Склянка.

Склянка.

Склянка валяется на берегу озера. Её жухлые стёклышки не светят, не блестят на свету. Горловина оторвана, как ненужный кусок хлама. Да и сама склянка хлам. Мусор, что выкидывают на берег дети и их нерадивые мамаши.
Одна лишь мечта есть у склянки. Чтобы на неё наступили. Придавили стекло пяткой до крови, обогрели её тело. Ведь только так она способна добиться реакции. Только так она способна оставить след. И нет смысла большего, кроме чем осколком удариться в плоть. До ран. До слёз. До маленьких отражений себя. Бесконечный цикл, пока не сменится человек. И он сменится обязательной смертью.