Статус: все сложно

Глава 1.

Четыре года спустя…

Глеб.

Секретарь ставит на стол чашку кофе. Это будет третья за день. Последнее время слежу, чтобы количество не превышало две чашки в день. Сегодня лажаю. Потому что еще далеко не вечер, а глаза так и закрываются.

Рано утром мы с Ритой прилетели после небольшого путешествия по Испании. Она поехала домой отсыпаться, мне же нельзя. Я начальник, как никак. Сел в машину и поехал в салон. И теперь мечтаю уже оказаться дома, закрыть глаза и выспаться.

Гипнотизирую эту самую чашку, что третья.

— Может, ну ее нахер и домой? — разговариваю я сам с собой.

— Вы что-то спросили? — не заметил, что секретарь так и не успела скрыться за дверью.

Только отрицательно машу головой и делаю первый глоток. Вкусный. Это радует.

Кирилл заходит без стука. Впрочем, как и всегда. Неимоверно раздражает это, но мои просьбы он упорно игнорирует, будто специально.

— Я тебя сколько раз просил хотя бы стучаться?

— А что?

— Вдруг, я тут трахаюсь? — на лице непроницаемая маска.

— Тогда я выйду, — он проходит и садится напротив меня.

— Да, но настрой ты собьешь.

— Ну я извинюсь, — улыбается широко.

— Че хотел? — прикрываю глаза, веки слипаются, что даже третья чашка не помогает.

— Слушай, у меня есть один парень. Хочет тачку для дрифта. Подыщем?

— А из того, что есть, его ничего не устроило?

— Придирчивый, засранец, — Кирилл берет фотографию со стола.

На ней мы с Ритой год назад. Отмечаем ее день рождения в Париже. В те дни я ходил и озирался по сторонам. Надеялся встретить ЕЕ? Искал ЕЕ глазами? Уже не вспомню. Рита устроила пикник на Марсовом поле. Она прочитала, что лучший вид открывается на Эйфелеву башню именно с него. Очень уж она ей нравилась. Половина фотографий из Парижа именно с этим видом. По мне - нелепое сооружение. Спорить не пытался, получил бы только укоризненный взгляд или, еще хуже, - обиды и молчание. Не самое приятное сопровождение, учитывая, что это был ее день рождения, и я сам пригласил ее в Париж.

Кирилл рассматривает эту фотографию, улыбается, как-то хитро. Мне не нравится. Вырываю эту фотографию и ставлю на место. Он приходит в себя и смотрит так, будто не было этого нелепого жеста.

— Ну так что? Поможем этому засранцу?

— Чем сможем, — киваю я.

Он уходит, на прощание помахав мне рукой.

Три года назад, с помощью отца, мы открыли автосалон по продаже спорткаров. Закупаем в Европе, а последний год и в Китае, уж больно поднялись они за последнее время, и реализуем здесь. Как оказалось, спортивные машины очень даже пользуются спросом.

Встаю, чтобы немного размяться. Спина затекает от постоянного сидения. Вытягиваюсь и хрущу костями. Почему-то вспомнилась Мила, как каждое утро она просыпалась и делала разминку. Улыбаюсь, как дебил.

Последний раз, когда мы виделись, была весна. Последние дни смешались в один. Все сумбурно, непонятно и неясно. Помню, что я замкнулся в себе, было полное равнодушие к происходящему. Как будто потерял вкус к жизни. Ничего не радовало, ничего не веселило, но и грусти тоже не было. Одна сплошная боль и разочарование.

В тот вечер она ушла, а я не стал останавливать.

Звонок выдергивает из воспоминаний, которые нет да нет, но дают о себе знать.

— Да, Рит?

— Эй, Маквин, — дурацкая кличка, которую она мне дала, один из героев не менее дурацкого мультика. — А ты когда приедешь? — голос сонный, она только что проснулась. Слегка завидую.

— Скоро. Сейчас пару дел закончу. Меня все-таки неделю не было. Накопилось, знаешь ли, — Рита, скорее всего, меня не слушает. Все, что касается машин и автосалона, ей неинтересно.

— Может, вечером выберемся в ресторан?

— Может. Забронируй что-нибудь.

— Я уже соскучилась, — томление в голосе, легкая хрипотца. Я представляю ее в нашей постели, разнеженную, с растрепанными волосами. И хочется все бросить и ехать домой сломя голову, нарушая правила и ограничения, как когда-то мог в другой жизни.

— Ты сейчас в постели?

— Угу

— А в чем?

— На мне только трусики. Которые ты так на мне и не разорвал, как обещал…

Шумно делаю вдох. Ее тело сводит меня с ума, ведьминские глаза околдовывают, ее губы дарят такое наслаждение, что готов исполнить любой каприз.

— Я всегда выполняю свои обещания, искусительница.

— И как ты собираешься их разорвать?

Звонок по второй линии. Незнакомый номер. С удовольствием бы не брал трубку, но по работе могут звонить новые заказчики. Автосалон последний год на слуху. Всем хочется уникальный спорткар.

— Блядь!

— Что? Глеб Навицкий, не поверю, что ты быстро кончил, — издевательские нотки, за которые хочется ее наказать. Она это знает и провоцирует.

— Вторая линия. Перезвоню, — сбрасываю и как-то остервенело нажимаю на вызов. Нажимаю, конечно, громко сказано, имея на руках современный смартфон.

Цифры красивые, будто из владелец долго подбирал эту комбинацию. Блатной? Мажор? А может, так совпало?

— Навицкий, — сходу отвечаю я.

— Привет, Глеб, — сердце делает пару кульбитов высотой в несколько этажей, а потом паузу, смертельную для организма.

— Мила?

Глава 2.

Глеб.

— Мила? — голос свой не узнаю. Чужой, отстраненный, но вместе с тем теплый.

На том конце тишина. Хочется спросить, почему молчала все это время? И почему звонишь сейчас? Но я также упорно молчу.

— Не отвлекаю? — режет пространство. Голос тот же, но стал уверенней, звонче.

— Минута есть.

— Как… как дела? — хочется все высказать. Или просто сбросить вызов. Звонок из прошлого никогда не предвещает ничего хорошего.

— Замечательно. У тебя?

На мой вопрос не отвечает, игнорирует. Это ранит, словно не она мне звонит, а я. Делает одолжение. Это точно Мила?

— Мы можем встретиться?

— Когда? — хотел сделать паузу, но выплюнул этот вопрос слишком быстро.

— Через час сможешь подъехать в центр?

Конечно же, нет. Меня дома ждет женщина, которая любит меня, ждет моей ласки и прикосновений. А вечером у нас забронирован столик. Мы проведем вечер вместе, а потом вернемся домой и займемся умопомрачительным сексом, как и все предыдущие три с половиной года.

— Ладно. Скинь локацию, — сбрасываю звонок и откидываю телефон.

Руки потряхивает, а дыхание частое. Третья чашка кофе лишняя. Смотрю на пустую посуду и корю, что дал слабину.

Мерю шагами кабинет. Он у меня большой. С одной стороны вид на новый квартал с красивыми домами, будто район в Даунтаун Манхеттен. Стильно. С другой — Набережная. Хожу от одного окна к другому. Пытаюсь взять себя в руки и успокоиться.

Беру ключи от машины. Не прощаясь с секретарем, выхожу. Слышу, в спину полетели какие-то вопросы. Встреча? Совещание? Да черт с ними. Лечу, как обезумевший. А почему? Потому что позвонила она? Или просто хочется взглянуть в ее глаза?

Одни вопросы. Снова. А ответов нет. Только Мила сможет мне на них ответить. Но вот нужны ли мне сейчас ее ответы?

Подъехал к указанному месту быстро, хотя по городу не гнал. Нигде не гоняю. Теперь.

Но так и остался сидеть в машине. Захотелось проследить за ней. Не из окна кофейни, а как сыщик какой-то, тайный детектив. Засмеяться бы от этих идей. Я просто сошел с ума, вот и все.

Где-то на задворках моей памяти маячит красным огоньком, что у меня вечером планы, я занят. Пути назад нет.

Сдаюсь и выхожу на улицу. Безумно хочется курить. Смотрю на парня. Он стоит около двери в кафе и вкусно курит. Затягивается сигаретой и выдыхает дым. Может, просто подойти и стрельнуть сигарету? Как вообще надо курить правильно? Никогда этим не занимался. Или стоит постоять рядом и побыть пассивным курильщиком? Где-то читал, что для здоровья это хуже, чем быть самим курильщиком.

Открываю дверь кофейни. Здесь стоит терпкий аромат кофе и выпечки — ваниль, корица и, мать ее, шоколад. Мила словно знала, куда меня звать. Ругаюсь про себя. На секунду мелькает мысль плюнуть на все и уехать.

Но я выбираю столик, с которого открывается замечательный вид на вход.

— Что будете заказывать? — милая официантка, темные кудряшки, сама как куколка.

Стараюсь ей улыбаться и казаться добродушным. Внутри же кошки раздирают меня.

— У нас замечательная новинка — шоколадно-маковый рулет. Попробуйте. К кофе отличное дополнение.

— Благодарю. Американо.

Четвертая чашка за день.

Она уходит, а я, не отрываясь, наблюдаю за входом. Дорога пустая, только моя машина. Поэтому я с легкостью пойму, если Мила приедет на машине. Я как сталкер, что следит за своей жертвой.

Удары сердце частые. Но это же просто волнение?

— Пожалуйста.

Официантка ставит большую чашку американо. Приступ тошноты накатывает от запаха. Снова волнение? И шоколадно-маковый рулет. Какого черта? Не успеваю я отказаться, она уже удалилась, оставив передо мной довольно аппетитную выпечку. Слюна скапливается, хочется надкусить. Может, стоит попробовать хоть маленький кусочек?

Любуюсь этим рулетом. На секунду только возвращаю взгляд за окно. Удар, сильный, будто пронзили насквозь.

Она выходит из машины, поставив ее на сигнализацию, и идет в сторону кафе. Обычный седан. Каких сотни по Москве. Но номера только запоминающиеся. Думаю, папочка постарался, чтобы отличить синюю Киа «Рио» из множества. Синяя… Перед глазами мой Ягуар. И снова взрыв, пожар и пелена перед глазами. Сердце замирает, а потом бьется снова, будто ничего и не было.

Милу я узнал сразу. Каким-то чудом. Потому что внешность другая. Сейчас длинные темные волосы заплетены в какую-то замысловатую косу. Безразмерная толстовка кислотного цвета с ярко-розовыми полосами, джинсовые шорты. Если она повернется ко мне спиной, я увижу границы ее ягодиц. Сжимаю челюсти, даже слышу их скрип. Смешные длинные носки с галочками и спортивные кеды.

Где тот ангел в голубом платье и вечным пучком на голове?

Она уверенной походкой проходит к двери. Тот парень, что еще почему-то стоит у входа, помогает ей открыть тяжелую дверь. Мила улыбается. Теперь ее улыбка другая. Она соблазняющая, нет уже тех милых черт, аккуратных уголков губ, что слегка взмывают вверх. Правильная улыбка? Бред. Сейчас это улыбка женщины, что знает себе цену и пользуется этим.

Когда заходит в зал, очки спускает. Теперь они висят на груди, благодаря цепочкам. Мила оглядывается, а потом находит меня глазами. Улыбки больше нет. Я не заслуживаю, чтобы мне также улыбнулись?

Огибает столики, доходит до нужного. Сумку спортивную кладет на стул рядом. А сама усаживается напротив меня.

— Привет, — улыбается. Осторожно. Не соблазняет, как того парня. Но и в этой улыбке нет и толики правильности. Потому что пропитана дерзостью. Кто ты?

— Привет.

Глаза темные, в них тот же огонь, что и был, когда эмоции выходили за грань. Пожалуй, это все, что осталось от моей Милы. Длинные ресницы теперь подведены тушью, а на щеках румяна, довольно яркие, надо признать. Губы… Черт!

— Ну и зачем ты это сделала?

— Что? — приоткрывает наглый ротик.

— Губы зачем накачала?

— А, ты об этом, — отмахивается от меня, — я слегка. Зойке было страшно одной делать, а у Сони и так свои хорошие. Ну я за компанию, так сказать.

Глава 3.

Мила.

— Мне нужен развод, — пытаюсь придать голосу уверенности. Чтобы каждое слово звучало четко, отбить его молоточком, как когда-то давно я свои пуанты.

Прячу руки в широких карманах. Чувствую, как потеют ладони от нервов - я сильно волнуюсь. На кончиках пальцев покалывание.

В его глазах не отражается ничего. Глеб просто застыл, словно готов слушать продолжение моей реплики. Ничего не значащая речь.

Больно понимать, что ему все равно. Сколько бы ни настраивалась, сколько ни готовилась - видеть равнодушие болезненно. Сердце не берегу. Оно нещадно бьется в истерике, просит помиловать его. Оно и так настрадалось знатно. Я хозяйка неблагодарная, потому что до сих пор смотрю в его глаза, силясь увидеть хоть грамм сожаления. Его нет.

Глеб отпивает глоток своего американо и тихо опускает чашку на блюдце.

— Как интересно получается, Мила, — голос холодный, как глыба льда. Нотки ненависти, пренебрежения. Режут своим острым краем, — ты четыре года не давала о себе знать, а тут вдруг… Просто любопытно, чем вызвана твоя такая, — он подбирает слова, ищет, как бы задеть меня. Заслужила. Признаю. — Спешка?

Я выдавливаю из себя улыбку. Последний прыжок. Он должен быть лучшим. Я буду достойна аплодисментов. Пусть они и звучат в моей голове.

— Пора закончить то, что я начала. У каждого из нас теперь своя жизнь, — отворачиваюсь на секунду, вспоминая, как Зойка рассказывала о ее встречи с Глебом и, как ее, Ритой.

Глаза прикрыла. Сейчас бы не расплакаться, будет фиаско. Эту партию я должна отыграть как нельзя лучше.

— Ты права.

Глеб всматривается в меня. Изучает. Вытягивает душу, ответы, мысли. Все же отражается в глазах, поэтому снова прикрываю их. Должно выглядеть, будто я устала и этот разговор должен уже меня утомить. И только я знаю, что это далеко не так.

Он опускает свой взгляд, двигается вниз. Губы — на них задерживается чуть дольше — шея, грудь, что спрятана под толстовкой, руки, они сложены на столе, и я позорно положила локти.

— Ты другая.

— Тебя это удивляет?

Хочется признаний, что скучал, думал, вспоминал. А потом перед глазами та плохо сделанная фотография из клуба, где Глеб довольно откровенно прижимает к себе ту блондинку. Маргарита - такое сильное имя. Моя любимая героиня в классической литературе. Маргарита, что подруга мастера. А теперь я ненавижу это имя. Оно пошлое и безобразное. Ни капельки нецарское.

— Нет. Нисколько.

До меня доносится аромат его туалетной воды. Там снова нотки сандала. В прошлой жизни они мне нравились. Тяжелый, грубый аромат, но проникал с каждым вдохом и осваивался в каждой моей клетке. Намертво. Бесповоротно.

Я помнила его долго. А потом… забыла.

А сейчас он вроде бы такой же, но нет. Нет уже той грубости, что была. Там есть что-то нежное и мягкое. Пушистое. Только пока не могу понять, что это. Не цветок и не фрукт.

Поднимаю руку, чтобы официант рассчитал нас. Те пятнадцать минут, что мы здесь сидим, уже кажутся вечностью. Наваливается на меня, пытается придавить. Я сопротивляюсь из последних сил.

Чек маленький, положенный в какую-то странную коробочку, словно это сокровище. Всегда забавляла такая подача.

Глеб берет этот сундучок и, не глядя, расплачивается карточкой.

— Я могу сама за себя заплатить.

— Это лишнее, — меня не удостаивают даже мимолетным взглядом. Высокомерный и самоуверенный Глеб Навицкий.

— И все же.

— Отдашь потом, — язвительный изгиб губ.

Мы выходим вместе. Чувствую его взгляд у меня на спине. Хотя сначала на затылке. Рассматривает косу. Возможно, удивляется. Он никогда не видел меня такую и с такой прической. Потом опускается вдоль позвоночника, цепляет ягодицы. Шорты очень короткие.

На крыльце никого уже нет. Тот парень ушел. Он хотел со мной познакомиться, но мне сейчас точно не до новых встреч. Разобраться бы со старыми.

Полный вдох грудью. Сейчас я совершила практически невозможное. Я решалась на эту встречу несколько месяцев.

Зойка предлагала поехать со мной. Оказать поддержку. А Соня - сесть за соседним столиком и все контролировать. Но девчонки мои рядом, даже если я их не вижу.

— Задница отпад стала, балеринка, — остановка сердца, дыхание прерывается.

Все замедляется на мгновение, а потом снова движется в привычном темпе. Но ритм сердца никак не восстановится. Чертит свои зигзаги, показывая аритмию.

— Нравится? — слетело с языка.

Ругаю себя, ведь не должна была. Полная засада.

Глеб подходит чуть ближе. Аритмия ощущается сильнее, зигзаги — острее и выше. А я понимаю, что та мягкость и нежность ничто иное, как мята.

Навицкий отворачивается и ухмыляется. Словно хочет скрыть свои истинные эмоции. В груди бьется надежда, что не все потеряно.

Он наклоняется ко мне, и мята улавливается сильнее. Охлаждает мой пыл. Щекочет своим дыханием. Ноги подводят. Еще секунда, и я упаду, потому что опоры под ногами нет. Только если он возьмет меня. Глеб всегда был моей опорой.

— Нравится.

Отстраняться не спешит. Слышу его вдох. И кажется, что он носом проводит вдоль щеки. Но это только игра воображения. Не истинная картинка.

А потом отходит от меня на безопасное расстояние, словно ничего и не было.

— Развод, значит, — заключает он.

— Угу.

— Хорошо. Скинь тогда, куда надо подъехать.

Глеб поднимает руку, смотрит на часы. Демонстрирует мне свои «AUDEMARS PIGUET» с титановым браслетом. Такие же холодные и стильные, как и Глеб сейчас.

— Спешишь? — снова вырывается из меня вопрос.

Взгляд острый, он убивает. Без предупреждения и шанса на выживание. Пронзает насквозь.

— Спешу.

— Тогда не смею больше задерживать.

Я отхожу к своей машине. На спине чувствую все тот же прожигающий взгляд. И снова он опускается на мои ягодицы. Не выдерживаю и оборачиваюсь. Последний раз выдавливаю из себя улыбку. Доигрываю партию до конца, до последнего аккорда, последнего вздоха, последнего движения. Ровно, аккуратно, выкладываюсь на полную.

Глава 4.

Мила.

Плачу долго. Не заботясь о том, как буду выглядеть потом. Размазываю тушь, помаду. Эти слезы рвут мне душу. Но остановиться не могу. Они переходят в истерику. Такую, от которой начинаешь выть, будто самая сильная боль мира обрушилась на тебя.

Смотрю вдаль, где некоторое время назад скрылась машина Глеба.

Сейчас у него красивый черный Порш «Кайен». Не такой дикий и свирепый, как ярко-синий Ягуар. Тот еще долго являлся мне во снах в том пламени, что и поглотил его. А еще Марат. Он никогда мне ничего не говорил, просто улыбался и подмигивал.

После таких снов я всегда просыпалась в слезах. Они вообще за последние четыре года были частым спутником.

Телефонный звонок доносится из моей сумки. Трясущимися руками пытаюсь расстегнуть молнию. Движения резкие. Я боюсь не успеть. Вдруг это звонит он?

Мистер М бы меня в первую очередь попросил взять себя в руки и выровнять дыхание. Его голос всегда успокаивал. Вспоминаю приятный тембр, что вибрирует, когда он говорит, и снова считаю про себя. Такой банальный совет от мамы, но сколько раз он меня выручал.

Как только я дошла до цифры семь, телефон нашелся. Лежал в боковом кармане. Почему я сразу не догадалась, что положила его туда?

Это не Глеб. И не Мистер М, хотя от него получить звонок было бы странно, особенно в это время.

Зойка.

— Ну? — без приветствия начинает выспрашивать Зойка.

Я только всхлипнула. Воспоминания снова накрыли. Его Порш, аромат, что теперь смесь сандала и мяты.

Он назвал меня дурой и сказал, что ему нравится моя задница. Да, именно так он и сказал. Сквозь слезы прорезывается смех. Дикий немного, похожий на истерический.

— Эй, Милка? Он что, тебя обидел?

— Нет, все в порядке.

— Не очень-то и похоже. Ты где? — беспокойные нотки в голосе.

— Рядом с тем кафе, где назначила встречу.

— Ясно. И давно там сидишь?

— Не знаю, я не засекала.

— Как все прошло?

— Ну… он сказал «хорошо», — слово, что должно радовать, на деле вызывает тошноту.

— Значит, скоро ты станешь свободной, Апраксина. Ты же вроде за этим к нему ездила.

— Мистер М сказал, что перед тем как решиться на такой шаг, нужно понять, что я чувствую.

— И что ты чувствуешь?

— Что я чувствую,.. — повторяю я за ней, словно сама превращаюсь в Мистера М. — Опустошение, разочарование, теплоту.

— Вот последнее не поняла.

— С Глебом всегда так. Чувства на пределе. Нервы накалены. Все очень контрастно. От этого всегда подбрасывает вверх и опускает. Словно на американских горках. Но мне это нравится. Всегда нравилось.

Мы еще молчим несколько секунд.

Я перевариваю, в чем только что призналась, а Зойка пытается осмыслить мой ответ. Такие эмоции, которые у меня возникают при виде Глеба Навицкого тяжело описать. Он сам смесь всех полярных чувств, что возможны. Радость — отчаяние, веселье — грусть, томление — злость, гнев — вожделение. Он всегда был таким. А сейчас я увидела в нем немного мягкости. Он словно сгладился, как морской камешек. Я всегда мечтала быть его волной. Но не стала.

— И какой он сейчас? — Зойка не столько любопытно, сколько просто решила меня поддержать. Мистер М говорит, что замыкать чувства в себе нельзя. Они могут вылиться в не вполне приятную форму. И уж я-то об этом знаю не понаслышке.

— Он стал немного другим. Внешне практически такой же. Только если морщинки появились. И взгляд стал более серьезным. Но внутри него все тот же огонь, пламя, что подпалил крылышки мотылька. Мне так показалось.

— Ты мотылек?

— Не знаю, Зойка, уже не знаю. Быть им уже не хочется, но кто я сейчас тогда. Для него?

— Стоит спросить у самого Глеба Навицкого.

— Думаешь, он ответит? — задаю Зойке вопрос, но ответа, конечно же, не жду.

На него если кто и сможет ответить, то только Глеб. Задумываюсь, что многое бы спросила у Глеба. Много что хочу узнать.

Перевожу взгляд на часы.

— Боже мой, Зойка! Я опаздываю. У меня сегодня спектакль, — быстро завожу двигатель.

— Может, после пойдем развеяться? Соня нашла какое-то круто место, — заманивает меня.

— Нет, давай не сегодня. Завтра?

— Договорились.

— Тогда ни пуха!

— К черту!

Выключаюсь и быстро встраиваюсь в ряд, подрезав наглый БМВ. В спину раздались протяжные сигналы клаксонов.

К театру приезжаю за пять минут до начала репетиции. Это, конечно, не академия, но опоздания тоже не приветствуются. В первую очередь у артиста должна быть дисциплина, каким бы творческим человеком он ни был. Дисциплина — это уважением к ближнему.

Что ж, ближние мои, прошу прощения.

В театр забегаю, снося странную стойку какой-то рекламы. Получаю укоризненный взгляд тети Светы, гардеробщицы. Она в этом театре работает давно и следит за порядком. На первый взгляд, это серьезная и строгая женщина, но пообщавшись с ней, понимаешь, что добрее человека просто не существует.

— Милок, ты сегодня последняя, — кричит мне в спину тетя Света.

Я просто машу ей рукой, надеясь, что она простит мою невежливость: забежала в здание и даже не поздоровалась. Это для меня дикость. Хотя я порой сама себе удивляюсь. Снова Глеб Навицкий опять начал на меня влиять. Одной лишь встречей в пятнадцать минут, а столько правил и внутренних установок уже разрушено.

В раздевалке осталось пару девчонок. Скорее всего, так же, как и я, опоздали. Они в спешке переодеваются. Присоединяюсь к ним.

— Милка, а ты чего сегодня?

— Просто опоздала.

— Чтобы ты и просто, — Маринка натягивает топ, но тот слишком узкий, слишком облегает, — помоги!

Подхожу ближе и холодными пальцами растягиваю гармошку, что сложилась на спине.

— У тебя руки — лед. Ты в курсе, что на улице тепло? Весна, вообще-то.

Я и не заметила. Они правда холодные.

В дурацкой попытке пытаюсь отогреть дыханием. Так обычно делают на морозе в ожидании автобуса, а не в конце весны, когда температура воздуха приближается к двадцати градусам.

Глава 5.

Мила.

В гримерке шумно. Так обычно и бывает перед выступлением. Все суетятся, пытаются отыскать какие-то вещи, которые почему-то находятся в другом углу. Сумбур, что привносит спокойствие внутри. Вот такое странное сочетание.

Последние взмахи кистей и на меня в зеркало смотрит совсем другая Мила. Мне нравится примерять на себя разные образы.

Сейчас на мне красивое длинное шелковое платье на тонких бретельках. Потом будет телесного цвета купальник, а в завершение обычная длинная рубашка. Это уже не балет с красивыми белыми пачками и пуантами. Это больше. Это современный танец. У меня есть возможность на сцене примерить разные роли. Показать их суть. Исполнить их желания.

— Ну что, готова? — Миша стоит рядом, почему-то держит меня за руку. Акт поддержки перед выходом на сцену. Но она мне не нужна. Страха давно нет. Только легкий трепет, как и учила давно Ирина Григорьевна.

— К чему?

— К выступлению, Мила, — он улыбнулся. — Мне кажется, через время ты будешь исполнять роль Камилль.

— Ты знаешь, что за это со мной сделает наша звезда?

— По голове точно не погладит.

— Увы. — Поворачиваюсь к нему лицом и отчётливо осознаю, что хочу поделиться, — ты знаешь, вся эта конкуренция ни к чему хорошему не приводит. В погоне за этой мнимой мечтой ты теряешь не просто себя, ты теряешь себя настоящую. — Я грустно опустила глаза. Вспоминать тот опыт стало легче, но картинки того дня так и останутся в моей памяти.

Спектакль проходит на одном дыхании. Я никогда не чувствую усталости во время танца. Редко — ноющую боль в левой лодыжке. И только когда последняя нота будет исполнена, когда аплодисменты наполнят зал, тогда закрываешь глаза и понимаешь, что мечта она не где-то там, отдаленная. Она вот здесь с тобой рядом. Ты слышишь ее, видишь. Она в тебе.

Тепло по телу разливается от этих звуков. Они наполнены благодарностью, радостью. Эмоции, самые разные, словно витают в воздухе. Ты питаешься ими, как вампир. А наши жертвы готовы дарить эти эмоции до последней капли. Пьешь их, пьешь, а они все не заканчиваются.

Сегодня я получила свой букет. Он не первый, но приносит такое же удовольствие. Это ромашки. Красивый и пышный букет. И что-то мне подсказывает, я знаю от кого они.

Ищу глазами в зале этого человека. Конечно же, не нахожу. Прожектора еще направлены в нашу сторону. Мы видим только темные силуэты в светлом, почти белом, обрамлении.

Занавес закрывается, и артист выдыхает. Вот теперь легкая усталость. Ведь не только мы питаемся эмоциями зрителей, но и дарим частичку себя. Так что весомее?

— Я готов, — Миша ждет меня у двери в женскую гримерную. На нем футболка и легкая ветровка. А на голове кепка с какой-то нелепой надписью. Улыбается. Он очарователен сейчас, что сама невольно растягиваю губы в подобие улыбки.

— Так и не скажешь, что сейчас два часа подряд танцевал.

— Я же привык.

Мы выходим вместе из здания театра. Для артистов есть черный вход, чтобы ненароком не столкнуться с кучкой фанатов. Такие сейчас есть. Но поджидают они обычно тех, кто исполняет главные роли. И сейчас это не про нас с Мишей.

Но я иногда поглядываю на толпу, что у центрального входа. Вдруг увижу того, кто подарил мне букет? Я бы с удовольствием поздоровалась. Никого не нахожу, а букет сильнее прижимаю к себе.

— От кого-то особенного? — Никита заметил, как я втянула в себя травяной запах летних ромашек.

— Возможно.

— Расскажешь? Вдруг, придется тебя защищать от этого тайного поклонника.

— Нет, от него защищать точно не нужно. Он добрый и хороший.

— Так ты его знаешь?

— Все может быть, — говорю загадками. Сама ведь не уверена, что букет от него.

Кафе действительно находится неподалеку. Оно маленькое, уютное. Здесь приглушенный свет и круглые столики с подсвечниками в центре. Напомнили мне Париж. Мы с Соней часто завтракали в таком кафе. Оно было на Елисейских полях, и из окна открывался непревзойденный вид на авеню. Соня любила заказывать круассан, а я блинчики с заварным кремом. Мы много тогда общались и делились секретами. С ней было легко и интересно.

Наш столик сейчас такой же маленький, как и в моих воспоминаниях. Миша отодвинул мне стул, чтобы я смогла сесть. Всегда нравилось, когда мужчина умеет ухаживать за женщиной. Это придает ему шарм и обаяние. Глеб никогда так не делал.

Ругаю себя, что снова думаю о нем. Глеб всегда был эгоистом, им же и остался.

— Ну что? Блинчики? — Миша смотрит на меня, не моргая. При таком освещении кажется, что его глаза светятся по-особенному. В них я вижу блики, которых раньше не было.

— Да, — заглядываю в меню, — с малиной.

— А я со сгущенкой.

Смотрим друг на друга не отрываясь. Улыбки одновременно трогают губы, они растягиваются.

— Любишь сладкое?

— Вообще, люблю мясо, но сегодня хочу сладкое.

— Не поздно ли, для сладкого?

— Для него никогда не поздно.

Зрительный контакт долгий, он начинает смущать. Чувствую, что грань между непринужденным флиртом и соблазнением начинает стираться. Опасно. Становится жарко. Опускаю взгляд. Он устремляется на мои руки. Те сжаты в напряжении.

Заказ приносят быстро. Беру приборы и начинаю кусочек за кусочком отрезать трубочки из блинов. Взгляд на тарелку и ни сантиметром выше.

— Вкусно, — не отрываясь от еды, говорю я.

— Хочешь попробовать мои?

Грань почти стерта. Она исчезнет, если я позволю себе захватить такой аппетитный кусочек с его вилки. С которой он только что ел.

— Прости, я не хочу.

— Зря. Тебе бы понравилось.

Перевожу дыхание. Все мысли лишь о том, что не надо было соглашаться на эту встречу. Слишком рано. Прошлые раны не зажили, а окунуться головой от безысходности снова будет ошибкой.

Мистер М говорит, что я потеряла точку опоры. И она должна быть не где-то или в чем-то, а именно во мне. Я центр. Я ответственна за себя. Только как мне снова ее найти, Мистер М?

Глава 6.

Мила.

Свой выходной я обычно использую по максимуму. Встаю позже обычного, валяюсь в постели, могу посмотреть последние серии фильма.

Только потом варю себе эспрессо и думаю над тем, чем занять оставшуюся половину дня.

Прочитав сообщение от Глеба, не находила себе места. Мысли разные. Начиналось все безобидно: он просто проходил мимо и увидел нас в окне. А потом я навыдумывала невозможное: ему не все равно, и он проследил за мной. Как иначе он узнал про наш заказ в кафе?

Может, стоит этот вопрос задать ему?

Беру в руки телефон, открываю нашу переписку и зачем-то пробегаюсь глазами по этим строчкам. Внутри разносится тепло, а улыбка расплывается. Я вспоминаю его взгляд, его касания. Как таяла, как сгорала. И как оборвалось все в один миг.

Телефон отложить не успеваю. Он загорается.

«Зойка».

— Мы будем через пять минут у тебя. — Тон, не терпящий возражений.

— Через пять?

Я смотрю на свою студию. Кровать не заправлена, на тумбочке у кровати стопка сваленных книг, сверху пару журналов. А еще стакан воды. Часто ночью я просыпаюсь от жажды, поэтому ставлю его рядом, чтобы не вставать и не идти на кухню. Под ним небольшая лужица - я немного пролила, когда ставила его на поверхность. На кухне посуда, немытая. Осталась со вчерашнего обеда.

Четыре года назад мне было бы стыдно за себя. Нельзя встречать гостей, когда дома полнейший беспорядок. Неправильно, неэтично, хорошие девочки не могут допустить подобное.

Полная хрень.

Я больше не хорошая девочка.

Встречаю девчонок как есть: пижама, растрепанные волосы и большие тапочки с мордочкой единорога.

Зойка с Соней проходят, не дожидаясь приглашения. В руках у одной большой баул, у другой косметичка. Вид у них не лучше моего. Создается ощущение, что тоже только встали с кровати. Не удивлюсь, если так оно и есть.

— У тебя пустой холодильник, — Зойка успевает разуться и пройти на маленькую кухню.

— Знаю. Вчера в обед доела последнюю порцию супа.

— Ага, вижу кастрюлю в раковине.

Соня села на пуфик, так и не сняв ботинки. Глаза прикрыты. Понимаю, что Зойка разбудила ее и силой привела ко мне. А сама она еще пытается доспать, досмотреть свой сотый сон. В свой выходной она та еще спящая красавица.

— Ты можешь лечь на кровать, — шепотом ей говорю.

— Боже, спасибо. Эта грымза в двенадцать ко мне завалилась.

— Я все слышу, — Зойка все-таки нашла в морозилке несколько замороженных блинчиков.

Я смотрю на то, как быстро она справляется: находит сковороду, включает плиту, затем наливает воду в чайник и нажимает на кнопку кипячения. В конце на шипящее горячее масло выкладывает эти блинчики. Молю Бога, чтобы они были с мясом, а не со сгущенкой. При мысли об этой сладости накатывает тошнота, отчего-то. И я уверена, что это из-за Навицкого.

— Милка, ты чего? Позеленела вся.

— Навицкого вспомнила.

— Изыди!

Усмехаюсь. Поворачиваю голову в сторону своей кровати. Соня уже успела разуться, снять верхнюю одежду и нырнуть под одеяло. Ей сейчас сладко и тепло. Могу поклясться, что слышу ее мерное сопение.

— Как свидание?

Я все-таки смогла потом девчонкам сообщить о встрече с Мишей.

— Как думаешь, что значит, если парень в первую встречу заказывает блинчику со сгущенкой? - спрашиваю Зойку и украдкой поглядываю на сковороду, где жарятся наши блины.

— Что он любит сгущенку, — отзывается Соня.

Мы с Зойкой переглядываемся и синхронно начинаем смеяться.

За столом сидим молча. Каждый ест свою порцию. А я разглядываю своих подруг.

Помню наш первый разговор с Зойкой после того вечера, когда мы все трое разошлись в разные стороны. Тот звонок мне дался с трудом. Сказывалось все: чувство вины, молчание Глеба, его закрытость, даже злость, а потом мой отлет в Париж. Я какое-то время обживалась там. Мне сняли скромную комнату недалеко от театра. В двух других находились другие девчонки. Одна из Словении, другая из Польши.

В тот вечер шел дождь. Он был такой сильный, что выходить куда-то из дома не было смысла. Эла, она приехала из Польши, звала в какой-то местный клуб. Но я отказалась. Я вспомнила, как мы с Зойкой прятались от дождя в странном кафе. Там продавали кофе без кофеина и булочки без глютена. Зойка сказала, что это новый тренд. Я лишь усмехнулась. Дождь напомнил мне о том весеннем дне. И отчего-то так отчаянно захотелось услышать ее голос.

Я решила остаться в комнате и набрать ее номер. Три долгих гудка, они казались мне вечностью, что била по нервам с каждой секундой ожидания.

— Мила? — голос радостный, но слегка запыхавшийся, словно она бежала к телефону через необъятное пространство.

— Привет, — робко отвечаю я.

— Я… ждала твоего звонка.

— И вот дождалась.

Между нами повисла неловкая пауза. В тот момент я была уверена, что каждая из нас хочет многое рассказать. Например, как проходили наши дни, о чем мечталось, какие фильмы были просмотрены и какие новинки вышли. Новостей было много. Но мы молчали.

— Как Париж? — Зойка первая нарушает молчание.

— Хм… как Париж. Сейчас сильный дождь и… — делаю вдох, набираюсь смелости, — девчонки, с которыми я познакомилась, они живут по соседству, звали меня в клуб, но я осталась, чтобы поговорить с тобой.

— Эх, Навицкая, а могла бы флиртовать с симпатичным французом, — ее нотки задорные. Представляю ее улыбающуюся. Когда я уезжала, светило солнце, и я невольно вспоминаю, что лицо Зойки должно было покрыться мелкими веснушками.

— Не называй меня больше так…

— Навицкая?

— Да.

— Почему?

— Я больше не она.

— А что … — теперь Зойка вздыхает. Она понимает, что сейчас разговор будет очень личным. Как между двумя близкими подругами. Но являлись мы ими на тот момент, никто из нас не знал. — Что произошло, Милка?

В тот вечер я ей рассказала все с самого начала. А еще из Милы я превратилась в Милку.

Глава 7.

Мила.

К клубу мы подъезжаем на такси. Очередное пафосное место. Их находит Соня. У нее талант на это дело. Зойке нравится, я же не любитель таких мест. Нет, я не ханжа и хожу с девчонками в клубы с удовольствием, но только ради них и наших танцев. Через час, максимум два, мне становится скучно. Я не большой любитель алкоголя. А если вовремя не пригублять хоть самый обычный коктейль, то все вокруг будет казаться неинтересным. Или во мне говорит та Мила, что предпочла бы остаться дома за просмотром очередной классикой кино. Воспитание не позволяло мне отплясывать дикие и откровенные танцы, открыто флиртовать и пить более одного бокала белого сухого. Времена меняются. И Мила тоже меняется. Сейчас вино могу заменить на Космополитен, книжку — на современные танцы, а черно-белую «Касабланку» — на новый диджейский сет.

Сегодня в клубе шумно. Хочется закрыть уши, он давит на барабанные перепонки, отчего гул отражается по телу противной пульсацией. Вопросительно смотрю на Соню.

«И ты называешь это хорошим местом?» — мой взгляд убийственный.

«Прости, сама не знала» — у Сони взгляд извиняющийся.

А Зойке нравится, она уже готова выходить на танцпол.

Мы друг за другом проходим к забронированному столику. Он в самом углу. Удачное расположение. Можно наблюдать за танцполом, и весь зал как на ладони.

Уже вижу знакомых девчонок. Наташа — с ней мы не виделись все эти четыре года. А теперь, насколько я поняла, она танцует в кордебалете. Как и Зойка. Еще одна девчонка, имени не помню, но виделись несколько раз в академии. Двое парней со скучающим видом. Их не знаю. Задаюсь вопросом, работают ли они в театре? Судя по сложенной мускулатуре, возможно. Танцора видно сразу, а тот, кто трудится еще и в балете, можно отличить по ровной осанке.

На столе только красивые и цветные коктейли. А нет, кто-то еще догадался заказать нарезку. Все сидят, общаются. Нас пока не замечают.

И только потом я вижу того, с кем попрощалась чуть больше года назад. Он сидит сбоку, его загораживала одна из незнакомых мне девчонок.

Никита.

Практически не изменился, разве что волосы стал стричь больше. Теперь я не вижу длинные пшеничные локоны, что часто ниспадали на лоб. Мне нравилось их поправлять. И это вызывало у него улыбку. Добрую такую, с долей загадки. Словно он хочет сказать что-то важное, но по каким-то причинам скрывает это.

Наши взгляды встречаются. И даже на расстоянии я вижу, как в них появились любимые мной смешинки. И блеск. Прельщал и завораживал. Так он походил на сказочного принца. Сразу вспомнился наш единственный с ним танец. Я была Авророй, а он моим принцем. История только оказалась для нас обоих печальной, несказочной.

В темноте цвет глаз неразличим. Но я помню, что они светлые. Он сам весь светлый.

— О, какие люди! — Наташ первая вскочила со своего места, чуть не задев свой красивый бокал с красным коктейлем. Про себя замечаю, что это Космополитен. После того как мы втроем посмотрели все сезоны «Секса в большом городе», нашим излюбленным напитком стал именно Космо. Соне понравилась эта идея, Зойка подхватила, а я просто смирилась.

— Наташа, — мои уголки губ слегка поползли вверх. Уроки этики, чтобы их.

Нас представляют двум девчонкам и двум парням, что слегка уныло кивают. Не сильно дружелюбно, но я не заостряю на этом внимание.

Никита подходит ко мне сам. Медленно, словно растягивает и время, и пространство. Он понимает, что нас многое связывает. То, что я бы хотела забыть, но было бы нечестно сказать, что я жалею об этом. Никита понимает это. Своими медленными движениями он дает мне время собраться с силами.

— Ты как? — Зойка тихо, насколько это возможно, спрашивает меня на ухо.

— Все хорошо. Только странно, — признаюсь я.

Никита теперь рядом. Я слышу его аромат. Он напоминает мне то теплое время, которое мы провели вместе. Пахнет весной, выпечкой и немного корицей. Приятные воспоминания, которые я никогда уже не запишу в свой дневник.

Я снова робко ему улыбаюсь, а по телу прокатывается легкая дрожь, словно подул ветерок, который треплет мои волосы. Как было на набережной, когда мы с ним гуляли и держались за руки. На улице было тепло. И внутри тоже играла радуга, что появляется после сильного ливня. Впрочем, так оно и было.

Никита улыбается мне в ответ. В его улыбке нет робости. Скорее наоборот. Она открытая. У нас получается диалог двух улыбок. И каждая из них красноречивее другой.

«Не думала, что ты здесь будешь», - говорит моя улыбка.

«Зато я знал, что будешь ты», — отвечает он.

Я сажусь напротив него, оказалось, что все места уже заняты, осталось только оно. Самое классное, но самое опасное. Потому что мы постоянно переглядываемся. Это неловкость, что скользит между нами, словно лезвие конька на льду у фигуриста. Одно неверное движение - и будет боль.

— Что тебе заказать? — Никита пробует за мной ухаживать.

— Что и всем… — бегло осматривают стол. На нем только Космо и несколько пар шотов. — Космо. Его. Наверное, — голос неуверенный.

— Как скажешь.

Он подзывает официанта, что шустро бегает между столиков, и делает заказ на всех тех, кто только присоединился. То есть на меня, Зойку и Соню.

Складываю руки на груди. Не вовремя вспоминаю, что платье на мне сегодня довольно откровенное. Взгляд Никиты нет да нет, но опускается ниже шеи, останавливается там на несколько секунд, потом снова поднимается и встречается с моими карими глазами. Его улыбка после такого становится шире.

Зойка пинает меня под столом. Она все замечает. Всегда такой была. Вроде бы и с девчонками общается, но следит за другой половиной стола.

— Что? — спрашиваю ее, потирая то место, которое она зацепила.

— Не тупи, Милка. Пофлиртуй, развейся. Что ты как… будто…

— Тихо, — чуть громче, чем нужно, я останавливаю ее.

Заказ приносят быстро. Я беру свой бокал резким движением, пролив пару капель на стол. Ругаю себя. Тяжело искоренить в себе эту привычку все делать правильно.

Глава 8.

Глеб.

Проснулся с разбитой головой. Трещит, раскалывается, будто вчера долго тусил, выпил несколько литров водяры и уснул на полу. В висках стучат барабаны, а солнечный свет режет глаза. Противное состояние.

Последнее, что я помню, — ее сообщение. Голос такой радостный, веселый. Только отчего-то уверен, что ей было невесело. Много вопросов накопилось к Апраксиной, которые я до сих пор даже не могу озвучить себе вслух. Где она была? Почему так поздно ответила? И почему вообще не взяла трубку? Я ведь просто хотел… что ты хотел Навицкий?

Одни вопросы к ней. Хочется посадить эту девчонку и выпытать из нее все ответы. Перевернуть уже эту страницу. Слишком все затянулось. Какая-то перманентная пауза.

— Ты уже проснулся? — Рита входит практически бесшумно, наверное, думала, что я еще могу спать.

— Угу, — каждый звук приносит боль. Все тело ломит и скручивает.

— Соня ты, — она опускается ко мне и ложится рядом. Льнет.

От нее пахнет утренним кофе и ее цветочными духами. С тех пор как я признался ей, что они мне нравятся, она не меняет аромат.

— Я завтрак приготовила, — пальцами вырисовывает узоры у меня на груди. Доходит до ключицы и ведет вверх, очерчивая профиль. Улыбается, слышу тихий и глубокий смешок. Мой взгляд направлен в потолок, а сам я нахмуренный. Никак не реагирую на ее заигрывания. А то, что это они, можно и не сомневаться. Выучил все ее секреты и приемчики. Ничего не осталось тайного.

— Рит…

— Ты грустный, — попытки соблазнения не прекращает. Она думает, что так провоцирует меня. Сейчас начнет медленно снимать ночную сорочку, целовать. Потом я услышу ее смех, затем частые вздохи, если коснусь ее. Каждое ее движение знакомо.

— Голова трещит.

— Я таблетку принесу, — она соскакивает с кровати и уходит на кухню. Через пару минут приносит мне спасительную таблетку и стакан воды. Выпиваю, жадно схватив губами белую таблетку с ее рук. Выглядело бы очень романтично, интимно.

— Вчера поздно лег? — не прекращает она свои расспросы. Начинает доставать. Раньше бы взорвался, когда лезут не на свою территорию. Теперь просто отмалчиваюсь. Главное — представить, что ты как стена, от которой отлетают мячики. Они — ненужные слова.

— Угу.

— А что делал?

— Ничего необычного, — мог бы отшутиться, но настроение не то.

— У тебя все хорошо?

Нет, блядь, не все. Но как такое скажешь?

— Какие планы на сегодня?

— В ЗАГС надо ехать, — снова вспоминаю ее голосовое сообщение.

Додумалась ведь. Не просто текст скинуть или локацию. Но и на звонок не решилась. Маленькая трусиха. Хотя о чем это я. Уж Апраксина трусихой никогда не была. Скорее осторожной.

Что-то звонко падает. И голова разбивается вдребезги.

— ЗАГС? — голос дрожит, — это значит…

— Мы с Апраксиной разводимся. На днях встретились, и она предложила развестись. Я согласился, — выдаю сжатую информацию. То, что между нами с Милой, ее не касается.

— Наконец-то, — говорит тихо, себе под нос. Но вполне осознает, что я это слышу. И мне не нравится. Совсем. Ни ее мысли, ни моя реакция на это.

Я больше, чем уверен, что Рита ждет от меня большего: красивого предложения, шикарной свадьбы, долгой и счастливой жизни вместе. А еще есть из одной тарелки, кормить друг друга с ложечки и умиляться одинаковым пижамам на новогодней фотосессии. Бред. Никогда этого не обещал, даже разговор не заводил.

Я всегда был эгоистом, им же и остался. Ей нравится со мной, а мне нравится она. На этом все.

Рита выходит из спальни в совсем другом настроении. Словно окрыленная новостью. Подпевает какую-то песню. Слышу ее медовый голос даже в душе.

Прохладная вода сняла напряжение. А головная боль потихоньку отступает. Или стоит благодарить ту волшебную таблетку?

Зеркало в ванной запотело. Еще немного, и капли начнут стекать по поверхности. Провожу рукой и стираю конденсат. И потом смотрю на себя в отражение.

Мила так же четыре года назад стояла в ванной и представляла меня. Я перечитывал это воспоминание несколько раз. Запомнил каждую строчку, каждое слово. Готов повторить.

Кажется, будто мое отражение подмигнуло мне. Темные глаза, практически черные. Никогда не знаешь, они теплые от нежности или острые от злости. Эмоции нечитаемы. Или только избранные могут это делать. Волосы мокрые, прилипли ко лбу и стекают каплями вниз.

Рита заходит внезапно, удивляется. Хорошая игра. Выученная и превосходно сыгранная роль.

— Извини, не знала, что ты здесь, — опускает взгляд.

— Так уж и не знала, — хочу увидеть страсть в ее глазах, не только нежность, преданность и ласку. Хочу огонь, злость, ярость. Чтобы пахло дикостью.

— Прости, — улыбается. А меня начинает это раздражать. Потому что раньше меня все устраивало. Это чертов серпантин с его поворотами.

Маленькими и аккуратными шагами движется в мою сторону. Дышит часто, ротик приоткрыла. Здесь жарко и душно, чистого и свежего кислорода нет.

Рита стоит близко ко мне, лицом к ней не поворачиваюсь. Она в одежде, я без, только полотенце вокруг бедер. Наши отражения вижу в зеркале. На ее лице блаженство, она кутается в нем еще до того, как моя рука очертит изгибы ее тела. А на моем напряжении. Неуместно я вспомнил про Апраксину. Чувствую себя глупо, когда несколько минут назад в моих мыслях была одна, а трогает меня другая. Даже странно, что Глеб Навицкий знает, что такое глупо.

Прикрываю глаза и делаю шумный вдох. Ее руки нежные, едва касаются моей разгоряченной кожи. Охлаждают. Это приятно.

Беру ее за запястье и притягиваю к себе. Она податливо прижимается. А губами ловлю ее стон. Кожа бархатная, пахнет цветами. И сама она как милый цветочек. Разворачиваю ее лицом к зеркалу, чтобы наши взгляды там встретились. Мои глаза полны безумия, в ее загораются маленькие искорки.

— Глеб, я…

— Молчи, — смотрю на нее не отрываясь.

Я пытаюсь что-то найти. Только что? Ведь все знаю, все уже чувствовал, все ответы, движения, даже слова. Я просто ее знаю.

Глава 9.

Глеб.

Милку замечаю сразу, хоть она и стоит поодаль. Грустно опустила голову, глаза прячет за большими солнечными очками. Снова короткие шорты, что больше похожи на трусы. Но вид открывается превосходный. Ее длинные ноги мне нравились всегда. Сверху черный пиджак и толстый пояс. Она одета во все черное. Так странно. Выходила замуж в белом, разводится в черном. Как все в нашей жизни символично. Новая жизнь, как белый лист, как платье невесты. А переворачиваешь страницу, закрываешь книгу — и перед тобой темная обложка. Сказка закончилась, а конец остался открытым. Грустно и обидно. У читателя множество вопросов осталось. А что скрывает главная героиня? Автор, нам нужны ответы.

У входа столпились пары. Они то как раз оделись как надо: празднично, торжественно. Мила иногда поглядывает на них, но ее глаз не вижу. Кажется, она смотрит на них с долей пренебрежения. Милка скрестила руки на груди, а потом, опомнившись, достает из маленькой сумки телефон. Очевидно, проверяет время. Ведь я опаздываю. Только я в это время просто сижу в машине и наблюдаю. За ней.

Она другая. И дело не в выбранной одежде. Да, она более откровенна, сексуальней. Вон тот парень, друг жениха, уже несколько раз бросал в ее сторону многозначительные взгляды. Прическа не такая идеальная. Сейчас ее волосы просто собраны в высокий хвост. А у висков выбиваются несколько прядей. Они слегка закручиваются, потому что Мила все время заправляет их за ухо.

Захотелось не просто узнать ответы на мои вопросы, мне захотелось узнать - кто она? Какая она сейчас? Где та Мила, что решила договориться с моим отцом, непростым человеком, между прочим, и выскочить за меня замуж. Безумна или глупа?

Стоит и переминается с ноги на ногу. Невербально ловлю признаки злости. Что-то быстро набирает в своем телефоне. И только по раздавшейся мелодии в салоне, я понимаю, что она звонит мне.

— Навицкий.

— Навицкий, ты сообщение прослушал вчера?

— Конечно.

— Тогда где ты? Ты в курсе, что у нас запись? Время, время!

— Ты куда-то спешишь? — хочется еще увидеть ее эмоции. Немного злости, чуть-чуть раздражения и самую малость бешенства.

— Нет, что- ы! Могу подождать еще четыре года, — плюется в меня своими словами, что больше похожи на пули. Немного ранят. Самую малость.

— Тогда ручкой мне помаши!

— Чего?

— Ручкой, говорю, помаши! Видишь, машина моя стоит!

Она крутит головой в разные стороны. И только потом, когда взглядом нашла мой черный Порш, наигранно весело, с искусственной улыбкой, начинает махать мне рукой. Вижу, что-то говорит себе под нос. В своем дневнике она писала проклятия в мой адрес. Кто знает, может, это они же.

Медленно выбираюсь из машины. Потягиваюсь, каждое движение размеренное, словно я приехал не в ЗАГС подавать на развод, а в санаторий на отдых. Меня еще ждут несколько умопомрачительных дней, где я буду валяться на теплом песочке, а официанты будут приносить мне прохладительные напитки. Даже закрыл глаза, подставил лицо весеннему солнцу. Оно уже пригревает по-летнему.

Понимаю, что без одного месяца, прошло ровно четыре года с последней нашей встречи. Четыре года — это мало или много? Для двух людей, что абсолютно не подходят друг другу? Наверное.

Шаги маленькие. Я подхожу медленно. Мила стучит ногой об асфальт. Вся в нетерпении, а может, в предвкушении. Ведь это ее идея — подать на развод. Ее идея выйти замуж за меня, ее идея и развестись.

— Привет, — улыбаюсь. Раньше она считала, что моя улыбка очаровательна. А сейчас она какая? Скажи мне, Мила.

Она молчит. Злится. Чувствую это. И вижу по огненным глазам. Сжигают дотла. Еще чуть-чуть, и от Глеба Навицкого не останется и следа. Только воспоминания, написанные Милой Апраксиной в ее же дневнике.

С этой мыслью я улыбаюсь еще шире. Даже хочется засмеяться.

— Ты считаешь, это смешно так опаздывать? Навицкий, ты вроде теперь серьезный бизнесмен, пол-Москвы спорткарами обеспечиваешь. А сам? Непунктуальный, несерьезный и … — она запнулась. Да, Мила Апраксина, когда злишься, логика начинает хромать.

— Ну, какой еще? Договаривай, Апраксина. Мне не терпится узнать, что же третье, — я приближаюсь к ней, делаю глубокий вдох. Пытаюсь уловить ее аромат.

— Просто бесишь!

Она разворачивается и идет в сторону входа. Быстро перебирает ножками. Сегодня на ней каблуки, они делают ее ноги бесконечными. Я завис на них, а еще на ее заднице. Раньше была другая. Сейчас стратегические места округлились. Она стала еще соблазнительней, чертовка.

Резко разворачивается на носочках. Этому, очевидно, ее научили в балете. Я не успеваю среагировать. Попался с поличным. Я тупо пялился на ее задницу. Опять. Нет, снова.

Еще один уничтожающий взгляд, под которым я должен теперь испепелиться в считанные секунды.

— Хватит это делать!

— Делать что?

— Пялиться!

— Ну если у тебя задница шикарная.

— Навицкий, у твоей Риты не хуже. Пялься на ее … — не может сказать вслух слово «задница». Эх, Апраксина, ты такая же скромница? Или снова притворяешься?

— Задницу?

— Да.

— Повтори тогда.

— Да иди ты…

— Куда?

— В ЗАГС!

На этом наши пререкания она посчитала законченными и вошла в здание. Сама открыла тяжелую дверь и прошмыгнула внутрь. Маленькая, противная шоколадка. Вот только сладость эту я больше не чувствовал.

Внизу столпились пары. Снова молодожены. Такие счастливые, улыбаются, целуются. Обхожу их стороной и пытаюсь найти свою балеринку.

Она идет прямо по коридору, соблазняя своими изгибами и движениями. Того и гляди вон тот новоявленный муж свернет свою голову. Если нет, я ему ее докручу.

Догоняю. И хочется ущипнуть ее. Снова вывести на эмоции. Мне нравится ее злой вид. Такая фурия уничтожает, сжигает, губит. А я испытываю от этого удовольствие.

Навицкий, а раньше было так же? Я почему-то не помню. Словно часть этих воспоминаний стерли.

Глава 10.

Глеб.

Я еще как дебил стоял на крыльце ЗАГСа и пялился туда, где несколько минут назад была ее машина. Если присмотреться, то можно увидеть следы от покрышек. А раньше они ее пугали.

Медленно подхожу к своему Поршу, сажусь. Прикрываю глаза. Головная боль не отступает, а накатывает с новой силой. Мне будто дали небольшую передышку, чтобы я смог побыть с Милой. И снова она - сильная боль, когда невозможно даже посмотреть в сторону.

Я снова в той машине, а впереди синий Ягуар и ярко-рыжая МакЛарен. Два соперника, два хищника. Наблюдаю со стороны, как зритель. Долбанный зритель, который ничего не сделал, чтобы предотвратить аварию. Я мог. МОГ! Огонь окутывает своими языками сначала капот машины, потом движется на кузов и вспыхивает за секунду. Взрыв. Треск. И горький запах воспоминаний.

Я открываю глаза и всматриваюсь в даль. Считаю до десяти. Мила как-то говорила про этот счет. Как ни странно, но помогает. Дыхание тоже пытаюсь восстановить, оно сбилось и стало частым, что сердце может выпрыгнуть из груди, сдавливает грудную клетку, и я невольно потираю ее, мысленно прося оставить все на своих местах.

Эти картинки, которые проносятся передо мной быстрым потоком, возвращаются ко мне при любой головной боли. Раньше они были частыми. Просыпаешься ночью, а видишь этот огонь перед глазами. Ты все еще там, на той трассе. И убежать нельзя, и помочь нельзя. Уже. Со временем приступы стали реже. Было время, когда я забыл даже про них. Нет, не воспоминания, а жуткие картинки аварии и головную боль, что была предвестником. И вот снова…

Еду до ближайшей аптеки за таблетками и бутылкой воды. Прошу сразу два блистера.

— Вообще, они по рецепту, — голос провизора милый. Девчонка, скорее всего, студентка какого-то медицинского ВУЗа.

— Понимаю. Дома оставил, — выдавливаю чарующую улыбку. Готов уже на все, лишь бы получить дозу.

Она долго всматривается в меня. Пытается что-то понять. На моем лице вся скорбь. И среди всего этого великолепия она видит отголоски той нестерпимой боли, что девчонка сжалилась и пробила мне два блистера моего спасения.

Выпиваю залпом две таблетки и устало бреду к машине. Криво припаркованной. Даже забыл на сигналку поставить.

Телефон в машине, тоже про него забыл. Когда так болит голова, ты не можешь ни о чем другом думать, только о тех спасительных таблетках. Чтобы те воспоминания и страшные картинки остались в прошлом. И никогда больше не тревожили.

Набираю Лиле, как и обещал. Трубку берет не сразу. Но все равно рада меня слышать. Странно, что раньше мы не общались, даже не помнил ее голоса. А когда все случилось… Я снова прикрываю глаза.

— Глеб? — на заднем фоне детский голос что-то хочет, зовет маму, чтобы та обратила не него свое внимание. — Тим, подожди, дядя Глеб звонит.

— Привет, — выдавливаю из себя слова, как те таблетки из блистера. — Заеду?

— Конечно! О чем речь? Я как раз обед приготовила. Твой любимый пирог. Тим, нельзя! — какой-то шум и звук падающей тарелки. Та, вроде не разбивается.

Мы отключаемся одновременно. Я еще несколько минут сижу с закрытыми глазами, считаю, представляю себе ласкающее море, пение птиц, что там еще в медитации говорили? Уже и не помню. Я всегда засыпал.

Боль снова стала отступать, на виски уже не так давит, и я могу ехать.

Завожу двигатель. Он не такой приятно урчащий, как у Ягуара. Того вспоминаю с любовью и грустью, а еще с нотками злости и обиды. Подвела меня моя малышка. Хотя подвела она не меня, а его.

— Ты тоже моя малышка, — погладил я оплетку руля.

Дом Лили находится в спальном районе. Не таком старом и тухлом, как некогда был у Марата. Совсем нет. Это новый район Москвы, с высокими домами и шлагбаумом во дворе. Практически не придраться.

Паркуюсь возле подъезда. Сегодня повезло, тот тип, что вечно криво паркуется на этом месте, закрывая съезд, поставил свою тачку в другое место. Увидел его белую «бэху», как только заехал на территорию двора.

Набираю красивые цифры на домофоне и жду ответа. Противный треск звонка еще бьет по ушам и хочется прикрыть их, может, так звук станет тише.

Лиля открывает дверь, даже не спросив, кто там. Получит у меня выговор.

Лифт чистый, в подъезде не воняет мочой. Снова провожу параллели с тем домом, где Лиля с Маратом вечно зависали.

Я вытащил ее оттуда, друг. Теперь у нее все хорошо. Интересно, а что бы ты сказал, если увидел этот дом, этот подъезд, квартиру? Наверное, удивлялся, восхитился. Тебе так понравилось все, что ты видел у меня дома. А что бы ты сказал, узнав, что у тебя растет прекрасный сын?

Дверь уже открыта, а Лиля стоит с Тимом на руках и ждет, когда откроются створки лифта. Их голоса я слышал, еще находясь там.

— Скажи привет дяде Глебу, — обращается она к сыну.

Тот уже тянет ручки, утыкается мне в шею и обнимает.

— Привет, — картаво здоровается мальчишка.

У Тима темные волосы, которые вьются на концах, и они выглядят милыми и очаровательными. Правда с такой прической он становится похож на девчонку, но Лиля наотрез отказывается стричь короче. Потому что «так было у Марата». Тим пошел в него: темные волосы, карие глаза, наивный взгляд, который превращался в грозный, стоит убрать его любимую игрушку. Ему через пару месяцев исполнится четыре года. Совсем мальчишка, ребенок. Который с самого своего рождения не видел отца. Его друг совершил ошибку, из-за которой его и не стало.

— Да проходи ты уже. Что встал в дверях? Или ты как всегда на пять минут, Навицкий? Совсем гордым стал, да, бизнесмен? — подкалывает она меня.

Прошло больше месяца после аварии, когда я решился набрать Лиле. Мне очень хотелось извиниться. Чувство вины было оглушительным. Я засыпал и просыпался с ней. Жил с ней. Живу.

Лиля ответила на звонок сразу. Может, потому, что звонил уже не со своего номера. Я его просто поменял. По крайней мере, мне хочется так думать. Голос был убитым, низким и хриплым. Это терзало меня сильнее, топило, грубо окуная мою голову в ту же вину и не давая вырваться и сделать вдох.

Глава 11.

Мила.

Аплодисменты сегодня громче. Они заполняют зал, непрекращающиеся звуки хлопков слышатся из каждого уголка. Это приятная волна греет, даже согревает своим теплом. Ты купаешься в нем. Поклон, еще один. Нет глупых реверансов и вывернутых ног в попытке как можно ниже опуститься. Я дышу часто, несколько минут назад мы танцевали финальную партию спектакля. Эмоции на пределе, как и возможности. В последнее движение хочется вложить все, показать свой максимум.

Занавес закрывается, а мы опять уставшие опускаемся. В руках у многих букеты. Они самые разные. И, конечно, шикарные розы и композиции с орхидеями достаются нашей ведущей партии, она исполняет роль Камилль, музы и проклятия великого скульптора. Я смотрю на ее лицо, где растянута улыбка, а в уголках глаз залегли морщины. Она устала.

— Мила, не стой на проходе, — говорит мне «Камилль» и слегка отводит меня в сторону.

Я стою на помосте. Передо мной открытая сцена. Все уже разбежались, никому не хочется задерживаться. Теперь настало личное время.

Здесь пусто. Только видны еще следы от ног на полу и витающая в воздухе пыль.

Я делаю несколько шагов вперед, заношу ногу в попытке сделать па и опускаю. Позорно пятясь назад.

Сказать, что я хочу эту роль, — ничего не сказать. Словно история повторяется. Тогда была Спящая красавица, прелестная и добрая принцесса Аврора. Я же была ей, давно, еще когда внутри меня нежилась маленькая девочка.

Мистер М говорил, что в любом человеке живет ребенок. Его маленький человечек, которому так и не подарили машинку. А может, та, кто случайно вылила на платье другой девочки компот и получила выговор от родителей. Им всем больно и обидно. И они живут внутри нас. Моя внутренняя девочка хотела танцевать Аврору. Да, ее мечта исполнилась. Только после остался горький привкус предательства с кислым оттенком вины.

Два шага вперед — и я делаю несколько движений из партии Камилль. Я видела ее репетиции, знаю каждый взмах. Чувства, эмоции, история, переживания — я изучила все. Осталось только пропустить через себя. Лучше всего это удается делать в танце.

— Ты хороша в этой роли, — голос Миши выдергивает меня из танца. Всего лишь несколько движений, они ни о чем, ничего не значат, я даже не успела донести свою мысль до зрителя.

— Ты почему здесь?

— Искал тебя. Девчонки в гримерке сказали, что ты не вернулась еще.

— А зачем искал?

— Просто. Поговорить.

Я быстрым шагом направилась прочь со сцены. Миша не должен был следить за мной. Не должен был видеть этот танец. Он был моим секретом, моей новой мечтой.

— Мила, — догоняет меня Миша, — с тобой все в порядке? Я тебя чем-то обидел?

Хотелось сказать, что я не хотела, чтобы ты все видел. Словно без разрешения проник мне в душу. Но так и не смогла собраться с силами и это высказать. Моя маленькая девочка, что все еще живет во мне, считает, что это может обидеть его. Ведь Миша — хороший, и он не хотел этого.

— Все в порядке. Я просто спешу. У меня встреча.

— Свидание?

— Может быть.

— Странная ты Милы… — грустно произнес Миша.

— Чем же? — мне пришлось остановиться и повернуться к нему.

— Ты кажешься открытой, дружелюбной. Но всегда себе на уме. Твой внутренний мир — тайна. Ты никому и никогда не позволишь проникнуть туда. Выстроила преграды, через которые никому и никогда не пробраться. Аврора, что заточена в замке. Вокруг него множество терновых кустов с большими шипами. Хотелось бы добавить еще и огнедышащий дракон. Но я могу ошибаться.

— Ты ошибаешься, да. Потому что я не Аврора. Уже не Аврора.

— А кто ты? Камилль?

Отпрыгиваю от него, словно он несет в себе смертельный вирус. И просто убегаю.

Переодеваюсь быстро, в спешке. Теперь ценна любая секунда. Так же быстро выбегаю из здания театра на парковку. От кого бегу — неясно. Ведь за мной никто не гонится. Но даже выезжаю я резко, а в поток машин встраиваюсь, снова подрезав шуструю «Тойоту».

До ресторана путь неблизкий. Мы условились с Мистером М, что наши неформальные встречи буду проходить там, где мы не сможем встретить кого-то из близких или знакомых. Он согласился. Мы как два шпиона, играем в свою игру, которая, по сути, нужна только мне.

В ресторане мало народу. Мне нравится. Приглушенный свет, ненавязчивая легкая музыка. Можно подумать, что я действительно пришла на свидание. Сейчас мой ухажер подарит красивый букет. Пусть будут нарциссы. Удивительное растение с менее удивительной историей. Он отодвигает мне стул, а я элегантно присаживаюсь на него, не забыв поблагодарить. Так было бы, если бы я осталась прежней Милой.

Но я захожу в ресторан, игнорируя вопрос хостес. И прохожу к известному мне столику. Мистер М уже сидит и ждет меня. Как всегда с кем-то общается по телефону. У него приятный голос с легкой хрипотцой. Он вибрирует, когда Мистер М что-то говорит, и это успокаивает. Словно вводит в транс, медитацию или что там сейчас модно в столице.

Сажусь напротив и рассматриваю его. Темно-русые волосы с идеальной и ровной стрижкой. Серо-голубые глаза глубокие. В них таится столько мудрости, что становится страшно. Когда он смотрит на тебя, прямо в глаза, кажется, что сейчас он прочтет все, о чем ты думаешь. От этого неуютно было первое время. Но я никогда его не боялась. Наоборот, после встреч с Мистером М словно вырастают крылья. Я могу парить.

Он еще несколько минут разговаривает по телефону. Я не вслушиваюсь, просто наслаждаюсь тембром его голоса, даже невольно прикрыла глаза.

— Ты, как всегда, в своем репертуаре, — «поприветствовала» я его.

Мистер М отключает звук и вибрацию на телефоне и кладет его экраном вниз. Он всегда так делал. Чтобы ничто и никто не помешал нашему с ним разговору. Уважение к сидящему напротив - одно из его правил. И только после всех этих нехитрых манипуляций, он смотрит на меня и, наконец, улыбается. Открыто, очаровательно, завораживающе, добродушно.

Глава 12.

Глеб.

За окном раннее утро. Солнце только-только встало, а я уже как постовой солдат готов нести службу. В спортивную сумку положил нужные мне вещи, а сверху перекусы нам с Милкой. Что я задумал, пока сам не понимаю.

Эта мысль пришла ко мне внезапно. Словно загорелась лампочка перед глазами. Могу поклясться, что я видел надпись «Идея».

— Ты куда в такую рань? — Рита открывает глаза, пытается сфокусировать свой взгляд. Зевает и вижу, что еще пытается улететь обратно в свой сон. Ей часто снится море и наш отдых в Испании. Иногда Париж и Эйфелева башня, где мы целовались на смотровой площадке.

— У меня встреча. — Останавливаюсь напротив кровати.

Рита нежится и слегка откидывает одеяло. Раньше я всегда целовал ее перед уходом. Ничего не значащий для меня поцелуй. Просто выполнял ее просьбу. Только сегодня я не хочу этого делать, и Рита это чувствуется. Взгляд стал грустным, а брови свела к переносице.

— С Апраксиной, да?

— Да, с ней, — иду в сторону двери, так и не оставив след на ее щеке. По утрам она пахнет цветами особенно ярко.

— Глеб? Зачем?

Останавливаюсь в дверях. Именно так, как было в нашу последнюю встречу с Милой, в прошлой жизни четыре года назад. В тот вечер я стоял к ней спиной и прикрыл глаза. Меня утомило все: обстановки, вопросы, прошлое.

Я снова оказался в той комнате. Но на этот раз я другой, сзади меня уже не Мила, которая ждет ответа. Там Рита. Девушка, с которой мне просто хорошо. Она ждет меня каждый вечер дома, готовит превосходные ужины, занимается со мной сексом. Любит. Безответно и долго.

— Нам нужно решить много вопросов, Рита. Чтобы двигаться и жить дальше.

Выхожу из комнаты, прикрыв за собой дверь. Больше я ей ничего рассказать не могу. И просто не хочу.

Утренняя Москва чудесна. Пустынные дороги, словно все жители вымерли и остался только я и мой Порш. Даже светофоры все горят зеленым. Яркий рассвет освещает улицы и мой путь к ее дому. Ну и забралась ты однако, балеринка. Я подъезжаю к дому Милы, когда все люди уже спешат на работу. Из ее подъезда то и дело кто-то выходит: быстрыми шагами спускаются по лестнице, так же быстро направляются к мусорным бакам, чтобы выкинуть мусор, и, быстро переставляя ноги, спешат в сторону остановки. Там уже собралась очередь.

Дом новый, но не такой шикарный, как наш прошлый. Даже странно, что Мила выбрала его, этот район. И удивлюсь, если у нее окажется маленькая квартирка, где даже не будет гардеробной.

Красивая цифра сто - номер ее квартиры. Набираю их на домофоне и жду ответа.

— Да? — голос бодрый, значит, ждет меня.

— Свои.

— Навицкий?

— А ты еще кого-то ждешь?

Противный писк домофона — Апраксина открыла мне дверь. Улыбаюсь, как дебил. Сегодня у меня чудесное настроение. И чувствую, что и день будет чудесным.

Пятый этаж и заветная квартира, где в дверях меня уже ждет она — причина всех моих бед, переживаний и иногда тревожных снов.

— Ну привет, балеринка. Обнимемся? — настроение шутить и подкалывать ее. А потом впитывать ее эмоции, что бьют через край, ловить гневные лучи, посылаемые взглядом.

— Жди здесь, сейчас сумку возьму.

Она просто закрыла передо мной дверь. Наглая балеринка. Как только посмела не пустить меня на порог. Хорошо, что не купил ей цветы, ведь была такая мысль. Не удивлюсь, если бы она зажала этот самый букет дверью или просто забрала его и выкинула. Такой судьбы для своих первых цветов, подаренных женщине, я бы не хотел.

Минута, вторая, третья.

Стучусь. Настойчиво.

Она выходит через пять минут. Обтягивающие черные легинсы, длинная толстовка, теперь не кислотного цвета, а просто белого. Волосы распущены. Концы немного выгорели на солнце, что кажутся на несколько тонов светлей. Мне нравится такая Мила. Теперь она не задумывается над правильностью образа. Мила, наконец-то, позволяет себе быть собой, быть свободной. Как давно этого хотела, глядя на меня.

В руках такая же небольшая спортивная сумка. Она перевешивает ее через плечо.

— Что? — Мила заметила, как я разглядываю ее.

— Да так… Помню, на каком-то ужине ты нарядилась в нелепое платье в маленький цветочек. Незабудка, так он назывался. На голове — твой неизменный пучок. Как же мне хотелось его распустить, — хочется добавить: запустить руку в твои волосы, пропустить пряди сквозь пальцы и вдохнуть теплый аромат шоколада, но сказать — это проявить слабость, зависимость от моих воспоминаний. Они все чаще стали всплывать в моем сознании. Всему виной ее появление в моей жизни.

— Мне переодеться? — нотки сарказма в голосе. Они действуют на нервную систему возбуждающе.

— Что ты... В этих леггинсах я смогу любоваться твоим задом.

— Он тебе все покоя не дает, да?

Ничего не отвечаю. Словесная перепалка, что может никогда не закончиться. Еще одна игра, которая, уверен, нравится нам двоим. Ее цель — не причинить боль, которую мы и так испытываем уже несколько лет. Она скорее разряжает обстановку, чтобы не было неловкого молчания или напряжения.

— Хотела спросить, почему «Кайен»? Я думала, ты прикупишь себе какой-нибудь «Феррари» 296 или Бугатти «Диво», — к машине подходит первая, рука замирает на ручке двери в немой просьбе открыть уже машину. А я просто застыл на месте, благо брелок не выпал из рук.

— Балеринка, откуда такие познания? Я поражен, правда. Но только на «Бугатти» еще не заработал.

— Было время подготовиться.

Машина пищит дважды, и Мила забирается на пассажирское сиденье. Через стекло вижу, что осматривает машину, проводит пальцами по панели, заглядывает в бардачок. Ужасное слово, которое всегда меня бесило. Оно никак не сочетается с Поршем. Где он и где бардачок?

Обхожу машину и сажусь на свое место. С хлопком двери повисло то молчание, которое и хочется разбавить шуткой. Уже не сарказмом. Все хорошо в меру.

Плавно выезжаю на дорогу. Поток машин уже немаленький. Утро, будни. Кто-то спешит на работу, кто-то по делам. Мы же едем …

Глава 13.

Мила.

Меня словно окатили холодной водой. Даже ледяной, такой, как в этом маленьком озере в промозглом ноябре, когда на поверхности еще нет льда, но при мимолетном касании этот мертвецкий холод передается от кончиков пальцев. Мне и сейчас стало холодно, будто я начала покрываться льдом. Он так прекрасен снаружи, но одинок внутри. Я осколок этого льда.

— А ты ждал?

— Возможно.

Открываться тяжело. Каждое слово дается с трудом. Ты отрываешь его от своей души, оставляя рваные раны. Вспоминаю первые встречи с Мистером М. Было так же. Открыться чужому человеку должно быть вдвойне тяжело. Но он сумел найти ко мне подход, расположить к себе. Как? Может быть, его улыбка, его голос, — все это вместе давало мне поддержку. Сейчас мне эту поддержку никто не окажет. Глеб другой.

Он выжидательно смотрит на меня. Глаза сверкают нехорошим огнем. Того и гляди вспыхнет. А если загорится он, то и я буду полыхать следом. Так было всегда. Могут ли вообще две спички существовать рядом? Глеб дышит часто, а взгляд бродит по моему лицу, часто останавливается на губах. Облизываю их. Между нами сверкает молния, разряд, что пока не убивает, только пугает.

Я понимаю, что Глебу действительно нужны ответы на свои вопросы. Он вообще не тот человек, кто будет делать то, что не хочет. И спрашивать то, что неинтересно.

Бокал вина, что Навицкий все-таки мне налил, выпиваю практически залпом. Там несколько глотков, но они мгновенно несут тепло по венам, а горло полыхает от алкоголя. Я начинаю гореть, мне дали топливо.

— Первые дни после твоего отъезда я помню смутно. Тогда все дни слились в один большой клубок. Наматывается все больше и больше. Я словно был за стеклом. Вокруг что-то происходило, а я сидел и смотрел в окно. Серость какая-то. Все казалось никчемным, тусклым. Я будто потерял вкус и слух одновременно. Просто смотрел на все, что меня окружало, и тупо наблюдал. Никакого анализа, никаких мыслей, никаких выводов. А ночью… — Глеб замолкает.

С каждой секундой я приближалась к нему все ближе и ближе, сокращала расстояние между нами до мизерных значений. Его откровения такие же тяжелые, как и мои. И даются с таким же скрипом. Это необычная дверь, ее не смажешь. Но ты открываешь ее раз за разом, потому что иногда это необходимо. Надо закрыть дверь в прошлое, чтобы появилась дверь в будущее. И ты зажата между ними, а в ушах все тот же скрип.

— А ночью, — мне хочется дослушать. Что там? За его дверью?

— Вообще-то, я первый задал вопрос, — голос уже не такой мягкий как был. Он пропитан злостью. Я — ее причина.

— Потому что мне так захотелось. В Париже была своя жизнь, — опускаю взгляд, там картинки из прошлого видятся не такими яркими и живыми, — Тут тоже все завертелось, — пытаюсь придать голосу бодрости, играю.

— А как же Большой театр?

— В Большой я не пошла, — отворачиваюсь и делаю пару больших глотков, тем самым допиваю свой бокал. Глеб замечает это и просто ухмыляется. Это снова ранит, ведь всю правду я ему никогда не расскажу.

— Странно. Это ведь было твоей мечтой.

— Не всем мечтам суждено сбыться, — тяжело. Вспоминать это снова тяжело. Мистер М не прав, никогда не станет легче, время не лечит. — Я никогда не хотела того, что произошло. Я имею в виду свой план. Да, Глеб, звучит неправдоподобно, но это так. У меня был порыв, словно меня подменили, и с Павлом разговаривала не я, не та Мила. И я хочу все исправить. Наши жизни разошлись, такое бывает.

— Чтобы понять это, тебе понадобилось четыре года? — он снова злится. Встает со своего места и направляется к озеру. Шаги большие. Он преодолевает это расстояние за какую-то секунду. Того и гляди сейчас нырнет. Я не могу на это смотреть и стремительно поднимаюсь и иду следом. Если нырнет он — нырну и я. За ним.

Он смотрит вдаль, а я встала рядом. Хочу взять его за руку, показать, что я здесь, рядом. Но страх, что он не даст этого сделать, сидит еще внутри. Он как зыбучие пески затягивает мою надежду.

— Да как-то руки не доходили, — звучит глухо, даже наигранное безразличие не в силах это скрыть.

— Твою мать, скажи правду, Мила! — Его голос, его движения пропитаны агрессией.

Нет, она не причинит мне вреда, он никогда меня не тронет, отчего-то я в этом уверена. Но если коснуться его руки, невзначай, слегка, в знак поддержки, можно сильно пострадать: взгляд, что проткнет насквозь, раздавит, уничтожит, погубит.

Глаза темные, там бездна, и она манит. Парадоксально, но хочется коснуться и ее, чтобы она перетекла. А потом накрыла и потопила. Странное чувство: бежать от Глеба или позволить его тьме завладеть мной?

То, отчего я убегала, настигло. Сама к этому пришла. Добровольно.

— Потому что сначала мне было не до тебя, Глеб. Я … — делаю глубокий вдох. Сейчас слова — взмахи ножа, могут ранить, могут просто напугать, а могут проткнуть сердце, — любила тебя. Безответно. И много-много лет. Холила в себе надежду, что однажды… Потом этот глупый план, до сих пор виню себя. И все, казалось бы, стало хорошо. Но ты как был эгоистом, так и остался. У меня не получилось, хотя я старалась, правда. Но ошиблась. В тебе. В себе, — мой голос уже неспокойной.

Я кричу, ругаюсь. Голос надрываю. Мне просто больно.

— И я уехала поэтому. Та история с выступлением, потом авария. Ты закрылся, отстранился. Грубость твоя опять же выкручивала все внутри. Я больше не та, с кем тебе хорошо. Я просто никто, пустое место, как и было до всего того, что сама сотворила. Мы вернулись на несколько лет назад.

— У меня друг погиб на моих глазах! — Глеб проговаривает каждое слово, отчетливо, с долей презрения и гнева, на который только способен. Уничтожает меня им.

— И я была рядом, Глеб, — снова кричу. Эмоции все на грани. Мы безумны, варимся в этом коктейле, а потом выпиваем до дна. — Хотела поддержать. Действительно быть тебе еще и просто другом. Но тебе было хорошо одному. А мне просто было больно. Ты выбрал себя, а не нас.

Глава 14.

Мила.

Мы вернулись на плед, который уже не так ровно постелен, и сели поодаль друг от друга. Все кажется глупым. Даже мы. Зачем было ворошить прошлое, задевать старые раны, что и так еще болят?

— Я хочу домой, Глеб.

— Помнишь, у нас был дом?

— Тебе нравилось? Там, в нашем доме?

— Да. — Ответ прозвучал сразу, ему не потребовалось и секунды, чтобы поразмыслить над вопросом и своим ответом.

— А что с ним?

— С ним все в порядке. Он на месте. Клининг раз в месяц, коммунальные платежи платятся без задержек, посуточно не сдавал, — разбавил он наш тяжелый разговор легкой шуткой, я невольно улыбнулась.

Мы встаем и собираем неоткрытую бутылку воды, какую-то закуску к вину, очевидно, Глеб решил, что просто пить вино рано утром мне будет странно, само вино, и идем обратно к машине. Ветер стал прерывистым, и того и гляди начнется ливень.

Идея игры провалилась в самом начале, на самом первом вопросе. Усталость в каждом нашем движении, в каждой мышце, как после танца. Только удовольствия нет никакого. Мы высосали силы друг друга.

В машине едем молча. Радио молчит, и Глеб даже не стал его включать. Напряжение снова витает в воздухе.

Глеб задумчивый. На его лице даже залегла глубокая морщина, брови сведены к переносице. Это и пугает, и очаровывает.

— Помнишь, ты как-то купила сборник каких-то рецептов вьетнамской кухни, что ли, или китайской. Уже не помню. Готовила трудновыговариваемое блюдо. Обещала мне изысканный и вкусный ужин. А получилось очень острое нечто. Мне кажется, тогда я посадил себе желудок. До сих пор, как слышу про юго-восточную кухню, хватаюсь за живот.

— Это была тайская кухня. А блюдо называлось Пананг гай. Да, вроде делала все по рецепту, а получилось очень остро, — я улыбаюсь и вспоминаю, как мы чуть не подрались за стакан воды после первой ложки этого шедевра.

Глеб смеется, а левая рука ложится в область желудка. Наверное, тогда ему и реально было плохо. Только он молчал, даже в порыве злости не наговорил мне гадостей. Я не услышала от него «не подходи больше к плите» или «ты решила меня убить». Тот вечер действительно был странным. На какое-то время я почувствовала, что мы семья. Можем ею стать. После неудавшегося ужина мы заказали себе привычную еду из русского ресторана, а чай пили перед телевизором, где включили какую-то комедию. Мы сидели в обнимку, тихо смеялись. Моя голова лежала на его плече, а он заботливо поглаживал мою ногу, которую я перекинула через его бедро.

— Ты же больше не готовила ничего похожего? — он снова выводит меня на разговор. Это попытка заполнить пространство? Или ему действительно интересно, что со мной было все это время?

— Нет, с экспериментами я завязала.

— А во Франции? Ничего французского не готовила, что ль?

— Там мне было не до этого, — Глеб не понимает, чем интересуется. Ступает на скользкую дорожку. Меня может снова накрыть.

— Все-таки делиться не хочешь, я смотрю.

— Нет, — отворачиваюсь к окну и закрываю глаза. Сон, конечно же, не идет. Это глупая попытка, что Глеб оставит меня в покое, по крайней мере, сейчас.

— А массаж, помнишь, ты мне делала? Приходит такая с предложением расслабиться. Я уж было подумал, подфартило. Нет, ошибся. Помяла ты меня тогда знатно. Пару синяков даже оставила.

Закатываю глаза. Он еще долго припоминал мне тот массаж. Ведь никаких мыслей про эротичность моей затеи не было. Я действительно хотела сделать ему массаж. Самое интересное, он не расстроился. Мы потом еще долго смеялись, когда Глеб мне все рассказал. Долго целовались, непозволительно долго. Всегда нравилось это делать.

А потом в машине снова тишина. Глеб резко погрустнел и в мою сторону больше не поглядывал. Он думал о чем-то своем. Мне бы спросить, продолжить тему. Но я просто снова смотрю в окно. Проносятся леса, поля, какие-то деревеньки. А через несколько километров мы приблизились к Москве.

Между нами уже ничего нет. Только воспоминания, которые со временем забудутся. Их смогут вытеснить другие, более важные, более сильные, более новые.

Мистер М говорит, что человеку можно внушить какое-то воспоминание, историю, где он принимал непосредственное участие, и он со временем начнет думать, что это было так на самом деле. То есть в память можно врезать фрагмент, который и не существовал вовсе, но человек будет уверен, что это с ним произошло. Может, и нам внушили те хорошие моменты, о которых мы якобы сейчас вспоминаем. А на самом деле их и не было. Ведь те полгода, которые мы провели с Глебом вместе, как отдельный островок моей жизни.

Но сидящий по левую руку от меня Глеб говорит об обратном. Все это было. И это правда.

Даже не заметила, как Глеб уже подъехал к моему дому. На часах полдень, а ощущение, что день заканчивается. Нет сил уже ни на что. И мне первый раз в своей жизни не хочется танцевать и исполнять роли. Хочется побыть просто Милой.

Выхожу из машины молча, не забыв прихватить свою сумку. Глеб остался сидеть на водительском кресле. Он даже не заглушил двигатель. Торопится?

А может, стоит пригласить его на чай? Нелепое желание показаться гостеприимной.

Это замешательство между нами, когда взгляд начинает бегать в разные стороны, пытаясь зацепиться за что-то, за любую мысль, что просто растянет минуты.

Пару секунд, и мы зависли. Его глаза грустные, морщинки кажутся заметнее, а на губах нет улыбки. Всматриваюсь в них. Для чего? Что я хочу там увидеть и рассмотреть?

А потом Глеб выключает мотор и выходит.

— Я провожу, — забирает у меня сумку и идет в сторону подъезда.

Я желаю, чтобы он делал это не из чувства долга или вежливости, а потому что хочет этого. И молча позволяю ему взять из рук сумку и идти следом. Здесь каких-то несколько метров. И мы в молчании доходим и до подъезда, и до лифта. Так же поднимаемся на мой этаж. Я долго ищу ключи, они будто специально спрятались от меня. Глеб ухмыляется, а мне хочется улыбнуться ему в ответ.

Глава 15.

Мила.

Дверь захлопнулась. А я так и осталась стоять в коридоре с сумкой в руке. Она падает на пол с глухим звуком. Хочется сделать так же. Просто упасть.

Глеб поставил точку в нашем сегодняшнем дне, завершил первый раунд. Моим поражением.

Я действительно чувствую себя проигравшей, хотя в нашей игре точно не будет ни победителей, ни проигравших. Эта какая-то игра на выживание. Кто сильней ударит другого. У кого удар точнее, а следовательно, и больнее.

В полном непонимании дохожу до кровати и как есть опускаюсь на нее. Она не заправлена, и на подушке я отчетливо вижу след своей головы. Сон сегодня был беспокойным, словно я знала, что мне предстоит, от этого волновалась и переживала.

Волна злости поднялась откуда-то изнутри. Я в один момент вдруг осознала, что только что мне сказал Глеб. «Офигенный план»? «Не жалел о свадьбе»?

Какого черта это сейчас было? Если он изначально был рад такому положению дел, то к чему были эти разговоры, эти претензии, эта отдаленность и наше с ним расставание. По сути, у нас и правда все было хорошо. Мы бы справились, смогли быть вместе и преодолеть все трудности. Так, получается?

Со мной бы не случилось, того, что останется со мной до конца. Не было бы этих четырех лет, не было бы Риты.

С каждой мыслью и с каждым выводом злость усиливается. Волна становится больше.

Подхожу к сумке и теперь остервенело ищу телефон. Он находится на самом дне. Несколько пропущенных от девчонок, один от Мистера М. Мама, папа, потом незнакомые номер, спам, скорее всего.

Ищу Навицкого, пропускаю и возвращаюсь к началу списка ещё раз. От злости словно пелена перед глазами. Она не белая, как может казаться, а кроваво-красная. Теперь я знаю, что чувствуют люди, которые на грани того, чтобы причинить вред.

Гудки долгие, он словно думает, брать трубку или нет. Нервно отбиваю непонятный ритм пальцами по косяку двери.

— Ты уже соскучилась? — голос уже не такой грустный и уставший.

— Что это было?

— Ты о чем?

— Про твое «офигенный план» и «никогда не жалел»?

— Это была правда, — в салоне тишина.

Может, он еще не успел отъехать и стоит спуститься? Еще раз взглянуть в его глаза и понять, говорит ли он правду или просто выводит на эмоции. Раньше он любил это делать. Ему это нравилось. Темная сторона меня. Это другая Мила, которая так ему приглянулась, что другая часть, светлая, просто не нужна. Она ведь зануда и зубрила, скучная. Но это все я, Мила. Не темная, не светлая. Я хочу быть цельной. Я и есть цельная.

— Знаешь, что, не нужна мне больше она, твоя правда. И игра твоя тоже не нужна. Иди ты к черту, Глеб Навицкий! — сбрасываю вызов.

Хочу швырнуть телефон в стену. Как тогда, в той жизни и в том доме, что остался на нашем островке. Во мне бушует штормовое море, как и в тот день. Снова из-за него. Вся работа, что была проделана, идет к черту, туда же, куда я отправила Глеба. Будто ничего и не было.

Включаю музыку на колонке. Странная композиция, что оказалась у меня в трек-листе. Такое любит Зойка, но не я. Не выключаю. Просто начинаю танцевать под эту музыку. Самый действенный способ избавиться от этих эмоции. Главное, не замыкаться в себе. Прожить, протанцевать, высказать, нарисовать. Но не оставлять внутри. Они погубят или задушат.

Танцую злость и ярость. Как бы они выглядели, если бы нота могла быть злой, а движения ярые.

Музыка громкая, но я все равно слышу стук сердца. Он частый. И это не от танца.

Танцую, пока не падаю на кровать. Устало прикрываю глаза и проваливаюсь в сон.