Проктолог для демонов

Глава 1: Смерть на посту

Понедельник в городской поликлинике №4 всегда пахнет одинаково: смесью хлорки, дешевого растворимого кофе и застарелого человеческого отчаяния. Если бы у безысходности был кабинет, это был бы кабинет №312. Мой кабинет.

— Светлана Андреевна, ну может, как-нибудь само рассосется? — Иван Петрович, мой «постоянный клиент» и обладатель самого упрямого геморроя в области, смотрел на меня с такой надеждой, будто я была как минимум архангелом Гавриилом, а не проктологом с двадцатилетним стажем.

Я вздохнула, поправляя дужку очков. На часах было восемь вечера. Третья смена подряд. Мои веки весили по пять килограммов каждое, а в венах вместо крови пульсировал пережаренный эспрессо.

— Иван Петрович, — мой голос звучал как скрип несмазанной телеги. — Само у нас только правительство меняется. А ваш случай требует… решительности. Разворачивайтесь, голубчик. Коленно-локтевая, как мы любим.

Мой девиз по жизни всегда был прост и лаконичен: «Всё через жопу». Сначала это была ироничная присказка, потом — суровая профессиональная реальность, а в последние годы — философия существования. Личная жизнь? Через нее. Ипотека? Аналогично. Даже отпуск в Анапе прошел строго в соответствии с девизом.

Я потянулась за новой парой латексных перчаток. И в этот момент мир решил, что с него хватит.

Всё началось с резкого спазма в груди. Будто невидимый кулак сжал сердце, решив проверить его на герметичность. В глазах полыхнуло белым, а потом резко, оглушительно потемнело.

— Светлана… Андреевна? — донесся откуда-то издалека голос Ивана Петровича.

Я попыталась ответить, что прием окончен, но язык превратился в кусок онемевшей ваты. Ноги подкосились. Падая, я успела задеть локтем стойку с инструментами. Звон рассыпавшихся зажимов стал моим прощальным саундтреком.

Последняя мысль была пронзительно ясной и по-медицински циничной: «Смерть на рабочем месте в позе осмотра пациента. Нелепо. Саркастично. Впрочем, как всегда… через жопу».

Тьма не была вечной. Она была… функциональной.

Я не знаю, сколько прошло времени, но ощущение реальности вернулось ко мне в виде странного зуда в затылке. Я не чувствовала своего тела, но четко осознавала свое «Я». А еще я видела текст.

Прямо перед моим внутренним взором, на фоне бесконечного фиолетового марева, начали разворачиваться строки, подозрительно напоминающие интерфейс компьютерной игры.

[СИСТЕМА: Инициация протокола посмертного распределения…]

[АНАЛИЗ ОБЪЕКТА: Громова Светлана Андреевна. Профессия: Врач-проктолог.]

[КОЭФФИЦИЕНТ ЦИНИЗМА: 98%.]

[ПРОФЕССИОНАЛЬНАЯ ДЕФОРМАЦИЯ: Критическая.]

— Это что, чистилище для геймеров? — попыталась произнести я, но звук не сорвался с губ. Мысль просто зафиксировалась в пространстве.

[ПОДБОР ЛОКАЦИИ…]

[РАЙ: Отказано. Слишком много сарказма для райских кущ. Облака могут не выдержать.]

[АД: Подтверждено. Здесь ценят специалистов, умеющих работать в условиях повышенной температуры и всеобщего недовольства.]

— Ну конечно, — мысленно хмыкнула я. — Кто бы сомневался. После тринадцатой зарплаты в муниципальной клинике Ад — это просто переезд в филиал с лучшим отоплением.

[ПРИСВОЕНИЕ КЛАССА…]

[КЛАСС: Инфернальный хирург (Узкая специализация).]

[ОБОСНОВАНИЕ: Ввиду колоссального опыта работы с «проблемными зонами» человечества, объект перенаправляется на обслуживание энергетических узлов Бездны.]

— Погодите, — возмутилась я. — Каких еще узлов? Я двадцать лет лечила людей!

[ВНИМАНИЕ: Класс зафиксирован. Уровень 1.]

[ВАШ НОВЫЙ ДЕВИЗ: «Всё через жопу — теперь и в вечности!»]

В этот момент фиолетовое марево взорвалось миллиардом искр. Ощущение невесомости сменилось резким, болезненным ударом. Я почувствовала легкие. Почувствовала запах — тяжелый, пряный, пахнущий серой, раскаленным металлом и… дорогим парфюмом?

Я открыла глаза и тут же зажмурилась. Небо над головой было багровым, без намека на солнце. Вокруг возвышались скалы, подозрительно напоминающие анатомические атласы в разрезе.

Я сидела на корточках посреди каменистой пустоши. На мне был мой белый халат — безупречно чистый, накрахмаленный, с бейджиком «Громова С.А.». В кармане привычно оттягивал ткань стетоскоп, а на руках… на руках сами собой материализовались перчатки. Но не обычные смотровые, а полупрозрачные, пульсирующие мягким голубым светом.

Я поднялась, отряхивая халат. Голова кружилась, но профессиональная выучка взяла верх над паникой.

— Так, Светлана Андреевна, спокойствие, — прошептала я, оглядываясь. — Мы в Аду. Интерфейс есть. Халат на месте. Пациентов пока нет, но это, судя по запаху серы, ненадолго.

Я сделала первый шаг по хрустящей черной пыли. И тут же перед глазами всплыло новое уведомление: