Случайная встреча

Планета Эолис-7 вращалась лениво медленно. Её небо похоже на аметист — с полосами зелёного и синего, будто кто-то размешал в атмосфере краски далёких звёзд. Океан здесь не солёный и светится мягким бирюзовым свечением, реагируя на прикосновения. Волны шепчут не на языке ветра, а на древнем диалекте планеты — звуки, похожие на музыку забытых цивилизаций.

Он — пилот грузового корабля «Скарабей-9», приземлившегося на Эолис-7 для дозаправки и отдыха экипажа. Она — лингвист-исследовательница из Галактического Института Ксенокультур, прибывшая сюда, чтобы расшифровать язык волн.

Они встретились случайно у мобильного киоска с местным традиционным десертом — «волновым рожком», хрустящей вафлей, наполненной светящимся гелем, меняющим вкус в зависимости от настроения едока. Только ради этого следовало посетить Эолич-7.

Они последними, и после них мобильный киоск, выпустил закрылки сорвался с места и улетел на новое место. Он уронил свой рожок, а она засмеялась и протянула ему половину своего.

— На двоих вкуснее, — сказала она. — Особенно, если думаешь о чём-то хорошем.

Он подумал о ней, о её смехе. Рожок стал сладким, с оттенком ванили и чего-то… космического.

Три дня они провели вместе, как два астероида, случайно вошедшие в одну орбиту. Гуляли по побережью, где песок светился под ногами, оставляя за ними следы, исчезающие через минуту, как воспоминания. Сидели у костра из биолюминесцентных водорослей, слушая, как океан поёт колыбельные древним богам. Целовались под двумя лунами — Альциной и Вейрой, — которые нагло подглядывали за ними со странного, никогда не чернеющего неба.

Они не говорили о будущем, не строили планы. Не потому, что не хотели. Просто знали: их пути — как траектории кораблей в гиперпространстве, пересеклись на мгновение и тут же навсегда потеряются в разных галактиках.

Так и случилось. На четвёртое утро реальность вернулась — холодная, как вакуум.

— Мой корабль уходит в 10:00 по местному времени, — сказал он, глядя на голограмму расписания. — Везу груз на Орбитальную Верфь Сириуса

Она кивнула. Её пальцы скользнули по экрану планшета, где мигало уведомление: «Транспорт на Пояс Туманностей вылетает в 21:00. Последний шанс добраться до архива Ксанта».

— Это… моя мечта, — прошептала она. — Расшифровать язык исчезнувших цивилизаций.

Они не просили друг друга остаться, не давали пустых обещаний. Просто обнялись — крепко, долго, как будто хотели запомнить эти последние чувства.

Расстались у шлюза её жилого модуля. Он поцеловал её в лоб — как прощание.

********

На борту «Скарабея-9» он сидел в кресле пилота, глядя пустами глазами в иллюминатор на удаляющийся изумрудный шар Эолиса-7. В ушах — шум волн. В сердце — пустота, как после прыжка в гиперпространство без координат.

Он открыл личный архив — голограммы: вот они бегут по светящемуся пляжу, вот она спит, прислонившись к его плечу в гравитационном кресле, вот он кормит её «волновым рожком», а она смеётся, и её глаза отражают две луны.

И вдруг — понял: «Это не случайность. Это не просто стыковка на орбите. Это — она. Моя точка отсчёта. Мой дом».

Он активировал систему связи.

— Капитан, я схожу с рейса. Личная причина. Код Омега-798.

— Ты с ума сошёл? — голос капитана рявкнул в динамике. — Ты знаешь, что это значит? Штраф. Дисквалификация. Ты не будешь летать год! А потом никто не захочет иметь с тобой дело!

— Мне всё равно, — сказал он. — Я лечу обратно. На Эолис-7. Прямо сейчас.

********

А она сидела в модуле, свернувшись в кресле антигравитации. Чемодан с образцами — открыт. Голограммы — разбросаны. Платье из светящегося волокна, в котором она танцевала с ним под звёздами, лежало на полу ненужной тряпкой. Она смотрела в потолок и слушала запись волн — ту самую, что они записали вместе. Голос океана шептал: «Не отпускай. Пока не поздно. Пока путь не закрыт».

Она вскочила. Набрала диспетчера:

— Отмените мой рейс.

— Но вы же сами просили билет на Пояс Туманностей! Это шанс всей жизни!

— Да, — сказала она, и в её голосе зазвучала новая мелодия. — Но есть шанс поважнее.

********

Он знал — она улетает в другую галактику. В другую жизнь. И в его скучном мире не будет запаха её волос с оттенком морского ветра и чего-то неуловимого, только её. Где не будет её смеха, от которого всё замирает внутри. Где просто не будет её. И от этих мыслей становилось неимоверно тоскливо. Почти смертельно.

Он знал — её вылет с терминала «Лунный Прилив». Выход №7. Он мчался, как мог. Понимал, что не успевает, и всё равно бежал со всех сил.

Сквозь толпы туристов, всматривающихся в табло, мимо роботов-зазывал, приглашающих пассажиров к терминалам. Страх потери подгонял — а вдруг она уже в шлюзе? Вдруг я опоздал?
Сердце — не билось. Оно проламывало ударами рёбра.

А она — стояла у стойки. Понимала, что надо подать идентификационные карты, подтвердить оплату билета. Но почему-то она никак не могла решиться. Смотрела пустыми глазами сквозь толпу и ничего не видела.

Оператор уставился на неё немигающими глазами. Остался только один незарегистрированный пассажир. Мягким, механическим, бесстрастным голосом дроид решил обратиться к ней:
— Мисс, последний вызов. Если не зарегистрируетесь сейчас — рейс уйдёт без вас.

Она не слышала, но не шевельнулась.
«Если я отдам эти бумаги, я зачеркну то, что могло бы у меня быть».
А если не отдам?..
«А если он не придёт?..»

И вдруг она его не увидела, почувствовала.

Он.
Бежит, не отводя глаз от голографической надписи номера терминала.

Миллион салютов внутри груди. Все цвета Эолиса — вспыхнули в её глазах.

Оператор потянулся рукой к её документам. Но они уже встретились глазами.