Спонсор моих проблем

Предисловие

Дорогие читатели!

Перед вами — история, в которой грань между добром и злом размыта, а каждый персонаж носит маску, скрывающую истинные намерения. Анонс этой книги уже дал вам ощутить дыхание опасного мира, где доверие — роскошь, а предательство поджидает на каждом шагу. Теперь пришло время погрузиться в него полностью.

Эта книга — не просто триллер о шпионских играх и криминальных схемах. Это исследование человеческой природы в экстремальных условиях, где каждый выбор имеет цену, а любая слабость может стать фатальной. В центре повествования — героиня, которой предстоит пройти по лезвию ножа: балансируя между долгом и совестью, она должна решить, что для неё важнее — выполнить задание или сохранить себя.

Через её глаза вы увидите мир, где:

любовь может оказаться ловушкой;

правда — непозволительной роскошью;

одно неверное слово способно обернуться катастрофой.

Я намеренно оставляю за кадром многие детали — ведь в этой истории, как и в жизни, не всё раскрывается сразу. Вам предстоит шаг за шагом прокладывать путь сквозь паутину тайн, пытаясь предугадать, кто говорит правду, а кто плетёт интриги.

Приготовьтесь к напряжённому повествованию, где:

каждый персонаж имеет свой скрытый мотив;

ни одно событие не бывает случайным;

финал невозможно предугадать до последней страницы.

Эта книга — приглашение в мир, где выживание требует не только силы, но и хитрости, не только смелости, но и изворотливости. Где цена ошибки — не просто провал, а полное уничтожение.

Приятного чтения и пусть вам хватит смелости дойти до конца этой опасной игры!

С уважением,
Автор.

Вступление

Эта книга — мой разговор с вами. И, что важнее, — с собой (а со собой‑то я болтаю постоянно — даже когда выбираю, какой кофе взять утром).

Я годами откладывала её написание. То думала: «Да кому нужны мои истории? У всех и своих приключений хватает!» То пугалась: «А вдруг мои воспоминания покажутся кому‑то… ну, скажем деликатно, недостаточно эпичными?» То сомневалась, что смогу подобрать слова, которые передадут всё пережитое (особенно те моменты, когда я с уверенным лицом говорила: «Всё под контролем!» — а внутри творилось что‑то среднее между цирком и стихийным бедствием). То просто не решалась открыть дверь в те уголки памяти, куда лучше не заглядывать без бронежилета и психолога.

Но однажды я осознала: если не рассказать эти истории сейчас, они так и останутся запертыми внутри — молчаливыми свидетелями моей жизни. А молчать дальше — непозволительная роскошь. Да и внутренний голос всё настойчивее шептал: «Ну давай уже, хватит тянуть! Бумага всё стерпит, а читатели — может быть».

Это не автобиография в строгом смысле слова. Здесь нет хронологической точности, сухих фактов и полного перечня событий (иначе вы бы уснули на третьем абзаце). Это скорее мозаика из мгновений — тех, что оставили след. Мгновений, в которых я падала и поднималась (иногда буквально — когда спотыкалась на ровном месте), ошибалась и находила верный путь (чаще случайно, чем намеренно), теряла и обретала заново (в том числе ключи, телефон и веру в человечество).

Вы не найдёте здесь безупречного героя. Я не стремлюсь казаться сильнее, мудрее или смелее, чем есть на самом деле. Напротив — хочу быть настоящей. Хочу показать:

не только победы, но и страхи (включая страх перед пауками, внезапными звонками и вопросом «Ну что, какие планы?»);

не только успехи, но и болезненные уроки (вроде «не стоит верить человеку, который говорит: „Это абсолютно безопасно“»);

не только светлые моменты, но и те тени, что сопровождали меня на пути (в том числе тень сомнения: «А точно ли я туда иду?» и тень прокрастинации: «Может, завтра?»).

В этих страницах — мои сомнения, озарения, слёзы и смех (иногда одновременно — это называется «нервный срыв с элементами комедии»). Мои заблуждения, которые когда‑то казались истинами (например, «Я точно знаю, как надо!»). Мои открытия, изменившие взгляд на мир (вроде «Оказывается, можно просто сказать „нет“»). Мои люди — те, кто формировал меня, вдохновлял, ранил, учил любить и отпускать (а иногда — терпеть мои выходки и неожиданные идеи).

Возможно, вы узнаете в этих историях что‑то своё. Возможно, какие‑то мысли отзовутся в вашем сердце. А может, напротив — вы увидите то, с чем категорически не согласны, и это станет поводом для внутреннего диалога (или хотя бы для ухмылки: «Ну и ну!»).

Я пишу не для того, чтобы научить или наставить. Я пишу, чтобы поделиться. Чтобы через эти строки вы почувствовали: вы не одиноки в своих переживаниях, сомнениях и поисках. Что каждая сложность — не приговор, а возможность стать глубже (и заодно проверить, насколько крепка ваша нервная система). Что каждый опыт — даже самый болезненный — может превратиться в ресурс, если найти в себе смелость его осмыслить (и, возможно, потом рассказать с юмором).

Эта книга — моя искренность. Мой подарок вам. И себе (потому что я заслужила этот разговор — и эту чашку чая в финале).

Добро пожаловать в мой мир. Обещаю: будет нескучно. И, возможно, местами смешно. Ну или хотя бы забавно.

Утро начинается не с кофе

– Какая разница, сколько раз наступать на одни и те же грабли,

если они любимые...

Знаете это чувство, когда жизнь кажется идеальной картинкой в Instagram, а потом кто‑то (видимо, вселенский админ) нажимает на кнопку «delete»? Вот примерно так началось моё знакомство с реальностью.
Каждое утро начиналось одинаково: я просыпалась с мыслью «Сегодня будет особенный день!» — и тут же мысленно добавляла: «Ну или хотя бы не совсем ужасный». Дни сливались в одно монотонное полотно, где серые будни чередовались с иллюзорными моментами счастья. Я жила в мире, где внешняя красота маскировала внутреннюю пустоту, а социальные сети стали моим личным наркотиком, позволяющим убегать от действительности.
Было обычное воскресное утро. Солнце светило так ярко, что даже мои шторы, видимо, решили устроить забастовку и отказались выполнять свои прямые обязанности — то есть защищать меня от этого природного оптимизма. Я валялась в кровати, листая ленту, и думала о том, как прекрасна жизнь. Ну, или пыталась себя в этом убедить, попутно отмечая, что у всех вокруг отпуск на Мальдивах, а у меня — только будильник на 7:00.

В такие моменты я часто ловила себя на мысли, что реальность не соответствует той картинке, которую я показывала миру. Мой Instagram был наполнен улыбками и счастливыми моментами, но за кадром оставалась усталость, разочарование и постоянное чувство, что я живу не своей жизнью. А ещё — гора неглаженого белья и кофе, который я забывала выпить.

Звонок телефона разорвал эту идиллию на мелкие кусочки. Взглянув на входящий вызов, я скривилась. «Долмат». Ну конечно. Кто же ещё может звонить в воскресенье в 8:30 с таким пугающим упорством? Решив не испытывать судьбу на прочность и не проверять, сколько гудков выдержит моя нервная система, я неохотно ответила на звонок, поднося мобильный к левому уху — правому было жалко.

— Слушаю, — процедила я в трубку, пытаясь придать голосу уверенности. Получилось что‑то среднее между зевающим котом и недовольной учительницей.

— Жду тебя в офисе через полчаса, — услышала я как всегда абсолютно недовольный голос, а следом — гудки.

— И тебе «привет», — пробормотала я, тупо смотря на замолчавший телефон. — Ну хоть бы «пожалуйста» добавил для приличия. Вежливый терроризм какой‑то.

Часы показывали, что у меня оставалось всего двадцать пять минут. Быстро приняв душ и наспех собравшись, я выскочила из квартиры, едва не забыв ключи. Такси до офиса казалось вечностью, каждая минута тянулась как резина.
У входа в офис стоял Андрей — правая рука Дена.
— Прекрасно выглядишь! — расплылся он в улыбке.
— Ага. И тебя туда же, — буркнула я, демонстративно закатив глаза.
Андрей окинул меня внимательным взглядом и покачал головой:
— Ден с утра не в настроении. Держи себя в руках.
— А он вообще когда-нибудь бывает в настроении? — язвительно спросила я.
— Сегодня особенно зол. Будь осторожна, — его тон стал серьёзным.
Я пожала плечами:
— Ну что ж, переживу как-нибудь.
Андрей вызвал лифт. Пока мы ждали, он продолжал изучать меня, словно рентгеновским аппаратом.
— Что-то не так? — не выдержала я.
— Просто пытаюсь понять, — медленно произнёс он, — почему ты до сих пор работаешь на этого человека.
Его вопрос застал меня врасплох.
— А ты? — задала я встречный вопрос после небольшой паузы.
— У нас разные ситуации, — хмыкнул он. — Я здесь по «контракту», а ты…
Лифт приехал. Андрей пропустил меня вперёд, но вошёл следом.
— Знаешь, — сказал он, когда двери закрылись, — иногда мне кажется, что ты сама не понимаешь, во что ввязалась.
— О чём ты? — я напряглась.
— Ни о чём конкретном, — он поднял руки в примирительном жесте. — Просто следуй моему совету: не провоцируй его сегодня.
Когда мы вышли на нужном этаже, Андрей молча направился к кабинету Дена. Его молчание нервировало меня больше, чем все предыдущие предупреждения.
— Что происходит? — спросила я, когда он открыл дверь.
— Ничего особенного, — ответил он, пропуская меня вперёд. — Просто следуй моему совету.
Я стояла перед массивной дверью кабинета, чувствуя, как колотится сердце. Что бы ни происходило, сегодня явно не мой день. И почему-то я была уверена: это только начало.

Цель: Остап Соколов

Звук закрывающейся двери прозвучал как приговор, эхом отразившись от стен мрачного кабинета.

Внутри царил полумрак. Кабинет Дена всегда напоминал мне пещеру дракона: массивная мебель, тёмные тона и тяжёлая атмосфера. Тяжёлые шторы едва пропускали свет, создавая причудливые тени на стенах.

Сам Ден стоял у окна, его силуэт казался особенно мрачным в полумраке кабинета.

— Наконец-то соизволила явиться! — процедил он, не отрывая взгляда от улицы. — Ты опять опоздала. Думаешь, я тут должен тебя ждать, как влюблённый щенок?

Я прикусила язык, сдерживая едкий ответ, готовый сорваться с губ. Каждая клеточка моего тела кричала от желания огрызнуться, но я знала — сейчас не время.

Ден наконец повернулся, и в его глазах читалась неприкрытая злость. Его взгляд был острым, как лезвие ножа, пронизывая меня насквозь.

Несколько минут мы провели в тяжёлом молчании. От напряжения воздух, казалось, наэлектризовался. От скуки я начала напевать мелодию, размышляя над тем, как разговорить Дена, но он продолжал смотреть в окно, не обращая на меня никакого внимания.

Не выдержав гнетущей тишины, я попыталась выяснить причину его скверного настроения, но мои попытки, конечно же, не увенчались успехом.

— У меня для тебя особое задание! — он наконец поднял глаза, его голос звучал холодно и расчётливо. — Есть один тип, Остап. Мой старый приятель, херов предатель!

Долматов подошёл к столу, выдвинул ящик и достал фотографию, небрежно бросив её в мою сторону. Я машинально поймала карточку в воздухе. На снимке был запечатлён мужчина с необычной внешностью: высокий, с широкими плечами и жилистыми руками, которые выдавали в нём человека, привыкшего к физическому труду. Его голова была гладко выбрита, что придавало его лицу особую выразительность. Резкие черты лица, квадратный подбородок, высокие скулы — всё это делало его облик поистине запоминающимся. Тёмные, почти чёрные глаза смотрели пронзительно и холодно. Густые брови вразлёт придавали его лицу выражение постоянной сосредоточенности. На вид ему было около 35 лет, но в его осанке и взгляде читалась такая внутренняя сила, что он казался гораздо старше.

— Мужик, смотрю, тебе приглянулся? — хмыкнул Ден, прищурившись.

— Да нормальный вроде. А кто он вообще? — спросила я, внимательно рассматривая фото.

Долматов оскалился, его голос стал более агрессивным:

— Это тебе и предстоит разузнать. Твоя задача — втереться к нему в доверие. Охомутать, как последнюю шлюху. Чтобы он потерял голову от тебя. У тебя неделя. Потом я хочу увидеть результаты. Я тебе ссылочку на его страницу кинул.

Я достала телефон. Точно. Долмат скинул ссылку на ВК.

— «Остап Соколов», — прочла я, пытаясь скрыть волнение. — Хоть что-то.

— Это я и без тебя знаю! — рявкнул Ден. — Тебе надо всё про него узнать! Где живёт, где работает, с кем спит, с кем дружит, с кем враждует и прочее. Всё, что сможешь узнать. Всё до мелочей. И не вздумай облажаться!

— А если у меня не получится, и он не клюнет на меня? — спросила я, чувствуя, как внутри нарастает тревога.

— Клюнет! — прорычал Ден, наклоняясь ко мне. Его лицо было всего в нескольких сантиметрах от моего. — Ты девка видная. Так что действуй! — его улыбка больше походила на хищный оскал. — И не думай, что можешь отвертеться. Ты знаешь, что будет, если провалишь задание.

— Поняла, — кивнула я, чувствуя, как внутри всё сжимается от страха и напряжения. Каждая клеточка моего тела наполнялась тревогой.

— Короче, делай всё! Но чтобы он на тебя запал! Чтобы прям с катушек съехал. Это теперь твоя задача. И давай чтоб без косяков. Я не потерплю провала.Ты меня поняла?

— Да, — ответила я, стараясь скрыть дрожь в голосе. Мой голос предательски дрогнул.

— Вот и отлично. А теперь иди и приступай к работе. У тебя мало времени.

Я развернулась к двери, чувствуя его тяжёлый взгляд на своей спине. Этот разговор оставил после себя неприятный осадок, но я знала — у меня нет выбора. Выходя из кабинета, я слышала, как за моей спиной щёлкнул замок, словно заключая меня в клетку нового задания.

Семь дней до цели

Холодный пот стекал по моей спине, а сердце билось так сильно, что, казалось, вот-вот выскочит из груди. Я медленно шла по коридору, стараясь не споткнуться на высоких каблуках. Каждый шаг отдавался в голове глухим эхом.

Выйдя из здания, я остановилась на мгновение, жадно глотая свежий воздух. Осенний ветер трепал мои волосы, принося с собой прохладу и немного отрезвляя. Я достала телефон и открыла профиль Остапа.

На аватарке — то же фото, что и на карточке. Строгий взгляд, сжатые губы. В профиле почти ничего: пара старых фотографий, несколько друзей, никаких подробностей о работе или личной жизни. Только общие интересы: спортзал, автомобили, путешествия.

Я открыла его последние посты. Ничего особенного — обычные фотографии из спортзала, селфи с тренировок, снимки на фоне дорогих машин. Но что-то в его профиле настораживало. Слишком мало личной информации, слишком мало эмоций.

Сев в машину, я запустила двигатель и медленно выехала со стоянки. Мысли крутились в голове, как шестерёнки в сломанном механизме. Как подступиться к этому человеку? Как заставить его довериться?

Я открыла зеркало заднего вида и посмотрела на своё отражение. Высокая, стройная, с выразительными чертами лица. Ден был прав — внешность у меня подходящая. Но дело не только во внешности. Нужно найти подход, понять, что им движет.

Телефон завибрировал в руке. Сообщение от Дена: «Не затягивай. Время пошло».

Я сжала телефон в руке, чувствуя, как внутри растёт тревога. Неделя — это ничтожно мало. А если он меня раскусит? Если поймёт, что я не та, за кого себя выдаю?

Выезжая на главную дорогу, я приняла решение. Нужно действовать быстро, но осторожно. Нельзя допустить ошибку. От этого задания зависит слишком многое.

В зеркале заднего вида мелькнула тень. Я резко обернулась, но позади никого не было. Только пустой асфальт и редкие фонари.

«Паранойя», — подумала я, но неприятное чувство не проходило. Казалось, кто-то следит за каждым моим шагом.

Достав фотографию Остапа, я ещё раз внимательно рассмотрела его лицо. Холодные глаза, твёрдые линии скул, волевой подбородок. За этой внешностью скрывается тайна. И мне предстоит её разгадать.

Машина плавно влилась в поток вечернего трафика. Время пошло. Неделя — это очень мало. Но я должна успеть. Должна выполнить задание любой ценой.

Я достала блокнот и начала составлять план:

Изучить его социальные сети до мельчайших подробностей

Найти общие интересы

Выявить слабые места

Создать правдоподобную легенду

Выбрать место для первой встречи

Каждый пункт требовал тщательной проработки. От этого зависела не только моя репутация, но и гораздо больше.

Внезапно телефон снова завибрировал. На экране высветилось сообщение: «Не подведи меня. Я слежу».

Я сглотнула ком в горле. Игра началась, и отступать некуда. Оставалось только двигаться вперёд, надеясь, что интуиция не подведёт.

Игра в приближение

Часы неумолимо тикали, отсчитывая минуты, которые я проводила за изучением профиля Остапа. Экран ноутбука заливал комнату холодным светом, а за окном уже давно наступила ночь. Я вчитывалась в каждую деталь: посты, комментарии, фотографии. Всё фиксировала в блокноте — аккуратно, методично, словно собирала мозаику, где каждый фрагмент мог оказаться ключом к разгадке.

К утру передо мной лежала внушительная папка с материалами. Остап Соколов — человек с безупречной репутацией. Никаких скандалов, сомнительных связей или тёмных пятен в биографии. Его социальные сети выглядели как образец продуманного имиджа: профессиональные достижения, фото с благотворительных мероприятий, кадры с деловых встреч. Каждая публикация — будто прошла строгий отбор.

«Он одинок, — отметила я в блокноте. — Нет жены, нет детей».

«Идеально», — мелькнуло в голове. Но тут же одёрнула себя. Слишком идеально для человека, которого ненавидит Ден.

В сознании крутились противоречивые мысли. Факты говорили в пользу Остапа: успешный, порядочный, открытый. Но интуиция била в набат. Ден редко ошибался в людях, а его неприкрытая враждебность к этому человеку не могла быть беспричинной.

«Может, я слишком подозрительна? — размышляла я. — Или, наоборот, упускаю что‑то очевидное?»

Нужно было найти точки соприкосновения между Деном и Остапом. Именно там, скорее всего, скрывалась разгадка.

Решила начать с малого — осторожно прощупать почву. Лайкнула четыре его фотографии и три записи на стене. В основном про спорт, но были и другие темы. Одна подпись заставила поморщиться: «Люблю рыжих. Если крыша ржавая, то подвал точно мокрый». Пошло. Зато другая выглядела остроумно: «Незаменимыми бывают только аминокислоты».

Через пару минут пришли взаимные лайки — он ответил на мои. Не так щедро, как сам раздавал, но контакт был установлен. Я продолжила ненавязчиво взаимодействовать: ещё несколько лайков, осторожное комментирование.

Наконец решилась написать:

«Привет. Спасибо за лайки».

Ответ пришёл почти мгновенно:

«Привет. Не за что. Это же взаимно».

Вскоре появилось уведомление: «Остап Соколов хочет добавить вас в друзья». Слишком быстро для человека, который, судя по всему, привык держать дистанцию.

«Первый шаг сделан», — отметила в блокноте и приняла заявку.

Следующий день посвятила изучению его расписания по постам. Утро — тренировки, день — работа, иногда вечерние занятия. Постепенно мы стали общаться чаще. Я задавала осторожные вопросы, узнавала привычки, интересы, любимые места.

Спустя несколько дней мы уже казались отличными друзьями. Пару раз созвонились — его голос звучал искренне, без намёка на настороженность. Однажды он неожиданно рассказал, что своей бывшей дарил шиншиллу. Зачем? Не поняла. Но записала — в случайных деталях порой скрывается больше правды, чем в самых продуманных историях.

Я чувствовала, что подбираюсь ближе к разгадке, но каждый новый факт лишь добавлял вопросов. Кто же ты на самом деле, Остап Соколов? Почему Ден так ненавидит тебя?

В голове уже складывался план: нужно организовать личную встречу. Но как сделать это естественно, не вызвав подозрений? Время работало против меня — Ден требовал результатов, а я всё ближе подбиралась к цели.

Тревога росла с каждым днём. Что, если я упускаю что‑то важное? Что, если эта идеальная картинка скрывает нечто гораздо более опасное?

Я закрыла блокнот, выключила ноутбук и посмотрела в окно. Рассвет едва пробивался сквозь тучи. Впереди был новый день — и новые возможности для игры, в которой нельзя проиграть.