Статус: умерла,завела демона,буду мстить

Глава 1

Я проснулась мёртвой. И это не метафора. Я действительно открыла глаза в сырой земле, с червяком в ухе и полным непониманием.

Первая мысль была — неужели это я вчера вином так надралась? Вторая — почему так холодно, а воздух с привкусом плесени? Третья — а где, чёрт побери, Женя?

Женя. Мой муж. Мой идеальный, любимый, внимательный Женя, с которым я совсем недавно, чёрт возьми, стояла у алтаря. Он держал меня за руку, целовал в лоб и говорил: «Ты — моё всё, Мариш. Я ради тебя на сделку с дьяволом пойду».

Меня даже не закопали нормально. Так, слегка присыпали землёй, как картошку в погребе. Пока выкарабкивалась из этой несерьёзной ямки, вспоминала все фильмы про зомби и пыталась понять: я жива? Мертва? Или у меня похмелье и галлюцинации? А может просто очередной кошмар приснился.

Стоило смахнуть с лица землю, сесть и проморгаться, как громкий крик, полный ужаса, оторвал меня от размышлений про моё состояние и любимого мужа.

Напротив могилы стоял мужчина — с лопатой в руке и с перекошенным от страха лицом. Когда я улыбнулась, он резко перестал кричать и с глухим стуком упал на землю. Лопата сиротливо легла рядом. Кажется, этот свидетель моего возвращения не дышал. Как, собственно, и я сама — сделала по привычке вдох… и ничего. Кислород мне был не нужен. Какое отвратительное чувство.

— Что происходит?.. — прошептала я, глядя на свой безымянный палец. Кольцо ещё оставалось. Серебро. Простое. Трещина по краю. Как символ нашей любви с привкусом бедности.

И вот, когда я всерьёз начала думать, не осталась ли у меня в мозгу земля вместо серого вещества, появился он.

Высокий, в чёрном пальто, с лицом, на котором написано: «Я не в восторге, но мне нельзя ныть». В одной руке — кофе, в другой — папка с бумагами. Он посмотрел на меня, вздохнул и сказал:

— Ну вот. Проснулась раньше срока.

— Кто вы?! — выдавила я, пытаясь стряхнуть с себя надвигающуюся панику. Мозги наконец-то начали осознавать, что происходит. Это определённо ненормально — вылезать из могилы на рассвете.

— Демон второго класса, — невозмутимо сказал незнакомец. — Зовут Себастьян. А ты — Марина. Мертва почти сорок восемь часов. И да… твой муж тебя продал. Мне.

Я тупо уставилась на него. Демон? Ну да, вон и рога имеются. Рога?! И глаза странного фиалкового цвета. Линзы?

— Продал… в смысле «пошутил на Авито» или «передал в добрые руки»? — ощущение, что я перестала понимать родную речь.

— В смысле убил. Раньше времени, — пояснил он, отхлёбывая кофе. — Контракт не завершён, так что теперь я за тебя отвечаю.

Я моргаю. Смотрю на него. На рога, которые подозрительно стильно смотрятся.

— Подожди… — я сглотнула. — То есть, Женя… мой Женя… мой муж, который носил меня на руках, приносил борщ в постель, гладил Мурку, хотя у него аллергия… он меня продал?!

Вот она, дурная голова. Только что вылезла из могилы, передо мной стоит демон, а я сама разучилась дышать. Но мысли всё о том же — любимый муж. Подождите… как это «продал»?!

Демон на мои метания только пожал плечами.

— Ты не первая. Обычно это ради власти, молодости, и, конечно же, денег.

Я почувствовала, как у меня трясутся руки.

— Он... он говорил, что я его лучшая часть. Что небо мне не подойдёт, потому что я слишком яркая…

— Ну, — протянул демон, — может, и не врал. Просто решил немного подзаработать на этой яркости. Между прочим, я Евгению за тебя прилично отвалил. Надеюсь, не зря, — добавил он, сканируя меня любопытным взглядом.

Я засмеялась. Сначала тихо, хрипло. Потом — громко, почти истерично.

— Он... он убил меня. Женя. Муж. Убил и закопал, как собаку. Без прощального письма. Без гроба! Хоть бы цветочек, сволочь!

— А потом купил шампанское. И начал тратить в ускоренном темпе твои накопления, — добавил Себастьян, будто добивая.

Последнее, что я помнила, — романтичный вечер. Любимый с бокалом вина, свечи, фраза: «Ты — лучшее, что случалось со мной». А потом — резкий толчок в грудь, сильные руки на шее. Темнота. И всё.

Мы прожили вместе почти три года. Он ухаживал, дарил цветы, гладил нашу кошку и говорил, что у меня «самые уютные локти в мире». Я влюбилась в него по уши. Ради него бросила отличную работу, переехала в другой город, даже научилась готовить суп. Мы поженились, я расплакалась у ЗАГСа от счастья, а его мама — от омерзения. Но я думала, это всё можно пережить. Ведь у нас была любовь.

Оказалось, был контракт. Женя продал меня демону. Не абстрактно, не метафорически. Прямо по документам, с печатью и мелким шрифтом. За что? За бизнес, о котором грезил. За новую машину. За обещание, что мама будет жить вечно. Хотя последнее я считаю попыткой шантажа ада.

А я то, глупая, считала увлечения мужа всякой чертовщиной — приколом. Ну не пьёт, за компом штаны не протирает. А что он там на латыни бормочет иногда и странные запросы в интернете делает — да и чёрт с ним. Да, теперь чёрт действительно с ним. Точнее, со мной. Вон, кофе потягивает и смотрит на меня так, будто мёртвые девицы — его рутина.

Я стояла босиком на расхлябанной могиле, трясущаяся, с комом глины на плече — и пыталась осознать, что ЖЕНЯ. МЕНЯ. УБИЛ. Не просто ушёл к другой, не просто солгал — он продал, убил и ЗАКОПАЛ. С любовью, Женя.

— Я ему верила, — прошептала я. — Я думала, мы семья. Что это навсегда. Что любовь…

Слова застряли в горле. Мне вдруг стало так стыдно. Глупо. И ужасно больно. Всё, что было между нами — это было всерьёз. Для меня. А для него?

— Поплачешь потом, — отрезал демон, выкинув стаканчик на ближайшую могилу. Подошёл к мужику, которого я напугала до смерти, пнул и скривился. — Всё, отплясался… Ладно, — он повернулся ко мне. — Сейчас нам в бюро. Регистрация, бумаги и вся эта бюрократическая прелесть. Пошли, Марина. Добро пожаловать обратно в жизнь. С небольшими корректировками.

Я шла за ним по кладбищу, потом по городу. Мимо проезжали машины, мимо проходили люди — и никто не замечал, что я мертва. Что я не дышу. Что у меня земля под ногтями, а в голове пульсирует ярость.