Психолог по неволе или двое на мою голову

ПРОЛОГ: Челнок, который летел не туда

Я ненавижу космос.

Нет, вы не подумайте, я понимаю всю его величественность, бескрайность и вот это вот всё «звёзды манят, зовут, обещают». Только вот беда: звёздам на меня плевать с высокой колокольни, а я — человек наземный. Мне бы твёрдую почву под ногами, желательно с гравитацией земного типа, и чтобы над головой была нормальная крыша, а не эти дурацкие иллюминаторы, за которыми пустота, холод и прочая жуть, от которой у нормального человека начинается нервный тик.

Но крыша над головой — это роскошь для тех, у кого есть постоянная работа, прописка и отсутствие паранойи, что за тобой вот-вот придут «люди в чёрном». У меня же из всего перечисленного только паранойя, и та, как показывает практика, вполне оправданная.

Поэтому я лечу на Кьюрос-7.

Челнок трясёт так, будто у него аллергия на собственные двигатели, а заодно лихорадка и хронический насморк. Сиденье подо мной вибрирует с такой амплитудой, что через полчаса этого безобразия у меня, кажется, начнут отваливаться внутренние органы. Я сижу в кресле, которое помнит лучшие времена (как и весь этот корытообразный аппарат), и в сотый раз проверяю документы в планшете. Лика Ветрова, 25 лет, дипломированный ксенопсихолог. Чисто, гладко, ни одной зацепки. Новый сектор, новая работа, новая жизнь.

— Уважаемые пассажиры, — оживает динамик, — Наш челнок совершает плановый обход метеоритного поля сектора 7-12. Просьба сохранять спокойствие.

Я поднимаю глаза к потолку, где нервно мигает лампочка, и мысленно желаю диктору долгих и счастливых лет жизни, желательно на планете без атмосферы.

— Плановый обход? — шепчу я, обращаясь к невидимому пилоту. — Мы сейчас пролетаем там, где камни летают быстрее, чем пули, и вы называете это плановым обходом?

В иллюминаторе проплывает булыжник размером с мой чемодан. Проплывает так близко, что я различаю на его поверхности трещины и кратеры. Челнок совершает кульбит, от которого мой желудок решает, что он, пожалуй, поживёт своей жизнью и отдельно от меня.

— Вот же ж, — выдыхаю я, вцепляясь в подлокотники так, что костяшки пальцев белеют. Подлокотники жалобно скрипят. Ремни безопасности впиваются в плечи, оставляя красные полосы даже через куртку.

Пассажиров, кроме меня, в челноке четверо. Двое технарей в углу дремлют, пристёгнутые ремнями, им хоть бы хны, видимо, привыкли к таким кульбитам, как я к утреннему кофе. Ещё одна женщина средних лет лихорадочно читает молитвенник (умная женщина, надо было и мне прихватить хоть какой-нибудь оберег, хоть засушенную лягушку). И парень в военной форме, который с самого вылета пялится в окно с таким видом, будто ждёт, что оттуда вылетит дракон и он его победит голыми руками. У него квадратная челюсть и такой квадратный взгляд, что я почти верю — справится.

Я отворачиваюсь к своему иллюминатору и замираю.

— Ох, ничего себе.

Метеоритное поле — это красиво. Правда красиво, как бы я ни ворчала. Камни, подсвеченные далёкой звездой, плывут в черноте, сталкиваются, рассыпаются искрами. Где-то в глубине вспыхивает особенно яркая звёздочка — очередной булыжник прощается с жизнью. Космический балет для тех, у кого крепкие нервы и отсутствие клаустрофобии.

У меня ни того, ни другого.

Челнок дёргается снова, на этот раз сильнее. Так дёргаются старые лифты перед тем, как рухнуть в шахту. Лампочки мигают и гаснут на секунду. В наступившей темноте кто-то всхлипывает (кажется, это молитвенница). Динамик оживает с противным шипением, потом раздаётся короткое:

— Внимание, нештатная ситуация.

— Нештатная ситуация, — передразниваю я шёпотом, потому что если не шутить, то я начну орать так, что стёкла в иллюминаторах треснут. — Какая же она нештатная, если вы к ней готовились? Вы же сказали «плановый обход»! Это штатно! Вы врёте!

Челнок бросает в сторону с такой силой, что мой левый бок впечатывается в переборку. Больно. Технари просыпаются и матерятся — синхронно, будто репетировали. Женщина с молитвенником начинает читать вслух, переходя на визгливые ноты. Военный парень хватается за оружие, которого у него нет, и делает это так убедительно, что я на секунду вижу в его руках бластер. Жест красивый, но бесполезный — драконов в метеоритном поле, к сожалению, не водится.