Сеул, ты и Ван Гог

Глава 1

Воздух в салоне самолёта был другим. Уже не спёртым и спящим, каким он был все четырнадцать часов полёта, а напряжённым, наполненным шёпотом, скрипом кресел и радостными вздохами. За иллюминатором, под крылом авиалайнера, раскинулся не просто город, а целый мир, выстроенный из света, стекла и бетона. Сеул. Его огни, даже в предрассветной дымке, мерцали как рассыпанное ожерелье, обещая тысячи историй, и одна из них – вот-вот должна была начаться.

Софи прижалась лбом к холодному стеклу, пытаясь унять дрожь в кончиках пальцев. Это была дрожь восторга, страха и осознания простого факта: она здесь. Не на картинке в учебнике по искусству, не в мечтах, которые скрашивали бессонные ночи в университетской библиотеке, а в реальной, живой Южной Кореи. Её пальцы сами потянулись к потёртой коже чемодана, нащупывая конверт с гербом университета. Тот самый грант. Билет в другую жизнь.

«План А», как она его в шутку назвала, был выстроен до мелочей, расписан по дням и чесам в красивом блокноте с кленовым листом на обложке:

- Рейс 451 из Сан-Франциско, багаж на линии номер 3,- прозвучало на ломаном, но понятном английском.

Софи влилась в людской поток, чувствуя себя песчинкой в гигантском, безупречно отлаженном механизме аэропорта Инчхон. Все вокруг говорили на языке, который она изучала всего два года, и он казался ей сейчас не набором непонятных букв и звуков, а музыкой – быстрой, ритмичной, полной незнакомых мелодий.

Она подошла к транспортеру и замерла, наблюдая, как по бесконечной ленте, словно по течению реки, плывут чемоданы всех цветов и размеров. Её сердце забилось чаще. Её старый, потрёпанный, заклеенный стикерами из разных стран фиолетовый спутник. В нём была не просто её одежда, в нём была её жизнь на следующие три месяца.

И вот он, показался из-за резиновой шторки, медленно и величаво развернувшись к ней боком, на котором красовалась наклейка с Моно Лизой, криво наклеенная в порыве вдохновения. Софи улыбнулась и потянулась к нему.

В тот же самый миг, с другой стороны, к её чемодану потянулась другая рука. Рука мужчины. Длинные пальцы, ухоженные, с идеально обработанными ногтями. Бледная кисть с тонкой серебряной цепочкой на запястье. Незнакомец был так же удивлён, как и она. Их взгляды встретились поверх чемодана. И всё. «План А» терпел первое головокружительное крушение.

Мир сузился до пары глаз. Карих, как тёплый янтарь, как старый коньяк в бокале. Глубоких, с таким сложным рисунков вокруг зрачков, что это можно было разглядывать часами. Они были не просто красивыми. Они были отражением души. В них читалась лёгкая паника, извинение, усталость и что-то ещё, что она не могла определить – какая-то тень, спрятанная за мгновенной вежливой реакцией.

Парень был в чёрной кепке, натянутой так низко, что она скрывала большую часть его лба, и в чёрной маске. Но этих глаз было достаточно, чтобы Софи на секунду забыла, как дышать. Он был высоким, на две головы выше её, и его поза, даже в этой неловкой ситуации, выдавала в нём спортсмена – собранного, с прямой спиной.

- Извините, - выдохнула она, чувствуя, как горит лицо. Её пальцы инстинктивно разжались.

- Моя вина, - прозвучал его голос. Низкий, бархатный, нарочито спокойный, но с лёгкой хрипотцой, будто он давно не пил воды. Он говорил тихо.

Парень отпустил ручку, и его движение было резким, почти испуганным. Он бросил быстрый, сканирующий взгляд по сторонам, и этот жест показался Софи странным. Кто он такой? Шпион?

- Нет, всё хорошо, я… - начала она, пытаясь быть вежливой, хотя внутри всё кричало от неловкости.

Он кивнул, явно торопясь уйти. Он сделал шаг влево, чтобы обойти её. Она, пытаясь его пропустить, сделала шаг вправо. Они снова оказались друг перед другом. Он пытался увернуться в другую сторону, и она – синхронно. Получился нелепый танец двух гусей, который длился вечность, но на деле – всего три секунды.

- Простите! – снова выпалила она, чувствуя, как смех и паника борются внутри неё.

Наконец, он замер, и в уголках его глаз показались лучики. Он улыбался. Эта улыбка, видимая только по глазам, была такой тёплой и смущённой одновременно, что у Софи перехватило дыхание. Это было самое искреннее, что она видела с момента прибытия.

- После тебя, - сказал он, сделав шаг назад и жестом уступив ей дорогу.

Она кивнула, слишком смущённая, чтобы говорить, и наконец схватила свой чемодан. Он весил как обычно, но сейчас казался невесомым от адреналина. Парень одним плавным движением снял с ленты свой собственный – чёрный, глянцевый, дорогой, без единой царапины, полная противоположность её боевому товарищу.

- Удачи со стажировкой, - вдруг сказал он, прежде чем развернуться. Его фраза прозвучала так неожиданно, что Софи моргнула. Она ведь бормотала что-то про музеи и искусство? А потом бросил взгляд на бейджик на своей груди, где красовалась надпись «стажёр Софи Рид – Сеульский институт современного искусства».