Сирота. Том 6. Дневник потерянной... Смерти.

Пролог

От автора

Далеко на севере человеческих земель... Где чаще бушуют снежные ураганы, нежели солнце греет землю... Там, где белые дюны выглядят бескрайней ослепляющей равниной... Стоит замок. Он не подходит этому месту. И в то же время так прекрасно вписывается в общую обстановку.

Сколько лет ему?

Кто построил?

Кто был или есть его хозяин?

Никто не знает ответа на эти вопросы...

Он не рушится. К нему не приближаются звери. Люди обходят стороной... Впрочем, редкие странники, впадавшие в отчаяние, всё же вставали на чищенную каменную дорогу до самых ступеней в замок...

Там невероятно чисто и тепло, хотя за воротами бушует вьюга. Нет ни пыли, ни разрушенных лестниц... Растений нет... Только редкие свечи в канделябрах... Постели застланы, словно замок ожидает гостей...

Тёмные безжизненные коридоры... Чистые... Слишком чистые для места в котором нет слуг. И стылый ветер напевает во внутреннем дворе песни... больше похожие на крики давно умерших в темницах пленных и преступников. Они разносятся по округе, не ведая преград.

На стенах не висят картины. Гобелены покачиваются изодранными полотнами. Когда-то они были яркие. Праздничные. Привлекающие взгляд причудливой вышивкой узоров цветов и животных.

В кадках давно ничего не растёт. Даже остатки стеблей и то сгнили, не оставив после себя даже упоминания о жизни и цветении.

Здесь пусто и безжизненно...

Склеп. Это место такое же тёмное и бездушное. Тут даже гуляют иногда неприкаянные души, так и не отправившиеся в новую жизнь.

Единственное, что сюда не вписывается это свет в единственном окошке.

Там в комнате, под светом магических светильников, склонившись над листами бумаги, сидит девушка. Чёрные волосы собраны в простую причёску. На носу надеты очки... Бледное лицо, выражает крайнюю степень сосредоточенности.

Перо в её руках, не перестаёт выводить на листах какие-то буквы...