его пальцы оказываются быстрее моих. Он бесцеремонно отводит мою руку, большой ладонью охватывает мой подбородок, наклоняет голову так, что свет от ламп падает прямо на меня. Близко. Невыносимо близко.

- Секунду, - сухо произносит. Голос деловой, без намёка на мягкость, но тело реагирует так, будто это был шёпот в ухо.

Его пальцы прохладные, уверенные. Большой палец держит снизу, остальные фиксируют скулу. Я не могу пошевелиться, только таращусь на его губы, которые оказываются буквально в десяти сантиметрах от моих. Чёткие, ровные, мужские. Мой нос всё ещё ноет, но от этого контакта ноет и что-то гораздо глубже.

- Нос цел, - констатирует он, чуть прищуриваясь сквозь очки. Светлые глаза смотрят так, будто просвечивают меня рентгеном. - Будет красным пару часов, не больше.

Он отпускает подбородок, и мне тут же становится пусто и холодно. Я сглатываю, пытаясь вернуть голос:

- Сп… спасибо.

Ноль реакции.

Продолжаю разглядывать его во все глаза. Он выше, чем казался издалека. Черты лица резкие, спокойные, будто вырубленные скальпелем из камня. Очки блестят, пряча взгляд, но всё равно сквозь них прорываются нереально светлые фантастические глаза, как будто у него внутри спрятан кусок чужой планеты. Они как лазеры, честное слово! Какой-то удивительный оттенок, никогда такого не видела.

И я почему-то верю: если он посмотрит чуть дольше, прожжёт меня насквозь.

Инструктор. Конечно, инструктор. Кто ещё может так хладнокровно ловить падающих девиц и проверять их носы с будничным спокойствием? Да и футболка на нем черная, как говорила девушка с рецепшен.

- Равновесие получше держи, - его голос низкий, ровный и холодный без тени улыбки. - И завяжи шнурки покрепче.

Идеальный парень в трендовых очках отпускает меня и уходит дальше по залу, словно ничего не произошло.

Смотрю ему вслед, как он останавливается у стойки. Менеджер зала в фирменной футболке что-то обсуждает с ним, листает журнал посещений, показывает рукой на мониторы. Всё выглядит так, словно он обычный сотрудник клуба, просто один из инструкторов, привыкший решать организационные вопросы между клиентами.

А я стою, утираю ладонью вспотевший лоб и стараюсь прийти в себя. Что это вообще было? Я только что чуть не сломала нос, впечаталась в чужие губы, а теперь у меня в голове - серебряные глаза и холодный голос, от которого мурашки по спине.

Он оборачивается мельком на долю секунды, и я снова ловлю себя на том, что таращусь, будто школьница на популярного старшеклассника.

И что теперь? Разве можно просто так уйти? С таким человеком даже неловкость хочется превратить в повод заговорить.

Я глубоко вдыхаю и спрыгиваю с дорожки. Ставлю бутылку на пол, поправляю хвост, вытираю ладонью лицо. В голове звучит моя же самоирония: «Поздравляю, Белова. Ты только что выбила джекпот по позору. Теперь попробуй сделать вид, что это был план».

И именно в этот момент я понимаю: у меня есть идеальный предлог. Самый естественный. Самый безобидный.

Я подхожу ближе, делаю вид, что поправляю кроссовку шнуровку, и, когда он заканчивает разговор с менеджером, тихо выдыхаю:

- А… можно… мне бы программу подобрать. Я очень… ну… хочу прокачаться.

Он молча взирает на меня своими фантастическими холодными глазами. Затем слегка наклоняет голову, будто еще не решил, что со мной делать.

Я в панике начинаю тараторить:

- У меня телега есть! Может, прямо туда мне рекомендации написать? Это же удобно… правда? Буду ходить сюда каждый день и всё выполнять!

Пока не передумала, быстро называю ему свой ник, стараясь выглядеть спокойной, но, наверное, смущением от меня так и прет.

Он одну секунду смотрит на меня, потом достает свой телефон и набирает текст - сухо, чётко, без лишних слов. Через секунду мой телефон пиликает, и на экране появляется сообщение в телеге от пользователя «Кирилл»:

Стартовая программа 3× в неделю

Разминка: 5-7 минут быстрой ходьбы.

Кардио: 20 минут (ходьба/лёгкий бег).

Упражнения:

• приседания с собственным весом - 3×12

• планка - 3×30 секунд

• ягодичный мост - 3×15

• отжимания от колен - 3×10

Растяжка 5 минут.

Питание: больше белка (рыба, яйца, творог), убрать газировку и сладости.

Он возвращает мой телефон, а у меня руки дрожат. Не потому что программа страшная, а потому что теперь в моём мессенджере есть он. Просто Кирилл.

Я поднимаю глаза и ловлю последний штрих его профиля. Чёткая линия скулы, холодный изгиб губ, лёгкий блеск очков. Тело собранное, как у спортсмена, но движение - спокойное, выверенное, без лишних жестов. В нём нет суеты, нет показухи. Он будто создан для того, чтобы люди смотрели и запоминали.

Я открываю рот, чтобы хоть как-то поблагодарить. Сказать «спасибо», «прости за мою криворукость» - что угодно. Но воздух в груди застревает, а он уже отворачивается.

Кирилл идёт через зал, ровно, уверенно, словно режиссёр включил замедленную съёмку. Чёрная футболка подчёркивает широкие плечи, мышцы перекатываются под тканью, а шаги звучат тихо, но отзываются у меня внутри, как удары метронома. Он ни разу не оборачивается, даже не даёт понять, что секунду назад держал меня в своих руках.

Глава 3. Спортивный манифест любви

Утро начинается с того, что я открываю глаза и тут же жалею об этом. Всё тело болит. Такое ощущение, что я вместо сна таскала мешки с картошкой. Даже ресницы в лом поднимать.

Я падаю с кровати на пол и ещё минуту лежу на коврике, как упавший пельмень. Потом всё же с кряхтением поднимаю себя и шлёпаю босыми ногами на кухню. Вода. Только вода. Холодная, прозрачная. Пью и представляю, что выполняю не пункт из программы, а обряд. Кирилл сказал - я делаю. Пусть даже он сам это сказал равнодушно, будто диктовал расписание автобусов.

Манифест любви, ага.

Открываю телефон. Там всё ещё висит его сообщение:

Приседания 3×12. Планка 3×30 секунд. Ягодичный мостик 3×15. Отжимания от колен 3×10.

Коротко, холодно, без смайликов. Просто сухой список. Даже точек лишних нет. Но я всё равно таращусь с таким восхищением, будто он написал признание в любви. Как дура, перечитываю и улыбаюсь. Кажется, если бы он написал там: «Подними левую бровь три раза», я бы сделала и это.

Катя звонит ещё до того, как я допиваю воду.

- Ну что, живой труп? - бодрый голос, будто она только что пробежала марафон.

- У меня болит всё. Даже ресницы, - отвечаю я.

- Отлично! Значит, хорошо выложилась, - одобряет подруга и любопытствует: - Ну и как тебе там вообще, в целом?

- Ну… шумно, страшновато, но интересно, - признаюсь я. - И, представляешь, у меня теперь в телеге есть контакт… инструктора из спортзала.

- Чего? - Катя чуть не поперхнулась чаем. - Ленка, ты? С парнем в спортивках? Это же почти как роман с доставщиком пиццы!

- Очень смешно, - фыркаю я. - Он просто составил мне программу. Чтобы я прокачалась как следует.

- Ага, и теперь ты будешь писать ему каждое утро: «Доброе утро, мой протеинчик»? - Катя с трудом сдерживает смешок.

- Катя! - хватаю подушку, готовая запустить в неё. - Он серьёзный, холодный, и вообще… это его работа.

- Ну-ну, - она закатывает глаза. - Лен, давай честно: ещё вчера ты зависела от пирожков в буфете, а теперь началась фитнес-зависимость. По-моему, у тебя прокачиваются не мышцы, а романтические рефлексы.

- Я просто хотела научиться правильно делать упражнения, - бурчу я.

- Конечно, конечно, - Катя ехидно хихикает - А я просто хотела написать курсовую вовремя. В итоге два месяца жила в библиотеке, пила кофе литрами, обзавелась седым волосом и выучила наизусть фамилии всех охранников корпуса. Вот такая цена «просто». Кстати, ты уже свое видео на спор выложила?

- Нет еще, скоро скину.

- Только не забудь: блог без контента мёртв. Ты обещала тысячу просмотров, так что действуй. Заведи дневник пухляшки: честный, со всем позором. Там будет всё: цифры, еда и твои стоны «убейте меня». Люди обожают наблюдать, как кто-то другой страдает вместо них.

Я вздыхаю. Легко сказать «снимай». А если я на видео похожа на морскую свинку, которую заставили делать зарядку?

Хотя, честно говоря… меня больше пугает не камера и не чужие комменты. Меня пугает зал. Эти зеркала, где каждый кривой присед умножается на десять. Эти фитоняшки, которые будут хихикать в своих лосинах.

Но страшнее всего - он.

Если я снова сделаю что-то глупое при нём, если он увидит, как я пыхчу, краснею и едва не падаю с дорожки… я сгорю со стыда. И дело даже не в том, что он красавчик. А в том, что он держится так холодно, так уверенно, как аристократ из другой вселенной. Из-за этого я рядом с ним чувствую себя пингвином, который по случайности ввалился в спортзал к самому Супермену.

Нет, я не могу снова опозориться. Надо хотя бы раз дома отрепетировать. Пусть никто не видит, как я падаю лицом в ковёр с непривычки.

Я расстилаю коврик на полу. В комнате пахнет яблоком и старой пылью из книжных полок. Камера на телефоне включена - пусть пишет, потом смонтирую что-нибудь для блога.

Первое - приседания. Я встаю, выпрямляю спину, делаю вдох… и колени хрустят, как несмазанные шарниры. На пятом приседе я уже облизываю губы от усталости, на двенадцатом поднимаюсь так, словно тащу шкаф.

Второе - планка. Я падаю на локти. Пять секунд… и живот почти на полу. Подтягиваюсь. Десять секунд… и я уже представляю, как Кирилл смотрит на меня холодным взглядом: «Ты обещала тридцать раз». На двадцатой секунде я дрожу, как студень. На тридцатой - срываюсь и растекаюсь по коврику.

Третье - мостик. Ложусь на спину, поднимаю бёдра. Выгляжу как перевёрнутая черепаха. Но делаю пятнадцать раз. Пот течёт по вискам, дыхание сбивается, но я выживаю.

Четвёртое - отжимания от колен. Ставлю руки на коврик, пытаюсь согнуться. На третьем почти бьюсь носом об пол, на десятом падаю и лежу, как поверженный герой.

Вот оно, блин, романтическое утро!

Я беру телефон, открываю фронталку и вижу красное лицо, растрёпанный хвост и пот, катящийся по виску. Я выгляжу как «до» в рекламе похудения. И всё это я собираюсь выкладывать в блог, чтобы тысяча просмотров стала реальностью.

- Привет, ребята, - говорю в камеру и неожиданно сама себе улыбаюсь. Голос дрожит, но слова звучат честно. - Меня зовут Лена, я первокурсница психфака. И да, я поспорила, что пробегу полчаса и соберу тысячу просмотров. Поэтому теперь каждое утро будет вот так: замеры, упражнения и правда о том, как одна пухляшка решила стать сильнее.

Я машу рукой с неловкой гримасой.

- Так что добро пожаловать в мой дневник. Если я упаду лицом в коврик, не смейтесь слишком громко. Ну ладно, смейтесь, только лайкните за честность.

Я просматриваю видео. Сначала кривлюсь: голос дрожит, хвост расползся, щеки красные. Ладно, ну и фиг с ним - уж какая есть!

На секунду взгляд цепляется за отражение Кирилла в зеркале на заднем плане. Серебристые глаза, строгий профиль, плечи, от которых будто светлее даже в зале. Я замираю, ловлю дыхание и почему-то не могу оторваться. В кадре всего лишь тень, случайный силуэт, но у меня внутри он занимает всё пространство.

Жму «опубликовать». Через минуту смотрю и вижу: первую единичку просмотра.

Глава 4. "Можно"

Второй поход в фитнес-клуб я проживаю как экзамен. Не просто зачёт по психологии, где максимум получишь «неуд» и пойдёшь пересдавать, а экзамен на взрослость. На смелость. На то, чтобы не струсить и подойти.

Я захожу в зал, и меня сразу обдаёт знакомый запах: резина, железо, сладковатый аромат спортивных батончиков, перемешанный с кондиционером. Всё гудит: беговые дорожки тарахтят, гантели стукают, в динамиках играет что-то ритмичное, от чего у меня самой сердце начинает отбивать такт.

А главное, все вокруг выглядят слишком уверенными, слишком сильными. На их фоне я чувствую себя школьницей, которая случайно забрела в мир взрослых.

На ресепшене сидит блондинка с аккуратно уложенным хвостом и идеальной фигурой. Она улыбается всем, кто проходит, но её взгляд мгновенно скользит по мне с ног до головы. Я делаю вид, что не замечаю. Отвожу взгляд, будто внезапно заинтересовалась стендом с протеиновыми коктейлями. Внутри у меня всё колотится: сердце бьётся громче музыки, ладони вспотели.

Я снова прокручиваю план: подойти, попросить совета. Он же инструктор. Для этого и работают в клубах инструкторы, верно?

Девушки в обтягивающих лосинах мелькают везде, как яркие маркеры. Кто-то селфи делает у зеркала, кто-то растягивается, как балерина. А я иду среди них, будто по ошибке оказалась в чужом сне.

И наконец-то вижу его.

Я замираю. Кажется, ноги стали ватными.

Кирилл стоит у стойки, разговаривает с кем-то из персонала. Он держит планшет, смотрит в него спокойно и холодно. Высокий, собранный, спина прямая, плечи широкие. Чёрная футболка сидит на нём так, что сразу ясно - это не случайный посетитель. На нём каждая деталь будто создана, чтобы подчёркивать его тело: мужественное, выверенное, сильное.

И эти очки. Простая чёрная оправа, тонкая, незаметная, но в ней есть что-то из старых фильмов. Не офисный стиль — а маска, которая смягчает взгляд. Потому что его глаза…

Я подхожу ближе и вижу их.

Они действительно светло-серые, почти серебряные. Мне в тот раз не показалось. В них есть что-то от сверхчеловека, который привык, что мир делится на тех, кто смотрит снизу, и его самого - того, кто всегда выше.

От этих глаз у меня по спине бегут мурашки.

Они не тёплые и не ласковые. Это взгляд, от которого хочется опустить голову, спрятаться, но одновременно - невозможно оторваться.

Я ловлю себя на том, что разглядываю его, как музейный экспонат. Линия скулы чёткая, как выточенная. Губы спокойные, ровные, будто не знают ни улыбок, ни суеты. Волосы чуть растрёпаны, но на нём даже это выглядит не неряшливостью, а стилем. Он стоит так, будто ему всё равно, кто смотрит.

Сердце стучит, ладони влажные. Давай, Лена, это твой шанс.

Я подхожу ближе и открываю рот:

- Кирилл, привет… - голос дрожит, но я стараюсь держать его ровным. - Можно попросить посмотреть, правильно ли я делаю упражнения?

Девушка на ресепшене поднимает голову, взгляд расширяется, словно я совершила что-то несусветное. Она чуть не роняет ручку и приоткрывает рот. Менеджер, с которым говорил Кирилл, кашляет и тактично отходит в сторону. Несколько человек рядом бросают на меня странные взгляды,

Что это с ними такое?

Он поворачивает голову. Серебряные глаза впиваются в меня, и мир вокруг замирает. Я больше не слышу музыки, не вижу людей, которые проходят мимо. Есть только он.

Тишина тянется секунду, две.

Кирилл… просто медлит. Смотрит прямо на меня своими светлыми глазами, от которых у меня по спине бегут мурашки. Чувствую, как изучает меня, размышляет о чем-то. Наверное, он тут в этом клубе нарасхват, вот и не спешит разрываться на части по любому зову.

Я почти начинаю заикаться:

- Ну… если есть время, конечно.

Внутри всё дрожит от этого холодного спокойствия, которое исходит от него. В нём нет суеты. Нет лишних движений. Он стоит, как статуя, но в этой неподвижности - сила.

Он смотрит на меня ещё мгновение и вдруг кивает.

- Покажи.

Один короткий звук низким голосом без улыбки, а у меня внутри всё переворачивается. Мир снова оживает, словно его сняли с паузы. Слышится звон гантелей, смех из соседнего угла, чьи-то шаги по резиновому покрытию. Но всё это как фон. Для меня есть только он.

Я облегчённо выдыхаю и понимаю, что ресепшен-девушка всё ещё смотрит на меня с отвисшей челюстью, будто я только что не инструктора попросила проверять мои приседания, а… ну не знаю… как минимум, золотую рыбку!

Странная какая.

Пожав плечами, с энтузиазмом топаю к тренажёрам. Думаю только о том, что теперь у меня есть шанс хоть немного пообщаться с ним. Подхожу к свободному коврику и опускаюсь на колени. Сердце бьётся так громко, что мне кажется: его слышно даже через наушники у парня на соседней дорожке.

Кирилл встаёт рядом. Не близко, но достаточно, чтобы я чувствовала тепло его присутствия. Я украдкой смотрю на его плечи: широкие, уверенные, будто у него есть встроенный уровень, который не позволяет сутулиться. Любое его простое движение выглядит так, словно это кадр из рекламы.

- Начинай, - спокойно говорит он.

Я встаю, пытаясь изобразить уверенность.

Делаю приседания, смущенно слыша, как предательски похрустывают колени.

- Класс, спасибо, колени, что подводите меня на глазах у публики, - бурчу под нос.

Кирилл ничего не отвечает. Только чуть голову склоняет набок, наблюдая за каждым моим движением. А сам при этом похож на великолепно мускулистую статую со скрещенными на груди руками.

Я продолжаю, бедра дрожат.

- Если я сейчас грохнусь, то коврик будет моим личным памятником, - бормочу, вытирая лоб.

Тишина. Украдкой бросаю на него взгляд. Кирилл не улыбается, но уголки его губ еле заметно дёргаются.

- Спину ровнее, - коротко говорит он.

Я киваю и выпрямляюсь. В груди всё горит, но я стараюсь. И на отжиманиях, и на мостике. И даже на проклятой планке, которую я больше всего ненавижу со вчерашнего дня.

Глава 5. У него есть девушка!

Я уже научилась не подпрыгивать от каждого уведомления на телефоне. Почти. Но когда открываю статистику под первым видео, сердце всё равно ныряет вниз.

Сто просмотров.

Цифра мигает так жалко, будто над ней кто-то написал маркером: «Позор первокурснице!»

Я таращу глаза, обновляю страницу. Ну вдруг там ошибка, может, у меня вместо ста - тысяча?.. Но нет. Как было сто, так и остается.

Вот и всё! Пухляшка на дорожке, запыхавшаяся и красная, не взорвала интернет. Даже соседки по общаге, наверное, не кликнули.

Я плюхаюсь на кровать, чувствуя себя каким-то… прокисшим йогуртом.

И что теперь? Завтра понедельник, универ, Лика со своей вечной улыбочкой из серии «я здесь, чтобы испортить тебе жизнь». Она точно подойдёт и напомнит про тысячу просмотров.

Моя подруга Катя не помогает. Она сидит за столом, ест яблоко и философствует в любимом стиле жизненного сарказма:

- Ну что ты хотела? Ты ж не котик на скейте и не чувак с гитарой в метро. У тебя контент - страдания. Это ещё надо уметь продавать.

- Спасибо, вдохновила, - бурчу я, зарываясь в подушку. - Может, мне вообще назвать блог «Сдохну на дорожке»?

- Не надо так жёстко. Лучше оставь «Дневник пухляшки». Честно, с самоиронией. Замеры, еда, твои ахи-охи. Это название люди в принципе любят.

Она говорит это между укусами, и от её спокойствия мне хочется или придушить её, или действительно завести рубрику. В итоге я делаю то, что умею - монтирую. Нарезка трёх дней: замеры с моим лицом «ну привет, сантиметры», упражнения, где я красная и потная, и немного шуток в камеру. Вечером выкидываю это на канал. Даже не надеюсь на успех. Пусть висит, как табличка «Тут была Лена Белова».

А потом начинается внутренний торг.

Ладно, просмотров мало. Но что если я сделаю что-то креативное?
Вдруг дело не в том, что я неинтересная, а в том, что не хватает фона?..

Я гляжу на телефон, потом срываюсь с места.

Пальцы сами ищут спортивный костюм в шкафу. В голове крутится сумасшедшая мысль: мне нужен стадион. Настоящий, с беговыми дорожками вокруг футбольного поля для соревнований, прожекторами и живыми людьми. Если я побегаю там - это же будет совсем другой уровень!

Катя фыркает:

- Ты ненормальная. Там по вечерам футболисты собираются, и все будут на тебя глазеть.

- Вот именно, - отвечаю я и, сама не веря в собственную смелость, натягиваю кроссовки.

Вечер пахнет мокрой травой и чужими сжёванными бутербродами из ларька. Я иду к стадиону студгородка с телефоном в руке и колотящимся сердцем. Уже слышу издалека голоса, смех и отрывистые свистки.

На поле гоняют мяч парни. Настоящие футболисты - не профи, конечно, но всё равно выглядят уверенно. А вокруг на трибунах сидят девчонки с пакетиками семечек. Кто-то ведёт прямой эфир, кто-то визжит при каждом ударе. Там же, ближе к краю, красуется фитоняшка в розовом топе с идеально уложенным хвостом, телефоном на штативе и подружками вокруг. Атмосфера цирка.

Розовую фитоняшку я узнаю сразу.

Это Юля, главная красотка универа с миллионом подписчиков. Она как картинка из соцсетей: длинные ноги, тонкая талия, топик, который явно дороже моих кроссовок. И рядом с ней целый клуб восторженных подруг. Их статус даже выше Лики.

Я делаю вид, что всё так и задумано, включаю запись и становлюсь на дорожку.

- Привет, друзья, - торжественно говорю в камеру. - Сегодня у меня эксперимент: пухляшка выходит в народ!

Я жму кнопку на дорожке, делаю первые шаги, и тут сбоку раздаются смешки. Это Юля в розовом топе, уткнувшись в телефон, снимает меня и громко хихикает вместе с подружками:

- Смотрите-ка, что это там за хомячок на дорожке..?

Смех цепляется за уши, и я чувствую, как щеки вспыхивают. Сердце бьётся быстрее, чем двигаются ноги.

- Когда над тобой смеются, - бормочу в камеру с натянутой улыбкой, - это очень помогает сжиганию жира! - и шепчу доверительно, прикрыв рот рукой: - Ну, там… знаете… со стыда ведь сразу в пот бросает. Да и моя бабушка всегда говорила: «Стыд выгоняет лишнее не хуже бега»! Так что я не зря сюда пришла. Даже если выгляжу посмешищем, всё равно похудею хотя бы на пару грамм. Ну, поехали!

И начинаю бежать.

Бежать - это, конечно, громко сказано. Мой бег - это скорее быстрая ходьба с элементами паники. Колени опять подло хрустят, дыхание сбивается, волосы липнут к шее. Но я не останавливаюсь. Один круг, второй, третий… Бегу вся красная, как светофор.

Телефон трясётся в руке, камера фиксирует моё пыхтящее лицо и фон: парни с мячом. Кто-то кричит:

- Давай, хомячок, держись!

Я улыбаюсь. Честно улыбаюсь, хотя внутри хочется лечь прямо на траву и объявить себя погибшей.

И тут… я замечаю его. Кирилла.

Сначала не верю. Стою на секунду, приглядываюсь. Он - среди футболистов. Без очков. Волосы чуть растрёпаны, майка прилипла к плечам. И глаза… эти его фантастические глаза... настолько светлые, что в прожекторах они кажутся серебряными.

Без очков он еще сильнее напоминает инопланетянина. Супергероя, способного своим лазерным взглядом сжечь любого.

Я машинально отворачиваюсь, опасаясь, что он заметит мою позорную хомячковую тренировку. Сердце пляшет от волнения так, что никакая камера этого не скроет, но я продолжаю бежать. Потому что если остановлюсь, всё будет зря.

Я делаю ещё один круг. И еще. Ноги ватные, дыхание свистит, но я упёртая. Пусть мой бег смешон, зато честный.

Вскоре футболисты заканчивают игру. Слышу свисток, смех парней, хлопки по плечам. Я выдыхаю так, будто у меня из груди вынули последние батарейки. Пот заливает глаза, щиплет, и я уже почти ничего не вижу - только размытые тени вокруг. Шатаясь от усталости, пересекаю на вялой скорости оказавшуюся на дороге толпу. Плетусь напрямик, чувствуя себя слепой черепахой, которая бредет куда попало…

И вдруг натыкаюсь на что-то твёрдое и горячее. Руки подхватывают меня так уверенно, что я даже не успеваю понять - это человек, а не стена.

Глава 6. Пять тысяч просмотров

Коридор универа шумит, как ТЦ в субботу. Кто-то с кофе из автомата прёт в аудиторию, кто-то жует шаурму прямо на подоконнике, а у группы экономистов падает стопка папок и разлетается по полу, словно карточный домик. Воздух пахнет эспрессо и дезодорантом, смешанным с духами соседки по потоку.

Я вжимаюсь в подоконник с телефоном в руках, делаю вид, что читаю конспект на экране. На деле просто надеюсь остаться незаметной.

Ну да, конечно.

- О, а вот и наш Беляш-колобок! - раздаётся звонкий голос за спиной. - Привет, Белова! Ну что, сколько у тебя там просмотров накапало? Двадцать? Тридцать?

Оборачиваюсь. Лика в идеальном топе, с подружками-клонами. У всех айфоны наготове, ухмылки синхронные.

- Ты же обещала тысячу, - сладко напоминает она. - Так где они, твои фанаты?

Подружки прыскают, а Лика уже листает свой телефон и тычет экраном мне в лицо:

- Смотри, Юляшка-фитоняшка выложила рилс! Хомячок на дорожке! Ой… да это же ты!

На видео действительно бегает пухлый хомяк с подписью: «Живое воплощение диеты на булочках». И всё это смонтировано со вставками из моей вчерашней пробежки по стадиону. Комментарии внизу - сотни сплошных обидных «ахахаха».

Сердце падает в пятки. Я сглатываю и, чтобы хоть как-то защититься, сама открываю статистику своего видео. Вчера там было жалких двести. Ну, может, триста.

И тут экран мигает странной цифрой «5382».

Пять тысяч.

Я моргаю и обновляю страницу. Но цифра не меняется.

Лика вытягивает шею, смотрит и зависает на пару секунд. Подружки тоже таращатся и сразу же переглядываются.

- Пфф, - она морщит нос. - Ну и что? Пять тысяч лохов. Всё равно комменты закрыты. Видно, боишься правды. Трусиха.

Говорит это уже не так уверенно, кислым тоном, и разворачивается. Волосы чиркают по моему плечу, свита чинно семенит следом. Я остаюсь у окна с телефоном в руке. Цифра мигает, будто смеётся надо мной. Пять тысяч… офигеть.

Через час я сижу в аудитории. Препод что-то бубнит про психологические тесты, но слова пролетают мимо. Мой мир - это экран телефона под партой.

Снова и снова смотрю на цифру. Пять тысяч. Не знаю, радоваться или плакать. Откуда они взялись? Это успех? Или публичная казнь на всю страну? Ничего не понимаю. Не говоря уже о том, что там с комментами стряслось. Должно быть, в настройках случайно где-то лишнюю галочку поставила. Потом разберусь, как переварю шок.

Рука сама тянется к чату с Кириллом. Открываю его, а там новое сообщение.

Сухой список, без смайлов, без «привет». Кирилл пишет так, словно это армейский устав, а не чат в телеге:

Программа на месяц: 3 раза в неделю, 60 минут

Разминка:
5 мин быстрой ходьбы или лёгкий бег
суставная гимнастика

Кардио (20 мин):
1 мин бег / 1,5 мин шаг, повторить 10 раз

Силовой блок (по кругу 3 раза):
Приседания 15 раз
Ягодичный мостик 15 раз
Отжимания от колен или скамьи 15 раз
Планка 45 сек
Скручивания лёжа (верхний пресс) 15 раз
Подъём ног лёжа (нижний пресс) 15 раз
«Велосипед» лёжа (косые мышцы) 30 сек
Супермен (лёжа на животе, подъем рук-ног одновременно) - 15 раз
Баланс на одной ноге (с наклоном вперёд, руки в стороны) 20 сек/нога

Финиш:
растяжка + дыхание-коробочка (вдох-задержка-выдох-задержка по 4 сек)

И ниже приписка:

“Если тяжело, делай по 10 повторов, но качественно. Планку держи, сколько сможешь, остальное время отдыхай. Главное - правильная техника, а не цифры“.

Я таращусь на экран долгие несколько секунд и тихо вздыхаю.

Для него это просто текст. А вот для меня - почти что приговор. Потому что приседания - окей, я уже умею страдать. Ягодичный мост - ладно, ещё терпимо. Но эти отжимания, блин, сразу в минус настроение уводят! Ведь у меня руки совсем слабые, как у бройлерного цыпленка. О планке вообще молчу - привет, ад на таймере. Скручивания - верхний пресс? Он у меня вообще существует? Подъём ног - спасибо, но я же не гимнастка! Велосипед - ага, только мой будет похож на разбитый самокат. Супермен - ну хоть полежу на полу, притворяясь героиней комиксов. Баланс на одной ноге - идея классная, но готовьтесь к падению бегемота на льду…

Я вдруг понимаю, что улыбаюсь. По-дурацки так, слегка краснея. Он ведь даже не подозревает, что своим холодным списком подарил мне не просто нагрузку, а ощущение… будто обо мне заботятся.

Глубоко вдыхаю и печатаю ему короткое сообщение:

«Кирилл, сегодня снова всё сделала по программе, той старой. И еще побегала утром на стадионе. Спасибо! Впервые не бросила на второй день. Мой рекорд раньше был два дня и одно пирожное.»

Нажимаю «отправить» и кладу телефон экраном вниз. Пусть будет тишина. Если он ответит - хорошо, если нет… значит, тоже урок.

Чтобы отвлечься, достаю тетрадь и начинаю писать письмо бабушке в деревню. Настоящее, на бумаге. У неё нет телеги и телефона - не любит, да и со связью там вечно проблемы, - зато есть почта, где в каждом пятом письме живут рукописные буквы.

«Бабуль, привет. Я всё ещё бегаю, представляешь? Ты всегда говорила: движение - лучшее лекарство. Сегодня я чуть не упала, но встала и добежала круг до конца. Мне даже дали программу целую на месяц. Я стараюсь. И вспоминаю твои слова. Спасибо, что у меня есть ты! Очень постараюсь приехать к тебе в гости после зимней сессии.»

Я складываю лист, прячу в конверт. Завтра перед парами забегу на почту. Пусть она удивится: внучка наконец-то пишет не смайликами, а руками.

Телефон на столе мигает новым уведомлением из телеги. От Кирилла!

«Хорошо. - отвечает он. - Жду завтра в спортзале в 17:00.»

Ни «молодец», ни смайлика. Холодно и ровно. Ах, Кирилл, Кирилл…

Глава 7. Спадающие штаны

Я бегу по стадиону с утра, когда прожекторы ещё моргают сонным светом, по мокрой дорожке в полном одиночестве. Телефон в руке, камера пишет. Дышу громко, будто у меня в груди маленький паровоз.

- Привет, друзья! - выдыхаю в объектив на ходу. - Вторая серия моего шоу «Пыхти и улыбайся». Девиз дня: даже если бежишь шагом черепахи - это уже победа. Ведь это означает, что ты не сидишь и не киснешь на месте! Кстати, сегодня я не падаю, сегодня я сияю… ну ладно, хотя бы потею с энтузиазмом. Если не стану быстрее, то хотя бы повеселю своих первых подписчиков…

Я и сама улыбаюсь шире.

Подписчики. Целая сотня! Для кого-то ерунда, а для меня - целая армия. Люди действительно жмут «подписаться» на моё пыхтение. Потрясающе. Надо будет вечером не забыть залезть в настройки и включить комменты. Я вчера собиралась это сделать, но после пробежки мозг выключился первым, и я рухнула спать, забыв напрочь. Вздыхаю: наверняка сегодня опять вылетит из головы.

Но ведь интересно же - что они во мне нашли?

Ноги уже горят, но спину держу. Никакой драматургии - просто бегу и дышу. Даже не пытаюсь понравиться камере: это отнимает слишком много сил. Мне бы только выжить до конца пробежки и получить законный повод для гордости, что и сегодня я не облажаюсь с выполнением программы Кирилла.

«Ещё круг, Лена», - командую себе, начиная получать даже удовольствие от этого самоистязания. Наверное, потому что на утренних трибунах и на поле никого нет. Тишь да благодать.

Словом, мой день начинается очень бодро.

Но, увы, когда я прихожу в универ, настрой мне быстро портят. Потому что на лестнице к аудитории я сталкиваюсь с Ликой. Она идёт в окружении подружек, в руках стакан латте, и взгляд у неё такой, будто я заняла её личное место под солнцем.

- Гляньте-ка, вот и Беляш с утра пораньше прикатился, - тянет она насмешливым голосом. - Видела твой блог. Ты знаешь, это та-а-ак трогательно. Пахнет совковой физрой и отчаянием.

Я пару секунд обдумываю достойный ответ и в итоге выдаю:

- Зато честно. У меня жанр такой - неловкий реализм.

Рядом её подружки тут же фыркают, и разговор обрывается. А когда мы все собираемся вскоре на паре по психологии развития и преподаватель выводит на доске «мотивы поведения», у меня в голове только одно вертится. Наклоняюсь к Кате и впервые по-настоящему интересуюсь:

- Слушай, как ты думаешь, почему Лика вообще каждый день ко мне цепляется? В группе ведь не я одна такая. Почему именно я у неё как кость в горле?

Катя зевает в ладонь и лениво шепчет:

- Потому что всё банально. Ей нравился один симпатичный ботан. И ходили слухи, что ему понравилась ты. Он вообще любитель пухленьких. Только стеснялся подойти, поэтому и спросил… угадай у кого? У самой Лики. Типа, нет ли у Беловой парня. Вот её и перекосило.

Я удивленно моргаю.

Надо же, так вот почему её так поджигает мой блог. Даже не знаю, обидно это или смешно. Впервые задумываюсь над тем, как затейливо делится мир на тех, кто любит «минус шесть кило», и тех, кто любит «плюс жизнь».

В столовой я понимаю, что у меня нет аппетита. То ли от усталости, то ли от того, что все мысли переполнены Кириллом. Не идёт, и всё. Вот разве что бананом получается перекусить для галочки...

Катя скептически замечает:

- Лен, ты же не обезьянка, ты студентка. Что за бананотерапия?

- Тренирую силу воли через ограничение потребностей, - бурчу, помахивая желтой шкуркой, и роняю ее в мусорную корзину. - Фрейд бы оценил.

- Фрейд бы забрал твой банан и написал монографию, - отвечает она и пододвигает к мне свою тарелку салата. - Жри давай, фрейдистка.

Я вяло ковыряюсь в тарелке, но есть всё равно не хочется. Зато очень хочется побыстрее увидеть красивые “супергеройские” глаза моего инструктора

На лекции по нейропсихологии делаю вид, что рисую домик Лурии, а сама машинально пишу в тетрадке «Кирилл». Потом аккуратно обвожу сердечком. Потом ещё. И ещё…

И вдруг получаю лёгкий толчок локтем от Кати.

- Препод идёт, - шепчет она.

Я стремительно замазываю сердце в серое пятно. Препод заглядывает через плечо в мой конспект, видит этот графический ужас и кивает, будто я вывела нейронные связи. Отлично. Чувствую себя научным гением.

День тянется как обычно: пары, коридоры, разговоры. Я особо не думаю о еде - просто перекусываю яблоком, потом пью кофе без сахара. Вроде нормально. Только к вечеру, когда доползаю до раздевалки клуба, вдруг осознаю: «Стоп, а больше-то я ничего и не ела!..»

Весы стоят в углу, как строгие свидетели. Я вспоминаю, что утром забыла взвеситься, и встаю на них. Цифры моргают и замирают: 72,8 кг.

Офигеть! Я буквально сдулась. Точнее - меня сдуло.

Голова чуть кружится от пустоты, но у меня есть цель - дойти до зала и не упасть. Срабатывает адреналин: я здесь ради себя... и ладно - еще ради Кирилла.

На секунду задерживаюсь у зеркала. Оттуда смотрит девушка с круглым лицом и чуть пухлыми щеками, будто их специально оставили про запас для улыбок. Обесцвеченные волосы, как обычно, пушатся и выбиваются прядями, так что у меня скорее вид домашнего, хорошо откормленного купидона, чем умной студентки психфака. Талия вроде стала тоньше, но пока больше похоже на рыхлый силуэт, чем на мечту спортивного бренда.

Я кривлюсь, поправляю хвост и сама себе показываю язык. Потом выхожу в зал.

Музыка гудит, железо стучит, воздух пахнет резиной и сладкой протеиновой карамелью. Кирилл тоже здесь. В чёрной футболке, как всегда с великолепной осанкой и в стильных очках, которые ему не нужны, словно какой-нибудь супермен под прикрытием.

- Видел твой блог, - вдруг говорит Кирилл с ходу, не тратя лишних слов. - Неплохая мотивашка.

У меня внутри взрывается маленький фейерверк, и тут же тухнет под шквалом стыдливого смущения. Откуда он вообще мог увидеть? Я же никому ссылку не кидала, разве только Кате. Ну и Лика еще по нику вычислила, подсмотрев на моем телефоне.

Глава 8. Кроссовки для Золушки

Утро пахнет мокрым асфальтом, пылью из подвала и свежим хлебом из ларька на углу. Я наматываю круги вокруг общаги, пока небо только-только сереет. Асфальт блестит после ночного дождя, где-то по трубам журчит вода.

На лавке у входа сидит Зинаида Петровна - наша вечная вахтёрша в халате с цветочками, а рядом с ней Галина Федоровна, что заправляет дворовой территорией, с метлой наперевес. Обе пожилые женщины широко известны среди студентов-бюджетников, как двойная дисциплинарная гроза общаги. Даже за спинами их зовут с уважительной опаской - Петровна и Федоровна.

Самые наглые из студентов окрестили их Пётр Первый и Федя Второй. Шутка ходит старая: «Если попадёшься им с контрабандой шаурмы после десяти вечера - приговор будет исторический».

Сегодня утром они сидят, как два стражника портала с кружками чая, и критически наблюдают за мной, пока я наматываю свои круги.

- Смотри-ка, Галь, наша спортсменка опять с утра, - хмыкает Петровна, приподнимая бровь. - Худеешь, штоль? На кой тебе это надо, а?

- Вот-вот, - поддакивает Фёдоровна и задумчиво постукивает метлой. - Всё у тебя на месте, девка! Кровь с молоком!

- Фигура у тебя и так хорошая, добротная, есть за что подержаться, - подхватывает первая, оглядев меня сверху вниз. - Мужики-то ведь не собаки, на кости не бросаются.

- Я не для мужиков, - пыхчу, пробегая мимо. - Для себя.

- А вот в наше время ели картошку с салом, пили кисель и без всяких фитнесов здоровыми были. И никто с утра не бегал, все спали до занятий.

Я закатываю глаза и продолжаю бежать. Делаю ещё круг - один, второй, третий. Чувствую, как они провожают взглядом, обсуждая меня между собой.

- Добегается, - доносится вслед. - Смотри, чтоб потом в обморок не хлопнулась.

Я невольно усмехаюсь их незамысловато-критической заботе. Потом вспоминаю о своем блоге и вытаскиваю телефон, чтобы снять короткий ролик.

- Доброе утро, народ! - выдыхаю в камеру, подпрыгивая через лужу. - Сегодня бег вокруг общаги. Зрителей у меня аж целая VIP-ложа, - киваю на лавку у входа. - Вахтёрша и дворничиха уже вынесли приговор: «Фигура у тебя нормальная, мужики не собаки на кости бросаться». Так что, если я похудею, это будет чистый эксперимент. Проверю, правда ли мужики не бросаются на кости.

Сзади слышу, как Петровна переговаривается с Фёдоровной, не подозревая, что камера всё пишет:

- Ну ты глянь только, как носится, а?..

- А могла бы хоть коридор подмести, чем круги наматывать, там хоть польза…

Я смеюсь, не выключая запись:

- Слыхали? Меня уже почти записали в штат уборщиц. Ещё чуть-чуть - и бегать буду по расписанию, с ведром и тряпкой.

Внезапно на нос падает первая капля, и тут же вторая - уже на плечо. Дождь разгоняется, как будто его кто-то включил на полную мощность.

- Ну всё, ребята, финиш! - машу на прощание в камеру. - Пухляшке пора спасаться от потопа.

Под козырьком уже стоят Петровна и Фёдоровна. Я прошмыгиваю мимо них и слышу в спину:

- Беги-беги, мокрая невеста.

Дальше - теплый душ и овсянка. Сегодня тренировки в зале нет - «лёгкий день»: пробежка плюс растяжка дома. Но мои старые кроссовки предали меня ещё вчера и начали жутко натирать пятки.

Зевающая Катя выносит вердикт:

- В торговый центр. Срочно.

- Ты уверена, что срочно? - тяну я, массируя пятку. - Может, я ещё потерплю?

- Потерпишь и будешь хромать, - спокойно отвечает Катя. - А потом отмазки: «ой, не могу тренироваться, ой, у меня мозоль, ой, я хомячок-инвалид». Нет, Лена, так не пойдёт.

Я закатываю глаза:

- Спасибо, доктор Катя, ваше мнение учтено.

- А ещё тебе нужен нормальный костюм, - заводит она любимую волынку с наставлениями. - Без штанов-предателей.

- Моим штанам просто нужны завязки поудобнее, - бурчу я.

- Твои штаны пытались стыдливо уползти от осознания своей неподходящести, - Катя хмыкает. - Сама же говорила. Ещё чуть-чуть, и они бы отправились в утиль своим ходом.

Я не выдерживаю и смеюсь:

- Хорошо, ладно, сдаюсь. Куплю новые треники. Сегодня как раз пар почти нет.

Торговый центр дышит тёплым воздухом и сахарной попкорницей. Витрины сияют так ярко, что хочется надеть солнечные очки. Не говоря уже о музыке - здесь вечно играют такие мелодии, под которые особенно легко тратить деньги и не думать о последствиях. Как будто кто-то специально составил плейлист «Раскошелься немедленно».

Мы с Катей останавливаемся у витрины магазина спорттоваров.

На манекене красуется костюм мечты: топ за цену двух моих стипендий, леггинсы, которые обещают, что я буду выглядеть как фитоняшка из рекламы, и кроссовки, будто созданные для стримов. На ценнике - сумма, которая могла бы обеспечить мне недельное питание в столовой.

- Смотри, - Катя тычет в стойку, где висят похожие модели, но попроще. - Это по твою душу.

Я придирчиво смотрю на другие леггинсы. Они не блестят, не рвутся в стратегических местах и не пытаются превратить меня в модную сосиску в обтяжке. Просто нормальные чёрные треники.

- Пошли примерим, - продолжает Катя, - чтобы ты не носила больше эти свои клоунские штаны.

- Спасибо за деликатность, - бурчу под нос.

Пока мы идём к примерочным, я ловлю своё отражение в зеркальной колонне. Щёки всё ещё розовые после утренней пробежки, хвост сбился, но глаза блестят. То ли от усталости, то ли от какого-то странного подъёма. Я вдруг понимаю: вот она, настоящая «новая я». Не фотошоп, не фильтры, а девчонка, которая выбирает себе костюм, потому что действительно тренируется, а не потому что «так модно».

- Лена, - Катя толкает меня локтем, - хватит в зеркало пялиться, ты как в рекламе до/после, только у тебя ещё стадия «во время».

- Отлично, - усмехаюсь я. - Значит, прогресс уже виден.

Мы подходим к примерочным. В голове у меня уже рисуется картинка: я завтра в этих новых черных леггинсах на дорожке, не дёргаю их каждые пять секунд, не отвлекаюсь, просто бегу. Может, даже запишу видео с гордой надписью «Штаны остались на месте - вот это прогресс!»

Глава 9. Он - внук ректора!

Актовый зал гудит, как улей: шуршание курток, щелчки крышек от кофе, кто-то проверяет микрофон на сцене. Музыка играет на подзадор, и от вибраций даже пол слегка подрагивает под ногами.

Сегодня - «День факультета и карьеры», главный праздник нашего универа, куда приглашают работодателей, устраивают панельные дискуссии и показывают успешных студентов, которых гордо выставляют на сцену.

На сцене уже установили высокий экран, где крутятся слайды: «Будущее здесь», «Наши выпускники - гордость вуза» и «Присоединяйтесь к лидерам». Где-то сбоку стоит штатив с камерой: местное студенческое медиа будет снимать всё в прямом эфире.

Говорят, сегодня, кроме деканов и профессоров, будет ещё особый спикер - единственный внук ректора Батурина.

Тот самый, который недавно перевёлся из столичного вуза на наш факультет управления и уже успел стать звездой университета в выпуске местной прессы «Новая волна: молодые лидеры нашего времени». Ходят слухи, что ректор гордится им до безумия: его внук успел выиграть два бизнес-хакатона, получил стажировку в крупной компании и теперь ведёт какой-то проект при нашем универе.

Однокурсницы уже все уши о нем друг другу прожужжали.

Мне всё это не особо интересно, не слежу я за такими вещами. Ну крутой, и ладно. Мне-то что? У меня своя жизнь, некогда всяких мажоров рассматривать. Хотя сегодня вот придется, раз он будет со сцены речь толкать.

Мы с Катей пробираемся к ряду ближе к центру. Я плюхаюсь на стул, прижимая сумку к коленям. Настроение лёгкое - я в новых кроссовках, которые тихо поскрипывают, напоминая: «Ты уже другая. Ты бегаешь и уже не так сильно похожа на хомячка!»

Какое-то время мы просто болтаем о предстоящем зачете по психологии, а Катя перебирает свои заметки… и тут шум в зале вдруг неуловимо меняется.

Я поднимаю голову и вижу, как в актовый зал входит Кирилл.

Сегодня он без очков. Его фантастические лазерно-светлые глаза - холодные и острые, - будто прожигают пространство перед ним. Он идёт медленно, но так, что люди расступаются сами собой, и я мысленно хихикаю.

Ну прямо как суперзвезда на красной ковровой дорожке!

С ним Вадик, ещё пара знакомых по виду мажоров и… его девушка, фитоняшка Юля. Сегодня она особенно нарядная: волосы блестят, губы алые, взгляд победный.

Шёпот прокатывается по всему залу, головы поворачиваются, кто-то откровенно показывает пальцем. А я, идиотка, даже не успеваю подумать - вскакиваю во весь рост и радостно машу Кириллу рукой, когда они проходят рядом.

Сердце бьется учащенно, потому что он действительно меня замечает. Серебряный взгляд на секунду застывает на мне, и Кирилл коротко кивает, отмечая факт моего существования.

Никакой улыбки, просто сухой кивок.

Ну, в принципе, это его обычная манера, так что я не парюсь и плюхаюсь обратно на свое место.

- О-о, фанатка подъехала, - оборачивается на меня девчонка с соседнего ряда и громко хихикает. - Машешь граблями, как ветряная мельница на фан-встрече с айдолом.

- Ага, давай ещё плакат достань, - подхватывает другая, скривив рот. - И автограф попроси.

- Ну и цирк Беляш всем устроила, - фыркает Лика, сидящая неподалеку в компании своих подружек. - Успокойся, убогая, пока смирительную рубашку не нацепили. Кирилл Батурин - не твой уровень! Где ты, и где внук ректора?

Сначала слышен только тихий смешок, потом ещё один с другой стороны. Я чувствую, как смех и шёпот расползаются по залу среди развеселившихся студентов, пока у меня внутри всё не сжимается в маленький комок.

Кирилл Батурин. Внук ректора.

Я вдруг понимаю, что все вокруг прекрасно знали, кто он такой. Все… кроме меня. И теперь я - та чудаковатая девчонка, которая только что махала ему, как фанатичная дурочка.

Только сейчас я смутно вспоминаю, что среди всей этой студенческой болтовни о столичном внуке ректора постоянно мелькало имя Кирилла. Вот только я внимания не обращала. Потому что в универе достаточно разных Кириллов, чтобы не заострять на этом внимание. Имя-то ведь не такое уж и редкое.

Жаль, что я ни разу не заглядывала в статьи о нём. Говорили, что там была его фотография, обсуждали его потрясающую внешность. Если бы только я тогда просмотрела ее, как все, то не попала бы в такое глупое положение.

Блин, ну что за невезуха?..

Щёки начинают гореть, я натягиваю капюшон и опускаюсь пониже в кресле, чувствуя, как все на меня смотрят.

Зал продолжает гудеть.

Кирилл проходит к самому первому ряду, садится прямо по центру. С этого места он, наверное, видит весь зал. Осанка у него, как обычно, прямая - просто заглядение. Вот только если раньше я просто восхищалась его внешностью и повадками невозмутимого холодного супермена, то теперь с леденящим осознанием чувствую, насколько он чужд и недостижим для меня. Как далекая звезда на небосклоне, озаренном прекрасным северным сиянием. До него ни дотянуться, ни прикоснуться. Можно только смотреть издалека.

Потому что он - внук ректора. И столичный мажор.

Рядом с таким мне абсолютно нечего делать, если я не хочу выглядеть каким-нибудь жалким шакалом Табаки, вертящимся у ног властного тигра в поиске подачки.

9.2

Юля, сияя, устраивается рядом с ним, тут же достаёт телефон и что-то шепчет подружке. Экран её смартфона светится, но отсюда я не вижу, что она там пишет. Только замечаю, как девчонки впереди начинают переглядываться и хихикать, а один парень поднимает брови, показывая кому-то рядом свой экран.

Через секунду и в моём кармане вибрирует телефон.

Открываю чат группы, и нехороший холодок пробегает у меня по спине. Лика только что кинула туда ссылку со сторис милионной Юляшки-фитоняшки, где я взволнованно махаю рукой, вся растрёпанная после утренних пар. И всё это с подписью:

«Зацените, как тут фанатка моего парня устроила фан-встречу прямо в актовом зале!😂👉» - и ниже высвечивается ссылка на мой маленький канал-дневник пухляшки.

У меня сердце проваливается в пятки.

- Да ладно… - выдыхаю я, не веря, что она это выложила.

Ссылка подсвечена синим, и я знаю - вся группа нашего курса в чате уже кликает по ней.

- Ну что, Беляшик, - Лика оборачивается через ряд, ухмыляясь, - так и будешь прятаться за выключенными комментами? Или уже откроешь их, и пусть люди тоже повеселятся?

Смех тут же прокатывается по рядам. Кто-то откровенно тыкает в меня пальцем. Я чувствую, как краснею, уши горят, а в груди неприятно тянет. Кажется, весь зал уже видел, как я махала Кириллу, и теперь я - главное шоу программы.

Следом в чат группы летит вторая ссылка на видео из клуба, где я стою возле Кирилла и выгляжу так, будто выпрашиваю его внимание, хотя на самом деле я просто консультировалась насчет количества подходов на приседания.

«Она его преследует везде🤦‍♀️, - утомленно сообщает Юляшка-фитоняшка со смайликом рука-лицо. - Даже в его личном фитнес-клубепокоя не дает. Кстати, раз уж упомянула, то пусть будет реклама. Заглядывайте в спортивный клуб «Прокачай меня полностью», ссылочка в описании👉»

Судя по шепоткам вокруг, сторис уже успели разлететься по половине зала.

Катя тихо цыкает рядом:

- Не реагируй, не давай им шоу.

Но в этот момент я замечаю, как Кирилл чуть поворачивает голову. Словно только сейчас заметил происходящее и ищет глазами виновника шума. Серебряный взгляд скользит по залу - холодный, цепкий, ищущий. Его глаза останавливаются на Юле, потом на Лике... и наконец на мне.

На секунду наши глаза встречаются, и я опускаю голову, будто меня поймали на месте преступления. Сердце колотится так, что кажется, его слышит весь ряд. Хочу провалиться сквозь кресло, исчезнуть и стать невидимой.

До конца мероприятия я сижу с каменным лицом, будто меня посадили на экзамен по высшей математике без подготовки. На сцене что-то рассказывают про возможности стажировок, Кирилл поднимается, держит короткую речь, уверенно и чётко, на фоне экрана с громкой надписью «Будущее начинается здесь».

Я ничего не слышу.

Только вижу, как он стоит там - собранный, холодный, как пришелец из чужого мира мажоров-инопланетян. А я - тут, внизу, на своём месте и с горящими от стыда ушами.

Когда всё заканчивается, я почти бегу к выходу. На улице оборачиваюсь к Кате и выдыхаю:

- Всё. В клуб больше не пойду. Пусть они там тусуются без меня.

- Ты в своём уме? - Катя хватает меня за рукав. - Ты же ради себя ходишь, а не ради них.

- Да? - я смотрю на неё и чувствую, как внутри всё сжимается. - А что-то сейчас ощущение, что я ходила туда ради позора.

- Лен, перестань, - Катя качает головой. - Это они устроили цирк, а не ты. И если ты сейчас сбежишь, они реально победят.

Но я ее не слушаю, чувствуя, как меня трясет от унижения:

- Ты понимаешь, он ведь не просто инструктор, Кать. Он хозяин клуба. Хозяин! А я там ходила, улыбалась, болтала с ним, как дурочка, думая, что мы чуть ли не друзья! - я смеюсь глухо, почти беззвучно: - Он просто был слишком хорошо воспитан, чтобы поставить на место жалкую толстушку, которая решила, что может ему навязываться.

- Лен, ну зачем ты так… - Катя пытается возразить, но я решительно трясу головой.

- Всё, хватит. Не могу больше. И не буду.

Катя хочет ещё что-то сказать, но я отмахиваюсь. Так и идём молча до самой общаги. И у меня в груди неприятный холод, будто там разлили ледяную воду.

***

В комнате общаги душно, окна запотели от вечернего дождя. Слышно, как девчонки из соседней комнаты пьют чай и обсуждают кого-то из нашей группы. Наверное, меня. Ну и ладно.

Я сижу на кровати, упершись подбородком в колени, и снова и снова прокручиваю сегодняшний позор. В груди мерзко щемит.

- Так, - Катя решительно стягивает с меня плед, - хватит киснуть.

- Что ты предлагаешь? - бурчу я.

- Сделай пост, - говорит она так, будто это самое очевидное в мире. - Докажи себе, что не спряталась.

Я вздыхаю, беру телефон и включаю фронталку. На экране вижу своё лицо: глаза красные, хвост растрепался. Секунду думаю, потом нажимаю «запись».

- Всем привет, - начинаю тихо, без настроения. - Сегодня был странный день. Но у меня официально есть новые кроссовки.
Перевожу камеру на них крупным планом. - Завтра будет их тест-драйв. Если вдруг кто-то из вас когда-нибудь чувствовал себя клоуном посреди толпы - вы поймёте, каково мне было сегодня.

Делаю паузу, выдыхаю.

- Вопрос дня: стоит ли продолжать ходить в зал, если иногда хочется провалиться сквозь землю от стыда?

Выключаю камеру, просматриваю видео. Сердце колотится, ладони мокрые, но я всё равно выкладываю пост. И, поколебавшись, впервые включаю комментарии с мыслью, что прочитать их рискну только завтра.

- Вот, - Катя одобрительно кивает. - Молодец. Пусть люди скажут, что ты не одна такая.

Я гашу свет и прячусь под одеяло так глубоко, что остаётся только полоска воздуха для дыхания. Телефон кладу рядом, экраном вниз. Внутри до сих пор холодно и пусто, но чуть легче, чем днём.

Глава 10. Хейт

Я просыпаюсь позже обычного.

Будильник проспала, тело будто налилось свинцом. В голове ещё тихо кружится сон, но рука автоматически тянется к телефону. Внутри теплится крохотная слабенькая надежда на чудо: а вдруг сегодня будут новые лайки, пара тёплых слов, может, кто-то наконец заметил, что я стараюсь…

Экран вспыхивает, и меня тут же ослепляет яркое море красных кружочков уведомлений. Их сотни. Реально сотни.

На секунду сердце радостно подпрыгивает: неужели?

Но достаточно одного движения пальцем по экрану вниз, чтобы мой мир рухнул в ледяной ад публичного хейта.

Строчка первого комментария так и бросается в глаза, залайканная сотнями пользователей сети:

«Ахаха, что за тупая фанатка у Батурина! Думала, он посмотрит на тебя, а посмотрели только мы все 🤣 Чисто поржать, ничего личного!»

Я листаю одеревеневшей рукой ниже, открывая новые и новые издевательские комментарии:

«Толстушке мало универа, теперь и фитнес-клубу антирекламу делает, позорище!»

«Хомячок сбежал из клетки, заприте его кто-нибудь обратно, ахаха!»

«Фу, такая жирная и потная, смотреть противно! И как только ей не стыдно такое выкладывать в соцсети?»

…И всё в таком же духе.

Особенно изгаляется одна дамочка под ником Ю-Ю. Все её комментарии примерно одного и того же туалетного содержания:

«Очередная пухляшка решила из себя спортсменку строить, ну и говно-контент получился!» и «Твой блог - говно, как и ты сама 😂»

И она же чуть выше выложила скрин из сторис Юли вместе с ее подписью «Зацените, как тут фанатка моего парня устроила фан-встречу прямо в актовом зале!😂👉».

Та самая позорная секунда в актовом зале, где я машу рукой Кириллу. Его лицо выглядит равнодушным и отстранённым, как обычно, а моё - взволнованное, как у навязчивой идиотки, сбрендившей на почве любви к звезде всея универа.

Подозреваю, что эта Ю-Ю - сама Юляшка-фитоняшка и есть. Сначала натравила на меня свой миллион подписчиков-фитоняшек, а потом принялась подливать масла в огонь под фейковым аккаунтом. Просто чтобы затравить меня, раздавить и унизить…

И это ей удалось.

Моё дыхание сбивается. Сердце бьётся так быстро, что кажется, оно сейчас выскочит из груди, потому что я впервые в жизни поняла на себе, что это такое - публичное давление. Причем в самой его худшей версии…

Хейтерской.

Пальцы дрожат, будто телефон внезапно превратился в кусок льда. Ощущение такое, будто на меня сверху вдруг свалился кусок бетонной плиты и расплющил мою самооценку до состояния самого наитончайшего блинчика. С дырой посередине.

- Господи… - я прижимаю ладонь ко рту, но голос всё равно срывается.

В голове звенит одна мысль. Вот и всё. Мой блог умер. И я тоже.

Я зажмуриваюсь, но экран продолжает мигать, слепить красными уведомлениями, словно сотня прожекторов на позорном помосте.

- Ого… - заглянувшая ко мне через плечо Катя выхватывает телефон, пока я сижу в своем оледеневшем трансе. - Да тут прям ураган.

- Верни, - сиплю я, но пальцы дрожат, и забрать гаджет я всё равно не могу. Больше всего мне сейчас хочется сдохнуть и никогда больше не заходить в интернет.

Она уже листает ленту комментариев. Лоб у неё морщится, но глаза светятся азартом, словно она не на мой позор смотрит, а в квест играет.

- Ну-ка… ага… вижу. Хейт, хейт, ещё хейт… - Катя щёлкает по экрану и вдруг резко поднимает брови. - Ага! Вот оно.

- Что? - я с трудом поднимаю голову с подушки.

- Смотри, - она разворачивает ко мне экран. - До того как начался этот шквал, были и другие. Вот, смотри: «Спасибо, я тоже пухляшка, но ты вдохновила меня встать и пройтись вокруг дома». Или: «Решила попробовать приседать два раза в день после твоего видео».

Я моргаю, не веря своим глазам.

- Это… это мне пишут?

- Тебе, Лена! - Катя довольно кивает и быстро перещёлкивает фильтр комментариев по времени выкладки на самые первые. - Вот, видишь, эти комменты раньше всех. Они робкие, но настоящие. Это твои люди. Они не из тех чокнутых фитоняшек от Юляшки.

Внезапно она умолкает с удивленно приоткрытым ртом, уставившись на чей-то комментарий. Пальцы летают по экрану ещё быстрее. И через пару секунд Катя вскидывает голову:

- Ха! Вот и выяснилось, откуда у тебя взялись эти пять тысяч просмотров на старте блога.

- Откуда? - у меня сердце останавливается: вдруг там что-то ещё более унизительное.

- Всё гораздо интереснее, - подруга щёлкает на какую-то ссылку. - Оказывается, твой первый ролик репостнул один крупный паблик… столичный, между прочим. Из универа, где Батурин раньше учился.

Я замираю, ничего не понимая.

- И что?

Катя ухмыляется, как сыщик, раскрывший заговор:

- А то, что его фанатки там сидят толпами! Они пасут все хэштеги его клуба в поисках новостей о нём. Кто-то из них увидел твоё видео с беговой дорожки. А в отражении зеркала… угадай, кто?

Я закрываю лицо руками.

- Блин… а я и забыла…

- Именно он, твой «инструктор мечты», - Катя качает головой и усмехается. - Вот и всё. Кто-то из этих фанаток сразу репостнул твое видео с подписью «О, наш Кирилл теперь тренирует провинциальных студенток!», вот все и повалили его смотреть. А потом из-за этого оно попало в виджет рекомендаций сайта.

Я чувствую, как внутри меня всё сжимается ещё сильнее. От разочарования в самой себе.

- Значит… весь мой блог… это просто побочный эффект от того, что рядом мелькнул Батурин?

Катя строго смотрит на меня и кладёт ладонь мне на руку:

- Нет. Посмотри ещё раз на эти ранние комменты. Там такие же пухляшки, как ты! Причем и девчонки, и тетки взрослые! Почитай их слова внимательно, когда очухаешься, ладно? Они не на Кирилла пришли, а на тебя остались. Ты их зацепила. Значит, блог работает.

Глава 11. Пухляшки и фитоняшки

Утро тянется лениво и сонно.

Будильник звенел, кажется, три раза, но я упёрто делала вид, что его не существует. Обычно первое, к чему тянется рука, - телефон. Но сегодня он валяется на столике лицом вниз. Я специально не беру его в руки. Не хочу портить настроение с утра. Не хочу снова ввалиться в ад чужих слов.

Пусть пока мир подождёт.

Я встаю, натягиваю спортивные штаны, хватаю куртку и выхожу на улицу. Воздух пахнет холодом и мокрой травой. Небо только-только сереет, и в свете фонарей видно, как пар клубами поднимается от моего дыхания.

Стадион в это время пустой. Только вороны возятся на верхушках трибун, каркают и спорят друг с другом. Я ставлю наушники, но музыку не включаю - хочется слышать утро, как оно есть: шорох грунта под подошвами, далёкие шаги редких прохожих, шорох ветра в кустах.

Я начинаю медленно трусить по кругу.

Один раз. Второй. Третий. Ноги согреваются, сердце постепенно разгоняется, и внутри наконец-то становится чуть легче. Тут никто не смотрит, никто не шепчется за спиной. Здесь я просто бегу.

На пятом круге в животе уже колотится молоточек: «Хватит! Сдайся!» Но я упрямо продолжаю. Главное ведь регулярность. Даже если кажется, что ты ползёшь как черепаха. Я даже снимаю сторис: десятый круг, язык на плече, но лицо улыбается.

И вот когда я почти довольна собой, собираюсь закругляться, то замечаю кое-что...

На другом конце поля, прямо возле главного выхода стадиона, появляются двое. Один высокий, широкоплечий, в чёрной куртке. Я узнаю его мгновенно даже на таком расстоянии. Серебряные глаза, которые невозможно спутать, хоть сейчас они и спрятаны под капюшоном.

Кирилл!

Он идёт по дорожке далеко, но мне кажется, что он всё равно видит меня. Рядом с ним кто-то машет руками, говорит оживлённо. Вадик. Конечно же, Вадик. Их голоса долетают обрывками, но даже не нужно слышать слова. Я и так понимаю: Кирилл по обыкновению слушает молча, а Вадик смеётся сам над собой.

Я спотыкаюсь на ровном месте. Сердце рвётся наружу.

В голове только одна мысль: «Что он тут делает? В такую рань?» Это несправедливо. Я выбрала стадион именно потому, что здесь его быть не должно. Я сбежала из клуба, потому что там - он. А теперь он и здесь.

Паника поднимается, как лавина. Я знаю: если подойду к выходу, придётся пройти прямо мимо них. Встретиться глазами. Выдержать. А я не готова. Ни капельки.

В итоге верх берет инстинкт.

Я резко сворачиваю в сторону кустов, где за трибуной виднелась знакомая прореха. Её ещё неделю назад выломали какие-то местные герои: одна железная перекладина согнута, и образовалась щель. Пролезаю туда, цепляя рукавом ветку и чуть не роняя телефон из кармана. Шорох, хруст, капюшон набивается листьями. Но я выскакиваю на другую сторону, туда, где узкая тропинка уводит к общежитию.

Бегу, не оборачиваясь.

После этой дополнительной пробежки я валюсь на скамейку, чтобы отдышаться. Сердце колотится, в ушах шум. Но где-то внутри звучит только одна мысль: «Он меня видел».

Тяжело вздыхаю и плетусь к себе в общагу.

Там народ ещё только просыпается: где-то хлопают двери, кто-то шаркает в тапках по коридору, слышны сонные голоса. Я первым делом сворачиваю к душевой. Горячая вода с шумом сбивает остатки пробежки, пар обволакивает, и мне на секунду кажется, что всё это привиделось.

Бег, паника, кусты, дырка в заборе…

Я тру шапку пены с волос и думаю: «Ну хоть здесь никто на меня не пялится». Выхожу, кутаюсь в полотенце, наскоро натягиваю футболку и спортивные штаны. Только после этого возвращаюсь в комнату, где бросаю сумку и валюсь на кровать с телефоном в руке.

Странное чувство: внутри нет того панического ужаса, который вчера сжал меня в комок. Я как будто смирилась со своим хейтерским приговором.

Экран вспыхивает, и сердце уходит в пятки: опять сотни уведомлений.

«Ну всё, второй раунд», - обречённо думаю я. Но, перелистывая ленту, вдруг понимаю: это совсем другие комментарии. И непонимающе замираю на секунду.

Это не хейт. Это что-то совсем другое.

«Леночка, спасибо! ❤️Я тоже стеснялась выйти на стадион, а после твоего видео решилась 🙏»
«У меня вес сто килограмм, и я всё равно пошла пешком, потому что ты смогла!🔥👏»
«Девочка, не обращай внимания на токсиков, мы с тобой! 💕💃💃💃»

Я моргаю, перечитываю строки по нескольку раз. Слова светятся в глазах ярче, чем экран телефона. И я, честно, не верю.

Вчерашний ледяной ком, который тянул меня на дно, вдруг начинает таять. Вместо холода появляется тепло, и оно подкатывает к глазам. Так и сижу на кровати с телефоном в руках, тупо моргая в экран.

В дверь вваливается заспанная Катя.

Волосы торчком, на ней халат с единорогами и кривые тапки разного цвета. Она зевает так, что кажется, сейчас проглотит половину коридора, и начинает бесцельно шаркать по комнате, собирая с тумбочек вчерашние кружки.

- Лен, ты чего в ступоре? - бормочет она, жалостливо косясь на меня. - У тебя вид, будто ты инопланетян увидела там.

Я молчу, только сжимаю телефон крепче. Катя щурится, бросает кружку в раковину и тут же вытаскивает свой смартфон.

- Ага, ясно… если ты зависла так, что даже не огрызаешься, значит, это связано с твоим блогом, - заключает она, листая экран с фантастической скоростью.

Через пару секунд Катя хмыкает и поднимает брови:

- Ого. Да тут прям война разгорелась.

- Какая ещё война? - из-за пересохшего горла слова выходят с хрипом.

Подруга широко зевает, потом откусывает кусок невесть откуда взявшейся ватрушки и жмёт на уведомления.

- Очень веселая. Смотри. Фитоняшки продолжают поливать тебя грязью, а пухляшки отвечают. И так по кругу. Комментарии летят сотнями, у тебя тут уже целая армия.

Я всё еще пытаюсь выйти из своего изумленного ступора.

- Откуда они взялись?

- Ща, секундочку… - Катя наклоняется ближе, листает ленту, и лицо у неё делается торжествующим, как у сыщика, который наконец нашёл улику. - Так и знала!

Глава 12. Внутренняя опора

Просыпаюсь с ощущением, будто по мне ночью танк прошёлся и ещё задним ходом вернулся. Голова тяжёлая, тело налилось свинцом, будто я тайком ночью сама себя заливала бетоном. Будильник, конечно, давно смолк. Кажется, я его даже не слышала. А вот комната уже живёт своей утренней жизнью усилиями Кати.

Подруга уже на ногах: сидит у зеркала с феном, гоняет струю горячего воздуха так, что по комнате стоит запах нагретой пластмассы вперемешку с её шампунем яблочным. Волосы у неё торчат в разные стороны, она крутит головой и бормочет что-то вроде: «Ну и что это за ёжик, блин?».

Я, как тюлень на льдине, скатываюсь с кровати и, вздыхая, на сонном автомате плетусь к весам. Это у меня уже вошло в привычку, за десять-то дней подряд. Опускаю взгляд на светящиеся цифры...

И молча обалдеваю.

70,5… Серьезно?!

Моргаю, потом больно щипаю себя за бок. Я точно уже не сплю? Минус ещё полкило?.. Офигеть! Мой организм какой-то странный. У других в стрессе вес растёт, а у меня тает, как мороженое на солнце. Видимо, метаболизм решил: «Раз хозяйке тяжко, я хотя бы поощрением помогу. Хм-м... а почему бы не превратить стрессовый балласт в топливо?»

Смешно, но факт: макароны макаронами, а стрелка весов всё ниже.

Порадовавшись этому, я с некоторой опаской включаю телефон и захожу в свой блог.

Вся лента уведомлений там горит новыми комментариями! Самые токсичные фитоняшки хлещут ядом, а другие, не менее токсичные пухляшки отстреливаются в том же духе. И всё это напоминает не спорт-блог, а эпичную битву двух армий в какой-нибудь игре престолов.

Я пролистываю всю эту ругань и вдруг понимаю, что совершенно перестала париться насчет льющегося в мою сторону фитоняшечного хейта. Серьёзно! Раньше каждый укол в мой адрес больно резал, а теперь смотрю на это как на флешмоб под лозунгом: «Кто сегодня кого переорёт?»

Любопытство толкает меня дальше. Захожу на страницу Юляшки-фитоняшки, готовлюсь увидеть там очередное издевательство… и снова обалдеваю.

Видео, где она меня позорила в актовом зале, исчезло! Удалено! Всё, нет его, как будто никогда и не существовало.

Я даже моргаю пару раз, чтобы убедиться, что это не глюк.

В комментах под её другими свежими постами разносится победный хор моих подписчиков, которые по примеру моего блога вдруг все повадились звать себя "пухляшками":

«Так тебе и надо, стерва! 😡👊💥»
«Учись уважать людей, фитокакашка... 🤬💩»
«Пухляшки форева!😤🔥»
«Фууу твои видео как протухший протеин 🤮💩»

Я хихикаю, читаю дальше и вдруг ловлю себя на том, что улыбаюсь до ушей. Настолько, что забываю, что у меня в другой руке кружка. Подношу её к губам, но всё внимание ещё на экране, и рука дрожит от смеха. В итоге я наклоняю кружку слишком резко, и кофе с горячим предательским плеском выливается мимо рта.

Прямо на пол. И на мои босые ноги.

- А-А-А! - вскрикиваю, отскочив назад.

- Что опять? - бурчит Катя, выключив фен и делает большие глаза при виде гигантской кофейной лужи, затекающей под стол. - Господи, Лен, ты хоть раз в жизни можешь пить кофе в рот, а не в окружающий мир? Браво! Новый способ уборки: методом потопа.

- Это не я, это карма! - огрызаюсь я. - Интернет вернул добро: видео Юльки удалили. Вот я и… э-э-э… немного переполнилась счастьем...

- Ага, так переполнилась, что пол залило.

- Очень смешно, - бурчу я и, взяв пачку салфеток, лезу под стол.

Под столом тесно, наклониться не получается, а на коленки падать в лужу не хочется - пижамные штаны совсем новые, жалко пачкать. Так что в итоге я вжимаюсь локтями в пол, вытянувшись, как морской котик на берегу.

Получается… прямая планка. Настоящая.

- Ого, - слышу над головой ехидный голос Кати. - Так ты решила спортзал прямо в общаге открыть? Что ты там делаешь?

- Планку, - выдыхаю я, собирая салфетками коричневое море. - Только это планка отчаяния.

Я всё ещё распластана на полу, чувствую, как руки дрожат, мышцы живота напряжены. И вдруг понимаю: мне не так уж и тяжело! Наоборот, я держусь дольше, чем думала. И даже дышать могу нормально. Кажется... мои мышцы стали сильнее.

Реально сильнее!

- Лен, - заразительно хихикает Катя, - только ты могла открыть в себе фитнес-талант, облившись кофе. Ты ж тут уже целую минуту в планке стоишь! Может, снять тебя на видео?.. - она принимается возиться с телефоном и бормочет: - Дорогие подписчики, это презентация новой фитнес-программы по-нашему, по-пухляшечьи! Называется: «Пролей кофе - и прокачай пресс!»

- Хватит меня смешить, щас рухну из-за тебя! - шиплю я, стараясь не давиться смехом. - Зато мышцы проверила...

Выбираюсь обратно вся красная, как помидор.

- Смотри-ка, - одобрительно хмыкает Катя, - ты теперь даже кофе проливаешь с пользой. Кофейным фитнесом занимаешься. На вот, приз тебе за креативность и здоровый образ жизни!

И она кидает в меня яблоком так внезапно, что ничего другого и не остается, кроме как перехватить его руками, чтобы не словить прямиком в лоб. А сама, зараза такая, смачно принимается жевать пирожок с повидлом.

Я хватаю яблоко и демонстративно откусываю.

- М-м, вкусно-то как, - тяну нарочито громко. - Свеженькое, наливное, молодильное! Самое то для ЗОЖ-стайл. В отличие от твоего пирожка, который выглядит так, будто его собирали из прокисшего теста и остатков джема из школьной столовки.

Катя фыркает и принимается кашлять от смеха, роняя изо рта крошки. Потом, отдышавшись, машет рукой.

- Ладно-ладно, хорош философствовать, Ньютон с яблоком! Это классический случай замещения, так что не пытайся компенсировать пирожковую травму детства за мой счет. И вообще, давай быстрее собирайся, а то на первую пару опоздаем!

***

Коридор универа гудит, как улей. Кто-то шумно обсуждает вчерашнюю лекцию, кто-то догрызает бутером на ходу, кто-то хохочет так, что эхо отдаётся от стен. Но всё равно, куда бы я ни пошла, взгляды студентов скользят в мою сторону. Одни смотрят с усмешкой, другие просто с любопытством, но я чувствую это кожей: у всех в памяти ещё свеж тот позорный момент в актовом зале, где я махала Кириллу, как восторженная фанатка айдола.

12.2

Мгновение, и я ощущаю, как все взгляды впиваются в меня в ожидании реакции. Еще вчера я бы, наверное, уже опустила голову, сделала вид, что не слышала, спряталась бы за спиной Кати с желанием провалиться сквозь пол. Так всегда было: стыд, растерянность, ком в горле...

Но сегодня что-то пошло по-другому.

Может, потому что я уже видела, как обо мне пишут тысячи чужих людей, и выжила. Может, потому что мои подписчики-пухляшки из комментариев вчера писали: «Спасибо, ты вдохновляешь, Леночка, так держать!»...

А может, просто устала бояться.

Я выпрямляюсь и смотрю прямо на Лику. Она скрещивает руки и приподнимает подбородок, готовясь смаковать мой очередной позор. На её лице висит знакомая ухмылка с предвкушением того, что я, как обычно, растеряюсь, покраснею и пробормочу что-то невнятное. Но на этот раз у меня внутри лишь странная уверенность вместо страха унижения. Нормальная спокойная ясность, будто я наконец нашла в себе опору и вспомнила, что это такое - просто быть собой.

Чувствую, как уголки губ сами собой поднимаются в усмешке - ироничной, почти ленивой.

- Ага, у нас та еще секта! - смело бросаю ей в лицо. - Только там культ самоуважения, а не фотошопа. Завидуешь, да, раз так зацепило? Ну, сочувствую тебе тогда... Ты уж как-нибудь возьми себя в руки, а то, того и гляди, позеленеешь.

Секунда - и в зале взрывается смех. Кто-то даже стучит ладонью по парте, выражая свой «зачёт приколу». Одна Лика стоит с бешеными глазами, раздувая ноздри. А я ощущаю восхитительную лёгкость, словно сбросила ещё один килограмм.

Одобрительно хмыкнув, Катя выступает вперед.

- Догмы в нашей секте простые, товарищи, - подхватывает она мою идею обратить издевку Лики против неё самой и с шутливым пафосом простирает руки ко всей аудитории наших ржущих одногруппников. - Люби себя, бегай, ешь яблоки и посылай хейтеров по направлению здорового образа жизни. - И с демонстративным почтением косится на меня: - Пральна я говорю, о великий гуру?

Внутри разливается тепло. Я фыркаю, еле сдерживая смех:

- Всё верно, адептка! Аминь фитнесу и святому дефициту калорий.

📓 Дневник пухляшки. День десятый

⚖️ Вес: 70,5 кг (минус ещё полкило! 🎯 Видимо, организм решил, что раз я выжила в кофейном апокалипсисе, то достойна бонуса).
📏 Талия: минус сантиметр. Штаны опять кажутся чуть свободнее. Походу, через месяц в таком же духе мне придётся искать новые.
🪢 Бёдра: без изменений, но явно прочнее. После сегодняшних марафонов по лестницам и коридорам мышцы будто сказали: «Мы в теме».

🍎 Питание:
- еда за день: каша с яблоком (и железная сила воли против Катиного пирожка), салат с курицей;
- воду пила каждый раз, когда тянуло что-то пожевать от нервов;
- ужин отменила - после всех эмоций аппетит сам сбежал.

🏃 Движуха дня:
- случайно открыла новый вид фитнеса: пролила кофе, залезла под стол, встала в планку и так и простояла. 💪 Катя утверждает, что это был кофейный кроссфит для отчаянных.
- лестница вместо лифта;
- традиционная программа упражнений с приседаниями, прессом и прочими испытаниями моей силы воли на прочность! С каждым днем это дается всё легче.

🎭 Эмоции:
Сегодня впервые никого не боялась (ну почти). Даже ответила на издёвку главной подружки Юляшки-фитоняшки с юмором, так вся группа аплодировала. Катя сказала, что теперь я официально гуру секты самоуважения. Кажется, в этом что-то есть.

👉 Вопрос дня:
А может, сила внутренней опоры приходит не тогда, когда всё спокойно, а в тот момент, когда просто перестаёшь бояться выглядеть глупо? 🤔

Глава 13. Интервальное бегство

На следующий день после утренних пар судьба решает подкинуть мне новое испытание.

Стою у доски объявлений, рассматривая расписание пересдач, хотя на самом деле просто жду Катю, которая где-то застряла у гардероба. Солнце из окон светит прямо в глаза, воздух пахнет кофе, а вокруг гул голосов. Всё идет, как обычно... пока я каким-то шестым чувством не ловлю на себе чей-то взгляд. Оборачиваюсь инстинктивно и замираю.

Он здесь!

Без очков, в тёмной толстовке, Кирилл идёт спокойной, чуть пружинистой походкой человека, который уверен в себе до кончиков пальцев. Его шаги кажутся печатью, от которой сердце подпрыгивает в груди.

Вокруг сразу будто кто-то нажал на паузу: девчонки в коридоре вытягиваются, приглаживают волосы и перешёптываются, провожая его долгими взглядами. А я стою столбом и просто пялюсь. Секунду... Две... Три...

Пока мозг наконец не соображает, что я тоже в кадре его обзора и выгляжу при этом, как зомби на экскурсии.

Разворачиваюсь и вылетаю на лестничную клетку. Сердце уже где-то в районе ушей, дышу, как после спринта. Только бы уйти, пока Кирилл там, внизу, меня не заметил!

Поднимаюсь на второй пролёт... и, конечно же, судьба решает поиздеваться. Навстречу спускаются двое преподавателей. Причем у одного папка под мышкой, у другой стаканчик с кофе. Я мгновенно замедляюсь, с натянутой улыбкой делаю вид, будто просто мирно иду на лекцию.

- Здрасьте! - говорю им почтительно.

- Добрый день, добрый день... - с благосклонным равнодушием кивает преподавательница.

Прохожу их, еле переводя дыхание от напряжения, и тут сверху раздаётся знакомый голос - громкий, уверенный, слегка насмешливый:

- Эй, хомячок..!

О, нет. Только не Вадик!

Но это он. Мажористый дружок Батурина стоит чуть выше, на площадке, в своей идеальной рубашке, с телефоном в руке и привычно-наглым выражением лица.

- Чего тебе? - буркаю я, оглядываясь в поисках путей обхода.

- Кирюха тебя искал, - сообщает он, поднимая брови. - Хотел поговорить, с тобой вроде.

- Передай… что не нашёл, - отрезаю я и прежде чем он успевает раскрыть рот, резко сворачиваю в боковой коридор.

Бегу почти на цыпочках, перепрыгивая через сумку, которую кто-то бросил у стены, и через пару секунд выскакиваю в спасительный проход с кофеавтоматом - самое людное место в универе. Там постоянно кто-то топчется, шарит по карманам в поисках мелочи или ковыряется в кнопках.

Идеальное укрытие!

Я лавирую между студентами, едва не задев кого-то рюкзаком, бормочу скороговоркой: «Простите-извините...» и проскальзываю в безопасную зону возле гудящего аппарата. Затем активно притворяюсь, что страшно заинтересована меню:

- Так, капучино с корицей... латте с ванилью... о, какао XXL... - шепчу, не видя даже, куда нажимаю.

На самом деле я просто стараюсь слиться с окружением. Быть фоном. Никем.

Слышу, как где-то за углом кто-то смеётся. Может, Вадик, а может, мне уже мерещится. Сердце колотится от волнения, в ушах какой-то гул. Даже монетка, как назло, падает мимо прорези и звенит по полу. Я наклоняюсь, пытаясь поднять её, но руки дрожат так, будто я не монетку ловлю, а баланс между жизнью и позором. И пока автомат булькает, я прячусь за чужие спины, чувствуя себя спецагентом под прикрытием.

Ненавижу приторно-сладкие капучино, но в этот момент готова пить хоть расплавленный сахар, лишь бы случайно не попасть под прицел батуринского взгляда.

Главное - не оглядываться. И не выдать, что я только что пробежала целую дистанцию ради того, чтобы спрятаться от человека, в которого так глупо влюбилась и выставила себя идиоткой.

Стою, как в тумане, глядя на булькающий автомат, и только когда в пластиковый стаканчик начинает наливаться нечто подозрительно пахнущее ванилью, меня прошибает холодный пот. Я опускаю взгляд на табло и расширяю глаза в ужасе.

«Капучино с карамелью и маршмеллоу».

Твою ж… маршмеллоу!

- Да ладно?! - шепчу я, чуть не схватившись за голову. - Это же концентрированная смерть в сиропе!

Пар из дозатора обдаёт лицо, и я чувствую, как меня окончательно прибивает ароматом жжёного сахара и детских праздников. Именно того запаха, от которого меня с детства тошнит.

- Эй! - сердито рявкает кто-то позади. - Чего тормозишь? Я тут без своей дозы кофеина и сахара подыхаю!

Я резко оборачиваюсь. За мной стоит очень симпатичный растрепанный парень из параллельной группы, с измученным лицом и красными от недосыпа глазами. Не такой айдолоподобный, как Батурин, конечно, но в нём есть что-то земное, простое и располагающее. В руке у него монетка, а на лице написано: «Ещё секунда, и я укушу».

- О, сорян, - говорю я с самым невинным видом, поднимая стаканчик с дымящейся бурдой. - Просто неожиданно поймала дзен. - И, прежде чем мозг успевает включить фильтр, выдаю: - Держи! Это тебе.

- А за что? - обалдевает он.

- За моральный ущерб ожидания.

Он моргает. Потом ещё раз. Потом смотрит на стакан, на меня, потом снова на стакан, словно пытается понять, шутка это или реальность.

- Это… с маршмеллоу? - осторожно уточняет он.

- Ага, - с самым серьёзным лицом киваю я. - Тройная доза сахара и эмоциональной поддержки. Поможет дожить до второй пары.

Парень принимает стакан, всё ещё в лёгком ступоре.

- Эээ… спасибо?

- На здоровье, - отвечаю я с улыбкой, пятясь прочь. - Только осторожно. Он сладкий настолько, что потом неделю захочется извиняться перед своей поджелудочной.

И, не дожидаясь, пока он протрезвеет от абсурдности ситуации, я разворачиваюсь и почти бегом ускользаю в коридор. Где-то за спиной слышу, как он бормочет:

- Блин, а ты прикольная... - и запоздало спохватывается: - Эй! А как тебя зовут-то? Давай познакомимся!