Стригой

Пролог

      Книн, «Зво­ними­ров го­род», не­воль­но стал и Зво­ними­ровой мо­гилой.

      Ра­дован зас­лы­шал ярос­тный и пол­ный бо­ли крик от­ца, ещё бу­дучи во внут­реннем дво­ре. Он рез­ко под­нял го­лову, креп­че пе­рех­ва­тил меч. Звук не пов­то­рил­ся, лишь пти­цы мир­но пе­ли в ко­ролев­ском са­ду. На мгно­вение Ра­дован по­думал, что ему все­го лишь по­каза­лось, ведь что-то по­хожее соп­ро­вож­да­ло кош­ма­ры, ко­торые му­чили его пос­ледние нес­коль­ко но­чей. Он да­же ус­мехнул­ся сам се­бе, пред­по­ложив, что это дре­кавац так шу­тит, пу­гая се­бе в удо­воль­ствие, но ког­да из при­от­кры­того ок­на баш­ни раз­дался гром­кий и злой го­лос Бо­риса, всё ста­ло яс­но. Этот хму­рый и веч­но шеп­чу­щий­ся с кем-то дво­рянин всег­да ка­зал­ся Ра­дова­ну че­лове­ком опас­ным, и се­год­ня его стра­хи оп­равда­лись.

      Он нёс­ся сло­мя го­лову по не­ров­ным лес­тни­цам, сби­вая та­ких же на­пуган­ных и взвол­но­ван­ных лю­дей, сре­ди он вы­ловил взгля­дом не пой­ми по­чему ры­да­ющую мать и жму­щих­ся к ней сес­тёр.

      — Ма­ма, я к от­цу, — ед­ва ус­пел крик­нуть Ра­дован, по­вора­чивая на­лево и на­конец ока­зыва­ясь у вхо­да в трон­ный зал. Там рань­ше час­то при­нима­ли гос­тей и пос­лов. Отец го­товил Ра­дова­на к прав­ле­нию, и тот всег­да дол­жен был на­ходить­ся ря­дом, смот­реть и учить­ся, что да как. А те­перь… Он да­же бо­ял­ся по­думать, что мо­жет там уви­деть.

      — А вот и наш но­вый ко­роль! Уз­на­ёшь, Дми­тар? — Бо­рис цеп­ко схва­тил его за пле­чо и под­тол­кнул к ле­жаще­му на за­литом кровью по­лу ко­ролю. — Твой сын сос­лу­жит нам от­личную служ­бу. Да уже сос­лу­жил… Сам то­го не ве­дая.

      — И ты с ни­ми?! — в гла­зах Зво­ними­ра бы­ла та­кая боль, что Ра­дован не вы­дер­жал его взгля­да и по­пытал­ся выр­вать­ся: он под­вёл от­ца, пре­дал, он ви­новат, на­до спас­ти, на­до… Но Бо­рис ему это поз­во­лил, и нес­час­тный принц упал на ко­лени пе­ред от­цом.

      — Пре­датель… — прох­ри­пел Дми­тар, его гу­бы дро­жали: вид­но бы­ло, что он и сам не ве­рил в про­ис­хо­дящее, но злость и оби­да зат­ми­ли ра­зум. — Пре­датель…

      — Отец, нет… Я… Нет… — юно­ша про­тянул к не­му ру­ку, что­бы по­мочь за­жать ра­ну, но тот с си­лой от­тол­кнул её и из пос­ледних сил про­из­нёс:

      — Я прок­ли­наю вас! Я прок­ли­наю вас всех, и те­бя, Ра­дован. Ты был мо­ей на­деж­дой, мо­ей гор­достью, мо­им воз­люблен­ным сы­ном, но я, вид­но, взрас­тил змея, а не ль­ва. Нет и не бу­дет те­бе мо­его про­щения! Чтоб ты на­век ос­тался оди­нок и те­рял всех, кто те­бе хоть сколь­ко-то до­рог!

      — Но отец… Я не… — од­на­ко Дми­тар боль­ше не от­ве­чал ему, гла­за его за­кати­лись, а силь­ная грудь боль­ше не взды­малась. Ко­роль умер.

      — Да здравс­тву­ет ко­роль! — за­гал­де­ли сол­да­ты, толь­ко Бо­рис мол­чал и ух­мы­лял­ся, през­ри­тель­но гля­дя на ры­да­юще­го Ра­дова­на. Что-то бы­ло в этом та­кое, что нас­то­рожи­ло прин­ца, что-то не сов­сем че­лове­чес­кое, злое, по­тус­то­рон­нее. Он вдруг за­метил, как Бо­рис мель­ком пос­мотрел на кровь и… об­лизнул­ся? Ра­дован вздрог­нул, но тот тут же от­вернул­ся.

      — Под­ни­май­ся, маль­чиш­ка, под­ни­май­ся и правь, но не пов­то­ряй его оши­бок. Мы рас­чисти­ли путь к прес­то­лу, а мёр­тво­му твои слё­зы не по­могут. Ты Трпи­миро­вич, Хор­ва­тия те­перь твоя, прек­ра­ти ре­веть, как ба­ба, — стро­го ска­зал Бо­рис, под­хо­дя и гру­бо хва­тая его за пле­чи, что­бы пос­та­вить на но­ги. И си­ла у не­го бы­ла не­обык­но­вен­ная, страш­ная: Ра­дован был мель­че от­ца, но го­ды за­нятий с ме­чом, ез­ды на ло­шадях всё же ук­ре­пили его. Вспом­ни­лись ста­рые сказ­ки о пь­ющих кровь чу­дови­щах. «Сказ­ки, — по­думал Ра­дован. — Ма­туш­ка же прос­то хо­тела нас раз­влечь». И его мыс­ли вновь вер­ну­лись к толь­ко что по­гиб­ше­му от­цу.

      — Звон­ко… — го­лос ма­тери зас­та­вил Ра­дова­на сод­рогнуть­ся в но­вом прис­ту­пе ры­даний и поч­ти не гля­дя от­тол­кнуть Бо­риса, по­качи­ва­ясь по­дой­ти к ней и прос­то об­нять. — Ра­дован, мой бед­ный сы­ночек, — бор­мо­тала Еле­на, ста­ра­ясь не смот­реть на мёр­твое те­ло му­жа. — Ты те­перь ко­роль, уже ни­чего не по­делать, — она ед­ва дер­жа­лась в соз­на­нии. — Да, Ра­дован?

      — Нет, ма­ма, — про­шеп­тал тот, ло­вя её — ко­роле­ва про­вали­лась в глу­бокий об­мо­рок. — Стра­жа! Взять Бо­риса и его под­ручных!

      Но Бо­риса-то и след прос­тыл.
 

Глава первая

      — Я, мо­жет, что-то упус­тил… — Бе­ла нах­му­рил­ся и с серь­ёз­ным ви­дом хлеб­нул кро­ви из всё той же бу­тыли. — Нет, точ­но что-то упус­тил, ста­рость, зна­ешь ли, не ра­дость, — кив­нул он сам се­бе. — Не бы­ва­ет так, что­бы принц и тол­ком ни­чего не зна­ет, вот чес­тно те­бе го­ворю. Да­же отец твой, и тот был не та­кой уж ду­рак, я смот­рел, за ко­го дочь вы­даю! Ма­туш­ка же твоя из ро­да Арпадов, а у нас у всех ума-то дос­та­точ­но бу­дет.

      Они си­дели в ко­ролев­ских по­ко­ях и пы­тались сми­рить­ся каж­дый со сво­им: Ра­дован — с сущ­ностью и тем, что ста­рые сказ­ки не лга­ли, а Бе­ла — с не­отё­сан­ностью хор­ват­ско­го ко­роля и собс­твен­но­го вну­ка. Пос­ледне­му, ко­неч­но, при­ходи­лось труд­нее, во вся­ком слу­чае, так ему ка­залось. Од­на­ко и Ра­дова­ну бы­ло неп­росто: он не знал, что де­лать, как во­об­ще те­перь жить, что это зна­чит, он бо­ял­ся.

      — Мо­жет, я что-то не за­метил? — рас­суждал Арпад. — Дми­тара я лич­но не знал, ес­ли по­думать, не при­нято, зна­ешь ли, ес­ли не­зачем. На тот мо­мент уж точ­но.

      — Отец… — Ра­дован, вспом­нив о про­изо­шед­шем, опус­тил го­лову, не в си­лах от­ве­тить. — Ни­чего, — тут же пе­ред гла­зами вста­ли лу­жа кро­ви и не­мое ра­зоча­рова­ние, зас­тывшее на род­ном ли­це.

      — Прос­ти, — лег­ко сми­лос­ти­вил­ся Арпад: он умел приз­на­вать свои про­махи. — Зря на­чал, вер­ное де­ло. Ну так ты от от­ве­та-то не ухо­ди!

      — А я не го­ворил, что ни­чего не знаю, — тут же ос­корбил­ся Трпи­миро­вич. — Нет, вы это с че­го взя­ли? — он быс­тро от­влёк­ся, за­был, бла­го, сущ­ность стри­гоя поз­во­ляла, и те­перь смот­рел на де­да, воз­му­щён­ный и удив­лённый.

      — По­ка ты мне тут пы­тал­ся объ­яс­нить, что за бе­да у вас тут тво­рит­ся, ошиб­ся в сло­вах ра­за так три, хо­тя вен­гер­ско­му те­бя дол­жны бы­ли учить ис­прав­но, а в ис­то­рии да по­лити­ке — и то­го боль­ше. То ли хмель из го­ловы до кон­ца не вы­шел, то ли я глу­хой стал… — Бе­ла де­лан­но зак­ряхтел, по­качал го­ловой, слов­но бы се­туя.

      — Ну, пусть я и был от­цов­ской гор­достью, но в детс­тве ме­ня мно­го ба­лова­ли, — не­хотя приз­нался Ра­дован. — Прос­ти­те, де­душ­ка. Я и в са­мом де­ле ма­ло вре­мени уде­лял на­уке.

      — Да тол­ку-то про­щения про­сить? — фыр­кнул Бе­ла без­злоб­но. — Тол­ку, мил че­ловек? Вот ес­ли бы ты мне, ска­жем, учить­ся по­обе­щал да слу­шать­ся, вот бы­ло бы де­ло. Я те­бя по прось­бе ма­тери к се­бе-то взял, не под­во­ди Ило­ну. Ты у неё единс­твен­ная на­деж­да, зна­ешь ли, — он тя­жело вздох­нул. — Как вдо­вой сде­лалась, так и сда­ла. У неё ещё доч­ки, сёс­тры твои, но что они, вы­летят из от­че­го до­ма к же­нихам сво­им да там и ос­та­нут­ся — та­ков обы­чай. Что она де­лать ста­нет?

      — А ес­ли прав­да по­обе­щаю? — вдруг спро­сил Трпи­миро­вич, ус­ты­жён­ный сло­вами о ма­туш­ке: мень­ше все­го он хо­тел её расс­тра­ивать или де­лать нес­час­тной ещё боль­нее, тем бо­лее пос­ле смер­ти от­ца. — Я серь­ёз­но. Ес­ли я бу­ду дос­та­точ­но хо­рош, то что?

      — То те­бе в жиз­ни очень по­везёт, — Ар­пад теп­ло, по-доб­ро­му улыб­нулся. — Ста­ну те­бе нас­тавни­ком, так уж и быть. И ты это, не на­до ме­ня на вы. Я не Па­па Рим­ский, че­го это ты вдруг.

      — Спа­сибо, дед! — Ра­дован, дей­стви­тель­но рас­чувс­тво­вав­шись, креп­ко об­нял его. Он ску­чал по от­цу, по его муд­рым сло­вам и по­уче­ни­ям, по за­боте, и Бе­ла жи­во его ему на­пом­нил.

      — До­жили… Де­дом на­зыва­ют, — бур­кнул тот, за­тем пой­мал пе­чаль­ный взгляд вну­ка. — Да лад­но те­бе, шу­чу, шу­чу, что я, злой и чёрс­твый что ли? Не чу­жие друг дру­гу, эх.

***

      Ра­дован удив­лённо вски­нул бровь, ози­рая ноч­ной Книн. Он по­ка что не до кон­ца по­нял, что от не­го хо­чет дед, ведь охо­тить­ся им вро­де как не тре­бова­лось — кро­ви бы­ло в дос­татке, и бу­тыли, то ли за­печа­тан­ные зак­ли­нани­ем, то ли ещё чем, не да­вали ей свер­нуть­ся, а боль­ше по­водов ид­ти гу­лять в столь поз­дний час Трпи­миро­вич со­вер­шенно не ви­дел. Ночью на свет вы­ходи­ли си­лы, для че­лове­ка опас­ные, и Ра­дован да­же по-сво­ему бо­ял­ся это­го вре­мени, но при­рода стри­гоя это при­туп­ля­ла. «Всё же есть в ней что-то хо­рошее, — по­думал он. — Так бу­дет про­ще при­вык­нуть». Стра­ха пе­ред этим уже поч­ти не бы­ло, толь­ко не­пони­мание. Впро­чем, сей­час име­лись дру­гие, бо­лее важ­ные ве­щи.