Сбой в небесах

Глава 1. Синий экран... ну, вы поняли

Если вы сейчас читаете это и думаете, что у вас был дерьмовый день — вы ошибаетесь. Вы просто не падали в овраг на велосипеде «Школьник» после того, как решили, что «одна банка энергетика за рулем — это не считается, потому что велик не моторное транспортное средство, а адреналин сам себя не выпьет».

Меня зовут Даниил. Мне двадцать семь. Люблю дедлайны (потому что без тревожности жизнь пресная, как варёная куриная грудка из столовой) и свято верю, что бога нет, а если есть — то это просто сисадмин, который пустил всё на самотек и ушел в запой от «Майнкрафта». Сетевой админ, блин. С доступом к консоли вселенной. И ему по боку на то, что у нас тут происходит.

За пять минут до моего личного апокалипсиса я несся по лесной тропинке, держа в одной руке руль, а в другой недопитую банку энергетика. В ушах играл рок, а впереди поджидала... старуха с косой? Нет, не так. История...

Тормоза отказали ровно в тот момент, когда я понял, что тропинка делает крутой вираж. Телефон вылетел из кармана куртки и красивой дугой ушел в темноту, подсвечивая себе путь экраном блокировки. Я проводил его взглядом, полным философской печали: «Прощай, кредит на два года… Ты был единственным, кто меня понимал. Ну, кроме того, что подглядывал и сливал геолокацию в мамкины чаты».

А потом земля ушла из-под колес. Причем буквально — она просто взяла и сложилась пополам, как бюджетный китайский зонт.

Я даже не закричал. Я просто подумал: «Блин, энергетик сейчас выплеснется на футболку, а стирать лень». Это была моя последняя сознательная мысль перед тем, как реальность нажала Ctrl+Alt+Del. И, судя по всему, выбрала пункт «Перезагрузка в безопасном режиме с загрузкой драйверов для ощипанной курицы».

• • •

Сознание вернулось резко, будто кто-то воткнул вилку в розетку, обмотанную синей изолентой. Я лежал на спине, смотрел в небо и пытался провести инвентаризацию тела.

Глаза? Работают. Небо надо мной чистое, звездное. Слишком звездное. В Самаре столько звезд не бывает, там максимум прожектор с телецентра, нимб над головой мэра и два спутника Илона Маска, которые шпионят за моей историей просмотров.

Руки? Шевелятся. Одна сжимает пустую банку. Я машинально поднес ее к носу. Там осталось полглотка, пахнущей химическим клубничным йогуртом. Ну, хоть что-то в этом мире стабильно — я по-прежнему пью гадость, потому что утром надо вставать в позу «верблюд на перевале».

Я сел.

Вокруг был лес. Но это был не тот лесопарк имени Гагарина, где я гонял за сигаретами. Это был лес из «Ведьмака» на максималках: корявые деревья, синеватый туман, полное отсутствие Wi-Fi и табличек «Осторожно, лоси». А самое главное — ни одной мусорки. Дикари!

— Розыгрыш, — сказал я вслух. Голос звучал глухо, будто меня запихали в банку из-под чипсов. — Козлы. Скинулись, купили дрон с функцией усыпления газом, привезли в Подмосковье и снимают на скрытую камеру для YouTube-шоу «Офисный планктон в аду». Сейчас Лепс выбежит из кустов с поздравлением и попросит подписаться на бусти.

Я похлопал себя по карманам. Телефона не было. Пауэрбанка тоже. Запасной сим-карты для регистрации на сайтах знакомств тоже не было. Был только какой-то странный холодок между лопатками, будто я спал на сквозняке в аквариуме.

— Блин, спина затекла, — проворчал я, пытаясь размять плечо. — Надо было не на земле спать, а найти хотя бы пенек. И где этот гребаный Икеа с их бесплатными каталогами?

И тут моя рука нащупала что-то… лишнее.

Нет, не так. ЧТО-ТО. ЛИШНЕЕ. АБСОЛЮТНО НЕЗАКОННОЕ!

Там, где у нормального человека должна быть просто лопатка (ну, может, прыщ или родинка в виде сердечка), у меня росло… Так, стоп, что это? Я нащупал перья. Много перьев. Мягких, теплых, и уходящих куда-то вниз, в складки куртки, как будто я решил удочерить страуса.

Я замер. Программистский скептицизм внутри меня заблокировал панику и включил режим отладки.

«Вариант А: Я сплю. Вариант Б: Я в коме после дошика (острый соус, блин, он меня довёл). Вариант В: Это очень дорогой и реалистичный костюм от тех ребят, которые делают аниме-фигурки за 200 тысяч. Просто надо встать и найти камеру. Оператор обычно стоит за елкой и курит».

Я встал. Спину тянуло, будто я решил отрастить себе лишний орган, но забыл подать заявку в ЖЭК. Я завел руку за спину, схватил одно из перьев и… дернул.

— АААА, ТВОЮ Ж МАТЬ! — заорал я на весь лес.

Это было больно. Настоящая, физическая, искренняя боль. Не как от сдачи крови, а как от того момента, когда садишься на забытый на стуле конструктор «Лего». Никакой приклеенный реквизит так не болит. Я поднес руку к глазам. На пальцах была кровь. Моя кровь. И перо. Персикового цвета. Красивое такое, блин, как с обложки книги «50 оттенков курицы-гриль».

Я медленно, очень медленно стянул с себя куртку. Футболка под ней была порвана в районе лопаток, как будто через меня пытался пролезть терминатор. Я повернул голову. И чуть не вывихнул шею.

Крылья.

У меня за спиной были КРЫЛЬЯ!

Не эти хлипкие голубиные штуки, которые только в суп годятся, а нормальные такие, метра полтора в размахе, с перепонками и какой-то неприличной мускулатурой. Они были сложены за спиной и дрожали мелкой дрожью, как испуганные таксы, которые только что увидели пылесос. Цвет… Господи, цвет был персиковый. Как у щенячьего живота, как у дешевых женских колготок из перехода, как у того самого энергетика, который меня, видимо, заставил мутировать.

Мой мозг, который минуту назад искал логику и кричал «окей, гугл, найди ближайшую психиатрическую лечебницу», завис с ошибкой «синий экран смерти» с печальным смайлом.

— Так, — сказал я, пытаясь успокоить дыхание. — Спокойно, Даня. Технически, это просто мутация. Радиация. Рядом был секретный завод по производству шаурмы с ГМО-курицей. Или укусил генномодифицированный комар, который перепутал меня с фламинго. Или…

Тут крылья будто чихнули. Нет, правда. Они дернулись, и по спине прошла волна мурашек, будто я наступил на оголенный провод.