Спираль

Пролог

Земля содрогнулась от оглушительного гула, который, казалось, шёл из самых глубин — из той черноты, куда не проникают корни, куда не уходят даже мёртвые.

‎

‎Охотник замер.

‎

‎Тяжёлая шкура мамонта сползла с одного плеча, открывая грудь, но он не поправил её. Грубый мех, ещё хранивший запах зверя, которого он убил прошлой зимой, вздымался и опадал в такт частому дыханию. Рука сама собой сжала древко копья — кремнёвый наконечник, оббитый сотней точных ударов, смотрел в землю.

‎

‎Охотник не знал, против чего направлять оружие.

‎

‎Гул нарастал.

‎

‎В зрачках, расширенных так, что радужка превратилась в тонкий ободок, отразилось нечто огромное. Оно медленно ползло с севера, раздвигая холмы, как рука раздвигает траву.

‎

‎Белая стена.

‎

‎Тридцать метров в высоту — выше десяти сосен, поставленных друг на друга. Белая, в синих прожилках, с чёрными провалами трещин. Она несла в своём теле стволы деревьев, валуны, целые пласты земли, перемолотые в труху.

‎

‎Ледник сносил всё на своём пути.

‎

‎Охотник смотрел и не верил. Копьё дрожало в его руке — не от страха, от гула, который передавался через землю, через пятки, через кости.

‎

‎Это было самое невероятное событие в его жизни.

‎

‎Он родился в шкуре, убитой его отцом. Он вырос, выслеживая оленей и зайцев. Он видел, как молния раскалывает небо, как река замерзает, а потом взламывает лёд. Но такого не видел никто из его племени. Никогда.

‎

‎Это был гнев богов.

‎

‎Охотник понял это сразу. Только боги могли наслать такое. Только боги могли разгневаться так сильно, что сама земля начала кричать.

‎

‎Шкура мамонта на его плечах вдруг показалась лёгкой, почти невесомой — как лист, как пух. Что значила шкура убитого зверя перед зверем, который убивал саму землю?

‎

‎Копьё в его руке стало бесполезным. Он мог метнуть его в оленя, в медведя, даже в мамонта, если подойти с подветренной стороны и бить точно в сочленение. Но в эту белую стену? В бога?

‎

‎Он опустил копьё.

‎

‎И в этот миг из общего грохота происходящего — из треска падающих деревьев, из грохота осыпающихся скал, из гула, от которого закладывало уши, — прорвалось другое.

‎

‎Звуки.

‎

‎Животные. Дикие. Полные гнева и непонимания.

‎

‎Охотник дёрнулся, как от удара. Он знал такие звуки. Так кричат звери, попавшие в ловушку. Так кричал раненый мамонт, когда охотники добивали его копьями. Так кричит тот, кто не может убежать, но будет драться до последнего.

‎

‎Но эти звуки были иными. Слишком похожими на человеческие — и слишком нечеловеческими одновременно.

‎

‎Крик шёл оттуда, куда надвигалась белая стена.

‎

‎От Ямы.

‎

‎Охотник перевёл взгляд. Шкура соскользнула ещё ниже, открывая второе плечо, но он не замечал холода. Он смотрел туда, где прямо на пути ледяного чудовища чернела широкая воронка в известняке.

‎

‎В отвесных стенах зияли дыры — входы в пещеры.

‎

‎И из этих дыр вырывались наружу фигуры.

‎

‎Охотник видел их раньше. Только мельком, только издалека. Тени на краю Ямы в сумерках. Жёлтые огоньки в темноте. Длинные, слишком длинные пальцы, мелькающие среди камней.

‎

‎Их боялись. Их обходили стороной. Никто не знал, кто они и откуда пришли. Они были не люди, но слишком похожи на людей, чтобы быть просто зверями.

‎

‎Отец Охотника, чья шкура теперь грела его плечи, учил сына: «Не ходи к Яме. Не смотри туда. То, что там живёт, — не наше дело. Так было всегда».

‎

‎Но «всегда» кончалось прямо сейчас.

‎

‎Охотник видел, как они карабкаются по отвесным стенам. Длинные пальцы — охотник невольно посмотрел на свои, короткие, мозолистые, сжимающие копьё, — срывались с камней, оставляя на известняке тёмные следы. Они падали вниз, и новые лезли по их спинам.

‎

‎Они разевали рты.

‎

‎Охотник не слышал их криков — только видел открытые рты, напряжённые глотки, судороги, бьющие тела. Но крики долетали до него даже сквозь грохот ледника. Низкие, воющие, полные такой ярости, какой он не слышал никогда в жизни.

‎

‎Это не была мольба.

‎

‎Они не молили. Они не знали богов — или боги не знали их. Это была ярость существ, которые не понимают, за что их настигла смерть. Которые не сделали ничего плохого, но боги всё равно пришли за ними.

‎

‎Охотник упал на колени.

‎

‎Копьё выпало из рук и покатилось по камням. Кремнёвый наконечник звякнул о валун и раскололся. Охотник не посмотрел на него. Оружие, на которое он потратил три дня, валялось теперь бесполезным мусором.

‎

‎Он смотрел на Яму.

‎

‎Шкура мамонта сползла совсем, открыв спину, по которой побежали мурашки, но он не чувствовал холода.

‎

‎Ледник накрывал Яму.

‎

‎Как крышка накрывает горшок. Как мясо накрывает костёр. Как тьма накрывает свет.

‎

‎Грохот, когда лёд рухнул в воронку, был таким, что охотник зажал уши и закричал сам, не слыша своего крика.

‎

‎А потом наступила тишина.

‎

‎Не сразу. Звуки из-подо льда ещё долго пробивались сквозь толщу, приглушённые, вибрирующие, заставляющие землю дрожать. Охотник чувствовал эту дрожь коленями — через шкуру мамонта, подстеленную под себя, через камень, через всё.