Стать богом

Пролог. Сон

Дрожащее марево над раскалённой землей, разодранной уродливыми трещинами. Чахлые, иссушенные до хруста кустики. Пламенеющее на западе небо, словно степной пожар. Солнце, глядящее грозным багровым оком сквозь пыльные тучи.

Земля содрогается. Жалкие кустики трещат и сминаются под копытами разгорячённого вороного жеребца. Взмах нагайки, искривлённый в усмешке рот черноволосого всадника. Он ещё очень молод. Кожа смугла, но не обветрена. Копна красивых вьющихся волос. Чёрная полоска над верхней губой. Гордый прищур тёмных глаз.

Конь несётся от горизонта к горизонту, и не видно конца бешеной скачке… Словно мираж над пустыней, зависли в воздухе полупрозрачные башенки, зубчатые стены… Нет, это не мираж! Копыта звонко стучат по мосту, перекинутому с неба на землю. Стены утрачивают прозрачность, нереальность, каменеют прямо на глазах.

Всадника встречает женщина. Она ему не жена и не невеста. В облике её – власть, в глазах – прожитые годы. И не мать ему она: в её чертах нет сходства с лицом прекрасного молодого джигита. Белая, как снег, кожа, неземные фиолетовые глаза, вздёрнутый нос и яркие красные губы. Длинные чёрные волосы, как змеи, пригрелись на узкой спине.

Юноша спешивается и падает на одно колено:

– Моя госпожа…

Он трепетно целует край её фиолетового одеяния, но на дне зрачков – не покорность, а торжество.

– Да, мой мальчик. – Голос госпожи одновременно резок и тягуч, как ликёр из абрикосовых косточек. – Сегодня твой день. Вот это я берегла для тебя.

В её руках появляется фиолетовый свёрток. Юноша благоговейно принимает дар…

Это сон. Только сон. Не так ли?

Один и тот же сон снится в разное время разным людям.

И богам.