Сорок минут

Тонкая женская рука высунулась из окна лоджии на 6 этаже. Эта пухлая кисть слегка дрожала и держала тонкую сигарету, которая мелко подрагивала в такт.

Хозяйка руки была явно расстроена, потому что уже четыре окурка рядком лежали на подоконнике, красуясь ровным и жирным следом малиновой помады.

Но вот последняя сигарета догорела до фильтра и хозяйка руки со злым щелчком отбросила его вниз с высоты. Окурок, плавно спускаясь, приземлился перед лицом двухлетней малышки, которая стояла с мамой у подъезда. Еще бы немного, и он угодил бы ей прямо в капюшон курточки. Мама с дочкой медленно подняли головы, пытаясь отследить траекторию и вычислить человека, осмелившегося это сделать.

Не для того, чтобы выплеснуть на неё свой гнев и страх. Просто они знали, что произойдет через 40 минут.

Знала это и женщина, которая в ужасе застыла перед открытым окном. Она даже не смогла втянуть обратно руку, которая держала окурок. На белом лице выступили капли пота, а в ноздрях уже появился запах гари. Волосы на мгновенно вспотевшем лбу прилипли и висели тонкими нитями, продолжая размазывать помаду вокруг рта.

40 минут спустя…