Салат от шефа!

ЖертВы

Из серии «Детектив под кофе»

Я смотрю на тело. В холле на дорогом холодном кафеле лежит мужчина. Такое знакомое лицо превратилось в красную маску: оплывшие черты, лопнувшие капилляры и неестественно синие губы. Я судорожно сглатываю комок. По загривку проходится морозцем.

В холл спускается блондинка из тех, которые в 45 жадно цепляются за свои 20. Терпеть её не могу, впрочем, она меня тоже. Только взаимовыгодные отношения, ничего больше. Я не осуждаю, по крайней мере, в своей нелюбви она честна.

Блондинка скользит равнодушным взглядом по мне, по телу и уже собирается идти по своим блондинистым делам, но понимание, наконец, настигает её маленький мозг. Она делает к нам шаг, потом ещё и останавливается, как будто её выключили. Красивый рот её кривится, левый уголок губ плывет вниз. На миг, мне её даже жаль: увидеть труп своего мужа, от которого зависит вся её сытая жизнь, но потом она открывает рот. Крик, словно лезвие, бьёт по ушам. Я молюсь, чтобы у неё быстрее кончился воздух. Но лёгкие кабацкой певички, оказываются на удивление сильными.

Когда я уже был готов влепить ей пощечину, в холл слетаются гости. Один из них, высокий подтянутый мужчина лет 35 встряхивает её и прижимает к своему плечу.

- Всем стоять, к телу не подходить!

Ну, надо же, неужели Марго в этот раз завела себе кого-то умнее гантели?

Девушка, более молодая копия жены жертвы, картинно падает на колени и красиво плачет. Я вспоминаю, как вчера она также плакала над сломанным каблуком брендовых туфель. Смерть любовника не сильно её огорчает. Она ещё молода и на поиск нового кошелька уйдет немного времени. Впрочем, уже нашла. Серёга, как истинный благородный олень, припадает рядом с ней на колено и что-то шепчет в её маленькое ушко. Мне становится неловко, хочется сбежать.

- Ну и что будем делать, - поинтересовался я, чтобы перестать чувствовать себя здесь лишним. - У нас тут труп, между прочим.

Первой приходит в себя Марго. Все ещё цепляясь за любовника, его имя как-то выскочило у меня из головы, она деловито интересуется:

- А он точно, того?

- Точно. И убийца среди нас.

Этот мужик хорош: уверен, статен, спокоен, как частный детектив из низкобюджетного американского фильма.

- Давайте вспомним вчерашний день. Кто с кем был и что делал, - сдуру ляпаю я, и тут же понимаю, что выпитый ящик коньяка полностью уничтожил мою память.

- Я всю ночь провела с Лешенькой, - визжит Марго, явно пытаясь реанимировать недавнюю истерику.

У нее плохо получается. Меня ей не обмануть.

Пока я думаю, как можно такого самца называть Лешенькой, самец опять берет слово:

- С восьми и до одиннадцати мы пили вместе. Потом когда, он - кивок в сторону тела, - начал скандал, мы...

- Да что ты! Кто первый начал орать? Кто меня выгонял? - вскидывается Ляля.

- Да он вообще охренел. - почти натурально возмущается Марго, все-таки она лучше играет, чем Ляля. - Своих шмар сюда водит, трахает все, что даёт, а теперь решил поселить в МОЙ дом свою шлюшку!

Ляля запальчиво дергается в руках у Сереги, но он только крепче её обнимает, к удовольствию, как я вижу, их обоих.

- Да, Марго, мне ваши высокие отношения всегда были непонятны. - Замечает он, поглаживая крутой бок Ляли.

- А что тут такого? - Марго зло стреляет глазами в парочку. - Просто два взрослых человека устали друг от друга. А развод невыгоден для нас обоих. Вот и решили: я ему не мешаю, он мне. Но чтобы прописать свою игрушку здесь?!

- А может засыпать так легче? - язвлю я.

- Продолжим. – Пресекает скандал Алексей. - Мы с Марго ушли на улицу, проветриться. А через час поднялись в комнату и больше не спускались. А ты, Ляля?

- Я больше не могла оставаться в этом доме. Я предложила рыбусе поехать в клуб, но он отказался. Я обиделась и уехала сама. Вернулась в три часа, он ещё пил с Серёжей.

Я напрягаю память. Скандал. Марго пытается выставить Лялю за дверь, та упирается, цепляется за мебель. Мне весело, всегда хотел посмотреть драку красивых баб. Потом Алексею удается оторвать Марго от лялиных волос и вывести её на улицу. Дверь хлопнула. Ляля на коленях. Рыдает. Мы её утешаем, но потом выясняется, что проблема в туфлях. Каблук сломан и ей придется переобуваться в «беспонтовое гавно», которое завалялось у неё в машине. Я ещё достаточно трезв, чтобы по-рыцарски сбегать за сменкой на улицу.

- Мы пили где-то до полчетвертого, - продолжает мои мысли Серёга. - Но он какой-то быстро сдулся. Что нам обычно ящик коньяка?

Вдруг его лицо перекрашивается, он грубо отпихивает от себя Лялю и шумно блюёт чем-то зелёным.

Я с трудом подавляю рвотный позыв.

- А чё за коньяк-то был? - хрипит Серёга, злобно глядя на хозяйку дома. - Может тебе муженёк надоел, и ты решила его того?

- Это не я, - волнуется Марго и на всякий случай отступает от любовника на пару шагов. - Лешенька вчера целых два ящика французского привез, муж деньги дал.

Серёга медленно поднимается и интересуется:

- А где ты его брал?

- В магазине. В каком не помню.

- Слышь, ты меня сейчас не выводи. Хреново слишком, ещё зашибу...

- Бл*ть! На рынке взял, у какого-то барыги.

- А почём?

- 250 за бутылку.

- Евро?

- Рублей!

В голову стрельнуло. Ни хера себе бизнесмен! Вот почему мне так плохо и провалы в памяти! Я не успеваю понять, как Серёга оказался так близко к этому м*даку, секунда и тот уже лежит на полу, потирая челюсть. Сергей довольно сплевывает на пол:

- Ах, ты ж гнида! Деньги взял за французский, а скормил нам барматуху. Блин, если бы не звонок жены, я бы продолжил пить и вот тут бы рядышком...

Закончить мысль он не успевает, его опять вывернуло. Ляля и я синхронно отскакиваем. Нам повезло, а вот трупу не очень.

- Так не бухали бы! - встревает Марго, однако помочь любовнику подняться не спешит. Видимо Лешенька из «текущего» уже перешёл в «бывшие». - Нажираетесь, как свиньи! Знаешь, как мне надоело таскать его на себе до машины, убирать его блевотину и менять штаны? Если бы кто-нибудь увидел, до какого состояния он напивается, давно поперли бы с должности!

Неоконченный разговор

Из серии «Детектив под кофе»

Тело уже окоченело. В ночи ярко белели руки жертвы, примотанные скотчем к её лицу. Стас не спешил подходить, впервые он боялся.

- Гребаный урод! – выругался рядом с ним Михалыч.

- Убийца хочет нам что-то сказать и не успокоится, пока мы не поймем что именно, - собственный хриплый голос резанул по ушам.

Непослушные пальцы нащупали в кармане телефон. Жена ответила сразу. Стас был ей за это благодарен, иначе его сердце просто не выдержало бы.

- Петров, ты имеешь совесть?

- Лен, ты дома?

- А где мне еще быть в одиннадцать ночи?

- Я на выезде, скоро буду. Ты никуда не уходи и никому не открывай, - жена фыркнула в трубку. – Нам нужно поговорить.

- Наконец-то ты это понял…

В динамике послышались частые гудки.

Его семейная жизнь последнее время напоминала незаконченный телефонный разговор. Он пропадает на работе, она ищет вдохновение.

С ней все в порядке, сейчас это главное. Стас достал перчатки и приступил к осмотру.

***

Взгляд махнул по часам на стене кабинета. Полчаса назад наступило новое сегодня. Стас с усилием протер лицо, как будто пытаясь снять усталость последних дней. Пора домой, но его держали пять фотографий, лежащих на столе.

Пять ничем не связанных жертв. Вот только у преступника были свои мысли на этот счет.

Мужчина 45 лет, бездомный. В крови коктейль из алкоголя и клофелина, найден мертвым на остановке. Стандартная ситуация для подобных персонажей, если не считать разрезанный от уха до уха рот.

Стас потянулся за следующей фотографией, но отвлекся на звук сообщения: «Я устала».

Стас зажмурился. Он знал, разговора не избежать, слишком сильно у них с Леной все запуталось. Но это должен быть не телефонный разговор.

На следующей фотографии - женщина 28 лет. Проститутка, перед смертью выпила вина со снотворным, найдена на одной из съёмных квартир. Ничего особенного, выбранная профессия не располагает к долгой и счастливой жизни. Вот только ей зачем-то отрезали язык.

Телефон не унимался, жена, судя по всему, была настроена решительно: «Когда ты услышишь меня?»

Он перевернул телефон экраном вниз. Бесплотная попытка убежать от реальности. Они обязательно поговорят, но позже...

Стас выложил следующее фото. Пропавшая часть нашлась уже через неделю, на теле следующей жертвы, представительнице другой древнейшей профессии, на этот раз, журналистке. Что тридцати пяти летняя женщина забыла на крыше здания редакции до сих пор не известно. Коллеги говорят, что писала она для криминальной колонки. Может ей стало что-то известно, поэтому преступник и избавился от неё?

Телефон предупредил о принятом новом сообщении. Стас вздохнул и перевернул экран. Лена была на грани: «Видит Бог, я пыталась!»

Стас понимал, как ей трудно жить с ним. Когда они познакомились, она только что закончила журфак. Много писала, хотела быть услышанной. Она мечтала о работе на телевидении или в известном издании. Но быть замужем за полицейским и работать в СМИ слишком сложно. Лена не сдалась. Она начала писать книги. Говорят, очень интересные. Не зря же её последний роман был переиздан большим тиражом. Вот только ему все никак не получалось почитать её. Слишком много чернухи на работе, что бы в свободное время развлекать себя детективами, пусть и написанными собственной женой. Да и где это свободное время?

Рядом с журналисткой легло новое фото. Мужчина 24 лет, курьер интернет магазина, не дошел до офиса выдачи товара всего пару кварталов. Лицо скрыто лыжной шапочкой, а под ней… Смартфон вываливался из разрезанного рта жертвы, поэтому убийце пришлось использовать скотч. Последний заказ парень доставил по адресу их полицейского участка. Михалыч считал, что преступник просто над ними издевается, почувствовал себя безнаказанным. Стас думал по-другому. Все эти смертельные инсталляции имели какой-то скрытый смысл.

До сегодняшнего дня Стас искал тайное послание для полицейских. Теперь же он был уверен, что преступник ведет диалог только с ним.

Телефон требовательно пикнул: «Ты не говоришь со мной, ты не слышишь меня, мы не видимся с тобой сутками. Зачем я тебе? Отпусти!»

Отпустить? Стас грохнул кулаком по столу, фотографии рассыпались. Почему она не хочет понять, что он её любит. Как умеет. Если Лена уйдет, он просто не сможет жить. Стас готов был ей простить все: ложь, истерики, даже измену. Главное лишь бы она была в его жизни.

Сегодня на месте преступления ему на миг показалось, что перед ним Лена.

Стас достал последнюю фотографию. Молодая женщина, прячущая лицо за ладонями. Брюнетка в темно-красном платье. Кажется, в похожем была его жена на премьере своей новой книги. Все время пока эксперты снимали скотч, Стас не дышал. Он видел её платье, её волосы и очень боялся увидеть под скотчем её лицо.

А может он ошибается?

Пытается переложить свои семейные проблемы на работу?

Стас открыл приложение соцсети. Сюда он заглядывал редко, только по работе. Поиск по фамилии ничего не дал. Он уже отчаялся, когда решил поискать в подписках.

Невесёлая улыбка коснулась его губ. Надо же: он и Лена оказывается друзья.

Она была зарегистрирована под псевдонимом. Ожидаемо. Звучание фамилии Стаса ей никогда не нравилось, слишком просто для писательницы.

Её лента пестрела яркими фото. Стас нашел последний пост, он был посвящен презентации новой книги. На миг сердце дало сбой. Жена была в темно-красном платье. Она счастливо улыбалась, демонстрируя фотографу обложку новой книги.

- Безвучный крик, - одними губами прошептал Стас.

Он быстро пролистал ленту вниз.

… «Чужие тайны».

Фото журналистки на крыше редакции.

… «Нетелефонный разговор».

Яркая заставка на смартфоне, под лыжной шапочкой.

… «Немая любовь».

Мертвая проститутка.

… «Улыбка судьбы».

Бомж, под клофелиновым дурманом.

Телефонный звонок ввинтился в мозг.

- Алло, - голос его не слушался.

Проводник

Из серии «Детектив под кофе»

- У нас убийство.

Я вздохнул. А когда у нас было что-то другое, в убойном-то? Шеф не стал мариновать меня театральными паузами, просто кивнул на папку передо мной.

На первом же листе была распечатка фотографии. Хреновое качество, значит жмур не местный. И ждёт меня дорога дальняя...

***

Я стоял на Барнаульском перроне и ждал встречающих. Они не торопились. Я бы мог добраться и сам, но меня предупредили ещё в Москве: ехать хрен знает куда и хрен знает зачем. Жмур есть, а дела вроде как нет.

В алтайских горах в последнее время начался археологический бум. Черные копатели из братских Китая, Монголии и Казахстана старались вовсю, а у советской, то есть, теперь у российской науки денег на экспедиции не было. Нынешний великий вождь предложил совместный проект с американским институтом. Доллары ещё не успели затеряться в кабинетах Академии Наук, а первая экспедиция уже рванула в горный Алтай.

Да вот незадача, один из сопровождающих экспортных учёных скончался во цвете лет. Наши поспешили предложить помощь в расследовании, но иностранцы вежливо отказались.

Вот и получается: американское тело, одна штука, есть, а уголовного дела нет.

Начальник у меня не дурак, умеет держать нос по ветру. Понимает, старый чекист, что информация лишней не бывает.

Командировку мне состряпали за сутки. Теперь я официально еду обеспечивать охрану нашим светилам на месте раскопок, а не официально - узнать: кого пришили, за что пришили и кого благодарить за это богоугодное дело.

Я покрутил последнюю сигарету между пальцев, сунул в рот и подкурил. Если никто не подойдёт, пока курю, попробую добраться сам.

- Денис Владимирович?

Вопрос был задан та-а-аким голосом, что будь я не Денисом Владимировичем, всё равно бы среагировал.

Я обернулся в предвкушении и чуть не выронил сигарету. За спиной стояли двое: мужчина, с щедрой примесью азиатской крови, и женщина. С первого взгляда я понял, что пропал. Высокая, метр семьдесят с небольшим, стройная и напряжённая, как копьё. Мешковатая спецовка и широкие штаны совсем не скрывали плавные линии её тела.

Лицо её, какое-то не земное: из-под густых черных бровей на меня смотрели нереально синие огромные глаза, лёгкий румянец раскрасил аристократично высокие скулы.

Капюшон куртки скрывал её волосы, но я почему-то был уверен, что они черные, как ночь, длинные и гладкие.

Черт, я, кажется, уже видел её, в передаче «Очевидное и Невероятное». Какой-то чудик недавно рисовал портрет, похитившей его инопланетянки...

- Э, да? – Меня, по ощущениям, только что тоже того, похитили...

- Извините, что заставили вас ждать, - заговорил азиат. - Я участковый села Кош-Агач. Зовут Сенчек, можно просто Сеня.

Сеня, так Сеня, кивнул я. Больше всего меня интересовала она.

-Это Ратмира, - я удостоился царственного кивка, - наш проводник.

Из местных, значит.

- А просто Мира, можно? - игриво поинтересовался я.

- Нет.

Я не обиделся. Я, как дебил, счастливо улыбался ей в спину.

Сеня поспешил сгладить неловкость:

- Мы на машине. Ехать часов пять. Можем выдвинуться прямо сейчас, а можем заскочить перекусить. Так куда?

Здоровый аппетит всегда пагубно влиял на мою работоспособность. Но два с половиной дня в плацкарте, наполненном доверху запахом несвежих носков и варёных яиц, напрочь отбили у меня желание есть. Ближайшие сутки точно.

- Мне бы пару бутылок водки и в морг.

Сеня споткнулся, а Ратмира удостоила меня ещё одним взглядом, на этот раз было в нем что-то... ммм...

***

- Не положено, - настаивал не очень трезвый медбрат.

- Конечно-конечно, - согласился с ним я, протягивая вторую бутылку «Немирова».

Сеня скривился, но промолчал. Спонсором взятки был он. В магазине я хотел расплатиться сам, но восточное гостеприимство не позволило Сене остаться безучастным. Его рожа сейчас была достойным вознаграждением мне за тонну пренебрежения, с которой он вручил мне две бутылки водки.

Медбрат сдался и уже через пять минут предъявил нам тело.

- И вещи, будь любезен.

Пока он пыхтел в подсобке, я с интересом рассматривал экспортного жмура.

- От чего его так? - скривился Сеня.

Я пожал плечами, хотя ответ был мне известен. Судя по всему, сердце не выдержало, ничего криминального. Хоть и странно, мужик ещё достаточно молодой, чуть за сорок.

- От страха, прости господи, - пробурчало над самым ухом.

- Да ты охренел, так подкрадываться?

Я демонстративно схватился за сердце. Медбрат хохотнул.

- Ниче с тобой не будет. Ты ж местный, а он...

- А он?

- А он шпиён! Вот его шаманы и того.

- Чего ты мелешь-то? - Мелкий Сеня попытался воинственно боднуть грудью внушительный живот медбрата. - Много ты о шаманах знаешь!

- Немного, - беззлобно согласился великан. - Но у него в кулаке было золотое перо, а во рту лежала фигурка грифона. О!

Я проигнорировал многозначительно оттопыренный палец и зарылся в коробку с вещами:

- А где это всё?

- Нету...

Как выяснилось, сам великан этого не видел. Но водила, который вместе с импортными тело привез, все рассказал: и про перо в кулаке, и как перекошенную от страха рожу пытались пригладить, и как зубы клещами разжимали, чтобы вытащить шаманский подарок.⠀

***

УАЗик трясло и подбрасывало. Нормальная дорога закончилась ещё в Горно-Алтайске, грунтовка до села размокла под июньскими дождями, а по плато дорогу вообще забыли проложить. Мы с Сеней азартно подскакивали на ухабах, незаметно сколупывая ту грязь, что сама от скачки не отвалилась. Пару часов назад нам пришлось выталкивать машину из колеи, пока Ратмира была за рулём.

По ощущениям мы проехали куда больше пяти часов, но я мужественно молчал. Во-первых, был под впечатлением от рассказа медбрата, а во-вторых, оттого что увидел мою красавицу без куртки.

Когда мы застряли, ей пришлось пересесть на водительское, там-то она и сняла балахон и осталась в одной футболке. Ратмира была лысой, и ей это странным образом шло. К тому же её руки покрывали татуировки с каким-то этническом мотивом. Ночь помешала рассмотреть больше.