Снежный плен. Его территория

Глава 1

— Да чтоб тебя… да чтоб ты… — бубню сквозь зубы, когда машину в очередной раз ведет вбок.

Руль дергается, колеса пробуксовывают, а дворники, будто издеваясь, лениво размазывают по лобовому стеклу мокрый снег, превращая дорогу в мутную серую кашу. Видимости метров пять, не больше. И то, если вдавливаться лицов в лобовое стекло.

— Мам, — раздается с заднего сиденья строго и укоризненно. — Тебе нужно рот помыть с мылом.

Я замираю на секунду, потом фыркаю и все-таки смеюсь.

— Артём, я не матерюсь, я… выражаю эмоции.

— Ты сказала «чтоб тебя», — невозмутимо отвечает он. — Это почти как материться.

— Почти не считается.

— Считается, — уверенно кивает он и тоже улыбается.
Я бросаю на него взгляд в зеркало заднего вида. Капюшон надвинут на лоб, глаза блестят, щеки раскраснелись от тепла печки. Он спокоен. Собран. Как будто мы не посреди снежной трассы, а едем куда-нибудь за мороженым. Полная моя противоположность.

— Все будет нормально, — говорю я скорее себе, чем ему. — Сейчас выберемся.

Машина маленькая. Я бы сказала, что совсем малютка для такой дороги, для такого снега и для моих нервов. Я и так знала, что брать ее не лучшая идея, но когда смотришь на ценник в прокате и на цифры на карте, выбор как-то делается сам собой.

Внедорожник стоил почти в два раза дороже. А у меня каждая тысяча на счету. Каждая.

Перекантоваться. Заработать. Вернуться.

Повторяю как мантру. Это был простой и логичный план, ровно до сегодняшнего дня.

Я сильнее сжимаю руль, стараясь держать машину по колее. Снег валит стеной. Мокрый, тяжелый, липкий. Он летит прямо в стекло и тут же тает, превращаясь в грязные потеки.

— Рррр, да остановись ты уже, — говорю громко и бью об руль ладонями.

Навигатор что-то бормочет, теряя сигнал, стрелка скачет, как ненормальная.

— Мам, мы скоро приедем? — спрашивает Артём.

— Скоро, — автоматически отвечаю я, хотя понятия не имею, насколько это “скоро”.

Вообще-то я должна была быть уже почти на месте. Подруга писала, что от трассы там совсем недалеко. Полчаса и ты на базе. Но это было без метели, без вот этого ада за окном и без арендованной коробчонки, которая явно не рассчитана на горные дороги.

Телефон на панели мигает значком отсутствующей связи. Интернет пропал окончательно.

— Отлично, — бормочу я. — Просто прекрасно. Чтоб тебя…

Артём снова смотрит на меня через зеркало.

— Мам, ты опять…

— Все, все, молчу, — вздыхаю я. — Обещаю.

Он довольно улыбается и отворачивается к окну, пытаясь разглядеть что-нибудь в белой пелене.

Мы едем в Сочи. На горнолыжный сезон, как сказала подруга. Людей много, работы хватает. Горничные нужны всегда. Платят нормально, особенно если не выпендриваться и брать дополнительные смены.

Я не строила иллюзий. Это не отпуск, не новая жизнь и не побег от прошлого. Это просто возможность заработать денег. Немного выдохнуть. Переждать.

Из Краснодара мы уехали рано утром. Я думала, успеем до темноты. Думала, что прогнозы, как обычно, преувеличивают.

Но как же я ошиблась.

Машину снова ведет, я сбрасываю скорость почти до черепашьей. За окном сплошная белая пустота. Дорога словно исчезает под слоем снега.

Навигатор пищит и вдруг гаснет.

— Нет-нет-нет… — я нервно тыкаю в экран. — Только не сейчас. Пожалуйста…

— Что случилось? — тут же напрягается Артём.

— Ничего, — говорю я слишком быстро. — Просто… связь плохая.

Я кое-как съезжаю на обочину, включаю аварийку. Сердце колотится где-то в горле.

Так. Спокойно. Без паники.

Я глубоко вдыхаю, потом выдыхаю. Снова запускаю навигатор. Экран долго думает, потом все-таки оживает, показывая какую-то точку впереди.

Турбаза.

Я щурюсь, пытаясь разглядеть название, но снег залипает на стекле мгновенно и я тут же отвлекаюсь. Плевать, других вариантов у нас всё равно нет.

— Мам, мы там остановимся? — спрашивает Артём.