Развод. Твой муж любит меня

Глава 1. Все, чего я хочу

- Да, конечно, любимый. Это важно, я понимаю. Жду тебя, - произношу фальшиво бодрым голосом и нажимаю отбой.

Муж опять выбрал не меня.

От этой мысли колет в районе сердца, а лицо приобретает кислое выражение. Но, к счастью, моя соперница - всего лишь его работа. С ней смириться легче.

Гораздо легче, чем делить его с - не дай бог! - другой женщиной, даже с мамой, или с друзьями. Было бы много хуже и обиднее, если бы сейчас Игорь позвонил сказать не что задерживается в офисе, готовя документы по сданному под конец года проекту, а что идет с мужиками в баню. Точно как в одном известном советском фильме, который как раз сейчас показывают на всех каналах, и у меня он включен фоном на обоих телевизорах - в кухне и в гостиной, - потому что я курсирую из комнаты в комнату, накрывая праздничный стол.

Случись так, я бы, наверное, нервно смеялась, тем более что у моего мужа похожие вводные на те, что и у героя Мягкова - он тоже практически не пьет из-за физической непереносимости алкоголя, тот действует на него неадекватно.

В общем, обижаться мне не на что - муж задерживается, но он обязательно успеет, и мы будем наконец-то встречать Новый год только вдвоем.

- Давай не пойдем в этот раз ни в гости, ни к родителям, и никаких ресторанов, - сказал он мне где-то неделю назад. - Хочу быть в эту ночь наедине со своей женой, а не в шумной веселой компании. Только ты и я. У нас дома. А веселье, кстати, я тебе обещаю… - промурлыкал с намеком, зарываясь лицом мне в шею.

Я засмеялась от того, что щекотно и от счастья - сама хотела предложить ему то же самое. Это наш пятый Новый год вместе - первые два до брака и уже третий в качестве мужа и жены, - и первый, когда мы будем одни.

Это ли не счастье?

И поэтому я буквально порхаю между кухней и гостиной, расставляя красиво на скатерти тарелки и столовые приборы, и узкие фужеры - для интерьера и себя, - и яркие праздничные салфетки, и цветные высокие свечи в подсвечниках. Мандарины кладу не в вазу, а выкладываю прямо на скатерть в хаотичном порядке. Дополняю украшение новогоднего стола елочными ветками и мишурой - люблю, когда все оформлено красиво и радует глаз. Я не могу иначе. Пусть Игорь даже не заметит разницы.

Телефон на подлокотнике дивана, вздрогнув вибрацией, зажигает экран и разражается первыми нотами крутым рождественским хитом голосистой Мэрайи Кэрри "Ты - все, чего я хочу на рождество" - я всегда устанавливаю ее на рингтон в декабре.

Подбегаю, уверенная, что это Игорь, и что он уже в пути ко мне. Но это мама, и я почти разочарована. Хоть и ей, конечно, всегда рада. Но…

- Привет, мам! - широко улыбаюсь, запихивая свое разочарование поглубже.

- Привет, дочь. С наступающим! - ее голос теплый и буквально обволакивающий любовью. - Уже все приготовила на стол?

- Почти. Салаты и закуски готовы, ждут в холодильнике. Осталось мясо замариновать и можно готовить себя. А твои гости уже приехали?

- Не слышишь, что ли? - смеется мама.

И теперь я действительно слышу на фоне детские крики и возню - мама традиционно встречает семейный праздник с семьей моего старшего брата и двоих племянников. Мы с мужем тоже всегда присоединялись к ним, провожали вместе старый год, а к полуночи уходили тусить в свою компанию. А в этом году у нас другой сценарий.

- Вы завтра-то хоть заглянете? Племянники ждут подарков от любимой тетки.

- Конечно, мам. Подарки тоже ждут своих хозяев, - улыбаюсь тепло - люблю Ванькиных сорванцов.

- А Игорь чем занят?

Досадливо поджимаю губы - надеялась, этот вопрос не всплывет. Мама не очень одобряет одержимость Игоря работой. Считает, что он должен быть одержим молодой женой. В принципе, она права… Но и карьера - это тоже важно.

- Его нет, - погасить тяжелый вздох не удается. - Он еще на работе.

- Уже восемь, Аленушка…

- Я знаю, мам! - получается громко и возмущенно, будто я защищаюсь. - Но это же работа, а не… баня с мужиками! - снова вспоминаю нетленную классику, которая все еще беззвучно идет по тв.

Мама делает паузу. Ее молчание всегда громкое, с подтекстом.

- Хорошо бы, если работа… - произносит едва слышно, и я взрываюсь:

- Ты на что намекаешь мам?! - у меня внутри все падает от ее слов.

- Ни на что, - мама тут же идет на попятную, и тем обиднее этот ее бессмысленный "вброс". - Просто мне жалко, что ты постоянно одна.

- Не постоянно! Я тоже бываю допоздна на работе. Прекрати, пожалуйста, проводить параллели между Игорем и зятьями твоих подруг, - говорю жестче, чем хочу. - То, что у твоей соседки муж ушел, это не значит, что и Игорь...

- Конечно, не значит. Прости! - она не хочет ссориться и, услышав характерное "пи-пи-пи", говорит скороговоркой: - О, духовка пищит. Пойду доставать корж. Счастливого Нового года, дочка.

- И тебе, мам, - выдыхаю. - Ваньке и внукам привет.

- Игорю тоже. До завтра!

Смотрю на часы - и правда, восемь. Вернувшись на кухню, быстро расправляюсь с мясом и иду заниматься собой.

Принимаю душ, сушу волосы, делаю легкий макияж и надеваю новое, специально купленное для этой ночи платье. Глубокого синего цвета, шелковое, гладкое на ощупь, с глубоким вырезом на спине.

Глава 2. Снегурочка

- Ну, входите… - отвечая не совсем уверенно, я отступаю и шире распахиваю дверь, приглашая ее войти. - И мы, кажется, переходили на ты?..

- Переходили, - подтверждает она кивком, проходя в прихожую.

И уже не кажется мне такой скромной и застенчивой, как при первой встрече. Сейчас в ней определенно прибавилось уверенности и даже решимости. Но решимости на что?..

- Я пришла, чтобы сказать, что не могу больше молчать. Не могу делать вид, что меня все устраивает. Я тоже, как и вы, имею право встречать Новый год с любимым человеком.

Снег на ее волосах и воротнике короткой шубки - неплохо у Игоря зарабатывают даже самые младшие сотрудники, - продолжает таять и стекает вниз, превращая пушистый мех в сосульки.

С трудом заставляю себя оторвать взгляд от шубы и поднимаю глаза на гостью.

- А разве Игорь вам мешает? Заставляет работать в праздники?.. Ну, хотите, я поговорю с ним? - хоть я сама напомнила ей, что мы перешли на "ты", тыкать малознакомому человеку оказывается сложно.

На корпоративе было другое дело - там все сдружились, и все формальные барьеры быстро пали.

- Не надо с ним обо мне говорить, - поджимает она недовольно губы. - Лучше отпустите его. Ко мне.

Ее слова не сразу доходят до меня. Мне кажется, я ее как-то не так услышала. Или она не то сказала, или я не так поняла.

- Простите… что? - выдыхаю, и голос мой звучит глухо, словно прошел сквозь вату.

Лика чуть склоняет голову и смотрит на меня так странно, будто жалеет. Но эта не та жалость, от которой хочется поплакать на материнском плече, а та, от которой изнутри поднимается острое чувство отвращения.

- У нас любовь с вашим мужем, Игорем, - произносит она отчетливо. - И я имею на него такие же права, как и вы.

Мои пальцы самопроизвольно сжимаются. Я даже не замечаю, что ногти впиваются в ладони. Тело замирает в каком-то неестественном ступоре, все внутри меня сопротивляется ее словам, но они уже висят в воздухе - липкие, необратимые, как красное вино, пролитое на белую скатерть. И только сердце неистово бьется в грудь, будто проламывает себе путь наружу.

- Это что, шутка?.. - спрашиваю, силясь понять, зачем ей этот спектакль.

Но если это, действительно, шутка, то очень злая и ни капли не смешная.

- Разве с чувствами можно шутить? - заявляет она укоризненно. - Вы старше и должны бы это понимать.

На этой ее претензии я почти пошатываюсь - я старше ее лет на пять, максимум, шесть, но из ее уст это прозвучало так, будто я старуха и должна "дать дорогу молодым". Она уже приговорила меня к срочной замене. Разумеется, собой.

Пока я перевариваю ее очередной шокирующий опус, она продолжает вываливать на меня новую информацию:

- Вы сказали, что Игорь в офисе, но у всей фирмы сегодня выходной. Он обманул вас, чтобы поехать ко мне и провести этот день со мной. Он поздравил меня, подарил мне подарок, а когда ушел... - ее голос срывается на драматический всхлип, за который я готова искупать ее в овациях.

Быть может, не у меня одной в нашем дуэте актерское образование.

- …я поняла, что не могу без него. Что не хочу встречать праздник одна. Ведь есть примета - с кем его встретишь, с тем и проведешь. Знаете? Вот и я хочу провести следующий год с любимым мужчиной, а не делить его с вами.

- Делить?.. Со мной?.. - переспрашиваю я, не сдержав полуистеричного смешка.

Одно из двух - или эта девица издевается надо мной, или мир сошел с ума.

Вся разыгрываемая ей сцена похожа на плохо написанную пьесу, в которую меня насильно поставили играть, не дав ознакомиться со сценарием. Я продолжаю надеяться, что это какой-то тупой розыгрыш, смысла которого я не понимаю.

И вряд ли пойму.

- Вам лучше уйти, Лика, - я шагаю к двери, чтобы открыть ее, но она выпаливает:

- Если вы мне не верите, Алена Станиславовна, то зря, - в ее руке молниеносно оказывается телефон. - У меня есть доказательства.

- Я не стану смотреть ваши фальшивые доказательства, - отказываюсь категорично, но она уже поворачивает экран ко мне.

Я отвожу глаза, но все равно краем глаза успеваю увидеть чат в мессенджере. И имя с фотографией профиля вверху - слишком знакомо… Я вижу это фото каждый день, общаясь с мужем.

Сердце сжимается, и я скрещиваю руки на груди, защищаясь. Хоть как-то. Я должна выдержать эту пытку до конца. Хотя бы из любопытства.

- Думаете, это что-то доказывает? Лишь то, что вы подготовились, прежде чем прийти сюда.

Лицо передо мной кривится в ироничной, снисходительной усмешке. Она слишком уверена в том, что говорит, и это… не может не заронить сомнения во мне, хоть я и очень стараюсь.

- Если словам не верите, то голос то узнать должны, - Лика нажимает кнопку воспроизведения голосового сообщения.

И на первых же звуках голоса меня сносит взрывной волной. Сердце буквально падает в пропасть - это голос Игоря, и он вещает тем самым своим бархатным тембром, который его голос приобретает в самые интимные наши моменты.

Наши герои

Алена Станиславовна Гордеева

Игорь Борисович Гордеев