Рождественское приключение

Глава 1

Мы несёмся по заснеженному серпантину. За окнами машины мелькают высокие горы, кое-где покрытые лесом. Яркие солнечные лучи играют на обледеневших вершинах. Могучие серые исполины то нависают прямо над трассой, но расступаются, приглашая в свои сказочные чертоги. Редкие сонные деревушки в лощинах, точно сошедшие с сувенирных открыток, манят своей безмятежностью.

– Остановись! Остановись здесь, пожалуйста! – прошу я Лучано, когда мы проезжаем мимо одного из таких поселений на берегу горного озера.

Итальянец широко улыбается и тормозит.

– Аморе, мы так целую вечность будем ехать! – смеется он, зарываясь лицом в большой шарф.

Лучано мёрзнет в своём дизайнерском пальто и ботиночках из тонкой кожи. Как и всякий итальянец, привыкший к теплу, он считает, что сейчас на улице очень холодно, хотя температура воздуха едва ли доходит до минус трёх.

Я впервые в жизни в Альпах и не могу скрыть своего восторга от местных красот. Хочется сфотографировать каждый уголок, каждую мелочь. Меня умиляют кукольные домики, аккуратные поленницы и острые шпили церквей. Мы где-то на границе между Австрией и Италией. Точно уже и не знаю где.

Два дня назад я прилетела в Больцано. Прямо из аэропорта Лучано увёз меня в домик в горах, в деревушку, название которой не отложилось в памяти. Мне, вообще, было всё равно, где я. Главное, что рядом был он – мой любимый мужчина. Провести Рождество в горах с итальянцем – это ли не предел женских грёз!

Рядом с нашим домом стояло ещё несколько гостевых шале, в которых жили весёлые австрийские любители горных лыж. Они радостно приветствовали нас на немецком, каждый раз, когда мы встречались в небольшом местном ресторанчике или баре.

Лучано не пришлась по вкусу траттория около дома. В вопросах еды итальянец был чрезвычайно придирчив и требователен. Поэтому сегодня он решил поехать на поиски более приличного заведения.

– Ну, ты закончила фотосессию? – нетерпеливо спрашивает мужчина, зябко потирая руки.

– Почти, - улыбаюсь в ответ.

– Тезоро, поехали уже! Успеешь нащёлкать снимков. Ещё десять дней здесь будем.

Мы возвращаемся к машине. В салоне я счастливо прижимаюсь к плечу итальянца. Какой же он всё-таки хороший! Такой романтичный! Знал, что мне хотелось провести с ним зимние праздники, и организовал нашу встречу в горах.

Через полчаса показывается очередная деревня. Судя по количеству домов, она значительно крупнее предыдущих.

– Это известный горнолыжный курорт. Думаю, здесь можно найти хороший ресторан.

Мы заходим в уютный зал, отделанный деревом. Пахнет свежим хлебом, розмарином и орегано. На стенах и окнах мигают разноцветные гирлянды. Столы покрыты красно-белыми клетчатыми скатертями. В углу я вижу печь, которую вряд ли сейчас используют по назначению. Скорее всего, хозяин заведения оставил её для антуража. Посетителей в ресторане достаточно много. Шумная компания румяных немцев кричит «Prost» и поднимает бокалы с глинтвейном. Семья французов что-то бурно обсуждает на своём красивом языке.

Лучано выбирает дальний столик у окна. Официант тут же приносит меню на четырёх языках. Итальянец бегло просматривает его и говорит:

– Предлагаю взять на закуску прошутто с дыней, а на горячее спагетти с соусом болоньезе.

Я доверяю его вкусу и соглашаюсь.

На столике появляется графин с тёмно-рубиновым вином, бутылка с водой, корзинка с тёплыми булочками, посыпанными кунжутом и травами, а также розетка с паштетом – комплимент от заведения.

– Слушай, мой телефон остался в машине, - вдруг неожиданно вспоминаю я.

– Ну и ладно. Зачем он тебе сейчас? – отвечает Лучано.

– Ты же знаешь, - лукаво улыбаюсь.

– Да, конечно! Хочешь сфотографировать наш обед.

Итальянец обречённо качает головой и протягивает мне ключи от машины.

– Чтобы открыть, вот на эту кнопку нажмешь, - показывает он.

– Хорошо. Спасибо.

Я целую его в макушку и выхожу за телефоном.

Наша трапеза в самом разгаре. Мой внутренний гурман ликует от поразительно вкусной пасты. Терпкое красное вино слегка кружит голову. Лучано берёт меня за руку и тихо произносит:

– Аморе, очень неловко тебе об этом говорить, но мне придётся уехать на пару дней. Я обещал детям провести Рождество с ними.

Моя рука с вилкой застывает на полпути ко рту. С лица сползает улыбка.

– Разве твои дети не проводят праздники с матерью?

– Да, но я тоже…

– Что ты тоже? – нетерпеливо перебиваю я. – Тоже хочешь встретить Рождество со своей бывшей женой?

– Ну, разумеется, нет! Просто так получилось… Меня не поймут, если я не буду присутствовать за праздничным столом. Это семейная традиция…

– Семейная традиция, говоришь? Да ты же разведён!

Чувствую, как начинаю закипать. В одно мгновение волшебный обед теряет своё очарование.

– Но это же дети! Я никогда не скрывал, что они у меня есть.

Глава 2

Я лечу по горной трассе. Понимаю, что надо сбросить скорость, но нога почему-то упорно продолжает вдавливать педаль газа в пол. По щекам катятся слёзы. Как? Ну, как я могла так вляпаться? Почему сразу не поняла, что Лучано – типичный бабник. Лгун. Перед глазами возникает наша первая встреча.

Мы сидим с подружками в кафе и отмечаем День рождения Насти. За соседним столиком трое мужчин что-то обсуждают. Судя по нахмуренным лбам и отсутствию спиртного на столике, разговор серьёзный. И тут в зале появляется Он. В элегантном тёмно-синем костюме и дорогих туфлях. Смуглую кожу лица незнакомца оттеняет белоснежная рубашка. Густые тёмные волосы модно подстрижены. На губах мужчины играет вежливая и чуть снисходительная улыбка. Он определённо знает, какой эффект производит на противоположный пол, и понимает, что сейчас на него уставилась добрая половина посетительниц кафе.

– Какой экземпляр! Я бы с ним замутила, – восхищенно произнесла Даша.

– М-да уж. Баб, поди, у него немерено, - остудила пыл подруги Настя.

Лощёный красавчик проходит мимо нас, обдавая селективным парфюмом. Мужчины за соседним столом поднимаются и по очереди пожимают ему руку. Я слышу, как они здороваются на английском.

В кафе жарко. Минут через десять иностранец снимает с себя пиджак. Тонкая ткань рубашки обтягивает широкие плечи.

– Вика, прекращай таращиться! Что мужика никогда не видела? – одёрнула меня Даша.

– Такого – никогда, - прошептала я, абсолютно уверенная, что мне такого мужчины уж точно не видать, как собственных ушей.

В кафе вбежала запыхавшаяся Ирка. В руках она держала три больших воздушных шара.

– Привет! Простите, девочки! Как всегда опаздываю! – заверещала она. – Настя, с Днём рождения!

Ира протянула шарики и пакет с подарком имениннице. Появление подруги привлекло внимание мужчин. Они посмотрели на нас и улыбнулись. Я поймала на себе взгляд иностранца. Мои щёки моментально покрылись румянцем.

– Чё это ты пунцовая сидишь? – спросила Ира.

– Да, вон там, мужик. Вика на него запала, - пояснила Даша.

– Так иди, познакомься!

– Угу, тебе легко говорить, - усмехнулась я. – У тебя вон ноги от ушей! А я что…

– Зато у тебя сиськи третьего размера. Мужики любят такие, - парировала подруга.

– Ладно, не отвлекаемся! – прервала наш диалог Даша и подняла бокал. – Давайте, за Настюху и за встречу!

Через какое-то время, заметив, что я периодически смотрю на иностранца, Ира глубоко вздохнула и произнесла:

– Блин, всему-то вас учить надо!

Она встала из-за стола и направилась к официанту. Быстро переговорив с ним, вернулась за столик.

– Короче, сейчас нам принесут торт. Ты, - посмотрела на меня Ира, - подойдёшь к этому мужику и попросишь зажигалку, чтобы свечки зажечь. Если он не клюнет, значит, не судьба.

– Нет-нет! Не пойду! – запротестовала я.

– Пойдёшь! Или я сама скажу этому чуваку, что ты на него запала. Прям вот так, в лоб. Выбирай!

Я хорошо знаю Ирку. У неё не заржавеет выкинуть подобный фортель. Она – баба абсолютно без тормозов.

Приносят торт. Сижу на стуле, как приклеенная.

– Ну, давай. Быстро! Иди! – толкает меня под столом Ира.

Я поднимаю на неё полные мольбы глаза. Во взгляде подруги читается решительное намерение, во что бы то ни стало завязать беседу с незнакомцем. Понимаю, что делать нечего. Сделав глубокий вдох, встаю со своего места.

Дальше всё как в тумане. Я что-то мямлила. Мужчины улыбались. Дали мне зажигалку. Потом кто-то из них крикнул Насте «С Днём рождения!». Через минут пять официант принёс нам бутылку вина «от того столика». Девчонки пришли в полный восторг. Кто-то предложил объединить столы. Тихие девичьи посиделки быстро превратились в набирающую обороты вечеринку. Ирка устроила так, чтобы мы с иностранцем сидели рядом. Выяснилось, что он - итальянец.

Я выдирала с задворок памяти какие-то фразы на английском и к концу вечера уже знала, что Лучано свободен, в Москву часто приезжает по работе. Бинго!

Весь вечер я смотрела в его тёмно-карие глаза с дьявольскими искрами и влюблялась, влюблялась, влюблялась. Итальянец благородно предложил проводить меня до дома. Уже в такси мы обменялись телефонами. А на следующий день Лучано пригласил меня на ужин.

Наш роман закрутился столь стремительно, что я даже опомниться не успела. Только удивлялась, почему из тысяч московских женщин итальянец выбрал именно меня? Обычную девушку двадцати восьми лет, которая не могла похвастаться ни выдающейся красотой, ни модными стандартами фигуры. Сколько себя помню, всё время боролась со склонностью к полноте. А Лучано восхищался моими бёдрами, моей грудью и называл «женщиной мечты».

Через две недели он улетел домой. Я купила первый учебник итальянского языка. Подружки посмеивались надо мной:

– Да конечно, будет он звонить, как же! Держи карман шире!

– Ну развлеклась и хорош! Чё сразу итальянский-то учить?

– Вика, забудь! Такие, как Лучано, не возвращаются.

Глава 3

Из воспоминаний меня вырывает резкий сигнал другого автомобиля. Притормаживаю. Вижу впереди крутой поворот. Ещё бы чуть-чуть и не вписалась. Улетела бы в пропасть. Спина покрывается холодным потом. Не помню, чтобы мы с Лучано проезжали такие глубокие ущелья. Хотя, что я могла помнить? Кроме него ни на что не была способна обращать внимание. Смотрела с благоговейным трепетом, как на мужчину всей своей жизни и мечтала о том, чтобы мы поженились. Дура! Какая же я идиотка! Нога снова вдавливает педаль газа в пол.

В недрах машины звонит телефон. Включаю погромче радио, чтобы заглушить мелодию звонка. Ясное дело – это Лучано. Не хочу с ним разговаривать. Даже голос его сейчас слышать не хочу. А ведь совсем недавно кидалась к сотовому, как потерпевшая. Боялась пропустить сообщение. В памяти всплывает наш летний отпуск.

В июне я впервые приехала в Италию и моментально влюбилась в эту страну. Приветливые улыбки людей. Яркие краски пышной средиземноморской растительности. Тихие, мощёные булыжником, улочки. Каменные стены домов, пропитанные жарким солнцем. Ароматная пицца с хрустящей корочкой. Запах свежесваренного кофе, плывущий над сонным городом. И море. Безбрежное море. Утром светло-бирюзовое, к вечеру оно становилось тёмно-сапфировое.

Из-за разницы во времени я просыпалась раньше Лучано. Выходила на балкон квартиры, которую итальянец снял на побережье недалеко от Рима, долго вдыхала солёный морской воздух и любовалась солнечными бликами на шёлковой глади воды.

А потом мы завтракали и шли на пляж. Ближе к обеду возвращались домой, принимали душ и отправлялись в какой-нибудь ресторанчик с видом на море. Садились на открытой террасе, заказывали кувшин белого игристого вина и начинался пир на весь мир: коктейль из креветок, салат из осьминога в лимонном соусе, рыба на гриле. Ещё ночью она плавала в морской пучине, а уже в обед лежала у нас на тарелках. Сытые и довольные мы были готовы к сиесте. Дневной сон значился обязательным пунктом в нашем распорядке.

Когда жара спадала, мы выходили на променад. Итальянец возил меня в Остию Антику – древнеримский город, который сохранился также хорошо, как и Помпеи. Бродя по его улочкам, я была в полном восторге от сумасшедшего прыжка во времени. Мне и в голову не приходило, что вот так запросто можно побывать в Риме времен Юлия Цезаря.

А потом был чарующий Тиволи с виллой д’Эсте и её роскошными садами, фонтанами и головокружительной панорамой. Когда я решила, что уже потеряла способность восхищаться, Лучано повёл меня на Грегорианскую виллу, полную живописных водопадов и гротов.

– Аморе, иди сюда, - увлекал меня итальянец за собой по крутой тропе, утопающей в зелени.

– Подожди, я фотографирую.

– У меня есть кое-что гораздо более интересное, чем фотографии, - лукаво улыбнулся он.

– Ну нееет! Ты же не собираешься…

Мою реплику прервал страстный поцелуй, говорящий о том, что Лучано намерен сделать именно то, о чём я и помыслить не могла. И мы занимались любовью под кронами деревьев, опираясь на вековые камни. Я до ужаса боялась, что нас кто-нибудь увидит. От зашкаливающего адреналина в крови, каждая ласка, каждое прикосновение переживались острее и глубже.

Никогда в жизни я не была так счастлива, как в том безмятежном июне. И меня совсем не смущало, что мы ни разу не заехали к нему домой.

– Я живу в новом районе Рима, - говорил он. – Там нет ничего интересного. Кроме того, летом в городе невыносимо жарко. Столбик термометра может подниматься до сорока градусов. Все, у кого есть возможность, уезжают из столицы на лето. Не переживай, Аморе, осенью приедешь ко мне. Осенний Рим – бесподобен.

Но осенью я не смогла приехать в Италию из-за работы. К тому же итальянец часто бывал в Москве. И я, правда, безоговорочно верила ему. Ведь, кроме детей и двоюродной сестры ему никто не звонил. Боже, какая я была идиотка.

***

Дорога становится совсем узкой и пустой. Нет ни встречных автомобилей, ни жилых домов вокруг, ни даже дорожных указателей. Это обстоятельство заставляет меня очнуться от воспоминаний. Замечаю, что за окнами машины - густые сумерки. Я останавливаюсь и выхожу на улицу. Сейчас намного холоднее, чем было днём. Темнота сгущается с каждой минутой. Острые пики гор зловеще молчат.

Что же я натворила? Куда заехала? Ещё полчаса и не будет видно ни зги. Бензина в баке мало. Заряд батареи на сотовом - пять процентов. Попытка определить моё местонахождение проваливается. «Нет связи с Интернетом» - упорно всплывает надпись на дисплее. Телефон разряжается окончательно и выключается. Навигатора в машине нет. Что делать? Я же здесь просто замёрзну ночью. И найдут мою окоченевшую тушку неизвестно когда. Судя по всему, люди в этих краях – большая редкость.

Сажусь обратно в машину. Ехать назад нет никакого смысла, да и бензина вряд ли хватит. Остаётся двигаться только вперед. Может, эта просёлочная дорога меня выведет к какой-нибудь деревне?

Проехав ещё километров двадцать, понимаю, что мои надежды напрасны. Кругом только горные ущелья и темнота. Нет ни малейшего намёка на присутствие людей. В горле снова образуется ком. Теперь мне хочется плакать от ощущения собственной беспомощности. Чёрт бы побрал этого Лучано! Если бы он не врал, то я бы сейчас не блуждала одна в занесённых снегом горах. От страха и нервного напряжения у меня стучат зубы, а тело бьёт мелкой дрожью. Ничего. Ничего. Надо собраться. Буду ехать, пока бензин не кончится. Выбора всё равно нет.

Глава 4

Без колебаний я смело переступаю порог. В доме уютно и тепло. Пахнет апельсином, корицей и чем-то сладким. Невысокие деревянные потолки с тяжёлыми балками, диван с вышитыми подушками и небрежно брошенным пледом, горящий камин в глубине комнаты – каждая деталь говорит о том, что хозяин жилища приверженец тирольского стиля в интерьере. В углу стоит маленькая искусственная ёлка, украшенная к Рождеству. Я замечаю, что часть гостиной занимает большой стеллаж с книгами.

– Так куда Вам надо добраться? – переключает моё внимание на себя мужчина.

– В деревню около Больцано. Кажется.

Лицо незнакомца вытягивается. На меня удивленным взглядом смотрит брюнет лет тридцати пяти – тридцати семи. Его щёки и подбородок покрыты густой смоляной щетиной. Волнистые волосы собраны на затылке в небольшой хвостик. Черничные глаза обрамляют пушистые чёрные ресницы, которым позавидовала бы любая барышня. По внешнему виду я понимаю, что хозяин дома – итальянец, а не австриец.

– В какую деревню? У неё есть название?

– Я его не помню.

– Ладно. А как Вы вообще здесь оказались?

– Случайно, - не нахожу более подходящего слова для описания всего произошедшего.

Ну не рассказывать же первому встречному о своих личных трагедиях.

Итальянец задумчиво трёт подбородок.

– Отсюда до Больцано ехать часа два с половиной днём и при хорошей дороге. А сегодня ночью будет метель. Самое разумное в Вашей ситуации – переночевать здесь.

– Где здесь? – удивленно спрашиваю я.

– У меня. На много километров вокруг нет других домов, не говоря уже о гостиницах.

– Но как же… - замолкаю, не договорив.

Вот попала, так попала.

– Утром я провожу Вас до трассы.

– Может, лучше прямо сейчас?

Идея остаться на ночь у незнакомца в доме где-то в горах мне совсем не нравится. Судя по обстановке, этот мужчина живёт один. Кто знает, что у него на уме?

– Знаете, синьорита, у нас говорят: горы могут шутить, а вот с горами шутки плохи. Поэтому берите из машины, что Вам нужно и добро пожаловать, - широко улыбается хозяин дома. – Места у меня немного, но это лучше, чем оказаться ночью зимой на улице.

Понимаю, что альтернативы нет.

– Меня Антонио зовут, - представляется итальянец. – А Вас?

– Вика.

– Очень приятно, - говорит он, скорее из вежливости, чем от души.

Вернувшись в дом с сумкой, я вижу, что мужчина стоит у плиты и помешивает в кастрюльке какое-то варево.

«Надеюсь, он готовит не человечину», - проносится у меня в голове. Боже, ну что за мысли!

– Путешествуете налегке? – иронично улыбается Антонио, кивая в сторону моей сумочки.

– Да как-то не было времени на сборы, - пытаюсь пошутить в ответ.

– Кушать хотите? Я как раз собирался ужинать, - говорит хозяин дома, даже не догадываясь, что я его подозреваю в каннибализме.

– Не откажусь. Спасибо.

– Тогда садитесь за стол.

– Можно мне сначала в туалет?

– Конечно. Вон та дверь справа.

В ванной комнате идеально чисто. На полочке в стакане сиротливо стоит одна зубная щётка. Рядом - тюбик зубной пасты и гель для бритья. Интересно, зачем он, если мужчина не бреется? Моё внимание привлекает флакон дорогого одеколона. Не задумываясь, открываю крышку и вдыхаю приятный древесный аромат с цитрусовой ноткой.

«Запах очень благородный и подходит Антонио», - думаю про себя.

Я всегда считала, что выбор парфюма характеризует человека. От Лучано, например, пахло бергамотом, гвоздикой и перцем. Ладно, в топку этого обманщика!

Когда я возвращаюсь из ванной, стол уже накрыт. Посередине стоит бутылка вина, блюдо с сыром, овощной салат и две тарелки дымящейся пасты с соусом «Песто».

– Я сегодня не ждал гостей, - слегка извиняющимся тоном произносит Антонио, - поэтому ужин очень простой.

– Прекрасно, - улыбаюсь в ответ. – Я непривередлива в еде.

Итальянец разливает по бокалам вино.

– Salute, - поднимает свой фужер хозяин дома.

– Salute, - отвечаю в ответ.

Какое-то время мы едим молча. Заметив, что я, практически, не притронулась к виноградному напитку, Антонио спрашивает:

– Не понравилось вино?

– Что Вы. Оно очень вкусное. Просто я мало пью.

На самом деле я бы с удовольствием накатила сейчас бокальчик другой, чтобы перестать думать о Лучано. Но в доме у незнакомого отшельника лучше не терять бдительность.

По итальянской традиции мужчина после ужина варит кофе и ставит на стол две запотевшие рюмки ликёра «Лимончелло».

– Может, всё же расскажете, что с Вами случилось? – Антонио делает ещё одну попытку узнать, каким ветром меня занесло в альпийскую глушь.