Прыщи.

Прыщи

Он не знал, но мне нравились его бурые пятна на коже. Даже они были частью той вселенной, которую он из себя представлял для меня: и это было самым важным, что могло коснуться меня и моей души. Он называл их "прыщами", "кратерами", для меня же они были звёздочками - глупо, наивно, но оное было так. Ведь в моём мире: в моём странном, неуверенном, закрытом мире, - он был тем, кого я пусть и не любила, но не была готова отпустить. Составляющая моего сознания, мой побег от страхов, моя окситоциновая зависимость - мне было важно иметь его под боком. Тщеславно, неправильно, но кто сказал, что моя симпатия слабее его? Что моё сердце не бьётся также быстро, в унисон, а глаза не выискивают знакомых фраз в тексте? Что для меня не важно "быть рядом" или же "быть с кем-то другим"? Я не любила, нет... Я прожила идеей стать человеку достойной его чувств. Тех чувств, что не смогла принять, но которые очень хотелось заслужить. Потому, что без них, мне не было удобрения расти в этом адском саду. Он, кстати, любил цветы.