Сны белого попугая Атеросклерозные деревья

Сны белого попугая Атеросклерозные деревья

4. Из книги «Атеросклерозные деревья»

2017-18

Сравнения

Тронь строчку, будто в первый раз,

как ноту трогал дивный Брамс.

Как сглаживал земли октаэдр

мечом и славой Александр.

Как поцелуем в ночь поста

апостол проверял Христа.

Так бездны бесконечный ад

кругами метил мрачный Дант.

Так третьей и девятой, слушай! –

ван Людвиг отворяет уши.

Так с нас живых, бес или бог,

сдирает кистью кожу Босх.
6 мая 2017

К портрету

Чуть-чуть грудей, две родинки, ключица.
Расти на радость, юная волчица.
11 мая 2017

***
Отец Дюма, Жюль Верн, Курт Воннегут

настенные окопы стерегут.
Война окончилась, плоть отболела,

смени на стёкла старые фанеры.

От ужаса отходят зеркала,

зажмурив дюжину зажжённых ламп.
И ты молчишь, не выкатаешь звука,

закат на потолке ломает руки.

Луна чиркнёт по небу новым лезвием,

оценивая обстановку трезво.

Купи билет по осени, когда,

как Паганини, воют провода

над городком с названьем боголюбным.
Век зубы выкрошил, не изменились люди.
15 мая 2017

На ощупь:

Бог,

женщина,

строчка.
30 мая 2017

***
Стихи – это игра момента.
Приходит момент и воскрешает написанное.
Или пишется новое.

Пишется город,

небольшая улица,

небольшой дом.

Автор иногда

выходит из стихов,

чтобы покормить собаку.
16 июня 2017

***
Рано бомжику вставать,

время ренту собирать,

пожурил он бога мать,

потянулся – благодать,

неохота умирать.
11 июля 2017

***
Я напишу вам что-то пошлое,

случайное или нарочно.
Как наша жизнь уходит в почву,

поэзия уходит в прошлое.

Читатель грошик дал за строчку.
«Проси, - сказал, - у бога матери».
Поэзия уходит в автора,

как наша жизнь уходит в почву.

Сожгу, порву, закрою почту,

останется одно хорошее.
Поэзия уходит в прошлое,

как наша жизнь уходит в почву.
18 мая; 21 июля 2017

***
Утренняя голубя молитва,

по лицу размазываю бритву,

женщина уходит на массаж,

в небе облака из сажи,

а из сада яблок сладкий запах,

я умру сегодня или завтра.
25 июля 2017

***

Что делать нам в деревне? Мухи, грязь,

убитого района местный князь

устроит "по грибы" или рыбалку,

его жена дородна, дочь бледна,

и к вечеру едва сорвёшь со дна

не карася, но божию козявку.

Закат румян, зато темнеет рано,

мертвецки пьян твой аромат бурьяна,

на склоне облака рисуют нечто

и сдвинуты часы на час назад,

на вечность.

30 ок 2017

***
Ночь, ледяные звёзды, Млечный

над головой забит. Но для

тебя ли маются извечно

жизнь, небо, женщина, земля?
3 но 2017

Продолжая наблюдения

Женщина тоже желает иметь идеального друга.
Грязь – не весна, а кокс – это дурь, а не уголь.

Было б бабло, я купил бы Подсолнух Винсента,

Ван гениальность глушил стаканами абсента.

Птицы не все улетают в тёплые раи,

но воробьишек спасают крыши, сараи.

В старости хочется тоже побегать по снегу,

если б ещё не забылось: а как это: бегать?

Мать называла тирана в младенчестве: «Йося».
Не доставайте поэта,

он сам – захочет – напьётся.
4 но 2017

***
День засрат до полдня.
Ноябрь обрывает листья.
Бессмертно и холодно.
Не будем и мы суетиться.
6 но 2017

***
И я ушёл в размер,

в свет, воду, вой,

в текучесть плазм.
Я слышу, как Гомер

чеканит череп мой,

как Модильяни

надрезает глаз.
Из пыли океанских пен,

свинцовых вод

я стану в позу.
Патологоанатом Бенн

в мой розовый живот

посадит розу.
24 но 2017

***
Вокзал. Сортир.
Едва начало дня.
Безликие деревья у сортира.
Однажды мир

Проснётся без меня.
И я без мира.
28 но 2017

***
Что во мне наби?
Ни дать, ни взять,

так, одна слеза.
Приходи любить,

научу страдать.

В небесах, наби,

не твоя звезда,

так, случайный блик.
Приходи страдать,

научу любить.

Скорби ль, радости –

одному нести.

Подскажи, наби,

Иоанну стих.
9 де 2017; 2020

***
Пересадили зимний сад,

звезду и ёлку,

в заасфальтированный зад

посёлка.
Нетерпеливо пьёт народ,

сжигает свечи.
И смотрит глубоко вперёд,

конечно.
19 ян 2018

Мольер смеющийся

Ни один доктор не пришёл

к умирающему насмешнику.
Ни один священник не согласился

принять покаяние комедианта,

и потому ни одно кладбище

не хотело приютить его.
И только грязный дождь

и неотвязчивая слава

волочились за немногочисленной

похоронной процессией.
Слава королю!
Он повелел похоронить Мольера

на глубине пятого фута

парижской земли,

куда не доставала

жёлтая костлявая рука священника.
Слава Людовику!
Слава великому королевскому камердинеру,

обойщику Жан-Батисту Поклену,

оставившему весёлую эпитафию

нашему благородному миру

и погребённому на земле,

где хоронили самоубийц и