Страсть Лютого

Глава 1

— Ее хочу, — киваю на девчонку, что испуганно озирается по сторонам.

Свет софитов освещает ее тонкую фигурку и немаленькие сиськи. Все, как я люблю.

— Брюнетку в белом?

— Ее.

Отвлекаюсь на бой на ринге. Следующий — мой с победителем этого раунда. Свой я выиграл в предыдущем и уверен, что выиграю в следующем.

— Это вряд ли, Ром. Не получится.

— И почему же?

— Вера у нее другая, кажись, — запинается.

— И что? Целомудренные сюда не попадают, тебе ли не знать.

Он мнется, я раздражаюсь. У меня бой через пару минут, мне нужно сосредоточиться и быть уверенным, что трахать я буду ту, кого выбрал.

— Ее хочу, сказал! — настаиваю. — Организуй, как хочешь.

Выхожу на ринг, сосредотачиваюсь.

Соперник мой отдыхает. Дают ему время, а меня пока подготавливают. Дают наставления, рассказывают. Я и сам все это знаю, стратегии, удары, это легко. То, что его стратегию игры проебал, пока выбирал девку — плохо. Придется узнавать на ходу, а это пара потерянных раундов.

Пока он сидит на другом конце ринга, даю себе время оценить рост, телосложение, полученные увечья. По ним можно определить слабую сторону.

По ним же решаю, что он мне не противник. Два, максимум три раунда, и я отправлю его в нокаут. Здесь все этого ждут.

Ставки поставлены, выбор сделан.

Я криво усмехаюсь, когда вижу, как он скалится. Крутым себя выставить пытается и показать, что не боится.

Только мне по хрену. Я краем глаза замечаю белое пятно в зале. Перевожу взгляд. Вижу, как она жмется к стене. Напротив — Серый. Что-то ей говорит. Она — мотает головой. Оглядывается.

Объявляют раунд. Я выхожу рассредоточенным. Хочу ее, пиздец.

Впервые такое, что я с первого взгляда кого-то захотел. Обычно — сложно выбрать. Все на одно лицо, ярко накрашены, развратно одеты, с надутыми губами, скандируют и ждут, когда покажу на них пальцем.

Она — другая. Как заблудившаяся. Хочу прощупать.

Рефери машет рукой — пора.

Выхожу на центр. Свет давит на глаза, толпа взрывается воем, как стая псов, учуявших кровь. Соперник выходит в центр, выпрямляется — видимо, хочет сыграть в уверенного. Ростом чуть ниже, плечи есть, но удары ставил явно не у профи — руки как-то неуверенно держит.

Касаемся перчатками, как ритуал. Я — молча, он что-то шепчет, может, молитву, может, угрозу. Мне не интересно.

Звонок.

Я не тороплюсь. Первый раунд — всегда разведка. Двигаюсь по кругу, будто лениво. Он — нападает. Глупо. Сразу в размен. Бьет — вскользь. Я не отвечаю. Заставляю его злиться, ошибаться. Голову уводит влево, когда бьет — это запомнил.

Толпа уже орет, им нужно мясо, а не тупое блуждание по кругу.

Пристраиваюсь к нему ближе, только открывается — наношу резкий апперкот в корпус. Слышу, как у него воздух вылетает. Глаза закатывает, но не падает — держится. Еще бы — на нем ставка в пять штук.

Он пятится, захлебывается. Подсекаю правую — падает. Не в нокаут, но жестко.

Секунд пять валяется, потом поднимается. Я — назад, даю сыграть. Хочу, чтоб продлили бой, больше ставок — больше бабок.

Раунд заканчивается. Я сажусь, меня поливают, говорят, что все отлично. Да я и сам вижу — он на ватных ногах. Один заход — и гасим. Очень быстро в этот раз. Думаю, как продлить. Нужно, чтобы были ставки.

Пока пью воду, поворачиваю голову, но там, где стоял Серый с девкой, никого нет. Где они — хуй знает. Надеюсь, он ее уговорил.

Звонок.

Поднимаюсь. Позволяю ему напасть первым. Пропускаю пару ударов. Не падаю, но откатываюсь на канаты. Позволяю подойти ближе, нанести пару ударов, потом отталкиваю.

Слышу разочарованный гул. Большая часть толпы поставила на меня. Они злятся, а я скалюсь. Вожу его по рингу, как барышню. То позволяю себе пропустить, то бью его, не со всей силы.

Снова финиш. Отдыхаем, хотя я ни хрена не устал. Трахаться хочу и домой.

На третий раунд он вылетает как ошпаренный. В панике, видимо, от осознания, что он проиграл. Ему, в отличие от зрителей, понятно, что он ляжет здесь.

Срывается на мне последние капли ярости — и это его ошибка. Он пропускает два удара подряд в висок, третий — в челюсть.

Тишина. Как будто кто-то отключил звуки. Все замирают.

Он сваливается.

Рефери бросается, считает, машет рукой — все. Нокаут.

Я стою, руки не поднимаю. Мне похуй на овации. Мне нужна она. В белом платье и запуганная.

Спускаюсь с ринга, размазывая кровь по лицу. Серого нигде нет. Направляюсь в раздевалку, вижу его там. Его и ее, испуганно забившуюся в угол скамейки.

— Уладил?

Он кивает. Она не поднимает головы. А когда слегка дергает головой — вздрагивает, потому что сталкиваемся взглядами. Меня торкает сразу. Штырит буквально.

Глава 2

Я не хочу заходить.

Стою у входа и смотрю на металлическую дверь, за которой гремит бас так, что стены сотрясаются. Это не клуб. Это — логово для тех, кто хочет доказать свою физическую силу.

Марьям сбросила мне локацию час назад и пропала. Ни звонка, ни сообщения. Просто метка. Я знала, что идея дурацкая, но не прийти — значит оставить ее одну. А я не умею бросать людей.

Я глубоко вздыхаю и захожу.

Меня словно ударяет волной: шум, свет, тела. Воздух вязкий и тяжелый. В нос бьет едкий запах железа, и в первые секунды я не понимаю, что так пахнет кровь.

Люди курят, смеются, кто-то толкает меня плечом, не оборачиваясь. Женщины здесь выглядят... не как Марьям. И уж точно не как я. Я в белом. Они в коротком, обтягивающем и ярком. Я чувствую на себе взгляды. Скользкие. Хищные.

Мне нельзя здесь быть.

Я каждой клеточкой ощущаю, что чужая. Меня видно. Я выделяюсь — не одеждой, нет. Состоянием. Я не смеюсь, не пытаюсь флиртовать, не кричу под музыку. Я пришла за другим.

Сердце колотится. Я иду вдоль стены, вжавшись в нее и пытаясь не смотреть никому в глаза. Останавливаюсь у колонны и снова пытаюсь позвонить подруге, но она по-прежнему вне зоны. Пишу в мессенджер — одно серое сообщение. Нет ни отметки, ни ответа.

Я поднимаю взгляд и замираю.

В центре яркими софитами освещается ринг. Толпа ревет и сбивается в круг. Потому что там дерутся мужчины. Настоящие удары, кровь жестокость.

У меня холодеют руки.

Что это за место?

Ко мне кто-то подходит. Мужчина, лет за тридцать, в спортивной кофте, с небритым лицом. Смотрит на меня и некоторое время молчит, будто не знает, как начать разговор.

— Новенькая, да? — усмехается. — Красивая. Тебя выбрал победитель.

— Кто выбрал? — я отступаю на шаг.

— Победитель. Он увидел тебя. Сказал, что хочет. Понимаешь?

— Я не понимаю, о чем вы. Я ищу подругу, ее зовут...

— Поздно, красавица. Тут так работает: показали на тебя — значит, твоя очередь. Не бойся, тебе даже понравится. На Лютого еще ни одна девка не жаловалась.

Я трясу головой. Пытаюсь отойти и обойти его стороной. Не будет же он меня силой тащить, правда?

Мне почти удается. Пара шагов остается, когда мужик меня подхватывает под локоть.

— Ты не поняла, кажется, красотка. Отказаться нельзя.

***
Девочки, приветствуем новиночку. Она будет бесплатной и очень интересной, поэтому присоединяемся, ставим лайки и пишем комментарии)

Глава 3

Он сжимает мой локоть крепко, как тисками. Я вздрагиваю, пытаюсь выдернуть руку, но ничего не получается. Я начинаю паниковать. В грудной клетке сдавливает.

— Я не понимаю, — говорю почти шепотом, — я не для этого пришла. Мне нужно найти подругу.

Он тянет меня к узкому коридору сбоку от ринга. Там темнее, меньше людей, и мне еще страшнее. Я начинаю говорить громче:

— Я не собираюсь… я никуда не пойду! Отпустите меня!

Он не отвечает и продолжает тянуть меня за собой. Будто не слышит. Словно я — не человек, а вещь, которую передают из рук в руки.

Я оглядываюсь. Никто не реагирует. Все смотрят на ринг. Там, судя по реакции, дерется кто-то очень важный. В нос снова ударяет запах крови.

Мне кажется, я сейчас закричу.

— Все будет хорошо, — бормочет он. — Не бойся, он нормальный. Устрашающе, может, и выглядит... но не тронет, если это… не срастется у вас.

Я чувствую, как по спине пробегает холод.

Уточнять, что именно у нас должно срастись, не спешу. Мне бы сбежать отсюда. Как-то вырваться из стальной хватки и умыкнуть через толпу. С Марьям разберусь потом. В полицию позвоню, пусть они ищут. Точно! Вот так и нужно было сделать, а не переться сюда одной.

Меня заводят в небольшую комнату, оборудованную по типу раздевалки. Скамейки, тусклый свет, запах металла и дешевого дезодоранта. Я сажусь в угол сама, чтобы он лишний раз ко мне не прикасался.

— Зачем вы это делаете? — решаюсь спросить. — Я ведь… мне просто подругу найти и все. Отпустите меня.

— Не могу.

Приваливается к стене рядом с дверью раздевалки и прикрывает глаза, откинув голову на стену. Я прислушиваюсь к любому шороху, к крикам за пределами этой раздевалки, к глухим ударам, доносящимся с ринга.

Как отсюда сбежать, если он стоит у двери? Разве что… он уснет.

Но на это не рассчитываю. Он каждые пару минут открывает глаза и смотрит, сижу я или нет. Вот снова. Замечаю, как смотрит и снова закрывает. Встаю. Тихо-тихо крадусь к двери. Протягиваю руку, бросив последний взгляд на своего похитителя и убедившись, что он не смотрит.

— Далеко собралась?

Вздрагиваю, дергаю ручку, распахивая дверь, но она тут же закрывается с грохотом.

— На место села! — приказывает.

— Отпустите. Я… не подойду вашему клиенту, ясно вам? Я не… не такая.

— Отлично.

— Послушайте.

— Сядь и закрой рот.

У меня и выбора-то не остается. Он прижимает меня к лавкам и стене, я сажусь и только тогда он отходит. А вот потом… потом входит тот, для кого меня, видимо, и похитили.

И если я считала того, кто меня сюда притащил, здоровым и сильным, то я, кажется, ошибалась. Потому как сейчас в раздевалку входит мужчина внушительных размеров.

Мне кажется, даже пространства меньше становится. И воздуха… воздуха тоже меньше. Сразу дышать сложно становится от его присутствия.

— Свободен, — говорит мужчине, который меня сюда привел.

И как только тот уходит, мне хочется закричать и попросить его вернуться. Правду потому что говорят — из двух зол выбираем меньшее. Тот мужчина точно меньшее зло. А этот… пугает меня до чертиков.

— Ну, привет, принцесса. Поиграем?

Глава 4

Это он…

Он был на ринге. Он наносил удары своему оппоненту.

И он… победитель? Так, кажется, сказал тот мужчина, что я понравилась победителю.

Но откуда он? Как он мог знать, кто победит? Или это неважно? Просто притащил рандомную девочку из зала.

Он склоняет голову на бок, рассматривает.

Он выше, чем казался, когда был за канатами. Широкие плечи, рельефная грудь и тяжелые мышцы рук. Взгляд цепляется за футболку в разводах крови и пота.

Я сглатываю. Он проводит огромной лапищей по черным, слегка влажным волосам. Откидывает их назад, и я могу получше рассмотреть его лицо.

Он не красавец, но и не урод. Грубые черты лица, угловатый подбородок, дикий взгляд, резко очерченные скулы и шрам под правым глазом, как от пореза. А глаза… черные. Не карие, а именно черные. Бездонные. Хищные. В такие посмотришь и больше никогда не станешь прежним. Вот и я, кажется, никогда больше не стану.

Мне страшно. Очень страшно, потому что таким, как он, не отказывают. А такие, как я, не могут позволить себе одну ночь с незнакомцем. Я… должна отдать свою девственность мужу. Я и рассматривать так должна только мужа. И меня, меня тоже рассматривать должен только тот, с кем я свяжу свою жизнь, а не он…

Он делает шаг, и у меня перехватывает дыхание.

Я вжимаюсь в стену еще сильнее, он — скалится. Хочу сказать что-то, но язык как будто прилипает к небу.

— Ну, — наконец говорит он, присаживаясь напротив. — Как имя твое, красивая?

Он сидит напротив. Пока что только смотрит, но мне кажется, что сделай я что-то не так, и он тут же приступит к действиям. Правда, понятия не имею, к каким. Что он сделает?

Молчу.

Он нагибается чуть ближе, и я чувствую запах его кожи, крови, табака и чего-то еще… Звериного. Бойцовского. Этот запах не из флакона, он принадлежит ему.

— Немая? — усмехается, но не зло.

Просто изучает. Как будто я — новая порода животного, и он не уверен, кусаюсь я или лащусь. Я качаю головой. Он это замечает.

— Молчаливая, — заключает. — Интересно.

Я хочу сказать, что меня здесь быть не должно. Что это ошибка. Что он выбрал не ту. Что я пришла за подругой, а не к нему. Что я вообще не для… этого. Но не могу. Все внутри застывает, как лед.

Он изучает меня и никуда не спешит. Его взгляд скользит по лицу, волосам, шее, плечам и груди. Я хочу закрыться, потому что смотрит он так, будто имеет право. Словно уже взял меня, только отложил, как дорогую покупку, сделанную в порыве.

— Тебя трогали? — спрашивает неожиданно.

Я моргаю. Не понимаю. Или не хочу понимать.

— Мужчины, — уточняет. — Хоть один? Хоть раз?

Я отвожу взгляд. Щеки горят. Меня не трогали. Ни один. Никогда.

Он усмехается чуть сильнее.

— Я так и думал.

Он будто доволен. Не так, как бывают довольны мужчины, когда что-то получают. Иначе. Как будто что-то понял, нашел и определил для себя. Присвоил.

Он встает. Резко. И мне становится еще страшнее, хотя он не двигается ко мне.

Я сжимаюсь.

Он подходит ближе. Не трогает. Просто стоит надо мной. Тень от него накрывает меня с головой. Он дышит медленно, но шумно, а мне катастрофически не хватает воздуха.

Он улыбается, но в этой улыбке нет тепла. Там что-то другое. Холодное. И слишком жесткое.

— Нам с тобой будет... интересно, — говорит медленно. — Ты не такая, как остальные. Ты не пришла за вниманием. Ты вообще не должна была сюда попасть. А значит, — он выпрямляется, — ты уже моя.

Я вздрагиваю от неожиданного прикосновения к лицу. Он трогает меня за подбородок, проводит подушечками пальцев по мягкой коже на щеке, ласкает, а у меня сердце кажется, что сначала останавливается, а потом разгоняется до максимальной скорости.

Стараюсь не смотреть на него, но он сам задирает мой подбородок вверх, вынуждает посмотреть. Усмехается, а во взгляде интерес вспыхивает. Я вижу, замечаю там что-то темное.

Отпускает. И резко идет к выходу.

Я жду, что он отдаст какие-то приказы похуже. Но он просто открывает дверь и бросает через плечо:

— Оставайся тут. Уходить нельзя. Пока что.

И выходит за дверь.