Стирая границы

Пролог

Она почувствовала его раньше, чем услышала шаги.

Запах — тёплый, густой, обволакивающий — накрыл её, лишая воздуха. Он был слишком близко. Слишком… родной.

— Не подходи… — голос дрогнул, предал её раньше, чем она успела сделать шаг назад.

Но он уже стоял за спиной.

Она не видела его лица, только ощущала — дыхание у виска, напряжение в воздухе, тяжесть взгляда, который невозможно выдержать. Её собственный аромат разливался вокруг, сладкий, предательский, зовущий.

Ошибка. Всё это было ошибкой.

— Ты понимаешь, что делаешь со мной? — тихо, хрипло произнёс он.

Она покачала головой. Это было правдой. Она не понимала. Ни того, почему сердце бьётся так быстро. Ни того, почему хочется не убежать… а остаться.

Его рука сомкнулась на её запястье.

Слишком крепко.

Слишком правильно.

— Ты должна была выбрать кого угодно, — продолжил он, почти с болью. — Кого угодно… только не меня.

Он наклонился к ее шее.

Она не закричала.

Когда его клыки коснулись её кожи — мир сжался до одной точки, до боли, до огня, до невозможного удовольствия, от которого хотелось одновременно убежать и раствориться.

Её пальцы вцепились в его плечи.

Слишком крепко и правильно.

Он замер лишь на мгновение — как будто в последний раз давал себе шанс остановиться.

Но не остановился.

Когда метка замкнулась, внутри неё что-то сломалось… и что-то родилось.

Связь.

Глубже, чем страх.

Сильнее, чем запрет.