Псих на мою голову

Глава 1. Занесло.

Николь

Сжимаю руль так сильно, что костяшки пальцев побелели. Дворники не успевают откидывать снег, который валит стеной. Дорога превратилась в единую колею, по которой гуськом тянется вереница машин. Я, не моргая, слежу за стопами впереди едущей машины. Они — мой маяк.

В сотый раз ругаю себя последними приличными словами из моего лексикона за то, что сегодня села за руль. С моим опытом — это чистой воды авантюризм.

Положив руку на сердце, признаюсь: авантюристка из меня никакая.

Я — домашний «цветочек», выращенный в тепличных условиях.

И меня это нисколько не смущает, ведь по своей натуре я спокойный, размеренный и уравновешенный человек.

Мой мир стабилен, гармоничен и умиротворён. Я живу сама и для себя.

И эта поездка стала одним из тех редких моментов, когда моя стабильная жизнь дала сбой.

Машины впереди едут по транспортному кольцу, разъезжаясь в разные стороны. Я понимаю, что на втором съезде мне нужно уходить направо. Еще немного — и я буду дома. Надеюсь, что смогу припарковать машину, ведь не бросишь её посреди дороги…

Передо мной во двор заезжает огромный джип, прокладывая путь моей небольшой машинке. Он проезжает дальше, а я нажимаю на газ и врезаюсь в сугроб. Пробую снова и снова, пока не пробиваю себе дорожку для выхода из машины. Мне повезло, что я вернулась с работы рано, поэтому соседи ещё не успели заставить двор своими машинами.

И только я глушу мотор, как тут же раздаётся звонок телефона. Я ещё не успела отойти от шока вождения, а уже маячит очередное нравоучение. Звонит папа…

Не успеваю сказать: «Алло», как слышу тираду:

— Николь, только не говори, что ты сегодня за рулём! Ты понимаешь, что управление автомобилем в снегопад — это не просто риск, это нарушение принципа рационального выбора? Ты поставила себя в ситуацию неоправданного риска! Чем ты думала?

— Привет, папа. Когда я ехала утром в университет, то снега ещё не было, — начинаю оправдываться, как первоклашка. А на самом деле мне почти тридцать.

— Конечно! Зачем смотреть в окно?! Да и приложение «Погода» в телефоне — это просто бесполезный атрибут для тех, кто не умеет думать наперёд. Ты должна анализировать, прогнозировать, а не полагаться на случай! Когда мы с матерью купили тебе квартиру, то надеялись, что это станет твоим уверенным шагом в самостоятельность. А ты? Продолжаешь убивать нас своим инфантилизмом!

— Думаешь, на такси было бы безопаснее? — спрашиваю только ради поддержания разговора. Ведь невежливо же просто молчать. Иногда мне кажется, что родители меня душат в своих объятьях. Оно и понятно — единственный ребёнок, с которого сдували пыль все: дяди, тёти, бабушки и дедушки. И меня это нисколько не смущает, ведь я привыкла к такому вниманию и заботе. Для меня это естественная часть жизни, а не повод чувствовать себя избалованной.

— Надо было оставить машину на стоянке университета и зайти ко мне в деканат! Я бы отправил тебя домой со своим водителем, — говорит папа с горячностью, но тут же запинается, начиная бормотать: — нет, с водителем не получилось бы, у меня заседание в ректорате… На крайний случай попросил бы Георгия!

Если бы сейчас меня увидела мама, она непременно сделала бы замечание за закатывание глаз. Неприлично это… Но раз её нет, я позволяю себе делать это с особым наслаждением. Ну какой ещё Георгий! Мне только бывшего не хватало!

— Папа, я уже добралась домой. У меня всё хорошо, и оставь Георгия в покое. Он уже не мой парень. У него жена, ребёнок… Вот пусть ими и занимается.

— Ты всё ещё переживаешь? Я могу намекнуть ему на перевод в другое учебное заведение.

— Мы — Левины, выше всяких дрязг и мелочных интриг. Я не собираюсь опускаться до этого уровня. Тем более я практически с ним не пересекаюсь.

— Ну смотри… как знаешь. Вообще я бы на твоём месте присмотрелся к Ильину. Скоро защитит докторскую…

— Вот как защитит, так и присмотрюсь. Всё, я выхожу из машины — мотор остыл, и становится холодно.

— Вечером мать наберёт, я сегодня допоздна у ректора.

— Хорошо, пока.

Сбрасываю вызов и бездумно смотрю на лобовое стекло, которое уже успел хорошенько припорошить снег. Как завтра ехать на работу? Надеюсь, коммунальные службы справятся и расчистят дороги, иначе утро обещает быть настоящим испытанием.

Тянусь к сумке, чтобы положить телефон, и задеваю рукавом шубы рычаг дворников. Те тут же оживают и одним резким движением сметают снег с окна. Я вздрагиваю от неожиданности и слежу за их движением.

Непонятная толчея на спортплощадке заставляет внимательнее присмотреться. На улице достаточно светло. Обычно в начале пятого уже сгущаются сумерки, но сегодня яркий белый снег словно подсвечивает всё вокруг, делая вечер необычно ясным.

Что там происходит? Беру сумку, достаю ключи из зажигания и спешу выйти. И стоит мне распахнуть дверь, как холодный ветер вперемешку с крупными снежинками врывается в салон авто. Запахиваю шубу и накидываю капюшон на голову. Толкаю дверь и жму на сигнализацию.

Пробираясь через мною же созданный сугроб, спешу в гущу событий. Сейчас я чётко слышу пацанячью ругань. Детки нынче пошли ещё те… такие обороты речи выдают, что я — начинающий психолог — не сразу могу определить, где простая бравада, а где настоящая агрессия.

Глава 2. Гость + 1.

Николь.

Торопливо стаскиваю с себя шубу и встряхиваю её. Снежная пыль разлетается в разные стороны, осыпаясь мокрыми каплями на лицо и на пол. Я закидываю шубу прямо на дверцу шкафа, чтобы мех хоть немного подсох. Теперь принимаюсь расстёгивать высокие сапоги. И только наклонившись, замечаю свои пострадавшие колени… На одной — разорваны капроновые колготки, а на царапинах застыла кровь; вторая пострадала меньше, да и колготки на ней остались целы. Отставляю сапоги и перевожу взгляд на своего «гостя».

Мальчик молча возится с молнией на куртке — та застряла, и он сердито дёргает её, будто это решит проблему.

— Стой! Не дёргай так сильно, замок разойдётся. Дай я посмотрю…

— Я сам, — бурчит он, словно это я во всём виновата. Но через секунду сдаётся: стягивает с головы шапку и устало запрокидывает голову.

Делаю шаг к нему и становлюсь в уже образовавшуюся лужу от тающего снега с обуви.

— Вот чёрт… Где мои тапки? — пробегаю взглядом по прихожей, но тапочек нет. Наверное, снова оставила у кровати. Решаю отложить решение всех своих проблем на потом, когда усажу этого ворчливого дедулю в теле ребёнка за стол и напою чаем.

Протягиваю руки к его молнии и пытаюсь разобраться, почему она отказывается работать.

— Подкладка застряла. Сейчас я её… — лёгким движением освобождаю замок, и куртка наконец открывается. — Я повешу её на батарею. И шапку давай…

Пока он разувается, я несу его вещи в гостиную и развешиваю на батарее.

Возвращаюсь. Он стоит, мнётся на месте, не зная, куда себя деть. Куртка словно была его бронёй, а теперь, без неё, он кажется таким ранимым и потерянным, что мне становится его искренне жаль. Только сейчас он открыто смотрит мне в лицо, словно ожидая дальнейших инструкций.

И что я вижу… Мальчишку лет десяти, светловолосого, с голубыми глазами и разбитой губой. Судя по куртке — одет прилично, значит, не из интерната или приюта, а домашний. Только вот от кого он бегает? И за что получил от местных мальчишек?

Спросить об этом можно, но позже. Сначала нужно «усыпить» его бдительность тёплой едой и горячим чаем.

— Проходи, — указываю рукой в сторону кухни. — Или сначала в ванную, умыться? — задаюсь вопросом вслух, рассматривая его ссадины на лице. — Да, пойдём в ванную, там у меня перекись есть…

— Не надо, само заживет.

— И часто у тебя всё само заживает? — поворачиваю голову набок, прямо как моя мама, когда пытается прочитать мои мысли или, что ещё страшнее, уличить во лжи.

— Вам-то какое дело? Вы из опеки?

С такой интонацией он это произносит, что я сама невольно пугаюсь. Раз он знает, что такое опека, значит, уже сталкивался с ними не раз. Интересно, что у них за семья?.. Явно не бедная, но проблемная.

Я боюсь касаться этой темы — вдруг спугну? Невольно прикусываю губу и пытаюсь настроиться: я же всё‑таки будущий психолог, должна найти правильные слова.

— Ну, в кухню так в кухню… Проходи.

Усаживаю его ближе к батарее, чтобы согрелся, и открываю холодильник, доставая продукты для угощения.

— У меня есть салат… — начинаю перечислять то, чем могу накормить.

— Бутеров будет достаточно, — перебивает он, не давая огласить весь перечень.

— И чай? — оборачиваюсь и жду ответа. Он лишь кивает. Я достаю всё необходимое из холодильника и принимаюсь за готовку.

— Познакомимся? — кидаю на него косой взгляд.

— Давай, — дёргает плечом. — Я — Димка. А тебя как зовут? — рассматривает меня с интересом.

Я не хочу сказать, что Дима какой‑то особенный, но есть в нём что‑то… взрослое. Будто внутри него уже сформирован стержень — мужской, самоуверенный. Он у него есть, только вот инструкции, как этим богатством пользоваться, ещё нет. Думаю, что из него вырастет именно мужчина, не тюфяк. Но плюс ли это? Не знаю. До познания себя он может наломать столько дров, что вся судьба наперекосяк пойти может. В его случае нужна не менее крепкая рука, авторитет, который сумеет переломить минус, превратив его в плюс.

— Меня зовут Николь.

— Красивое имя… Ты одна живёшь?

— Одна.

— Везёт… — говорит он мечтательно, откидывая голову на стену.

— А тебе не нравится жить с родителями? — начинаю новый заход издалека. Ставлю тарелку с бутербродами на стол и пытаюсь прочитать реакцию на вопрос по выражению лица.

— Пойду все-таки руки помою, — отвечает вместо прямого ответа и выходит из кухни.

Закипевший чайник отвлекает меня от размышлений. Я завариваю чай и ставлю кружки на стол. Медленно помешивая ложкой сахар, ожидаю возвращения гостя.

Он возвращается, кладёт свой телефон на стол и берёт бутерброд в руки.

— Твои родители уже пришли с работы? Может, им позвонить? — указываю подбородком на телефон.

— Не-а, ещё не дома. Не бойся, я через час уйду.

— Я и не боюсь, — говорю уверенно, закидывая ногу на ногу.

— Ни фига себе… — Дима рассматривает мою коленку. Я про неё уже благополучно забыла. — Где это ты так?